jueves, 31 de diciembre de 2009


Oh someday I know, someone will look into my eyes and' ll say "Hello, you are my very special one"

martes, 29 de diciembre de 2009

Todos se acuerdan de Eva, pero nadie se pregunta cómo quedó la fruta ni qué hizo después la serpiente

lunes, 28 de diciembre de 2009

Nancy Whisky

"Eddie me recordaba a mis épocas de confusión. El pobre era un grunge sin originalidad, dispuesto a tener sexo con todo lo que se movía.
El pobre era un rubio, escuálido que se disponía a imitar todos los movimientos de Cobain. A veces se le parecía, pero saber que era Eddie me sacaba de quicio.
Jane era una loca que trabaja en Seattle Sound soun great. En verdad, allí trabajábamos todos. Pero Jane era distinta. También era grunge, sí, es cierto, pero en nada se parecía al idiota perdido de Eddie…bueno, en la heterosexualidad.
_Nancy…
_Eddie.
Seattle Sound sound great era todo y nada. Todo para nosotros, los raros, los nada; nada para los Corrientes. En Seattle los corrientes eran los menos. Eso nos convertía a los raros en los comunes y a los comunes en raros.
_Eddie tienen turno contigo. Jimmy tiene tus agujas, no te olvides de pedírselas antes de que se vaya.
Jimmy tiene veintitrés años. Solíamos salir, pero después me di cuenta de que era demasiado tosco…y desprolijo…y masculino.
_Está bien… ¿Nancy?
Lo miré. Odiaba que él me mirara. Era un maldito demente obsesivo. Llevaba mi nombre tatuado en un hombro luego de una maldita noche…la peor de mi vida.
_Te quedan bien.
Tenía puesto un pantalón de hilo, violeta azul y negro. Era el más viejo que albergaba mi armario. De hecho, el más feo y el que peor se ajustaba a mis anchas piernas.
Sonreí para no quedar vanidosa pero todos sabíamos que lo despreciaba.
Eddie subió las escaleras. Arriba estaba el estudio de tatuajes. Abajo el antro marginal que representaba la era majestosa de lo que había sido el grunge en sus mejores tiempos. En la planta baja, en donde siempre estábamos Jane y yo, se hacían los piercing. Las perforaciones extremas solían trasladarse al estudio de tatuajes."
Texto por Poyo Skalari (Fragmento)

viernes, 25 de diciembre de 2009

Litio

"Nos subimos a su auto, un cadillac viejísimo que no valía ni lo que valían mis zapatillas.
_Huele a conciertos… _se me hizo imposible quedarme callado_.
A veces las palabras salían de mi boca como vómito verbal.
_No…huele a vida…
Ciertamente, la mayoría de las personas que olían a…vida terminaban siendo grandes personas…

_ ¿Al antro en el que trabajas?
_Al mismo de siempre…
“Seattle Sound sound great”, se llamaba el antro.
Todos lo conocían. Vendía todo lo que tenía que ver con el sonido de Seattle, desde discos a indumentaria, aunque también se especializaba en tatuajes y perforaciones.
En el piso de arriba se hacían los tatuajes y los piercings…Abajo, en el subsuelo, los vagos se metían a escuchar Nirvana y a veces The Gits, y siempre olía a…a vida…además de sucio o encierro o sexo…
Mi hermano Sonny cobraba más que el resto porque se acostaba con la dueña
del lugar, pero el otro dueño, es decir, el esposo de la primera, lo descubrió y lo echó. En fin, el imbécil de Sonny quiso ganar dinero y lo arruinó, como siempre.
_Esta es tu parada…
Allí se alojaba todo tipo de fenómenos. En Seattle Sound sound great se encontraban rastas, skinheads, rudies, punkis, locos grunge, rockers, mods…es que nadie se sentía distinto y tratábamos de que todos nos sintiéramos cómodos.
Entre la masa multitudinaria que se acumulaba en las puertas del antro, siempre se escondía algún periodista con una cámara. La prensa siempre había querido que el antro fuera imán de conflictos debido a la aparente diferencia entre los concurrentes, pero nunca los había. Todos éramos tan disfuncionales a este sistema que la mayoría de la gente nos odiaba…no importaba si fuéramos punkis o skinheads o grunge…y eso nos encantaba."

Texto por Poyo Skalari

viernes, 18 de diciembre de 2009

"Bienvenido el mesías"

Y una ola humana nos levantó a todos por el aire sin que pudiéramos antes gritar o solamente respirar...

Vino un "oh" entonado y se fue un "uoh" con mucha más emoción que melodía...

¿El corazón? El corazón me aturdía, latía a mil veces por segundo...de vez en cuando perdía la cuenta del pulso porque se mezclaba con los pulsos ajenos...

Y su corazón contra el micrófono nos volvió locos...él nos daba lo que recibía de nosotros...nosotros le ofrecíamos el alma...él nos convidaba lo que más tenía...él nos convidaba pasión...

Varios me ayudaron a llegar adelante, a llegar más cerca...de cerca se podía sentir su aliento gritando "ESPERANZA!" a los cuatro vientos...

Con la armoniosa melodía, bailamos, gritamos, ¡cantamos! hasta que se acabó la voz, pero no el aliento...nunca se acabó el aliento...

¿Y el final? El final parecía acercarse en todo momento...pero él lo reavivaba como si fuera la primera canción...todos se movían como si los pies no ardieran por tanto bailar...

¿Y la despedida? No, no hubo despedida...hubo un "hasta luego", un "nos vemos la próxima", un "volveré a Zanon"...
Al gran Manu, por no olvidarse de que el sur existe ♥
A la gente que siguió bailando aunque sangraran los pies...
A mi misma, por no perderme el suceso musical más importante transcurrido en la, anteriormente llamada, Patagonia Rebelde
Texto por Poyo Skalari

lunes, 30 de noviembre de 2009

"Mi Dios no es mejor que el tuyo...es distinto"

[Escucharlo llorar por las noches nunca me hizo bien, pero sé que me ayudó a crecer y a comprender algunas cosas...lamento no entender tu dolor, pero _de una manera egoísta e insensible, ya sé_ me alegro de haber sabido guardar distancia...]

"Dicen que no me escuchas, pero voy a intentarlo de todos modos. Estoy seguro de que aún puedes oír aunque no sea del todo.

Según los seres de azúl _¿o es celeste?_, ya es tiempo de que te deje ir...pero estoy seguro de que esos hombres no entienden nuestra situación, ¿o sí?

No deberías haberte ido, en primera instancia... ¿no la pasábamos bien juntos? No teníamos plata ni un futuro académico, pero éramos felices... ¿Israel? Eso de verdad estaba fuera de nuestro alcance...

En segunda instancia... ¿la guerra? ¿Perdiste la razón? Además, ¿ese tipo de guerras? Ya sé que todas son malas...pero, ¡¿esa?! Sé que somos primos y que nada podrá hacer que por nuestras venas no corra la misma sangre, pero te aseguro que el tú que yo conocí nada tiene que ver con conflictos bélicos... ¡Y lo dice alguien que ha vivido contigo hasta odiarte! Odiarte desde un punto de vista no figurativo...

La tercera instancia, me imagino la conocerás... ¿Religiones? ¿Abandonarme por la religión de tus pares? Ni siquiera era la tuya... Alejarte miles de kilómetros para ir a hacer poses frente a miles de hipócritas... ¡Nadando entre hipocrecía! Y ayer también tú lo creías...

En fin...lamento lo que hayas visto, imagino que fue un infierno... ¿ejércitos luciferinos? ¿Y qué creías que eran los ejércitos? Están preparados para matar y, tú lo has dicho, eso, si es obra de algún inmortal, adjudicadlo a Lucifer, príncipe de todo mal.



Sin más preámbulos, por temor a que realmente, en algún momento, dejes de oír por completo, me limito a despedirme... Lo que tuvimos nunca fue mucho...a veces, ni jabón lográbamos comprar _armando motos no se gana tanto como se debería_, pero te aseguro que los años que compartimos parecen ser mejor que los que vivo ahora, que el jabón y la comida me sobran..

Salud, primo...y dejando atrás lo vivido, te saludo como si fuera un día normal...y me flagela no haber podido hacer algo más..."



La muerte no nos roba los seres amados.
Al contrario, nos los guarda
y nos los inmortaliza en el recuerdo.
La vida sí que nos los roba muchas veces y definitivamente.

A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo,
dos corazones en un mismo ataúd.
Texto por Poyo Skalari

sábado, 28 de noviembre de 2009

"es una música mágica que te alegra los días y despierta tu niño interior"

Una discusión de un niño y una bestia...una bestia con piernas, con brazos y piel...una bestia tan humana y tan irracional como cualquier otra...una bestia con un arma en el bolsillo.
Una discusión que se metía por las grietas de la mente de un soñador y en los surcos de la piel de un asesino...una discusión que como foco tenía a la vida, algo que ni el niño ni la bestia conocían realmente...
El niño revoleaba un cometa ideal utópico...la bestia se reservaba sus ideas...o tal vez ni siquiera las tenía...
El cometa voló muy alto...parecía más que un niño...tal vez fue eso lo que molestó a la bestia...darse cuenta que él era menos que un niño...tal vez fue eso lo que lo obligó a empuñar su arma...tal vez el culpable fue el niño y no la bestia...


Y entonces, en vez de bajar la mirada, la subieron, la levantaron bien alto, lo más alto que pudieron...
Se sintieron tristes, frustrados, iracundos...pero más que nada, orgullosos...Orgullosos porque lo conocieron, porque no se fue solo, porque no se fue infeliz, porque nunca fue pasivo...y siempre fue amigo de todos...
Iracundos, sí...porque fue injusto, porque fue uno más con esa historia, porque no había derecho...
Frustrados...porque era un niño, porque no pudieron hacer nada...porque todo estaba hecho... ¿O no?
Tristes, más que nada...porque se fue el mejor, porque se fue el más noble...el único digno...
¿Y la mirada? Alta, bien alta... Cada vez que levantaban una pancarta, cada vez que caminaban la calle, cada vez que en sus bocas se posaba el grito de "Libertad" o "A la memoria"...en cada uno de sus actos, el niño vive...el niño...el culpable o la víctima...
Sí...en sus pancartas, en sus caminatas callejeras, en sus cánticos...sí, allí vive el niño...



"_¿Una flor? Feliz día del niño...
_¿Me considera una niña?
_Cada uno de nosotros alberga
un niño y un policía...es necesario
que viva sólo uno...es necesario
que sea el niño..."


Para Lucrecia Bolado, alias Lux Bolado, por hacer que sea una niña por siempre; para el niño soñador, Alexandros Grigorópoulos, por revivirme...



Texto por Poyo Skalari

lunes, 23 de noviembre de 2009

016



¡Bum!
Y a veces pareciera que ese sonido no tiene nada que ver conmigo.
¡Bum!
Otra vez, ya ni siquiera me molesta…
Él me mira, yo lo miro. Creo que a ninguno de los dos nos gusta estar en esta situación.
¡Bum!
Es una melodía interminable. Se mete por los oídos y penetra la mente, alojándose como un parásito. Pero, reitero…ya ni siquiera me molesta.
¡Bum!
Suena como explosión metálica, como cadenas de ciclón agitándose con el viento. Y parece no tener nada que ver conmigo…
¡Bum!
Me siento de cabezas, aunque nada tiene que ver con la cadencia del sonido que ya se ha convertido en una armónica sinfonía. El olor es nauseabundo, pero no pienso irme a ningún lado. De a momentos, lo disfruto.
¡Bum!
Pareciera que el ruido lo altera. Está bien, estamos a mano. Él me ha atormentado toda la vida.
¡Bum!
El llanto es algo que odio. No sirve para nada y nos muestra vulnerables. No sé por qué él llora ahora.
¡Bum!
Lo siento…pero ya no tolero verlo…
¡Bum!
Ya no tolero que me vea…
¡Bum!
Otra vez…siento que nunca lo he tolerado… Pero debo admitir que ahora se siente mejor…debo admitir que prefiero que él esté en el suelo y no yo.
¡Bum!
Lo siento, pero ya no seré blanco de mentiras…ya no soportaré ser víctima de nada…
¡Bum!
Lo siento, de nuevo…pero me alegro de que la bala ahora esté en tu cuerpo…y no en el mío.
¡Bum!
Lo siento…pero me siento bien… ♥



"Mientras la ley no te quiera escuchar y siga dormido ese juez
Mientras el mundo no quiera cambiar, autodefensa mujer.
Enséñale los dientes, mujer"

"No te golpea por ser alta o baja, gorda o flaca, necia o inteligente, licenciada o analfabeta… te golpea por ser mujer"

Texto por Poyo Skalari

sábado, 21 de noviembre de 2009

La música medicina es para mí

Con la navaja hecha pedazos se digna a cortarla en cuatro, cinco, no… ¡Seis trazos! La vigilia le molesta y prefiere no perder el tiempo durmiendo, por más que el cuerpo se desarme por el maltrato.

Se agacha y enrolla uno que acaba de cobrar. A veces se siente un fracasado _tal vez porque lo es_ y sólo la mezcla con agua para que la nariz no duela ni sangre.


Ella lo mira desde la otra silla. Llora. Lo ama… Él no sólo no la quiere. Ya la odia.

_¿Lo harás de todas formas? ¿Aunque yo te pida lo contrario?

_Lo hago desde antes de conocerte…

Ella siguió hablando, pero nada de lo que pudiera decir le importaba. Ella había engordado, se había rapado, hace meses que le había empezado a repugnar.

Acercó el cilindro que acababa de enrollar a la mesa. Allí estaban las seis líneas malditas que marcaban, con algo de simbolismo _y si se puede, surrealismo también_, la división entre la vida y la muerte, lo bueno y lo malo, lo vivido y lo futuro…sin saber nunca qué lado era cuál. Maldita hada blanca...

Antes de respirar, levantó la vista. Desde la pared, lo miraba aquel hombre de pelo largo que decía ser, nada más y nada menos, el hijo de Dios…por suerte, era sólo un cuadro. Pero eso bastaba para sonrojarse y enfadarse consigo mismo.

_¿Qué diría tu dios?

“¿Mi dios? ¿Tengo uno?” Todo lo que ella decía hacía que él la odiara aún más.

La música sonaba detrás. “Sweet Jane” derretía los parlantes. Eso era lo único que había
impedido que las líneas no fueran veinte y fueran sólo seis. La música era el único verdadero remedio…las líneas, un macabro placebo…

Volvió al cuadro, luego a ella luego a la mesa.

_Mi dios ya no me habla…

Y aspiró enérgicamente.

"La cocaína no crea hábito. Debo saberlo - La he estado tomando durante años."

Texto por Poyo Skalari

lunes, 16 de noviembre de 2009

Nada es para mí

Claro...y así librarse de toda culpa, de toda frustración o desconsuelo...
"Sí, me arrepiento."
Sí, se arrepiente y olvida todo. Se arrepiente y no le importa nada...ni nadie.
Se olvida, me olvida, nos olvida...y a veces parece que todo fue ayer...pero ¿qué todo? si no pasó nada de nada...las marcas son ficticias, tanto las físicas como las mentales...aunque a mí me parezcan tan reales...
Sí, yo también me arrepiento de eso que no fue nada...aunque antes acepto que haya sido la mejor nada de mi vida...y la mejor de los todos también...
Como vos, me dispongo a olvidar...aunque ciertamente olvidarme constituya la peor acción de cualquier tiempo...como olvidarse del sentido de las cosas...
"Así vamos a poder seguir con nuestras vidas...así nada interfiere en ningún lado"
¿Pero qué vida, si lo que le ha aportado felicidad debe ser olvidado? Aúnque de ello ya no quede nada...o siempre haya sido nada...
¿Y entonces? Y entonces nada...me alegro de lo pasado y me lo olvido. Algunos dicen que recordar nos ata al pasado...otros que olvidar nos condena a equivocarnos eternamente, como si todo lo vivido haya sido malo. Ojalá esta nada no forme parte de ninguna de las dos posturas... Ja...obviamente, si nada es.
Pero donde hay nada tiene que haber algo, ¿no? No, no. Él se refiere a la nada por definición. Él dice que no pasó nada, que nunca hubo nada _y ese nada no es algo_. Pero ese nada para mí fue todo...
En fin, los algos, los todos y los nadas se parecen ultimamente...
De todas maneras, me arrepiento de...eso _que puede ser un algo, un todo o una nada, dependiendo de quien lo mire_. No por el eso en sí, sino por haber compartido el eso con una persona tan superficial.
Gracias por algo, por todo o por nada. A veces hasta suenan igual en mi cabeza... "algo, todo o nada".
Todo cambia nada es. No lo dije yo eh...
"Querete, cuidate..." Más tierno...pero olvidate, él se arrepiente y se olvida.
¿Y como posdata? Como posdata, que lo felicito, que me encantaría ser como él...arrepentirme y olvidarme. Ser tan fría que nada me toque, que no haya "nada vivo dentro de mí". E informarle que todos los días me voy a dormir pensando en cómo puedo ser realmente una verdadera Escapista.

Texto por Poyo Skalari

domingo, 15 de noviembre de 2009

¿Puedo volver al ajedrez?

Tampoco olvido que, pegado a la persiana, oí morir a un conscripto de la calle y ese hombre no dijo: "Viva la patria" sino que dijo: "No me dejen solo, hijos de puta".
Después no quiero recordar más, ni la vos del locutor a la madrugada anunciando que dieciocho civiles han sido ejecutados en Lanús, ni la ola de sangre que anega al país hasta la muerte de Valle. Tengo demasiado para una sola noche. Valle no me interesa. Perón no me interesa, la revolución no me interesa. ¿Puedo volver al ajedrez?



Fragmento de "Operación Masacre" de Rodolfo Walsh

sábado, 14 de noviembre de 2009

EVA



Eva no quiere ser para Adán
la paridora pagada con pan.
Eva prefiere también parir,
pero después escoger donde ir.
Por eso adquiere un semental
y le da uso sin dudas normal.
Eva cambio la señal.

Eva sale a cazar en celo
Eva sale a buscar semillas
Eva sale y remonta vuelo
Eva deja de ser costilla

Eva no intenta vestir de tul,

Eva no cree en un príncipe azul.
Eva no inventa falso papel
el fruto es suyo con padre o sin él.
Eva se enfrenta al que dirán
firme al timón como buen capitán
y encoge hombros Adán.






"Eva" por Silvio Rodriguez

martes, 10 de noviembre de 2009

De todas maneras, toten hosen... ♥

Él miraba de lejos. Yo trataba de visualizarlo en mi mente, pero era tan tentador que me obligaba a clavar mi vista en él.
La noche acababa de empezar pero ambos sabíamos que lo que esperábamos no empezaría hasta dentro de unas dos o tres horas.
Ya habían tocado dos bandas y se estaba preparando la tercera que prometía rasgar la tierra. Sin embargo, yo no la esperaba, y estaba segura de que él tampoco.
En un momento, el arremetió contra el humo que se ubicaba delante de él, formando una nube, avanzó hacia mí y se sentó a mi lado, con poco ánimo de emitir una larga conversación.
_ ¿Un cigarro? _dijo casi inentendible por el poco español que sabía_.
"Alemán."
_Justo lo que quería _y recibí la droga contenta_.
Saqué un encendedor del bolsillo y prendí el suyo. Luego lo acerqué a mi boca y encendí la punta del mío.
Estoy segura que él al menos era diez años mayor, pero no me importaba. Como él no había ninguno en este pozo. Todavía me costaba entender cómo alguien como él haya elegido visitar un lugar tan deprimente como lo era éste.
A los cinco minutos, nuestros cigarros estaban prácticamente extintos y en todo el tiempo ni siquiera nos habíamos vuelto a mirar.
_ ¿Has disfrutado mi droga?
Asentí con la cabeza. Su español era pésimo.
Se acercó a mí, besó mi mejilla y se puso de pie.
_Disfruta ahora el concierto...
Me dio la espalda y caminó al centro de la pista para perderse en la inmensidad de la masa que saltaba vivamente.

Es triste querer ver el mar y no ver la luna...a veces creo que en verdad no lo vi, que él sólo es un personaje ficticio inventado por mi embustera enfermedad...pero otras veces me convenzo diciendo lo contrario...una criatura tan perfecta no puede ser el producto de una mente tan corrompida...

miércoles, 28 de octubre de 2009

martes, 27 de octubre de 2009

¿Y?

X se levanta temprano, cerca de las siete, se lava los dientes, la cara, se peina y se disfraza la cara con algún maquillaje que no es del todo caro, pero para nada barato.
Se pone la ropa y abandona su casa laberíntica con una galleta en la mano y una mochila que se asemeja a una valija, completamente uniformada.
Camina unos pasos y se mete en el auto, o en la camioneta, depende de la animosidad del día.
Según el ánimo de los viejos, X está feliz o aburrida. No la pasa mal, pero no es su mejor vida…ha tenido mejores, aunque sus creencias no lo ameriten.
Llega a la escuela. Cuando entra, alumnos, directivos y profesores la miran caminar. Hay algo peculiar en ella que la distingue del resto, que la desliga del concepto de “una más” _no es ningún ladrillo_ y la convierte en “alguien”, sin saber si eso en realidad es bueno o malo.
Siempre que llega X, hay de qué hablar. Talvez de noticias, música, deportes o moda, los temas nunca son importantes, sino la palabrería.
Termina la escuela y la abandona gritando, siempre alegre, enérgica, loca.
Llega el auto salvador. Allí está su par que la encuentra diariamente a las puertas de esa prisión encubierta. Ella se sube y galopan hasta su casa, donde empezó el día.
Abre la puerta e ingresa llena de pecados nuevos al laberinto hogareño. Arroja su mochila con fuerza al sillón que la recibe a la derecha. Larga un suspiro reprimido de aire contaminado y gime de cansancio y hartazgo sin importar que haya algún ser que respire en ese lugar.
Camina con decisión hasta el fondo del pasillo…es ella y su mundo y su infinito aislamiento que comienza en su habitación. Se lanza sobre su cama. Mira hacia arriba y observa el techo que siempre estuvo allí. Las paredes despiden frases violentas inventadas por sus ídolos insumisos. La música comienza a sonar en su cabeza. Su mente es el reproductor musical de mejor calidad.
¿Qué es? Una canción de Boom Boom Kid, quizás “Feliz” o “El gran drama de los kids from the same barrioland”. No se da cuenta porque, como todo reproductor, su mente mezcla los temas…
X agita su cabeza hasta que la música se siente cada vez más baja… A veces agita también su puño izquierdo bailando al ritmo de la canción que suena en su cabeza, hasta que el sueño la rapta y ella cae en la más pésima y profunda dormitación.

La música comienza a sonar otra vez. X se da cuenta que ha despertado. Observa a su alrededor. Está en su habitación. Las frases aún la apuntan. Las anotó porque cree que algo tienen que ver con ella, no es sólo arte. Se sienta a los pies de la cama. Mira al techo, que siempre estuvo allí. Está en el mismo lugar en donde empezó. La situación le recuerda a una canción de La Renga _”El final es en donde partí”_ y comienza a cantarla. Se ríe, se pinta los labios y empieza el día de nuevo.



No sé por qué, pero acá me huele a Bonan

Texto por Poyo Skalari

lunes, 26 de octubre de 2009

I miss la second <3

DE NUEVO, MALDITA MALDITA NOSTALGIA

“¿A la plaza?” No…a lo del Frana…destapamos algunos calentadores y pasamos la noche escuchando punk. “Los Ramones salvaron mi vida.” Sí…los Pistols salvaron la mía.
“¿Les parece la escuela de música?” Si es con ustedes, me parece cualquier cosa.
“¿Fiesta para despedir el año?” Sí. Compren vino, meta y birra. Yo llevo uno de María.
“¿Y Buenos Aires?” Para, para. ¿Qué? No, no…vayan ustedes, no se hagan problema por mí. “¿Segura?” Sí…yo termino la escuela y voy… “Nos hablamos. Te llamamos y te visitamos así no estás sola.”
Él se quedó, el Fetch, sí, se quedó conmigo. No me dejó. Pero me odió por no refutar su decisión.
“¿Y por qué no nos vamos los dos?” Porque, simplemente, no puedo. Yo voy en un par de años, andá vos.
Lo terrible no fue tenerlos…fue perderlos.
“¿Nos vamos?” No, por favor, no se vayan. Y flash…al cabo del tiempo no quedó ni uno solo.
“¿Venís?” No, la escuela, los tiempos, los padres…
Y vinieron la primera semana. Semana inolvidable, histórica…y no volvieron más.
“Te esperamos, terminá la escuela y venite. Esto a vos te encantaría.” Fácil de decir…
¿Y por qué no vienen ustedes? “La master, el laburo, la novia, las deudas, la droga.”
Claro…tirenmé la bola a mí… “Vos pensala, Limón, todo recae sobre vos.” Sí…la decisión de quedarte sola o aprisionar al Fetch porque es sumiso, sin importar que quedarse signifique para él olvidarse de la felicidad por unos años.
Y al final, todo concluye con llamadas telefónicas estereotipadas, como dos parientes lejanos, sin verdadera conexión: “¿Y cómo están los dos allá?” Bien…a Fetch le pegaron, el viejo sigue alcohólico, todavía no hay salidas. “¿Y la escuela?” Sigue igual de conservadora y sigue pareciendo que las normas sólo se aplican al loco bueno. “¿Y…y…la vida?” Podrida, sin ningún
sentido, sigue igual que siempre. Monótona, aburrida, triste. ¿Y la tuya? “Los Ramones la salvaron.” Sí…los Pistols salvaron la mía.

Pasa la vida pasa,
todo lo bueno pronto se va.
Pasa la vida pasa
y en un suspiro todo se va

viernes, 23 de octubre de 2009

domingo, 18 de octubre de 2009

IR LENTO..

LA PUUTA MADRE!!!!!!!!!
feliz dia mama, te kiero ;D

LA PUUTA MADRE!
sekador de mierda, noche de mierda

sábado, 17 de octubre de 2009

Sólo quiero cantar y no importa que luego me suspendan la función

"Hace rato que vengo lidiando con gentes que dicen que canto cosas indecentes.
Debo partirme en dos. Unos dicen que aquí, otros dicen que allá. Sólo quiero decir, sólo quiero cantar.
Yo también canté en tonos menores, yo también padecí de esos dolores...yo también parecía cantar como un santo...
Yo quería cantar encapuchado y después confundirme a vuestro lado...
Algunos ojos miran con mal brillo y estoy temiendo ahora no ser interpretado, casi siempre sucede que se piensa algo malo..."


Canción de Silvio Rodriguez, "Debo partirme en dos"

viernes, 16 de octubre de 2009

ORIGINAL

Espero quedar más fea y más rara de lo que vos creés que voy a quedar...
No seré flaca, ni rubia, ni alta, ni linda, pero sé que soy mucho más que muchas flacas, rubias, altas y lindas.... SOY YO, soy libre...
Soy lo que quiero...yo no necesito modelos...
Me gusta el rock and roll, el punk, el grunge, el riot grrrl!, el ska, el metal, el reggae, el pop de los Beatles, el hip-hop de Cypress Hill, la ópera, el sinfonic, electrónica de la vieja escuela tipo Pink Floyd, progresivo...todo lo bueno...
Leo libros que no lee nadie, por que son demasiado largos, o demasiado raros, o demasiado desconocidos o fuera de moda...
Me gustan las películas underground, veo cortos en I.S.A.T y a veces alquilo algun film europeo o latinoamericano...generalmente los viernes y sábados...cuando todos están bailando en un boliche en la noche neuquina...que da asco si me preguntan...
Detesto la pornografía...me parece enfermo el que lo ve...también la prostitución, las drogas hechas en laboratorios y las armas...son enfermos los que las consumen...
Sería capaz de matar a un fascista, a un violador, a un torturador, a un fiolo, a un narcotraficante rico, a Bush, a Videla, a Menem...bueno...fascistas...
Muchas veces, odio a la gente, en general...por hacer sentir mal a los que quiero, y a los que quiero por dejar que las opiniones ajenas los afecten. También a los políticos por mentir, a los patrones por hijos de puta y a los obreros por ignorante y sumisos...
Odio las fotografías u obras artísticas que representen el mal que habita en el mundo...para malo ya está el mundo...
Aborrezco que la gente diga que hay ignorancia...la gente sabe pero no se anima a ver...hay conciencia muerta...
Me gusta el mate, la fruta, los vegetales...adoro lo dulce y lo que engorda más que cualquier otra cosa... No como carnes de ningún tipo, elijo el vegetarianismo. No puedo ser vegana por que me gusta el yogurt, las tortas y como mucho queso...se me haría irresistible.
Compro muchas cosas que no necesito, soy una consumista que da asco...me arrepiento de las cosas que tengo y a veces se las regalo a mis amigos...y compro más...
Soy alextímica según los psicólogos, lo que significa que no puedo expresarme. Lo cual es imposible porque sino esta carta a nadie sería imposible de escribir, ya que es una expresión de lo que soy.
Siempre tengo anemia, por más que coma como nadie. Tengo que inyectarme más cosas que un diabético y tengo que tomar vitaminas. O sea, drogas hechas en laboratorios.
Extraño a mi primo y a Candela y no los acuso de nada, menos que menos de cobardes. Me llena de culpa que ella se haya ido en una estación de servicio y que yo haya estado ahí.
Odio el sexo de a más de a dos y creo en el amor libre aunque lo explique de forma confusa, nadie lo entienda y me crean puta o fácil o chikilina...
Amo a los hippies, a los grunge, a los rastas i a los skins...aunque ninguno me ligue o los asuste. No me importa que crean que los skins son todos nazis...yo sé que no es verdad por que luchaban junto a los rude boys...y los rude boys son negros jamaiquinos...
Me importa lo que diga el pali y lo que diga mi vieja...ella siempre tiene la posta y cuando me bardea duele por que, repito, ella siempre tiene la posta...ella siempre te bate la justa...
Odio Crepúsculo, el protagonista me da asco y me parece una película infantil...
Creo en la anarquía y en la libertad, pero voy a una escuela privada y ando en un wolsvagen...
Me gusta que mis viejos sean diferentes...que mi mamá sea una feminista zurda y desprolija...me encanta que mi viejo no se pueda pagar un viaje al exterior y que sea la envidia de burgueses ganándose una beca por sus méritos intelectuales para irse a España...

Soy gorda, soy morocha, soy fea, soy rara, estoy enferma, tengo psicopatías, estoy loca, soy alextímica...soy una genia...
Yo sé que no me falta nada... Estoy completa... Talvez no sea la envidia de nadie, pero soy más feliz que la mierda.

miércoles, 14 de octubre de 2009

sí sí...abortista y?

MALDITA, MALDITA NOSTALGIA
Para Candela A.

Y todavía lo recuerdo...aún la niñez nos lamía los talones…a veces no recuerdo si fue en abril…o en junio o en julio…con suerte recuerdo que ocurrió hace siete años.
Ella era mi guía y mi suerte…mi consejera y mi amiga… Llevaba siempre el pelo atado y un lazo blanco enganchado en el bolsillo. Era tan hermosa que su presencia era estimulante.

Fue en la violenta mañana. El día estaba soleado y se percibía un día agitado.
Una sucia estación de servicio nos recibió. Ella estaba destrozada y yo era un ingenuo personaje de ficción.
¡¿Cómo no pude verlo?! ¿Acaso realmente no fui capaz de darme cuenta de la flotante realidad? ¿Acaso de verdad estaba tan ciega?
Era deprimente ver su rostro…sus rasgos estaban desfigurados por la pena…ni siquiera su boca era la misma…hasta estaba torcida. Sus ojos, que primeramente despedían ira, estaban desorbitados, lacrimosos constantemente. La mirada perdida me hacía desconocerla completamente…
“¿Amiga, eres la misma? ¿Acaso tu cruel destino ha hecho que se despegara tu alma de tu cuerpo?”




“¿Quién se ha creído? ¿Qué bestia lo poseyó? De nadie es mi piel…”

Una daga salvadora se hundió en su cuello esa mañana. En una sucia estación de servicio, su sangre inundó los pisos de un baño obsceno, indigno de recibir sus pisadas.
Afuera, la masa gritaba estupideces. Como si fueran superiores, como si en verdad sus palabras cargaran con realismo.

Esa maldita mañana, te despedí con la mano…tus ojos aún estaban abiertos y parecías mirarme como lo hacías…vacía, frívola…sola…
Te di la espalda y caminé con rumbo a ninguna parte… Te maldije por arrancarte a ti misma de mi joven vida, me maldije a mi misma por no evitarlo, por no sanar tus abiertas heridas, por no ser mayor para entender tu maltratada ánima…
“Salud, amiga”, y agité otra vez la mano. Tu cuerpo inerte aún se divisaba de entre la gente. Y aún parecías mirarme. “Espero volverte a ver”. Lamento no haber hecho más...pero la opinión pública es aterradora... He visto lo que han hecho contigo.
Aún llevabas el cabello atado y el lazo en el bolsillo. Y sí, eras la chica más hermosa que había visto.

Can te adoro...

Texto por Poyo Skalari

domingo, 11 de octubre de 2009

Nunca me aferro a nada que no pueda abandonar en cinco segundos

Polly quiere una galleta


"Su corazón está roto pero guarda un poco de pegamento debajo de su cama. Arantxa se repite, ella lo sabe pero poco le importa, puede verse infinidad de veces “Elephant” de Van Sant y escuchar hasta el cansancio las mismas dos canciones grunge que le resquebrajan su alegría. Las crudas letras de Nirvana la ponen mal, sabe que escuchar “Rape me” o “Polly” le rompe el alma pero no le importa, deja que se le destroce y después se baña en pegamento.

No entendía por qué Kurt había escrito una canción sobre un lorito llamado Polly. Su mente sabor cereza no le encontraba mayor sentido. Un hombre que habla del pájaro que tiene encerrado en una jaula no es el tema con el que uno espera que el rubio de Seattle lo sorprenda. Sin duda había algo perverso en aquella historia. Polly desde su encierro le hace creer a su captor que goza de su forzosa reclusión. Simula disfrutar de su juego, finge placer cuando el hombre le despunta las alas, se gana su confianza. El hombre se convence de que un lorito impedido para volar no puede defenderse sin su ayuda y poco a poco le va otorgando algunos beneficios hasta que un día le abre la puerta de su jaula para que de una caminata alrededor del patio. Las alas de Polly están destrozadas y eso le imprime seguridad. Sería imposible que alzara el vuelo, además, volver a atraparla le parece un juego interesante. Lo que no sabía era que los loros podían saltar tanto como los canguros. Lo supo cuando Polly dio el primer brinco y se aferró con su pico de un clavo que resaltaba sobre la pared. Corrió hacia el loro pero era demasiado tarde, un segundo brinco ubicó al animal por fuera de su casa, por fuera para siempre de su alcance.

Arantxa supo mucho tiempo después, leyendo un magazín grunge al que la había afiliado su amigo el harlysta, que Polly en realidad era la historia de una chica punk que fue violada después de salir de un concierto en Tacoma, Washington, en 1987. Desde el primer momento la historia se le hizo sobrecogedora. A menudo pensaba en Polly, la imaginaba de cabello rojo, igual que ella, saliendo feliz de un concierto de Nirvana, sin un peso en el bolsillo para tomar el taxi de regreso a casa. Siempre que escuchaba la canción del lorito sentía el mismo frío que debió atravesar la piel de Polly en aquella desolada carretera sin dejarle otra opción que hacerle autostop a la casa rodante que se acercaba penetrando la niebla. "

Fragmento de "Sobre la tela de una Araña" por Daniel Cardona Ochoa.

martes, 6 de octubre de 2009




She didn't have to try, she really caught my eye

With the glint of metal coming from her face

She is my punk rock queen, angry but never mean

It takes a lot to make her draw her mace

We are so underground, we are both really down

No one would think to question our street cred

I love that she can't wait, she wants to smash the state

The kind of cop she likes is one that's dead


We're mad at the world and the stars up above

In the perfect world that I'm dreaming of

There'd be bureaucrats drowning in capitalist blood

And you and I in love, punk rock love


I read his Chomsky books, he reads all my Bell Hooks

Anarcho-feminism is the solution

I love that his hair is blue, we have the same tattoo

We are both waiting for the revolution

Meanwhile we go see bands, we are the biggest fans

I love how he sings along to Anti-Flag

He makes me feel alive, we protest side by side

I love how those tear-gas tears bring out his eyes

Love is always such a fragile thing

And who knows what the future might bring

But I know that we can see it through

I'll always be true, punk rock love

viernes, 2 de octubre de 2009

domingo, 27 de septiembre de 2009

No estoy loca, sólo estoy sola...

"Lluvia de piedras"


Foto por Andrés Ameglio, "Lluvia de piedras"


Y caen aturdiendo la serenidad del lago dulce, tranquilo. Caen sin importar si son demasiado duras o demasiado grandes o, simplemente, demasiadas…

Caen como si fuera su único motivo de existencia…el caer…

Caen relegándose a sí mismas sus pesos, sus dimensiones, sus particularidades…

Sólo caen…

Caen beligerantes ante la inutilidad del día naciente detrás de la última línea horizontal visible…

Caen implantando terror ante las aguas impávidas, aparentemente imperturbables, rompiendo la horizontalidad perceptible antes los imperfectos ojos humanos, quebrando la dulce armonía apacible de aquella marisma cristalina…

Y al caer, abren baches irreparables en la laguna dormida, quebrantando los más tiernos silencios, desterrándola de su eterno estado celestial, la calma…


Y el lago, ahora despierto, recibe las rocas infames como si fueran balas de fusil, alojándolas en lo profundo de su líquido cuerpo, sin defenderse, sin resistir…permitiendo que éstas hieran hasta en lo más bajo a su digno y furtivo sosiego, advirtiéndoles que, algún día, los sueños infantiles de las aguas serán las desalmadas pesadillas de los guijarros…

Texto por Poyo Skalari

"Un fantasma recorre Europa"

"Detrás del escritorio había un señor mayor. Parecía como si estuviera calculando algo. Sofía se le acercó y le preguntó su nombre.
Él ni siquiera se molestó en levantar la vista.
_Scrooge _dijo, y volvió a inclinarse sobre los papeles.
_Yo me llamo Sofía. ¿Eres un hombre de negocios?
Él asintió con la cabeza.
_E inmensamente rico. No quiero perder ni una corona, por eso tengo que concentrarme en la contabilidad.
_ ¡Qué aburrido!
Sofía le dijo adiós con la mano y prosiguió su camino. Pero había avanzado pocos metros cuando vio a una niña que estaba sentada completamente sola debajo de uno de los altos árboles. Iba vestida con harapos y parecía pálida y enfermiza. Al pasar Sofía, la niña metió la mano en una bolsita y sacó una caja de cerillas.
_ ¿Me compras una caja de cerillas? _preguntó.
Sofía buscó en el bolsillo para ver si llevaba dinero encima. Sí, por lo menos tenía una moneda de una corona.
_Cuestan una corona.
Sofía dio la moneda a la niña y se quedó parada con la caja de cerillas en la mano.
_Eres la primera persona que me ha comprado algo en más de cien años. Algunas veces me muero de hambre, otras me muero congelada.
Sofía se acordó del rico hombre de negocios que acababa de ver. No era necesario que esa niña muriera de hambre, cuando ese hombre tenía tanto dinero.
_Ven aquí _dijó Sofía.
Cogió a la niña de la mano y la llevó hasta el rico hombre de negocios.
_Tendrás que procurar que esta niña tenga una vida mejor _dijo.
El hombre, sin levantar apenas la vista de los papeles, contestó:
_Eso cuesta dinero. Ya te he dicho que no quiero perder ni una sola corona.
_Pero es injusto que tú seas tan rico y que esta niña sea tan pobre _insistió Sofía.
_ ¡Tonterías! La justicia sólo se practica entre iguales.
_ ¿Qué quieres decir con eso?
_Yo empecé con las manos vacías, tiene que merecer la pena trabajar. ¡Eso es el progreso!
_ ¡Por favor!
_Si no me ayudas moriré _dijo la pobre niña.
El hombre de negocios volvió a levantar la mirada de los papeles y golpeó la mesa con su pluma.
_No eres una partida en mi contabilidad. Vete a la casa de beneficencia.
_Si no me ayudas, incendiaré el bosque _prosiguió la niña pobre.
Finalmente el señor de detrás del escritorio se levantó, pero la niña ya había encendido una cerilla y la había acercado a unas pajas secas, que empezaron a arder instantáneamente.
El hombre rico levantó los brazos.
_ ¡Socorro! _gritó_. ¡El gallo rojo está cantando!
La niña le miró con una sonrisa burlona.
_Al parecer no sabías que soy comunista.
De repente habían desaparecido la niña, el hombre de negocios y el escritorio. Sofía se quedó sola, pero las llamas ardían cada vez con más intensidad en la hierba seca."

Fragmento tomado del libro "El mundo de Sofía" de Jostein Gaarder

sábado, 26 de septiembre de 2009

Los Hijos Bastardos de Diciembre

Foto tomada del blog "Alexandros tú vives!" (grecia-libertaria)
Eran ellos y yo y la envenenada libertad de ir a ninguna parte.
Enfrentados cara a cara por primera vez…ellos con sus armas, yo con mis piedras.
Sólo las vayas marcaban la línea divisoria…
Detrás de mí, los niños; delante de mí, la guerra…la guerra sangrienta, ideológica y política…la guerra…
Yo represento a los niños, a los huérfanos, a los hijos de los padres ausentes, a los hijos de las sociedades incoherentes, a los conocidos desconocidos…
Detrás de mí, las ideas y el arte brotan como lava volcánica, como lágrimas de ojos lacrimosos…
Delante de mí, imperan las armas, la fuerza, el poder…
Los niños queremos un mundo mejor…
“Tenemos ilusiones, por favor, no maten nuestras ilusiones…
Tenemos ímpetu, no detengan nuestro ímpetu…
Téngalo en cuenta, alguna vez ha de haber sido joven también…
Ahora sólo persigue el dinero, sólo le importa su vitrina…
Ha engordado, se ha vuelto calvo, se ha olvidado…
Esperábamos que nos defendieran, esperábamos que se interesaran… Que nos hicieran sentir orgullosos una vez, en vano.
Viven falsas vidas, han acotado la cabeza, se han bajado los calzones y esperan la muerte. No tienen imaginación, no se enamoran, no son creativos… Sólo compra y vende…materia por todas partes, amor a ninguna parte…verdad a ninguna parte…
¿Dónde están los padres?
¿Dónde están los artistas?
¿Por qué no salen a la calle?”
Somos los hijos de todos ustedes…
Ayude a los niños…

Texto de Poyo Skalari

miércoles, 23 de septiembre de 2009

la calle es de las ollas militantes

No te oí... En los días del silencio atronador.
No te oí junto a las madres del dolor,
no sonaste ni de lejos, por los
chicos, por los viejos olvidados.

No te oí... Puede ser que ya no estoy oyendo bien,
pero al borde de las rutas de Neuquén,
no te oí mientras mataban por la espalda a mi maestro.
Y entre nuestros cantos desaparecidos
yo jamás oí el sonido de tu tapa resistente,
que resiste comprender que hay
tanta gente
que en sus pobres recipientes sólo guarda una ilusión.

Cacerola de teflón, volvé al estante,
que la calle es de las ollas militantes,
con valiente aroma de olla popular.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar con los tambores militares
como tantas veces te escuché sonar.

No te oí... cuando el ruido de las fábricas paró,
cuando abril su mar de lágrimas llenó.
No te oí con los parientes del diciembre adolescente, asfixiado.

No te oí. Puede ser que mis oídos oigan mal,
pero no escuché en la exposición rural,
reclamar por el jornal de los peones yerbateros,
por la rentabilidad de los obreros,
por el tiempo venidero, porque venga para todos.

No te oí ni te oiré porque no hay modo
de juntar tu avaro codo con mi abierto corazón.

Cacerola de teflón, volvé al estante
de los muebles de las casas elegantes
que las cocineras te van a extrañar.

Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar en los conciertos liberales
como tantas veces te escuché sonar.

No te oí en el puente de Kosteki y Santillán
No te oí por el ingenio en Tucumán.
No te oí en los desalojos ni en los barrios inundados de este lado.
No te oí, en la esquina de Rosario que estalló
Cuando el ángel de la bici se calló
y sus ángeles pequeños se quedaron sin comida.
Y jamás te oí en la vida repicar desde acá abajo
por un joven sin trabajo, a la deriva.
Debe ser que desde arriba,
desde los pisos más altos
no se ve nunca el espanto y las heridas.

Cacerola de teflón, volvé al estante.
Yo me quedo en una marcha de estudiantes
donde vos nunca supiste resonar.

Cacerola de teflón, a los bazares
o a llenarte de los más ricos manjares
que en la calle no se suelen encontrar.

Cacerola de teflón, andá a c... ocinar.

Canción por Ignacio Copani

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Rockanroles sin destino


Imágenes de subir, imágenes de soñar
Llenando un lugar vacío
Cientos de momentos fríos y soledad
Siempre relojeando al cielo
Desde el suelo y no arriba
Sin saber, si creer
Si esta elección de vida valdría mi fe
Si este tren sólo de ida
Me daría un lugar
Y el corazón me aturdía con eso
De que las paredes y el techo
Se van si hay libertad
Me hice drogadicto alarido
Cuando se quiebran todos los sentidos
Con una canción.
Fue el que jugo todo el tiempo en mi mente
Como abogado y liberó para siempre
A esta ciega razón de vivir,
De tratar de lograr,
Ser la revancha de todos aquellos
Que la pelearon al lado, de cerca o muy lejos
Y no pudieron reír sin llorar.
Te llaman si convocas, te llaman si pagas bien
O si le tiras la alfombra
Te hacen caminar entre sombras
Y no te escucharon ni hablar.
Muchas bandas mueren sin el apoyo de estos tantos mediocres sin clase que te arman "El ranking de los elegidos del nunca jamás".
Y ahí caes en la cuenta de que lo que cuenta
Es lo que se siente en la calle, en la gente
Y no en los inventos de estos incoherentes
Para no dejarte llevar.
Y ese estruendo casi divino
Cuando se quiebran todos los sentidos
Con un RoCanRoL
Fue el que jugo todo el tiempo en mi mente
Como abogado y liberó para siempre
A esta ciega razón de vivir,
De tratar de lograr,
Ser la revancha de todos aquellos
Que la pelearon al lado, de cerca o muy lejos
Y no pudieron reír sin llorar.

martes, 15 de septiembre de 2009

Tendedle murallas a ver quién lo apaga


Y así las llamas marcaron el sendero que nos dividía. Ni ellos ni nosotros lo habíamos pensado…el fuego había adquirido vida y ninguno de nosotros había tenido nada que ver con ello…
Fue la flama que danzaba frente a nuestros ojos, la viveza de un danzar completamente libre, completamente independiente de lo ajeno, lo que nos cautivó. Observamos el fuego que aún bailaba formando la raya que nos separaba, la raya que distinguía a los insurrectos de los tiranos.
Fue el fuego danzante lo que nos abrió los ojos…y nosotros que creíamos conocerlo… Parecía reírse de nosotros…domados, jóvenes dormidos…estábamos jugando con fuego con los ojos cerrados.
La noche lo hacía aún más hermoso… Si no lo hubiera vivido en mi propia carne, no lo hubiera creído en relatos.
Tras el progresivo avance impetuoso del fuego, ellos, los tiranos, retrocedieron, nos dieron lugar. Nosotros pudimos ver sus rostros…dejaron de ser seres malignos superiores y comenzaron a ser humanos monstruosos, cobardes, ignotos. Vimos también que eran pocos.
El fuego arremetió nuevamente, y fue tan fuerte que nos obligó a correr la vista…miramos en derredor. Uno al lado del otro, de todos los géneros, razas y culturas…y éramos muchos más que ellos…
Esa noche triunfamos. Esa noche, la flama nos despertó de aquel siniestro sueño en el que estuvimos sumergidos durante toda la vida.
Doy gracias al fuego por haber estado de nuestro lado; a la noche por haber sido compañera y testigo en nuestra lucha…
Y sueño cada día que todas las noches sean nuestras, como lo fue aquella vez.
Gran Rebelión de Diciembre
Poyo Skalari

viernes, 11 de septiembre de 2009

obseesión



Camino entre casas de cartón,
Entre gentes sin alma.
Dentro de mí resuena la música del mar,
El viento de la estepa,
El rumor de árboles azotados.
Sólo tu nombre quiero decir alto,
Decirlo muchas veces,
Escucharlo volar como un pájaro ciego
Rasgando las paredes;
Repetirlo como un rezo de salvación,
Como un canto de amor,
Cuando la soledad
Con su voraz marea me derriba
Y se quiebra la máscara
Deshecha por mi llanto.
"Alexandros vive en nuestra lucha"

jueves, 10 de septiembre de 2009



Él implora con su mirada
¿Por dónde queda el camino de vuelta a casa?
¿Por dónde se habrá marchado?
Olvidando el cariño que les he dado.
Estabas equivocado
Diste todo y sólo te han dejado


Un pasatiempo acabado
Ese que tú adorabas te ha abandonado


Mi familia ya no está
Y eso no tiene vuelta atrás
Solo en la carretera...
Los recuerdo aquí abrazándome
No puedo vivir si no están junto a mí
Abrazándome, acariciándome
Olvidándome, abandonándome


No fue posible evitarlo
Quizo cruzar en el momento equivocado
¿Qué estará haciendo mi amo?
Le di todo mi amor y mordió mi mano


Mi familia ya no está
Y eso no tiene vuelta atrás
Todos pasan de largo...
Los recuerdo aquí abrazándome
No puedo vivir si no están junto a mí
Abrazándome, acariciándome
Olvidándome, abandonándome


Los recuerdo aquí abrazándome
¿Quién puede dormir sabiendo que es así?
Los recuerdo aquí abrazándome
Responsables, responsables
Son culpables, son culpables

martes, 8 de septiembre de 2009

Canción de amor

Sabes el camino que elegí,
Fui cazado como un animal.
Sabes qué es morirse de dolor,
Torturado hasta reventar.
Cegaron nuestro amor unos barrotes de seguridad,
Y no borraron el recuerdo, privado de libertad.
Celda de aislamiento, soledad.
Demasiado tiempo para poder aguantar.
Hoy por fin me han concedido tu visita.

Hoy no te podré abrazar,
Pero estos muros no nos separarán.

El frío cristal divide dos mundos,
Media hora pasa en un segundo,
Tantas cosas que decir y ahora nos quedamos mudos.
Triste cita de amor bajo estricta vigilancia.

Tu mirada es lejana, te tortura verme así.
Desearía fundir nuestras lágrimas, desesperación.
Y aunque el odio estalla por ver frenar al amor...

Hoy no te podré abrazar,
Pero estos muros no nos separarán.


Cut my skin... It makes me human
"Y esparcir mis sesos por toda la pared
Y que sean mis tripas las que bañen sus rostros.
Y que al final de sus fiestas,
No sea hipocrecía lo que limpien del piso...
Sino la sangre de alguien que se dio cuenta de la ironía de no saber vivir"

lunes, 7 de septiembre de 2009

youu


I wanna be just like you
Emily

It wasn't supposed to be like this
Another dose of unhappiness
I gave it all and managed to get shot down yet again
So I got drunk
Had sex with all your friends
You told me that i should never call your house again
Emily, you saved the day
Emily, when you threw me away
She was always such a pretty girl
Nobody like her in the world
A little piece of heavenly
That no one else could stand
I see you in my dreams at night
I see you when I close my eyes
I just can't seem to shake Emily