El rey descarga y otros monarcas informáticos

La circulación de la información a través de 0 y 1

El control social se les va de las manos

El nacimiento de una nueva fuente de contrainformación

Piratas informáticos, piratas del senado, piratas al mejor estilo Henry Morgan

Cuando todas las formas de expresión tengan candados, cuando ya no quede letra sin cadenas, cuando todas las lenguas esté tabicadas, veremos llaves, prohibiremos exilio.

Ni hablar, el conocimiento no se privatiza.
La idea se difunde.

Lo lamento por la CIA, por el FBI, en serio...les va a costar nadar en nuestras aguas...

En fin...PIPA, SOPA, si cercenan el océano virtual, saldremos a repartir cultura por otra parte, a los mejores métodos de la vieja escuela...estamos armados hasta los dientes.

¿Acabo de levantar un bandera pirata?

Esera? No, no

Mi nombre es Fania Kaplan. Hoy disparé a Lenin. Lo hice con mis propios medios. No diré quién me proporcionó la pistola. No daré ningún detalle. Tomé la decisión de matar a Lenin hace ya mucho tiempo. Le considero un traidor a la revolución.

Las mujeres son todas iguales...

Batko, gracias por presentarme a los ucranianos

¿yo? Argentinx

·30.000 desaparecidxs en 9 años
·Más de 3.300 pibxes asesinadxs por las fuerzas estatales entre 1983 y 2011
·39 personas asesinadas por gendarmería y policía el 19 y 20 de diciembre de hace 10 años
·Presidentes escapando en helicópteros
·"Los argentinos somos derechos y humanos"
·'78: Argentina, campeón del mundo
·"Por los niños pobres que tienen hambre, por los niños ricos que tienen tristeza"
·Víboras envueltas en tapados de piel
·El primer mundo
·Ciudad oculta
·Primer mundo
·"Siganme, no los voy a defraudar"
·La Tablada, la casa está en orden, no hay sangre en la Argentina y felices pascuas
·Bussi, gobernador de Santa Fe
·Los carapintadas
·5 presidentes en un año
·El menemismo mediático, o algo así como Menem bailando árabe en el programa de Susana Gimenez
·"Cortenlá con los derechos humanos"


Cortázar, Borges, Piazzola, Rodolfo Walsh, Osvaldo Bayer, Pugliese, Mercedes Sosa, Mujica, Alfonsina Storni, Che Guevara, M.E. Walsh, Gieco, Angelelli, Perro Santillán, todos los bandidos rurales, todos los artistas, tápense los ojos...o sean, como siempre han sido, los únicos que los tienen destapados.


Basta
Que se vayan todos
Los muertos de diciembre, a la memoria

"Fijate, Andrés, fijate. Andá a las escuelas privadas o a los boliches caros, los chicos te van a hablar de la contaminación, de la basura en la barda, de la gente inconsciente que tira papeles al piso. Te van a contar que ahora se pueden reciclar las cosas, esta cuestión de moda, la vida verde, los autos que no contaminan, los hippies norteamericanos, las ideas occidentales del oriente, la paz interior, los sahumerios, la ropa hindú. Se les mezcla todo porque eso es lo que las estructuras buscan, mezclar todo, crear sincretismos pero solamente por ahí, por ese lado. Imaginate a un chico de esos hablando de los mecanismos de control, la muerte por inanición de los pibes en las villas, la mujer y su papel, qué sé yo. Eso no le corresponde a esos chicos, estos chicos de countrys tienen un rol, así como vos, Andresito, tenés un rol en este sistema. El de ellos es tener conciencia ecológica, comprarse autos que no contaminen, no tirar papeles. Vos, por suerte, estás peleando con las estructuras y estás empezando a ver que regar y plantar árboles constituyen una causa que o no te corresponde o no te convence. Tu visión es mucho más compleja, Andés, estoy orgulloso"
Gracias por tus enseñanzas Batko

Amistad y palillos, hermana locura

Se acuesta temprano y se levanta en un par de horas. La casa está llena de pentagramas y palillos.
Respira música y detesta la mediocridad, es temprano y necesita un poco de Bach.
El piso, en vez de tierra, esconde buenas notas, y hasta el sonido del viento obedece a reglas musicales.
Entonces se sienta. Tiene en las manos las varitas mágicas que revolucionarán al mundo. Grita un par de fas y de mis y se prepara para empezar la terapia dulce de los tambores. La medicina diaria...
Devorará soja, brocoli y tomate y está lista para partir al emporio del arte.


Ansiamos escuchar tu melodía, tu mente no tiene más que notas...entreganos caos, hacenos conocedorxs de tu arte, necesitamos tu locura y tus manías nocturnas, un poco de baile sencillo y algo para tomar.
Extrañamos el caos, necesitamos locura.


Te extraño, Flor ♥

¿Qué hemos hecho?

"Queríamos tanto ser felices que olvidamos que no éramos libres"

o...no sé

Lo voy a decir siempre, devuelvan los símbolos robados, ladrones
Es como ser una mezcla de Marjane Satrapi y Anton Newcombe
o...no sé
dejar de ser mezcla de influencias y empezar a ser un poco más parecida a una misma

Hippies, ya no me caen igual...miren.

Rock sin yuta en la fábrica sin patrones ♥

A bailar hasta que sangraron los pies, a tocar hasta que sangraron los dedos·


Lo que no entiendo es cómo anoche me sentía tan bien y cómo hoy me cuesta tanto moverme...en fin...qué bien.-



Feliz cumpleaños, zanon...histórico






P.D: rasta largo, gracias por el agua al final.





Histórico

No olvidaremos la modestia

Rest in peace, man of the folk guitar

Y ahí se fue otro de mis ídolos musicales, pero se quedó para siempre♥



B Jansch 3 de noviembre, 1943 - 5 de octubre, 2011

Gracias, hombre de colores

Ni la opción capilar, ni el viento norte. Estoy cansada de esos advenimientos y de lo lejos que queda la primavera. Octubre, ya no mientas, no coloreás nada. Viejos tiempos fuera... ¿nuevos tiempos? Pero sin bohemia, bobbys y snobs... ¡Todavía espero el color! No sólo el verde...no más hipocrecía occidental

El color es mi obsesión diaria, la alegría y el tormento

¿Y si ya nunca más lo encuentro? Maldita, maldita crisis

Vuelvan a mí colores, ya no quiero bobbys, encuentro tediosa la falsa bohemia.
Es uno de esos días en que agradezco al Leteo por no borrar del todo a la India. ¿Necesito la India?


Ya estoy fuera

Hello, John

A: _Habrán ido a tomar un té.
B: _No, eso no le basta a Lennon. Está por ahí armando líos, sólo para fastidiarme.
A: _Son imaginaciones tuyas. Te obsesionas.
B: _No. Es una guerra de nervios entre John y yo.
A: _John no tiene.
B: _¿Qué?
A: _Nervios.
B: _Lo sé.

Dame guerra y te daré arte

Mi memoria es mi imagen de la perfección

"Si hay algo por lo que te caracterizás, pequeña golondrina, es por tu fortaleza"
"No me dejás terminar...es igual a vos, pero sin drogas"
"Que me voy...que me voy yo también"
"La propiedad es un robo"
"Tranquila...Renaciste"
"¿Te digo una cosa? No se la digas a nadie, pero todos los soles mienten"
"Sos vegetariana, te rapás la cabeza. La gente va a decir que sos rara"
"Tenemos dos cosas en común...tenemos el pelo corto y nos molestan los autos caros"
"¿Eso te atraviesa lo oreja?"
"¿Sabés que es lo que nos diferencia? Vos creés en el cambio, yo sé que el cambio no existe"
"¿Revoluciones de masas? Mucha ciencia ficción vos"
"-Son unos hijos de puta... -¿Qué pasó? -Le dispararon a Carlos...muerte cerebral"
"Te felicito...acabás de descubris tu alter ego"
"Es un viaje de ida eh...no vas a poder volver"
"Candela murió, hija"
"¿A qué mierda le tenés miedo?"
"No es ninguna emergencia, Poyo, no te preocupés...te quería decir, se murió mi hermano, el Emilio"

Cortesía del viejo, Agustín, Frana, Fetchi, la vieja, Mariscal, Juani, Chama, Diana y demás...
Frases y conversaciones que cambiaron mi vida...al menos las que me acuerdo...

Let's do Rocksteady sin ellos

"Es igual a vos...







..................................................................... PERO SIN DROGAS"


















Me siento la versión fea de Edie Sedgwick

Ապրիլ 15, 1915

(Teléfono)
_Viejo...
_ ¿Te acordás qué día es hoy?
(tose)
_Sí, viejo...siempre...
_Ya brindé con los tíos, ¿vos tenés algo para brindar?
_Un vasito de plástico lleno de vodka de $15
_Y bueno...hay que adaptar los costos y las necesidades...
_Sí... ¿Vos?
_Un Absolut de colores...esas boludeces que hacen ahora...ni siquiera el vodka es lo mismo...
(silencio)
_ ¿Te parece hacerlo fondo?
_Siempre...
(silencio)
_Y bueno...para que no nos vuelvan a quitar nada...
_ ¿Qué? No... Por los vivos...se brinda por los vivos, no por los muertos...
_Es más o menos lo mismo, viejo...los vivos estamos igual de muertos...
_No digás pelotudeces...brindamos por los vivos o no brindamos...cómo vas a brindar por los muertos...
_Bueno, dale...por los vivos...
_Por los vivos...

A les pibes naturalis ♥

El otro día fui a la marcha...faltaban tantos...fue un poco triste...y un poco alegre también...


Vuelvan los lindos días del '68...no ese año terrible lleno de masacres y dictaduras, genocidios, traiciones y mierdas militares...ese año divino en que se mundializó la lucha y las flores...

Argentina...

Francia...
México...
Estados Unidos...
Seamos naturales, no necesitamos la pólvora, no necesitamos el fusil...

no quiero ser una hormiga

Se rodó el pintalabios por la boca y salió convencidísima de que era humana...
El viento le voló el pelo y con la mano se peinó, tan decidida que dio miedo.
Frenó en la esquina. Tal era su poder que extendió la mano hacia la calle y un colectivo se detuvo a su lado. Mágico... Se subió y pasó la tarjeta. Nadie le dijo nada porque nadie la vio...No le dijo nada a nadie porque no vio a nadie. Siete de la mañana... se inserta el auricular, se sienta y piensa en nada. Hace muchísimo tiempo que no siente...casi el mismo tiempo que lleva subiéndose al colectivo...

El colectivo frenó despacio. Clásico...llegada. Se bajó del colectivo amontonada, amontonadísima. Estaba lleno de gente, pero no vio a nadie. Caminó entre multitudes hasta llegar a destino. Se sintió diminuta...
Cuando llegó se sentó en el cordón al lado de un grupo de gente que tampoco pudo ver...que tampoco la vio...
Se enchufa el auricular de nuevo y hace silencio. Escucha lo mismo de siempre...un poco de música balcánica y otro tanto de grunge acústico norteamericano. De a momentos se infiltra una chacarera modernosa pero es casi siempre para cambiar el tono.
Se lleva la mano a la boca y con los dientes raspa el esmalte de sus uñas. Suspira una vez...suspira de nuevo... No hay nadie por ahí que la haga sentir menos hormiga, nadie la ve, ella no ve a nadie.
De pronto una mano amiga le toca el hombro. Se gira y lo ve. Él la mira, le sonríe, le alcanza el mate... él no tiene cabello corto, él no es muy blanco, él tiene una barba larguísima y una obra de arte pintada en la remera. No se parece a nadie que haya visto... Bueno...hace muchísimo que no ve a nadie.
Se sienta a su lado y ella se quita los auriculares. Lo escucha decir algo del calor que hace pero no le entiende muy bien -su español no es el mejor-. Ella le sonríe y le recibe el mate.
_Tomemos mates juntos... _y mirando hacia adelante_. ¿No te cansa ser una hormiga?
Vuelven a sonreír. Él la ve, ella lo ve, hablan y toman mates...dejan de ser hormigas...vuelven a ser humanos...

Texto por Poyo Skalari

¿Cómo seríamos todos sin nosotros?

El otro día me vi caminando por la calle salta. Llevaba un vestidito muy al estilo mod...me envidié tanto. Me hubiera encantado saber en dónde me lo compré. No me reconocí, pero estoy segura de que era yo. Me grité como una loca, me hice señas con las manos, pero cuando me di vuelta para verme no me reconocí. Creí que si me gritaba mi nombre iba a poder hacerme darme cuentade que yo estaba atrás mío, pero cuando lo hice apuré el paso y me dejé atrás. Creo que me di miedo...y sí...parecía una loca gritándome mi nombre en el medio de la calle Salta y yo que no me reconocía...
Iba con los chicos y todos me dijeron "sí, sos vos". Pero bueno...he cambiado mucho...
En fin...espero volver a encontrarme...dicen que uno no se encuentra consigo mismo todos los días -y puedo afirmarlo, esta fue la primera vez que me vi-. Tal vez más adelante, cuando esté mejor preparada, pueda reconocerme, hasta saludarme, y, por ahí, con mucha suerte, podamos charlar yo conmigo...

Poem 49

Un hombre se sentó en la nieve debajo de un poderoso roble, reflexionando sobre sus dudas. En primavera, el árbol brotó. El hombre reflexionó sobre sus confusiones. En verano, el árbol le dio sombra. El hombre reflexionó sobre sus agonías. En otoño, el hombre fue bañado por hojas.








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Creo que estoy enamorada de EUGENE HÜTZ ♥
Creo que sigo escribiendo en el blog por una obsesión extraña, tal vez un poco de morbo de por medio, esa sensación de despersonalización que uno tiene cuando lo observan -o que solamente tengo yo- ...

Divididos por la felicidad ♥

Yo siempre ando rompiendo vasos en los cuartos de otra gente, siempre levantando tumbas de otra gente.
No importa lo que existió hace pocos años, los días felices se quebraron, pero así es la vida.

Qué buenos tiempos, qué hermosos tiempos, qué buenos tiempos, pero qué soledad.

Si yo tuviera pantalones caminaría por la calle y si yo tuviera una "mauser" mataría a todos los que encuentro.

Estoy caminando por una casa rara y paso dieciocho puertas cerradas, si no entendés el sentido,
mirá mis cicatrices.


Cada vez extraño más y cada vez conozco menos..extraño desde las birras en el cordón hasta el mate en el pasto de en frente..
Extraño tu idiotez indiferente...
...tus cicatricez y tus historias tristes...
...tu patético miedo a caer...
...tu fobia a las paredes altas...
...tus verdades...
...tus jeringas y tu acero al cromo-níquel...
...tu paz...
...tus pánicos sin sentido...
...tus fotos...
...tus mentiras...
...tu violencia y tu skate...

Me paso horas del día pensándote...extraño no extrañar y la rudeza de la alextimia...


Vuelvan los que se fueron...

Delirium tremens

No me gusta la rutina, me da miedo el miedo y el café. Los cigarrillos sueltos me dan asco y las personas lindas me dan pena cuando lloran. Me da vergüenza ser muy flaca, tengo todo para dar. Desconfío de la vida y del andar, me molestan los caminos, no me quiero encasillar en ningún lugar.
Sueño sueños imposibles, pienso pensamientos impensables y me da angustia no mirar. Imagino realidades inherentes, me siento un sujeto transparente.
Me angustia no entender que no existe todo, no me gusta tu forma de actuar ni tu cara de informado. A veces me da miedo que no existas, que seas otro objeto del delirio tremendo o de una mente sin remedio. Tengo sueños incoherentes y una familia sin amigos.


"Te pido que existas y, sino, que el delirio sea eterno."

Versión de lo que escribió el Mariscal por la Poyo Skalari

Dice la Constitución de la República de Honduras, en el artículo 3:

Nadie debe obediencia a un gobierno usurpador ni a quienes asuman funciones o empleos públicos por la fuerza de las armas o usando medios o procedimientos que quebranten o desconozcan lo que esta Constitución y las leyes establecen. Los actos verificados por tales autoridades son nulos. El pueblo tiene derecho a recurrir a la insurrección en defensa del orden constitucional.

Es impresionante...yo, ilusa, creía que se había acabado...
Palabras de mi vieja: "Chavez es muy peligroso para EE.UU...y EE.UU. es muy peligroso para nosotros"
Día complicadísimo...bastante triste si querés...solamente 3 palabras:

¡AMÉRICA LATINA LIBRE!

si los milicos nos dejan, obvio...


Ecuador, Honduras...los pueblos de la patria grande te acompañan...

Iza..yo no estoy con Correa, estoy con el pueblo ecuatoriano

Hablando conmigo misma (o "Monológo de una alexitímica herida")

«Hoy me levanté con mal sabor en la boca, dolor en todo el cuerpo y olor a vómito en el pelo...fui directo al baño con la intensión de eximirme de la suciedad y las cuitas pero mi hermano se estaba bañando _aclaro, mi hermano tarda décadas en bañarse_. Cacé lo primero que tenía a mano para no aparecer desnuda y me dije a mí misma: "¿Qué carajo hice anoche?" Anoche fue la peor noche de mi vida...me acordé...
» ¿Comida? Ravioles... ¡Ravioles! Era un chiste...el vómito todavía me daba vueltas en la panza, el olor a fiesta terminada apestaba la casa y retazos de imágenes de lo que había sido la noche aparecían frente a mí casi tan reales como hológramas... Mamá, yo tomo sopa mejor...pero las mamás no están para entender nuestra ebriedad y nosotros no podemos pretender que la entiendan... ¡Borracha de mierda! ¡Igual a tu papá! Yo, por mi parte, espero que no tan igual...
» ¿Qué pasó anoche, entonces? Nada, lo de siempre, lo que uno sabe que siempre pasa pero que se hace el boludo y se hace el que no ve... ¿Qué querés decir, Poyo? Vamos...a no hacerse el boludo... "No te hagás problema, flaca", le decía yo, haciéndome la buena, escondiendo la amargura del fracaso y la decepción de la falsa espera que no sirve para nada. "Yo tengo muchos amores de mi vida, éste te corresponde a vos", como si el otro boludo fuera un pedazo de carne...aun que sí...es un pedazo de carne...
»"Poyo, no seas boluda, con ella ya fue, le histeriqueó, perdió su chance", y yo, pelotuda, abrazadísima a los códigos de mierda que sigo yo y solamente yo...como si ayudaran a alguien, como si me sirvieran a mí....y el otro infeliz ni cuenta se debe dar del desplome que arma...por hablarme en un bar o por terminar su relación con ella...en fin, un boludo honesto e inocente...o mejor, inocentón...
» ¿Qué códigos? Esos tradicionalistas, ¡casi cristianos! Que no tienen absolutamente nada que ver conmigo...pero, ¡claro! Sería cómo me gustaría que reaccionen conmigo...pero tan ilusa, ¡tan ilusa soy que lo dejo ir todo! ¡Absolutamente todo! Total para las cuitas existe el tiempo, la birra y los amigos...el tiempo lo cura todo...TODO. Por ahí uno no se da cuenta y se es tan terco que a veces hacemos que nos duela algo de lo que ni siquiera nos acordamos...así de tercos somos...y cuando pasa eso, no queda más que ahogarnos en algo...para eso la birra siempre está...o ¿qué mejor para la depresión que depresivos? Nada...y los amigos tan incomprensivos a veces...tan incomprensivos...no entienden nada...no siguen códigos, no tienen constancia de nada. Son tan egoístas que te proponen "pensá en vos misma, que se cague ella, que se la coma un león" y sería tan fácil que a todos nos comiera un león...pero vivimos en un pozo tan feo que ni leones hay...
»Pero bueno, gracias a Dios _jajaja, a Dios...ponele_ por el autocontrol, esa capacidad de limpiarme las penas o las alegrías, la capacidad de convertirme literalmente en una piedra... ¿Pero no te molesta no sentir nada a veces? ¡Cuidado! La gente no entiende muy bien...autocontrol no significa no sentir, significa aprender a elegir cuándo sentir y cuándo no...o seguir sintiendo o dejar de hacerlo...
»En fin...si no es el tiempo lo que me cura será la birra u otros delirios...total tiempo queda y la birra no se va a acabar por lo menos hasta dentro de unos años...
»Y entonces era..."la alexitimia es la incapacidad para expresar las emociones ya que quienes sufren esta enfermedad no son capaces de identificar lo que sienten, ni entenderlo, ni describirlo". Psicólogos, les cuento algo...sí entendemos lo que sentimos pero, a diferencia de ustedes, incapaces snobs, podemos elegir qué verbalizar y qué no.
» ¡Bendiciones! Y no se enamoren de la misma persona que otra...elijan el autocontrol y escápense de los malos momentos...les habla la viva voz de la experiencia...o mentira...les hablo yo que acabo de sufrir la noche entera por elegir sentir...»

Ya van 30.001

Qué es lo que no se entiende?
...Un policía en el gobierno
...Censuras
...Limitaciones al pensamiento y a la acción
...Asesinatos políticos
...Presos políticos
...Muertes en la calle
...Desapariciones forzadas de personas

NUNCA MÁS NOCHES
Impongamos El Día, impongamos La Luz, impongamos la fuerza popular

4 AÑOS SIN JULIO LÓPEZ

Nunca olvidar. La muerte no existe... existe el olvido.



Mi venganza personal será el derecho de tus hijos a la escuela y a las flores
Mi venganza personal será entregarte este canto florecido sin temores

Mi venganza personal será mostrarte la bondad que hay en los ojos de mi pueblo
Implacable en el combate siempre ha sido y el más firme y generoso en la victoria

Mi venganza personal será decirte buenos días, sin mendigos en las calles
Cuando en vez de encarcelarte te proponga te sacudas la tristeza de los ojos

Cuando vos, aplicador de la tortura ya no puedas levantar ni la mirada
Mi venganza personal será mostrarte estas manos que una vez vos maltrataste
Sin lograr que abandonaran la ternura

Y es el que el pueblo fue el que más te odió cuando el canto fue lenguaje de violencia
Pero el pueblo hoy, bajo de su piel rojinegro tiene erguido el corazón!


No podrán ni caminar...
Venganza popular

11 de septiembre, verdadero terrorismo yanqui

Es impresionante cómo la mayoría de la gente se acuerda del 11 de septiembre como el día en que se caen las torres gemelas _las tiran unos árabes, "OBVIO"_. ¿Se da cuenta esa gente de la constante bajada de ideología anti-orientalista yanqui? No sé...pero nadie se acuerda del 11 de septiembre como el día en que EE.UU. introduce su feroz puño en América Latina para no volver a sacarlo jamás. El eterno genocidio latinoamericano...



Mi diminuto tributo a Allende...mi intratable desprecio a Pinochet...
La experiencia le enseñó demasiado tarde que no se puede cambiar un sistema desde el gobierno, sino desde el poder. Esa comprobación tardía debió ser la fuerza que lo impulsó a resistir hasta la muerte en los escombros en llamas de una casa que ni siquiera era la suya, una mansión sombría que un arquitecto italiano construyó para fábrica de dinero y terminó convertida en el refugio de un Presidente sin poder.

Carta de Pedro Miguel a Pinochet
Le deseo sinceramente un juicio justo, apegado a derecho y en la medida de lo posible, un calabozo limpio, cómodo y digno...
Ojala que nadie le golpee, General, que nadie lo humille... Que no le confisquen su casa ni su auto ni le destruyan su biblioteca... Que no le venden los ojos ni lo tiren el suelo para darle patadas y culetazos... Que no le cuelguen de los pulgares, ni le administren descargas eléctricas en los testículos, que no le arranquen la lengua, que no le hundan la cara en una pila de agua de vomito, ni lo asfixien metiéndole la cabeza en una bolsa de plástico, que no le revienten los globos oculares, que no quiebren los huesos de las manos, que no le introduzcan ratas hambrientas por el ano, que no le violen, ni lo mutilen, ni lo hagan volar a pedazos con una carga explosiva; que no disuelvan su entierro a macanazos, que no secuestren a sus hermanos ni les arranquen los pezones a sus hijas.
Es decir General, ojala que no le hagan nada de lo que sus subordinados hicieron, bajo sus ordenes directas y la responsabilidad de usted, a miles de chilenos y chilenas y a muchos otros ciudadanos de Argentina, de España, de Francia, de Alemania, de Suecia.
No, que le organicen un juicio justo y que le preparen una celda limpia y cómoda en la que pueda pasar sus últimos años sin padecer frio ni hambre.
No es nada personal. Es que si eso se consigue, General Augusto Pinochet Ugarte, la humanidad habrá dado un gran paso hacia el reencuentro consigo misma.

Justicia para nuestros pibes...

"No sé cómo, pero yo pido justicia, ¿me entendés? Alguien tiene que pagar por Ariel, alguien tiene que pagar por Romina...a mí, ni aun que los responsables estés presos veinte mil años, no me los van a devolver...pero alguien tiene que pagar por los pibes...yo pido justicia para nuestros pibes, yo pido justicia para mí y para los que quedamos"

Hace unos minutos andaba en moto, era viernes y hacía calor. Pero, entonces, Pappo acababa de llgar al cielo. Como toda la vida, no le importó nada más que la guitarra que llevaba en la mano. San Pedro lo miró extrañado. No eran muy comunes los rockeros en el cielo. Aquel que había dicho que los rockeros van al infierno, por la experiencia de San Pedro, tenía gran parte de la razón. De hecho, no entendía qué hacía el Carpo allá arriba. Después entendió que había subido a tocarle blues a Dios.
_Disculpame, ¿dónde enchufo la viola?
Era raro que le hablaran así...pero, claro, todos los rockeros que habían logrado entrar lo hacían. San Pedro le dijo que le preguntara a un negrito que andaba dando vueltas por ahí y que se la pasaba tocando. Cuando encontró al negrito que le nombró San Pedro, Pappo se quedó charlando una eternidad con él. Resultó que el negrito era un tal JIMI, era zurdo y tocaba bastante bien. Hablaron de blues, de drogas, de minas, del éxito, y, en eso, cuando empezaron a embocar los primeros acordes de una zapada informal, se agregó un tano, uno peladito que apareció de la nada. Quería cantar un par de canciones con ellos _no tenía idea que Jimi había logrado pasar_. El tano conocía la tierra del carpo, había estado viviendo un tiempo ahí y se acordaba de una banda rara que había formado. "SUMO" se llamaba la banda. El tano era LUCA y con una ginebra de por medio se puso a cantar unos temas con el carpo y con Jimi. Entonces, se les acercó un tipo que decía que esas canciones eran de él, que las cantaba con su banda en EE.UU. Juró que su banda se llamaba THE DOORS y terminaron por creerle y, con más alcohol de por medio, JIM se puso a cantar en dueto con Luca, mientras de fondo sonaba el duelo de guitarras. De la nada aparecieron más acordes. El que tocaba era otro zurdo, un rubio de ojos claros con ideologías medio punks y notas revolucionarias. El rubio decía llamarse KURT y que pertenecía a la tierra de Jim y de Jimi. Cuando se dieron cuenta, otro negro estaba escuchando las canciones y las historias. Era de un lugar muy distinto al de Kurt y sus ideas no se parecían en nada. Veneraba la naturaleza y le decía "hermano" a todo el mundo. BOB se llamaba y se prendió en la movida porque Luca también cantaba un par de temas suyos. Mientras la música empezaba a tomar la forma que había tenido abajo pero con un plus de divinidad celestial que aporta estar muerto, una armónica a la base de blues de las violas empezó a hacerse lugar. El loco era un tal BRIAN que decía que había formado una banda en la Tierra que se llamaba THE ROLLING STONES, pero que no pudo disfrutar mucho de la fama que estaban ganando. Cuando se estaban cansando de ensayar, El CARPO, HENDRIX, PRODAN, MORRISON, COBAIN, MARLEY y JONES, decidieron armar un recital. La primera vez que tocaron fue ante 194 pibes que habían ido a ver otra banda, pero como se suspendidó el show y estaban de paso por el cielo, se quedaron a escuchar. Habían ido a un recital de Callejeros, pero no lo escucharon por culpa de otra gente que seguro no va a ir al cielo. A todo esto nosotros seguimos en la Tierra lamentando la partida de toda esa gente y de esos músicos que cada día recordamos en algunas de sus canciones. Algún día seremos parte de ese público allí en el cielo, que tal vez no merece estar allí, pero que está y crece día a día. Hasta que podamos escuchar las canciones que esos fenómenos están escribiendo allí arriba, nos conformamos con escuchar los discos que tenemos a mano.

"Porque desde aquel día, la noche tiene más estrellas en la noche, y esos luceros son nuestros pibes que sólo quieren descansar en paz"

Este es un mail que me llegó hace años...y ésta fue una tragedia que no alcanzó a nadie que conociera...hoy tuve la suerte de conocer a Noelia, que logró salir viva pero sin los amigos que la acompañaron _Ariel y Romina_. A ella, gracias por contarme hasta los detalles más tristes, por no reservarte nada aun que no nos conociéramos en absoluto, por llorar sin temor a nada...ni al recuerdo, ni al olvido...

Gracias al Jabberwocky

PIENSEN CON LIBERTAD CUANDO LEAN
Libertad de verdad...olvídense de lo que saben...empiecen a soñar
(Faaaa)


"Ordinariez"...sí, eso era... No estaba segura de que esa palabra existiera pero le gustaba su complejidad... "ordinariez", se repitió, para no olvidarlo.
Se frotaba los brazos con las manos y después se limpiaba en el pantalón. Hasta el aire la ensuciaba.
_ ¿Estás drogada?
No, no lo estaba pero él escuchaba lo que quería...no tenía tiempo para explicar que hace meses que no probaba ni el tabaco que venden en los quioscos que, por lo general, están en las esquinas... "El quiosco de la esquina", se dijo para sí misma.
_Andá a saber...
Él lanzó una carcajada al aire. No se daba cuenta de muchas cosas...pero ella tampoco...casi no se daba cuenta de nada.
¿Quién se hubiera imaginado que ese andaluz arrogante se convertiría en el próximo frumioso Zamarrajo? Nadie...si era la persona más ausente de todas...
_ ¿Te parece que vaya?
Otro cambio...era la historia de nunca acabar...siempre rotando tiempos y espacios...sin cordinar nunca todos...como si fuera tan difícil.
_Es impresionante, ¿no? Casi siempre oscurece a las siete...ya son las nueves y está más claro que el agua...
Él miró al cielo, imitándola. No estaba drogada, lo sabía. Cuando lo estaba, se rascaba, raudamente, todo el cuerpo, como si las hormigas la caminaran, además se movía frenética y hablaba sin parar, tartamudeando, orgullosa, como lo había hecho Borges o Cervantes Saavedra...pero ella no sabía escribir...no sabía escribir ni su nombre...ese que a veces olvidaba o confundía con Estela o Ana.
_Es impresionante... _repitió_.
Él asintió. ¿Quién se hubiera imaginado que esa perdida y soñadora desertora se convertiría en el próximo mancebo sonrisor Galimatazo? Sólo él...él lo sabía...todas ellas siempre terminaban igual.
_Es impresionante... _terminó él. Después de todo, lo era.

La foto es no tiene nada que ver con nada pero me gusta. Tampoco sé de dónde la saqué ni de dónde es. Si alguien sabe, que pase el dato. Gracias por leer.

Texto por Poyo Skalari

Disparando contra la soberbia humana

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos...porque no se aferran a las emociones, ni siquiera piensan como un ser humano común... "común"...
Desfiguraron las ideas más puras, manipularon todas las palabras e hicieron propias los más singulares personajes...esos que alguna vez fueron los más sabios...o solamente los más distintos.
Se forjaron con el acero de las armas, el fuego salvaje de la explosión, la peor arma de todas: la ignorancia y el instinto humano _ese que nada tiene que ver con el instinto animal_.
Aniquilaron con avidez el cuerpo ajeno, desgarraron hasta la cultura más antigua, humillaron al más altivo...viles, asesinaron al más valiente.
¿Expulsaron de sí la miseria propia o, sin querer, la miseria humana? ¿Son personajes siniestros que manifiestan ideas propias o que, no adrede, manifiestan los aires de superioridad de, no una raza, sino una especie entera? ¿Estaban solos o, paradójicamente, eran miles?

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos... Esos que no piensan con la cabeza sino con la punta de un cañón, esos que asesinan, como los más cobardes, con pólvora y napalm, que no distinguen entre mujeres y hombres, niños, adultos o ancianos, enfermos y sanos...


"Pero si la mayor parte de los hombre fueron corderos ¿Por qué la vida del hombre es tan diferente de la del cordero? Su historia se escribió con sangre; es una historia de violencia constante, en la que la fuerza se usó casi invariablemente para doblegar su voluntad. ¿Exterminó Talaat Pachá por si solo millones de armenios? ¿Exterminó Hitler por si solo a millones de judíos? ¿Exterminó Stalin por si solo a millones de enemigos políticos? Esos hombres no estaban solos, contaban con miles de hombres que mataban por ellos y que lo hacían no solo voluntariamente, sino con placer."

Texto por Poyo Skalari

V.P: No podrán ni caminar

La juventud, casi infante, desapareciendo ante el impávido golpe de plomo, desvanesciéndose frente a miles y miles de ojos cerrados...


Y las mentes paranoides tratando de igualar el plomo empañando minerales, con los ojos encendidos como antorchas, con los dientes rechinando, impotentes, levantando el puño amenazador irrompiendo en el sosiego del cielo, impregnado de tempestades mal habidas.


Los miro, me miran, nos miramos mil veces... ¿Lo que sostienen con empeño es ese adormecedor de mentes despiertas pero maltrechas? ¿Es el asesino cauteloso y quedo? ¿La droga lisúrgica que tergiversa la visión y desfigura la idea?


Lo es el plomo... ¡Los sesos intratables que no ignoran! ¡Que arrebatan hasta el último aliento! Que extorsionan hasta la última gota de vida...


¡Los juzgo! ¡A ellos! ¡Los soldados de plomo! Y a las maniobras circenses que cubren el espejo entero...conscientes de la pirueta tramposa e infiel...


A ellos, los de corazón de plomo, destartalado y nauseabundo, ¡los juzgo!


A Sandro Bonefoi (de 15 años),
Nicolás Carrasco (de 16 años) y
Sergio José Cardenas (de 29),
asesinados por la policía de Bariloche
el 16, 17 y 18 de junio del 2010

Texto por Poyo Skalari

charlas de diván

_Son $50...
_ ¿50?
Él la miró algo enojado. Se sentía usado y probablemente lo era.
_Es lo que salen...son de Brighton...
Se hizo un silencio. Hace menos de un mes, eran mucho más que conocidos desconocidos...
Ella pagó y él le entregó el paquete. Se sentía estafador, nunca le había cobrado nada. Era la primera vez. Pero entonces no eran amigos y había pagado mucho más por ella...
_ ¿Algo más?
_No, ahí estoy bien, gracias...
Él sonrió, cómplice, partícipe de una operación ilegal e hipócrita...totalmente hipócrita y, encima, oportunista.
Se saludaron con la mano, de lejos _darse un beso o estrechar sus manos hubieran resultado acciones mucho más falsas que las que estaban realizando_. Él se alejó, caminando hacia aquel auto de un color blancuzco que cargaba millones de anécdotas, risas y seriedades. Alguna vez, ese auto, había sido un consultorio de terapia.
Abrió la puerta. Se veía tan ajeno...el auto, la puerta, el barrio...él mismo. Se introdujo en éste y, antes de cerrar la puerta, le sonrió, confidente, escondiendo, talvez, nostalgia o enojo o un vago perdón o reproche...
Ella lo miró extrañada, extrañadísima. Se sentía en el auge de una despersonalización absoluta. Ese había sido, durante años, un amigo o un hermano o un psicólogo sin licenciar. Entonces no era nada más que una personalidad anónima y ella no era más que un personaje de ficción, talvez inexistente.
"Los tiempos están cambiando", se dijo para sus adentros...odiaba ese tipo de cambios...había pasado por tantos...y los había sufrido a todos.
Él agitó la mano, por simple cortesía. Habían perdido la amistad, pero nunca el respeto. Ella no reaccionó. Había registrado el saludo, pero no quería responderlo. Temía que ese "adiós" significara "hasta siempre"...
_ ¿No me vas a saludar? _preguntó, impaciente, sin darse cuenta que quizás ese momento se trataba de la última vez que hablara con ella.
Ella volvió en sí y lo miró, en el presente.
_Perdón _le dijo_, no te había reconocido...he cambiado mucho...

Texto por Poyo Skalari

En el jardín

Esto de las inspiración es un viaje...
El otro día golpeé a una chica...me dijo cheta (? por lo menos yo soy flaca, terrible gorda era...


La voz del poeta se detiene
Sus palabras se suspenden en el aire
El suelo en el que caminas talvez no está allí...



Te llevaré a través de mis sueños en las más oscuras mañanas,
pasando la corriente llena de sangre...


En el jardín de Jane Delawney...

Pensaba que la rosa era una exposición...
No la arranques cuando pases...


O el fuego consumirá tu cabello y tus ojos se harán de vidrio...

En la sombra del sauce, no mientas para escucharlo llorar
Porque sus lágrimas de oro y jade te ahogarán mientras duermes...



Jane delawney tiene sueños que nunca descubrió


El flujo que alimenta la corriente es la sangre vital de su amante...


Y el haz purificante del sol nunca brillará aquí
Mientras que el espíritu de su sueño en el jardín vivirá para siempre...

Relojes y anteojos amarillos

Esos raros peinados viejos...

A:_Parece inevitable el paso del tiempo...

B:_No...es inevitable...no parece...

(Silencio)

A:_Uno trata de pararlo, con vanos esfuerzos que llevan, al fin y al cabo, a perder más tiempo...

B:_Encima, en eso, se te va la vida...

A:_La gente...

B:_Las ideas...

A:_ ¿La ideas? No...nunca se van las ideas...
(Silencio)

A:_¿Y el resto? ¿En qué anda?

B:_Acá, peleándola, como todos...tratando de parar el tiempo...
A:_Sí, es duro...el tiempo...
B:_El tiempo...viene molestando desde siempre...

A:_No, pero antes no había tiempo...el tiempo es una cosa de ahora...

B:_¿Pero qué decís? El tiempo es de siempre...eso sí que no me podés decir que es de ahora...

A:_No, es de ahora...antes vivíamos sin relojes...

B:_Bueno...pero los relojes y el tiempo no tienen nada que ver...

A:_¿Cómo que no? Yo sigo firme...el tiempo es una cosa de ahora...antes era el no-tiempo y el no-lugar...

B:_Bueno...eso era aparte...nosotros vivíamos a destiempo...no era que el tiempo no existía...

A:_Sí, el tiempo no existía para nosotros...

B:_Admitilo...el tiempo es de siempre...la esclavitud la creamos nosotros...

A:_Es necesario que lo admita...ya no sabríamos vivir sin relojes...

Al viejo y su gente, que parece que pelean

al tiempo desde que se lo encontraron...

Texto por Poyo Skalari