El fin de las risas y las suaves mentiras

Sí, infantil. Las canciones que suenan a cuna, o no, mejor, a muñecas. Porcelana y plastilina, pañuelos de colores y uñas vacías. Siempre renegando del origen, ¡qué fastidio! Rechinan tus dientes y llorás, "a gritos", porque tus teorías no coinciden, porque te mentís, estúpida, sin éxito. Tantas fantasías. Infantil, siempre. Te llevás miles de libros a tu pelo y se te escapa la verdad, mujer, que no es agua, se te filtra entre los dedos, ¿qué te pasa? La mentira, loca, maníaca, demente, la mentira te lastima más que yo, más que él. ¿Infantil? Demente. Esa felicidad hipócrita, no me la muestres, no te engañes, sos de mentira. No te engañes, que entonces los huesos se vuelven frágiles y las venas y hasta la piel. Y se quiebra, fijate, estás llena de baches y grietas, estabas tan completa, ¿quién te desarmó? ¿Qué viento se llevó tus piezas? ¿Tus engranajes? De lejos sos tan perfecta mujer, pero de cerca se te nota lo incompleto, te brota la mentira, ¿creés que tu pintura lo tapa? ¿Que el saco te esconde los huecos? Traté miles de veces pero no sirve, no sos perfecta aunque me tape los oídos, la nariz, los ojos, la boca, aunque lo desee mil veces más. Te falta ese pedacito que de lejos no se ve, porque es chiquito, chiquititito, ese pedazo de realidad...realidad de mierda...pero te falta...y cómo te aleja ese pedacito de mierda, te rompe te escupe, te golpea, te desnuda...pero te volvés a vestir con pañuelos de colores y sacos. Y engañas, a veces. Y no parece que fuera mentira lo que te brota, sino felicidad. Felicidad rara, con la sonrisa rota, ojos vidriosos, nudillos golpeados, uñas mordidas, pero felicidad. Sonreís, todo el tiempo sonreís, esa sonrisa silenciosa, los labios bien rojos y los dientes blancos, blanquísimos, hasta pocitos en las mejillas, la sonrisa más linda y más triste. Pero te escucho, estoy demasiado cerca. Tu llanto quedito, siempre atrás de una puerta, escondida como de vos, se escucha. Pero no tenés palabras, no hay lágrimas cuando hay gente, solamente un ojo morado, un labio partido y una sonrisa, la más linda que he visto.
¿Quién nos presentó el acero al cromo níquel? ¿Por qué yo lo tiré al piso odiándolo y vos todavía te aferrás al metalcito y te lo apretás contra la piel cada vez que él llega? ¿Por qué buscás amor ahí? En él, casi tan frío como el cañito de cromo... ¿Te decepcionan demasiado a menudo? Tratá de no sonreír. Pará de correr, mujer, que se empieza a notar la nariz torcida.

_ ¡No! ¡Mirame bien! ¡No sé con qué ojos me estás mirando! Buscá los correctos y mirame bien. Amame, de verdad, soy perfecta.

Ese es el problema. Te amé tanto que me quedé sin amor.

Hola, pequeño ser Nº 2

Sigue la serie, sí...y jugar con el photoshop es el neverending gobstopper.

Otra que está lejos y a veces parece que más lejos que otrxs...

Mujer, no te alejes tanto de mí.

Tan tierna que era la foto, le di un tinte re oscuro, qué raro de mi parte.

Te quiero, Flor ♥

Hola, pequeño ser

No estás tan cerca hoy. Extraño tu extravagancia, mujer.

Sé que no está muy bien, pero son las 2 35 y a esta hora ya no funciono.

Si supieras lo difícil que es hacer este tipo de trabajo para alguien tan inútil como yo, sé que me querrías un poco más.

P.D: Ya me había cansado al final, por eso borré el "Radiohead" de la remera y no completé la camisa.

Así empieza esta serie...

Te quiero, Bonan ♥

Parricidios y madricidios

Cuando cantan y nadie los oye 
es señal de que todo anda mal 
si están vivos los premia el olvido 
pero a algunos quizás les haran 
homenajes después que se mueren 
en la cárcel o en la soledad. 

Cuando escucho lo que escucho y me dicen "no tengo idea quién carajo es" o "nunca conozco las cosas que escucha la poyo" o "de dónde sacás a estos tipos, poyo?" siempre me acuerdo de un recital de Boom Boom Kid en el que un pibe gritó "¡El rock está merto!" y Don Carlos Rodriguez le tiró por el micrófono "está vivo en el under". Me encantó. En ese momento me lo re creí. CUIDADO CON EL UNDER. Engaña. Ya lo dijo el muerto Nekro, che. Ahora lo digo yo, ¿dónde están los padres? ¿Dónde están los artistas? ¿Por qué no salen a la calle? Ayude a lxs niñxs. Muerte a los padres.


Al señor no-normalidad, o eterno líder del under. ¿Eterno?

A desenderezar el under.

En la mirada de los gatos

No hay nadie más en la casa. "Nadie"...Aspiro un poco del tabaco y lo exhalo en dos momentos. El lugar está vacío de humanidad, pero hay un gato. Con la majestuosidad propia de los gatos, adopta una postura similar a la de una esfinge frente a mí y me mira. Es necesario que abandone lo que estoy haciendo y me dirija a la criatura altiva. Seriedad absoluta. Silencio absoluto. Sus ojos brillan. También los míos puedo verlo en los suyos. Cierro los ojos y me pregunto si seguiré existiendo para el gato aún con los ojos cerrados. Vuelvo a mirar en el fondo de los ojos del animalito. Está expectante. Una sensación sin precedente, no puedo ponerla en palabras. Sigue con los ojos tan abiertos como al principio y oigo que el gato pregunta "¿es que existo para ti? ¿Es que existo?"






Estoy harta de que los artistas se repitan, pero Buber y sus gatos me obligaron al homenaje.

Retazos de Abril

Otro año más. Van 97. Mientras el maestro Osvaldo Bayer hablaba no podía evitar pensar en el mayo francés. Después del "todos somos armenios", fue inevitable, también, pensar en la revuelta y los adoquines. "¿Y si quemamos la sorbona?" ¿Cuál sería el equivalente actual y nacional de la sorbona? ¿La universidad pública? ¿Y si la quemamos? Somos tan insolentes, qué honor. 
Advertencias que tienen años: Policía de civil, cuidado con el escalón al salir. Por que, claro, no hay nada más hermoso que un adoquin en la boca de un policía...el adoquín, la escultura más hermosa... Agradezco a lxs estudiantes del '68, a mis antepasados armenios, a gente como Osvaldo o Cohn Bendit (en el '68, sí), a los revoltosos, a los adoquines...me llenaron de saber y de amor por el saber...

Qué limón, cómo una se enamora de las palabras...de personajes de 85 años, de jóvenes militantes de los '60, de muertos, de textos...el amor es raro...

Los Ramones salvaron mi vida

Nostalgia Nº 9

Ya no se oyen las campanas ni las ruedas girando en el asfalto. El agua sigue igual de caliente pero la yerba está cada vez más cara. "Esta no es la nuestra". Mis trazos son cada vez menos surrealistas y las pinceladas, ¿pinceladas? Qué soledad. Fantasmas, vuelvan por donde se fueron. Estoy preparada para enfrentarme a lo nuevo con personajes no tan nuevos, robarle absolutamente todo a la cotidianidad para alimentar la demencia de los de otras eras. Estoy abierta, sí. ¿A dónde voy? Estoy totalmente perdida, los necesito de nuevo... A los muertos colgando en la vidriera de la tienda de tatuajes, el barrio, la pieza en el piso de arriba, flor sin pantalones, az de picas y az de corazones, la rubia ebria cayendo por las escaleras, la flaca alta obsesionada con los viajes y con lo que "estéticamente"..., las fiestas en esa casa y las lenguas incensurables, los recitales de punk, el desprecio a los vampiros de hoy, las cabezas rapadas, los moretones en las piernas, el amor por el grunge, el amor por lo raro...

Esos peinados bizarros que se hacen ustedes

Y ahora que tengo el pelo todavía más corto, seré más lesbiana?

Las amo, lo digo con adoquines.

¿Sí? Los Pistols salvaron la mía.

_Tranquila, limón. El whisky está igual de caro.-

A los artistas ♥

Los dolores que nos quedan son las libertades que nos faltan

Es tan clásico, el peor enemigo está en los padres...

"¿Existe la mujer?"

A las mujeres que están bailando a través de las colinas

La vida es sueño; el despertar es lo que nos mata

Jesús murió por los pecados de alguien. Pero no por los míos

Hoy disparé a Lenin. [...] Lo considero un traidor a la revolución

Si no puedo bailar, esta no es mi revolución

Danza, danza o estamos perdidos

El problema de la mujer siempre ha sido un problema de hombres.

Reinas de picas, son inspiración.

Etiqueta negra

A: ¿Scott Fitzgerald? No sé, su manera de escribir es muy norteamericana.
B: Cualquiera. ¿Entonces Bradbury?
A: No es lo mismo. Igual Sartre manda.
B: Pero es re filósofo. Casi todo ensayo.
A: Sí, pero tiene novelas.
B: Sí, pero re filosóficas.
A: Qué estúpido, todo es filosofía.

Aun que no nos alcanzara para el johnny walker, el jazz nunca había sonado igual de bien. Agradezco las charlas literarias, el buen jazz, la gente con ideas y los que dicen "A veces un cigarro es solamente un cigarro".

Arte, criatura esteparia

Somos una suerte de lobos de la estepa. Nos gusta el cielo negro sin tantas estrellas. Estamos condenados, no lo ignoramos, pero no nos perturba. Morbo. Somos tan distintos a los que éramos...no lograría reconocerme tan ingenua, tan considerada y atenta. Estúpida. Adoro divertirme ignorando. Ignorándolos. Mentira. Encuentro dicha en el arte y sólo en el arte. Estamos tan lejos, tan adelante. La gente quedó tan atrás. Somos literales y nos trasladamos en palabras, en pigmentos, en luces, en mármol, en zapatillas de ballet y claves de fa. Ya no existe el espacio. El tiempo nos perdió para siempre. Su idioma universal, la lógica, la causalidad nos escupió hacia el eterno. Solos, pero tanta gente rodeándonos. La estepa nos arropa y no necesitamos más. El arte no necesita de pinceles, partituras, cuerpos celestiales estirados girando en una caja musical, ¡escenario! Sólo la brisa. El aire. Estaríamos perdidos si pensáramos que estamos a su altura. No entendemos. No movemos pinceles, los pinceles mueven nuestras manos, pintan nuestras vidas. Y estamos solos. No necesitamos a nadie. Tenemos el arte. ¿Amor? Al arte. El más puro, el único real. Está bien, uno no puede vivir de amor. Uno puede vivir del arte. Lo aprendí, me lo enseñaste. Nunca quisiste a nada ni a nadie, nunca te faltó nada, siempre estuviste completo. La estepa nos abraza. Bendita, bendita la estepa por abrigarnos. Aunque a veces el porvenir me aterra. La estepa poblada, mi peor miedo. ¿Y tu miedo? Nunca te imaginé con miedo. Miedo real, no un cuadro azul, un baile brusco, una voz oscura, un violín espeluznante, un símbolo. Siempre tan inhumano. ¿Artista? Pero sin humanidad, sin nada de hombre, tan parecido a un personaje de Dalí, así, sin vida, pero con arte y pulmones y huesos y sangre pero sin corazón, sin materia gris o blanca o verde o violeta... Poseído por el arte y por tu amor al arte y sin nada más. Y la estepa, claro. Lobo. Lobos. Buscamos el arte y sólo eso. Aunque a veces no estoy segura de que seas humano y pienso, a veces, que tal vez seas en verdad un lobo con piel de humano. Y cuando hablás de arte, ¿hablarás de lo mismo que yo cuando hablo de arte? ¿Tu arte será el mismo que el mío? ¿En qué pensás cada vez que decís "arte"? ¿En mí "arte"? ¿En algo distinto? ¿Y cuándo hablás de amor? ¿Cuándo yo digo amor?Tan inhumano, cada vez más lobo. Llevate mi humanidad, mi amor o mi arte para siempre. Entendí que puedo separar. Me enseñaste muchas más cosas que las que creés. No me acuerdo sólo del dolor. Tu falta de humanidad me preparó para mucho y también tu arte. Espero conocer a alguien que entienda al arte como lo entendés. Sería bellísimo recorrer museos "desde atrás" como decíamos.
A pesar del dolor, lobo, te agradezco.

Texto por Poyo Skalari

"Qué tristeza"

De pie y aplaudiendole a tu vida.
Todos lamentamos tu partida.

Flaco querido, gracias por tantas cosas. Estás acá siempre.


Héroe de la música y la poesía, un padre en el arte y las ideas, te debo mis inicios.








Si tuviera ese poder, le cambiaría el nombre a las calles de mi barrio:
_ ¿Cuál es tu dirección?
_Durazno sangrando 562.
_Ah, ahí, entre Color Humano y Cantata de puentes amarillos.


Mi preferido, lejos.

"...lo que espero por encima de todo, es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que aunque no te conozca, y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte…, te amo, con todo mi corazón… te amo."

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_ ¿Por qué de luto?
_ Por el mundo

Fumadores afuera

Gypsies are back in town?




Los esperamos calentando los pies, estamos en algún patio bailando.








Bienvenido de nuevo, maestro

El rey descarga y otros monarcas informáticos

La circulación de la información a través de 0 y 1

El control social se les va de las manos

El nacimiento de una nueva fuente de contrainformación

Piratas informáticos, piratas del senado, piratas al mejor estilo Henry Morgan

Cuando todas las formas de expresión tengan candados, cuando ya no quede letra sin cadenas, cuando todas las lenguas esté tabicadas, veremos llaves, prohibiremos exilio.

Ni hablar, el conocimiento no se privatiza.
La idea se difunde.

Lo lamento por la CIA, por el FBI, en serio...les va a costar nadar en nuestras aguas...

En fin...PIPA, SOPA, si cercenan el océano virtual, saldremos a repartir cultura por otra parte, a los mejores métodos de la vieja escuela...estamos armados hasta los dientes.

¿Acabo de levantar un bandera pirata?

Esera? No, no

Mi nombre es Fania Kaplan. Hoy disparé a Lenin. Lo hice con mis propios medios. No diré quién me proporcionó la pistola. No daré ningún detalle. Tomé la decisión de matar a Lenin hace ya mucho tiempo. Le considero un traidor a la revolución.

Las mujeres son todas iguales...

Batko, gracias por presentarme a los ucranianos

¿yo? Argentinx

·30.000 desaparecidxs en 9 años
·Más de 3.300 pibxes asesinadxs por las fuerzas estatales entre 1983 y 2011
·39 personas asesinadas por gendarmería y policía el 19 y 20 de diciembre de hace 10 años
·Presidentes escapando en helicópteros
·"Los argentinos somos derechos y humanos"
·'78: Argentina, campeón del mundo
·"Por los niños pobres que tienen hambre, por los niños ricos que tienen tristeza"
·Víboras envueltas en tapados de piel
·El primer mundo
·Ciudad oculta
·Primer mundo
·"Siganme, no los voy a defraudar"
·La Tablada, la casa está en orden, no hay sangre en la Argentina y felices pascuas
·Bussi, gobernador de Santa Fe
·Los carapintadas
·5 presidentes en un año
·El menemismo mediático, o algo así como Menem bailando árabe en el programa de Susana Gimenez
·"Cortenlá con los derechos humanos"


Cortázar, Borges, Piazzola, Rodolfo Walsh, Osvaldo Bayer, Pugliese, Mercedes Sosa, Mujica, Alfonsina Storni, Che Guevara, M.E. Walsh, Gieco, Angelelli, Perro Santillán, todos los bandidos rurales, todos los artistas, tápense los ojos...o sean, como siempre han sido, los únicos que los tienen destapados.


Basta
Que se vayan todos
Los muertos de diciembre, a la memoria

"Fijate, Andrés, fijate. Andá a las escuelas privadas o a los boliches caros, los chicos te van a hablar de la contaminación, de la basura en la barda, de la gente inconsciente que tira papeles al piso. Te van a contar que ahora se pueden reciclar las cosas, esta cuestión de moda, la vida verde, los autos que no contaminan, los hippies norteamericanos, las ideas occidentales del oriente, la paz interior, los sahumerios, la ropa hindú. Se les mezcla todo porque eso es lo que las estructuras buscan, mezclar todo, crear sincretismos pero solamente por ahí, por ese lado. Imaginate a un chico de esos hablando de los mecanismos de control, la muerte por inanición de los pibes en las villas, la mujer y su papel, qué sé yo. Eso no le corresponde a esos chicos, estos chicos de countrys tienen un rol, así como vos, Andresito, tenés un rol en este sistema. El de ellos es tener conciencia ecológica, comprarse autos que no contaminen, no tirar papeles. Vos, por suerte, estás peleando con las estructuras y estás empezando a ver que regar y plantar árboles constituyen una causa que o no te corresponde o no te convence. Tu visión es mucho más compleja, Andés, estoy orgulloso"
Gracias por tus enseñanzas Batko

Amistad y palillos, hermana locura

Se acuesta temprano y se levanta en un par de horas. La casa está llena de pentagramas y palillos.
Respira música y detesta la mediocridad, es temprano y necesita un poco de Bach.
El piso, en vez de tierra, esconde buenas notas, y hasta el sonido del viento obedece a reglas musicales.
Entonces se sienta. Tiene en las manos las varitas mágicas que revolucionarán al mundo. Grita un par de fas y de mis y se prepara para empezar la terapia dulce de los tambores. La medicina diaria...
Devorará soja, brocoli y tomate y está lista para partir al emporio del arte.


Ansiamos escuchar tu melodía, tu mente no tiene más que notas...entreganos caos, hacenos conocedorxs de tu arte, necesitamos tu locura y tus manías nocturnas, un poco de baile sencillo y algo para tomar.
Extrañamos el caos, necesitamos locura.


Te extraño, Flor ♥

¿Qué hemos hecho?

"Queríamos tanto ser felices que olvidamos que no éramos libres"

o...no sé

Lo voy a decir siempre, devuelvan los símbolos robados, ladrones
Es como ser una mezcla de Marjane Satrapi y Anton Newcombe
o...no sé
dejar de ser mezcla de influencias y empezar a ser un poco más parecida a una misma

Hippies, ya no me caen igual...miren.

Rock sin yuta en la fábrica sin patrones ♥

A bailar hasta que sangraron los pies, a tocar hasta que sangraron los dedos·


Lo que no entiendo es cómo anoche me sentía tan bien y cómo hoy me cuesta tanto moverme...en fin...qué bien.-



Feliz cumpleaños, zanon...histórico






P.D: rasta largo, gracias por el agua al final.





Histórico

No olvidaremos la modestia

Rest in peace, man of the folk guitar

Y ahí se fue otro de mis ídolos musicales, pero se quedó para siempre♥



B Jansch 3 de noviembre, 1943 - 5 de octubre, 2011

Gracias, hombre de colores

Ni la opción capilar, ni el viento norte. Estoy cansada de esos advenimientos y de lo lejos que queda la primavera. Octubre, ya no mientas, no coloreás nada. Viejos tiempos fuera... ¿nuevos tiempos? Pero sin bohemia, bobbys y snobs... ¡Todavía espero el color! No sólo el verde...no más hipocrecía occidental

El color es mi obsesión diaria, la alegría y el tormento

¿Y si ya nunca más lo encuentro? Maldita, maldita crisis

Vuelvan a mí colores, ya no quiero bobbys, encuentro tediosa la falsa bohemia.
Es uno de esos días en que agradezco al Leteo por no borrar del todo a la India. ¿Necesito la India?


Ya estoy fuera

Hello, John

A: _Habrán ido a tomar un té.
B: _No, eso no le basta a Lennon. Está por ahí armando líos, sólo para fastidiarme.
A: _Son imaginaciones tuyas. Te obsesionas.
B: _No. Es una guerra de nervios entre John y yo.
A: _John no tiene.
B: _¿Qué?
A: _Nervios.
B: _Lo sé.

Dame guerra y te daré arte

Mi memoria es mi imagen de la perfección

"Si hay algo por lo que te caracterizás, pequeña golondrina, es por tu fortaleza"
"No me dejás terminar...es igual a vos, pero sin drogas"
"Que me voy...que me voy yo también"
"La propiedad es un robo"
"Tranquila...Renaciste"
"¿Te digo una cosa? No se la digas a nadie, pero todos los soles mienten"
"Sos vegetariana, te rapás la cabeza. La gente va a decir que sos rara"
"Tenemos dos cosas en común...tenemos el pelo corto y nos molestan los autos caros"
"¿Eso te atraviesa lo oreja?"
"¿Sabés que es lo que nos diferencia? Vos creés en el cambio, yo sé que el cambio no existe"
"¿Revoluciones de masas? Mucha ciencia ficción vos"
"-Son unos hijos de puta... -¿Qué pasó? -Le dispararon a Carlos...muerte cerebral"
"Te felicito...acabás de descubris tu alter ego"
"Es un viaje de ida eh...no vas a poder volver"
"Candela murió, hija"
"¿A qué mierda le tenés miedo?"
"No es ninguna emergencia, Poyo, no te preocupés...te quería decir, se murió mi hermano, el Emilio"

Cortesía del viejo, Agustín, Frana, Fetchi, la vieja, Mariscal, Juani, Chama, Diana y demás...
Frases y conversaciones que cambiaron mi vida...al menos las que me acuerdo...

Let's do Rocksteady sin ellos

"Es igual a vos...







..................................................................... PERO SIN DROGAS"


















Me siento la versión fea de Edie Sedgwick

Ապրիլ 15, 1915

(Teléfono)
_Viejo...
_ ¿Te acordás qué día es hoy?
(tose)
_Sí, viejo...siempre...
_Ya brindé con los tíos, ¿vos tenés algo para brindar?
_Un vasito de plástico lleno de vodka de $15
_Y bueno...hay que adaptar los costos y las necesidades...
_Sí... ¿Vos?
_Un Absolut de colores...esas boludeces que hacen ahora...ni siquiera el vodka es lo mismo...
(silencio)
_ ¿Te parece hacerlo fondo?
_Siempre...
(silencio)
_Y bueno...para que no nos vuelvan a quitar nada...
_ ¿Qué? No... Por los vivos...se brinda por los vivos, no por los muertos...
_Es más o menos lo mismo, viejo...los vivos estamos igual de muertos...
_No digás pelotudeces...brindamos por los vivos o no brindamos...cómo vas a brindar por los muertos...
_Bueno, dale...por los vivos...
_Por los vivos...

A les pibes naturalis ♥

El otro día fui a la marcha...faltaban tantos...fue un poco triste...y un poco alegre también...


Vuelvan los lindos días del '68...no ese año terrible lleno de masacres y dictaduras, genocidios, traiciones y mierdas militares...ese año divino en que se mundializó la lucha y las flores...

Argentina...

Francia...
México...
Estados Unidos...
Seamos naturales, no necesitamos la pólvora, no necesitamos el fusil...

no quiero ser una hormiga

Se rodó el pintalabios por la boca y salió convencidísima de que era humana...
El viento le voló el pelo y con la mano se peinó, tan decidida que dio miedo.
Frenó en la esquina. Tal era su poder que extendió la mano hacia la calle y un colectivo se detuvo a su lado. Mágico... Se subió y pasó la tarjeta. Nadie le dijo nada porque nadie la vio...No le dijo nada a nadie porque no vio a nadie. Siete de la mañana... se inserta el auricular, se sienta y piensa en nada. Hace muchísimo tiempo que no siente...casi el mismo tiempo que lleva subiéndose al colectivo...

El colectivo frenó despacio. Clásico...llegada. Se bajó del colectivo amontonada, amontonadísima. Estaba lleno de gente, pero no vio a nadie. Caminó entre multitudes hasta llegar a destino. Se sintió diminuta...
Cuando llegó se sentó en el cordón al lado de un grupo de gente que tampoco pudo ver...que tampoco la vio...
Se enchufa el auricular de nuevo y hace silencio. Escucha lo mismo de siempre...un poco de música balcánica y otro tanto de grunge acústico norteamericano. De a momentos se infiltra una chacarera modernosa pero es casi siempre para cambiar el tono.
Se lleva la mano a la boca y con los dientes raspa el esmalte de sus uñas. Suspira una vez...suspira de nuevo... No hay nadie por ahí que la haga sentir menos hormiga, nadie la ve, ella no ve a nadie.
De pronto una mano amiga le toca el hombro. Se gira y lo ve. Él la mira, le sonríe, le alcanza el mate... él no tiene cabello corto, él no es muy blanco, él tiene una barba larguísima y una obra de arte pintada en la remera. No se parece a nadie que haya visto... Bueno...hace muchísimo que no ve a nadie.
Se sienta a su lado y ella se quita los auriculares. Lo escucha decir algo del calor que hace pero no le entiende muy bien -su español no es el mejor-. Ella le sonríe y le recibe el mate.
_Tomemos mates juntos... _y mirando hacia adelante_. ¿No te cansa ser una hormiga?
Vuelven a sonreír. Él la ve, ella lo ve, hablan y toman mates...dejan de ser hormigas...vuelven a ser humanos...

Texto por Poyo Skalari

¿Cómo seríamos todos sin nosotros?

El otro día me vi caminando por la calle salta. Llevaba un vestidito muy al estilo mod...me envidié tanto. Me hubiera encantado saber en dónde me lo compré. No me reconocí, pero estoy segura de que era yo. Me grité como una loca, me hice señas con las manos, pero cuando me di vuelta para verme no me reconocí. Creí que si me gritaba mi nombre iba a poder hacerme darme cuentade que yo estaba atrás mío, pero cuando lo hice apuré el paso y me dejé atrás. Creo que me di miedo...y sí...parecía una loca gritándome mi nombre en el medio de la calle Salta y yo que no me reconocía...
Iba con los chicos y todos me dijeron "sí, sos vos". Pero bueno...he cambiado mucho...
En fin...espero volver a encontrarme...dicen que uno no se encuentra consigo mismo todos los días -y puedo afirmarlo, esta fue la primera vez que me vi-. Tal vez más adelante, cuando esté mejor preparada, pueda reconocerme, hasta saludarme, y, por ahí, con mucha suerte, podamos charlar yo conmigo...

Poem 49

Un hombre se sentó en la nieve debajo de un poderoso roble, reflexionando sobre sus dudas. En primavera, el árbol brotó. El hombre reflexionó sobre sus confusiones. En verano, el árbol le dio sombra. El hombre reflexionó sobre sus agonías. En otoño, el hombre fue bañado por hojas.








♥
♥
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Creo que estoy enamorada de EUGENE HÜTZ ♥
Creo que sigo escribiendo en el blog por una obsesión extraña, tal vez un poco de morbo de por medio, esa sensación de despersonalización que uno tiene cuando lo observan -o que solamente tengo yo- ...

Divididos por la felicidad ♥

Yo siempre ando rompiendo vasos en los cuartos de otra gente, siempre levantando tumbas de otra gente.
No importa lo que existió hace pocos años, los días felices se quebraron, pero así es la vida.

Qué buenos tiempos, qué hermosos tiempos, qué buenos tiempos, pero qué soledad.

Si yo tuviera pantalones caminaría por la calle y si yo tuviera una "mauser" mataría a todos los que encuentro.

Estoy caminando por una casa rara y paso dieciocho puertas cerradas, si no entendés el sentido,
mirá mis cicatrices.


Cada vez extraño más y cada vez conozco menos..extraño desde las birras en el cordón hasta el mate en el pasto de en frente..
Extraño tu idiotez indiferente...
...tus cicatricez y tus historias tristes...
...tu patético miedo a caer...
...tu fobia a las paredes altas...
...tus verdades...
...tus jeringas y tu acero al cromo-níquel...
...tu paz...
...tus pánicos sin sentido...
...tus fotos...
...tus mentiras...
...tu violencia y tu skate...

Me paso horas del día pensándote...extraño no extrañar y la rudeza de la alextimia...


Vuelvan los que se fueron...

Delirium tremens

No me gusta la rutina, me da miedo el miedo y el café. Los cigarrillos sueltos me dan asco y las personas lindas me dan pena cuando lloran. Me da vergüenza ser muy flaca, tengo todo para dar. Desconfío de la vida y del andar, me molestan los caminos, no me quiero encasillar en ningún lugar.
Sueño sueños imposibles, pienso pensamientos impensables y me da angustia no mirar. Imagino realidades inherentes, me siento un sujeto transparente.
Me angustia no entender que no existe todo, no me gusta tu forma de actuar ni tu cara de informado. A veces me da miedo que no existas, que seas otro objeto del delirio tremendo o de una mente sin remedio. Tengo sueños incoherentes y una familia sin amigos.


"Te pido que existas y, sino, que el delirio sea eterno."

Versión de lo que escribió el Mariscal por la Poyo Skalari

Dice la Constitución de la República de Honduras, en el artículo 3:

Nadie debe obediencia a un gobierno usurpador ni a quienes asuman funciones o empleos públicos por la fuerza de las armas o usando medios o procedimientos que quebranten o desconozcan lo que esta Constitución y las leyes establecen. Los actos verificados por tales autoridades son nulos. El pueblo tiene derecho a recurrir a la insurrección en defensa del orden constitucional.

Es impresionante...yo, ilusa, creía que se había acabado...
Palabras de mi vieja: "Chavez es muy peligroso para EE.UU...y EE.UU. es muy peligroso para nosotros"
Día complicadísimo...bastante triste si querés...solamente 3 palabras:

¡AMÉRICA LATINA LIBRE!

si los milicos nos dejan, obvio...


Ecuador, Honduras...los pueblos de la patria grande te acompañan...

Iza..yo no estoy con Correa, estoy con el pueblo ecuatoriano

Hablando conmigo misma (o "Monológo de una alexitímica herida")

«Hoy me levanté con mal sabor en la boca, dolor en todo el cuerpo y olor a vómito en el pelo...fui directo al baño con la intensión de eximirme de la suciedad y las cuitas pero mi hermano se estaba bañando _aclaro, mi hermano tarda décadas en bañarse_. Cacé lo primero que tenía a mano para no aparecer desnuda y me dije a mí misma: "¿Qué carajo hice anoche?" Anoche fue la peor noche de mi vida...me acordé...
» ¿Comida? Ravioles... ¡Ravioles! Era un chiste...el vómito todavía me daba vueltas en la panza, el olor a fiesta terminada apestaba la casa y retazos de imágenes de lo que había sido la noche aparecían frente a mí casi tan reales como hológramas... Mamá, yo tomo sopa mejor...pero las mamás no están para entender nuestra ebriedad y nosotros no podemos pretender que la entiendan... ¡Borracha de mierda! ¡Igual a tu papá! Yo, por mi parte, espero que no tan igual...
» ¿Qué pasó anoche, entonces? Nada, lo de siempre, lo que uno sabe que siempre pasa pero que se hace el boludo y se hace el que no ve... ¿Qué querés decir, Poyo? Vamos...a no hacerse el boludo... "No te hagás problema, flaca", le decía yo, haciéndome la buena, escondiendo la amargura del fracaso y la decepción de la falsa espera que no sirve para nada. "Yo tengo muchos amores de mi vida, éste te corresponde a vos", como si el otro boludo fuera un pedazo de carne...aun que sí...es un pedazo de carne...
»"Poyo, no seas boluda, con ella ya fue, le histeriqueó, perdió su chance", y yo, pelotuda, abrazadísima a los códigos de mierda que sigo yo y solamente yo...como si ayudaran a alguien, como si me sirvieran a mí....y el otro infeliz ni cuenta se debe dar del desplome que arma...por hablarme en un bar o por terminar su relación con ella...en fin, un boludo honesto e inocente...o mejor, inocentón...
» ¿Qué códigos? Esos tradicionalistas, ¡casi cristianos! Que no tienen absolutamente nada que ver conmigo...pero, ¡claro! Sería cómo me gustaría que reaccionen conmigo...pero tan ilusa, ¡tan ilusa soy que lo dejo ir todo! ¡Absolutamente todo! Total para las cuitas existe el tiempo, la birra y los amigos...el tiempo lo cura todo...TODO. Por ahí uno no se da cuenta y se es tan terco que a veces hacemos que nos duela algo de lo que ni siquiera nos acordamos...así de tercos somos...y cuando pasa eso, no queda más que ahogarnos en algo...para eso la birra siempre está...o ¿qué mejor para la depresión que depresivos? Nada...y los amigos tan incomprensivos a veces...tan incomprensivos...no entienden nada...no siguen códigos, no tienen constancia de nada. Son tan egoístas que te proponen "pensá en vos misma, que se cague ella, que se la coma un león" y sería tan fácil que a todos nos comiera un león...pero vivimos en un pozo tan feo que ni leones hay...
»Pero bueno, gracias a Dios _jajaja, a Dios...ponele_ por el autocontrol, esa capacidad de limpiarme las penas o las alegrías, la capacidad de convertirme literalmente en una piedra... ¿Pero no te molesta no sentir nada a veces? ¡Cuidado! La gente no entiende muy bien...autocontrol no significa no sentir, significa aprender a elegir cuándo sentir y cuándo no...o seguir sintiendo o dejar de hacerlo...
»En fin...si no es el tiempo lo que me cura será la birra u otros delirios...total tiempo queda y la birra no se va a acabar por lo menos hasta dentro de unos años...
»Y entonces era..."la alexitimia es la incapacidad para expresar las emociones ya que quienes sufren esta enfermedad no son capaces de identificar lo que sienten, ni entenderlo, ni describirlo". Psicólogos, les cuento algo...sí entendemos lo que sentimos pero, a diferencia de ustedes, incapaces snobs, podemos elegir qué verbalizar y qué no.
» ¡Bendiciones! Y no se enamoren de la misma persona que otra...elijan el autocontrol y escápense de los malos momentos...les habla la viva voz de la experiencia...o mentira...les hablo yo que acabo de sufrir la noche entera por elegir sentir...»

Ya van 30.001

Qué es lo que no se entiende?
...Un policía en el gobierno
...Censuras
...Limitaciones al pensamiento y a la acción
...Asesinatos políticos
...Presos políticos
...Muertes en la calle
...Desapariciones forzadas de personas

NUNCA MÁS NOCHES
Impongamos El Día, impongamos La Luz, impongamos la fuerza popular

4 AÑOS SIN JULIO LÓPEZ

Nunca olvidar. La muerte no existe... existe el olvido.



Mi venganza personal será el derecho de tus hijos a la escuela y a las flores
Mi venganza personal será entregarte este canto florecido sin temores

Mi venganza personal será mostrarte la bondad que hay en los ojos de mi pueblo
Implacable en el combate siempre ha sido y el más firme y generoso en la victoria

Mi venganza personal será decirte buenos días, sin mendigos en las calles
Cuando en vez de encarcelarte te proponga te sacudas la tristeza de los ojos

Cuando vos, aplicador de la tortura ya no puedas levantar ni la mirada
Mi venganza personal será mostrarte estas manos que una vez vos maltrataste
Sin lograr que abandonaran la ternura

Y es el que el pueblo fue el que más te odió cuando el canto fue lenguaje de violencia
Pero el pueblo hoy, bajo de su piel rojinegro tiene erguido el corazón!


No podrán ni caminar...
Venganza popular

11 de septiembre, verdadero terrorismo yanqui

Es impresionante cómo la mayoría de la gente se acuerda del 11 de septiembre como el día en que se caen las torres gemelas _las tiran unos árabes, "OBVIO"_. ¿Se da cuenta esa gente de la constante bajada de ideología anti-orientalista yanqui? No sé...pero nadie se acuerda del 11 de septiembre como el día en que EE.UU. introduce su feroz puño en América Latina para no volver a sacarlo jamás. El eterno genocidio latinoamericano...



Mi diminuto tributo a Allende...mi intratable desprecio a Pinochet...
La experiencia le enseñó demasiado tarde que no se puede cambiar un sistema desde el gobierno, sino desde el poder. Esa comprobación tardía debió ser la fuerza que lo impulsó a resistir hasta la muerte en los escombros en llamas de una casa que ni siquiera era la suya, una mansión sombría que un arquitecto italiano construyó para fábrica de dinero y terminó convertida en el refugio de un Presidente sin poder.

Carta de Pedro Miguel a Pinochet
Le deseo sinceramente un juicio justo, apegado a derecho y en la medida de lo posible, un calabozo limpio, cómodo y digno...
Ojala que nadie le golpee, General, que nadie lo humille... Que no le confisquen su casa ni su auto ni le destruyan su biblioteca... Que no le venden los ojos ni lo tiren el suelo para darle patadas y culetazos... Que no le cuelguen de los pulgares, ni le administren descargas eléctricas en los testículos, que no le arranquen la lengua, que no le hundan la cara en una pila de agua de vomito, ni lo asfixien metiéndole la cabeza en una bolsa de plástico, que no le revienten los globos oculares, que no quiebren los huesos de las manos, que no le introduzcan ratas hambrientas por el ano, que no le violen, ni lo mutilen, ni lo hagan volar a pedazos con una carga explosiva; que no disuelvan su entierro a macanazos, que no secuestren a sus hermanos ni les arranquen los pezones a sus hijas.
Es decir General, ojala que no le hagan nada de lo que sus subordinados hicieron, bajo sus ordenes directas y la responsabilidad de usted, a miles de chilenos y chilenas y a muchos otros ciudadanos de Argentina, de España, de Francia, de Alemania, de Suecia.
No, que le organicen un juicio justo y que le preparen una celda limpia y cómoda en la que pueda pasar sus últimos años sin padecer frio ni hambre.
No es nada personal. Es que si eso se consigue, General Augusto Pinochet Ugarte, la humanidad habrá dado un gran paso hacia el reencuentro consigo misma.

Justicia para nuestros pibes...

"No sé cómo, pero yo pido justicia, ¿me entendés? Alguien tiene que pagar por Ariel, alguien tiene que pagar por Romina...a mí, ni aun que los responsables estés presos veinte mil años, no me los van a devolver...pero alguien tiene que pagar por los pibes...yo pido justicia para nuestros pibes, yo pido justicia para mí y para los que quedamos"

Hace unos minutos andaba en moto, era viernes y hacía calor. Pero, entonces, Pappo acababa de llgar al cielo. Como toda la vida, no le importó nada más que la guitarra que llevaba en la mano. San Pedro lo miró extrañado. No eran muy comunes los rockeros en el cielo. Aquel que había dicho que los rockeros van al infierno, por la experiencia de San Pedro, tenía gran parte de la razón. De hecho, no entendía qué hacía el Carpo allá arriba. Después entendió que había subido a tocarle blues a Dios.
_Disculpame, ¿dónde enchufo la viola?
Era raro que le hablaran así...pero, claro, todos los rockeros que habían logrado entrar lo hacían. San Pedro le dijo que le preguntara a un negrito que andaba dando vueltas por ahí y que se la pasaba tocando. Cuando encontró al negrito que le nombró San Pedro, Pappo se quedó charlando una eternidad con él. Resultó que el negrito era un tal JIMI, era zurdo y tocaba bastante bien. Hablaron de blues, de drogas, de minas, del éxito, y, en eso, cuando empezaron a embocar los primeros acordes de una zapada informal, se agregó un tano, uno peladito que apareció de la nada. Quería cantar un par de canciones con ellos _no tenía idea que Jimi había logrado pasar_. El tano conocía la tierra del carpo, había estado viviendo un tiempo ahí y se acordaba de una banda rara que había formado. "SUMO" se llamaba la banda. El tano era LUCA y con una ginebra de por medio se puso a cantar unos temas con el carpo y con Jimi. Entonces, se les acercó un tipo que decía que esas canciones eran de él, que las cantaba con su banda en EE.UU. Juró que su banda se llamaba THE DOORS y terminaron por creerle y, con más alcohol de por medio, JIM se puso a cantar en dueto con Luca, mientras de fondo sonaba el duelo de guitarras. De la nada aparecieron más acordes. El que tocaba era otro zurdo, un rubio de ojos claros con ideologías medio punks y notas revolucionarias. El rubio decía llamarse KURT y que pertenecía a la tierra de Jim y de Jimi. Cuando se dieron cuenta, otro negro estaba escuchando las canciones y las historias. Era de un lugar muy distinto al de Kurt y sus ideas no se parecían en nada. Veneraba la naturaleza y le decía "hermano" a todo el mundo. BOB se llamaba y se prendió en la movida porque Luca también cantaba un par de temas suyos. Mientras la música empezaba a tomar la forma que había tenido abajo pero con un plus de divinidad celestial que aporta estar muerto, una armónica a la base de blues de las violas empezó a hacerse lugar. El loco era un tal BRIAN que decía que había formado una banda en la Tierra que se llamaba THE ROLLING STONES, pero que no pudo disfrutar mucho de la fama que estaban ganando. Cuando se estaban cansando de ensayar, El CARPO, HENDRIX, PRODAN, MORRISON, COBAIN, MARLEY y JONES, decidieron armar un recital. La primera vez que tocaron fue ante 194 pibes que habían ido a ver otra banda, pero como se suspendidó el show y estaban de paso por el cielo, se quedaron a escuchar. Habían ido a un recital de Callejeros, pero no lo escucharon por culpa de otra gente que seguro no va a ir al cielo. A todo esto nosotros seguimos en la Tierra lamentando la partida de toda esa gente y de esos músicos que cada día recordamos en algunas de sus canciones. Algún día seremos parte de ese público allí en el cielo, que tal vez no merece estar allí, pero que está y crece día a día. Hasta que podamos escuchar las canciones que esos fenómenos están escribiendo allí arriba, nos conformamos con escuchar los discos que tenemos a mano.

"Porque desde aquel día, la noche tiene más estrellas en la noche, y esos luceros son nuestros pibes que sólo quieren descansar en paz"

Este es un mail que me llegó hace años...y ésta fue una tragedia que no alcanzó a nadie que conociera...hoy tuve la suerte de conocer a Noelia, que logró salir viva pero sin los amigos que la acompañaron _Ariel y Romina_. A ella, gracias por contarme hasta los detalles más tristes, por no reservarte nada aun que no nos conociéramos en absoluto, por llorar sin temor a nada...ni al recuerdo, ni al olvido...