martes, 13 de julio de 2010

Disparando contra la soberbia humana

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos...porque no se aferran a las emociones, ni siquiera piensan como un ser humano común... "común"...
Desfiguraron las ideas más puras, manipularon todas las palabras e hicieron propias los más singulares personajes...esos que alguna vez fueron los más sabios...o solamente los más distintos.
Se forjaron con el acero de las armas, el fuego salvaje de la explosión, la peor arma de todas: la ignorancia y el instinto humano _ese que nada tiene que ver con el instinto animal_.
Aniquilaron con avidez el cuerpo ajeno, desgarraron hasta la cultura más antigua, humillaron al más altivo...viles, asesinaron al más valiente.
¿Expulsaron de sí la miseria propia o, sin que
rer, la miseria humana? ¿Son personajes siniestros que manifiestan ideas propias o que, no adrede, manifiestan los aires de superioridad de, no una raza, sino una especie entera? ¿Estaban solos o, paradójicamente, eran miles?

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos... Esos que no piensan con la cabeza sino con la punta de un cañón, esos que asesinan, como los más cobardes, con pólvora y napalm, que no distinguen entre mujeres y hombres, niños, adultos o ancianos, enfermos y sanos...


"Pero si la mayor parte de los hombre fueron corderos ¿Por qué la vida del hombre es tan diferente de la del cordero? Su historia se escribió con sangre; es una historia de violencia constante, en la que la fuerza se usó casi invariablemente para doblegar su voluntad. ¿Exterminó Talaat Pachá por si solo millones de armenios? ¿Exterminó Hitler por si solo a millones de judíos? ¿Exterminó Stalin por si solo a millones de enemigos políticos? Esos hombres no estaban solos, contaban con miles de hombres que mataban por ellos y que lo hacían no solo voluntariamente, sino con placer."


Texto por Poyo Skalari

viernes, 18 de junio de 2010

V.P: No podrán ni caminar

La juventud, casi infante, desapareciendo ante el impávido golpe de plomo, desvanesciéndose frente a miles y miles de ojos cerrados...


Y las mentes paranoides tratando de igualar el plomo empañando minerales, con los ojos encendidos como antorchas, con los dientes rechinando, impotentes, levantando el puño amenazador irrompiendo en el sosiego del cielo, impregnado de tempestades mal habidas.


Los miro, me miran, nos miramos mil veces... ¿Lo que sostienen con empeño es ese adormecedor de mentes despiertas pero maltrechas? ¿Es el asesino cauteloso y quedo? ¿La droga lisúrgica que tergiversa la visión y desfigura la idea?


Lo es el plomo... ¡Los sesos intratables que no ignoran! ¡Que arrebatan hasta el último aliento! Que extorsionan hasta la última gota de vida...


¡Los juzgo! ¡A ellos! ¡Los soldados de plomo! Y a las maniobras circenses que cubren el espejo entero...conscientes de la pirueta tramposa e infiel...


A ellos, los de corazón de plomo, destartalado y nauseabundo, ¡los juzgo!


A Diego Bonefoi (de 15 años),
Nicolás Carrasco (de 16 años) y
Sergio José Cardenas (de 29),
asesinados por la policía de Bariloche
el 16, 17 y 18 de junio del 2010

Texto por Poyo Skalari

lunes, 7 de junio de 2010

charlas de diván

_Son $50...
_ ¿50?
Él la miró algo enojado. Se sentía usado y probablemente lo era.
_Es lo que salen...son de Brighton...
Se hizo un silencio. Hace menos de un mes, eran mucho más que conocidos desconocidos...
Ella pagó y él le entregó el paquete. Se sentía estafador, nunca le había cobrado nada. Era la primera vez. Pero entonces no eran amigos y había pagado mucho más por ella...
_ ¿Algo más?
_No, ahí estoy bien, gracias...
Él sonrió, cómplice, partícipe de una operación ilegal e hipócrita...totalmente hipócrita y, encima, oportunista.
Se saludaron con la mano, de lejos _darse un beso o estrechar sus manos hubieran resultado acciones mucho más falsas que las que estaban realizando_. Él se alejó, caminando hacia aquel auto de un color blancuzco que cargaba millones de anécdotas, risas y seriedades. Alguna vez, ese auto, había sido un consultorio de terapia.
Abrió la puerta. Se veía tan ajeno...el auto, la puerta, el barrio...él mismo. Se introdujo en éste y, antes de cerrar la puerta, le sonrió, confidente, escondiendo, talvez, nostalgia o enojo o un vago perdón o reproche...
Ella lo miró extrañada, extrañadísima. Se sentía en el auge de una despersonalización absoluta. Ese había sido, durante años, un amigo o un hermano o un psicólogo sin licenciar. Entonces no era nada más que una personalidad anónima y ella no era más que un personaje de ficción, talvez inexistente.
"Los tiempos están cambiando", se dijo para sus adentros...odiaba ese tipo de cambios...había pasado por tantos...y los había sufrido a todos.
Él agitó la mano, por simple cortesía. Habían perdido la amistad, pero nunca el respeto. Ella no reaccionó. Había registrado el saludo, pero no quería responderlo. Temía que ese "adiós" significara "hasta siempre"...
_ ¿No me vas a saludar? _preguntó, impaciente, sin darse cuenta que quizás ese momento se trataba de la última vez que hablara con ella.
Ella volvió en sí y lo miró, en el presente.
_Perdón _le dijo_, no te había reconocido...he cambiado mucho...



Texto por Poyo Skalari

sábado, 29 de mayo de 2010

En el jardín

Esto de las inspiración es un viaje...
El otro día golpeé a una chica...me dijo cheta (? por lo menos yo soy flaca, terrible gorda era...


La voz del poeta se detiene
Sus palabras se suspenden en el aire
El suelo en el que caminas talvez no está allí...




Te llevaré a través de mis sueños en las más oscuras mañanas,
pasando la corriente llena de sangre...



En el jardín de Jane Delawney...

Pensaba que la rosa era una exposición...
No la arranques cuando pases...



O el fuego consumirá tu cabello y tus ojos se harán de vidrio...

En la sombra del sauce, no mientas para escucharlo llorar
Porque sus lágrimas de oro y jade te ahogarán mientras duermes...




Jane delawney tiene sueños que nunca descubrió


El flujo que alimenta la corriente es la sangre vital de su amante...


Y el haz purificante del sol nunca brillará aquí
Mientras que el espíritu de su sueño en el jardín vivirá para siempre...

martes, 18 de mayo de 2010

Relojes y anteojos amarillos

Esos raros peinados viejos...
A:_Parece inevitable el paso del tiempo...
B:_No...es inevitable...no parece...
(Silencio)
A:_Uno trata de pararlo, con vanos esfuerzos que llevan, al fin y al cabo, a perder más tiempo...
B:_Encima, en eso, se te va la vida...
A:_La gente...
B:_Las ideas...
A:_ ¿La ideas? No...nunca se van las ideas...
(Silencio)
A:_¿Y el resto? ¿En qué anda?
B:_Acá, peleándola, como todos...tratando de parar el tiempo...
A:_Sí, es duro...el tiempo...
B:_El tiempo...viene molestando desde siempre...
A:_No, pero antes no había tiempo...el tiempo es una cosa de ahora...
B:_¿Pero qué decís? El tiempo es de siempre...eso sí que no me podés decir que es de ahora...
A:_No, es de ahora...antes vivíamos sin relojes...
B:_Bueno...pero los relojes y el tiempo no tienen nada que ver...
A:_¿Cómo que no? Yo sigo firme...el tiempo es una cosa de ahora...antes era el no-tiempo y el no-lugar...
B:_Bueno...eso era aparte...nosotros vivíamos a destiempo...no era que el tiempo no existía...
A:_Sí, el tiempo no existía para nosotros...
B:_Admitilo...el tiempo es de siempre...la esclavitud la creamos nosotros...
A:_Es necesario que lo admita...ya no sabríamos vivir sin relojes...

Al viejo y su gente, que parece que pelean

al tiempo desde que se lo encontraron...

Texto por Poyo Skalari

jueves, 6 de mayo de 2010

we are mods?


La gente trata de sofocarnos sólo porque nos movemos todo el día...
Las cosas que ellos hacen se ven horriblemente frías...
Espero morir antes de volverme viejo.

Esta es mi generación...
Esta es mi generación, nena...

Por qué no todos se esfuman?
Y no traten de tergiversar todo lo que decimos...
No estoy tratando de causar una gran sensación, sólo estoy hablando de mi generación...

Esta es mi generación...
Esta es mi generación, nena...


Sí...espero morir antes de volverme viejo...

Out!

"Out in the street
I'm talkin' 'bout slowly
I'm not gonna rest
Woman, you don't know me
"




Modern Jazz, rhythm & blues, soul, ska jamaicano, bluebeat, scooters, pop art, nouvelle vogue, existencialismo, anfetaminas, Lambrettas, vespas, Perry Como, backcombing, camisas, chombas, jerseys, parkas...


MODs

viernes, 16 de abril de 2010

Los escépticos no saben


Ninguno de los dos tenía más de diez años. Uno tenía cabello rubio, bien corto, y ojos pardos más bien pequeños; el otro, por el contraro, tenía la cabellera enrulada morocha y bastante larga, y ojos de color verde, un poco azulados.
Los dos se sentaban en un tronco caído, un poco seco y olvidado, en el medio de un bosque desconocido, sin ánimo de hacerse conocer, y deshabitado totalmente. Desde hace años, sólo ellos frecuentaban todos los jueves el bosque remoto, remotísimo de la ciudad...la ciudad...la hija del miedo...
Se sentaban y pasaban el tiempo...a veces, ni siquiera pronunciaban palabra...sólo esperaban algo, esperaban la vida.
_Dicen que pasa rápido...que uno se tiene que apurar cuando la ve volando y agarrarla con las dos manos para que no se escape...
Siempre el que iniciaba las conversaciones era el rubio. El de cabello oscuro, en cambio, era más tímido y necesitaba escuchar palabras ajenas antes de exponer la suya.
_Dicen muchas cosas...algunos hasta dicen que no existe...
El rubio lanzó una carcajada.
_ ¿Quién dice?
_No sé...los escépticos...
_ ¿Quiénes?
_Esos...que no creen en nada...
El rubio volvió a lanzar una carcajada. El rubio había vivido mucho tiempo en la ciudad...le costaba mucho más que al otro cambiar sus supuestos.
_Uy, mirá, mirá! ¡Va volando!
El morocho se puso de pie y señaló el cielo con el dedo índice de la mano derecha.
_ ¡La veo! ¿Será la tuya o la mía?
_No sé, probemos los dos, rápido, antes de que pase.
Los dos comenzaron a saltar, con las manos extendidas hace arriba, pellizcando al cielo y llenando sus manitos con aire puro de un bosque desierto.
_ ¿Podés?
_Creo que es la tuya _decía el morocho sin dejar de saltar.
Y entonces el morocho cesó su salto. Su amigo, cada vez que apoyaba sus pies en la tierra, envejecía unos años. El cabello rubio comenzaba a tornarse blanco. Su lampiño rostro se llenó de vellos, ya canosos. Las arrugar comenzaron a reproducirse en su rostro, casi como muecas. Y en un santiamén, el rubio cayó al suelo, con la piel fina y maltratada por el paso del tiempo que aún no pasaba, mucho más alto que cuando había empezado a saltar, sin ningún diente en su boca, con algunos pocos pelos en su cabeza...sus ojos estaban cerrados y ya no respiraba.
_Ey... _le dijo el morocho_. ¿La agarraste?
Se agachó y apoyó dos dedos sobre la muñeca de su amigo, que entonces era uno mucho más viejo, que yacía en el suelo. Sintió una o talvez dos palpitaciones. Entonces miró al cielo. Vio que la vida de su amigo pasaba volando rapidísimo hasta que en un momento se perdió entre las nubes y no pudo volver a divisarla. Entonces, las palpitaciones se detuvieron. Su amigo había muerto.
_No la agarraste...Entonces tenías, razón...la vida pasa volando, hay que agarrala rápido... Me voy...los escépticos no saben, hay que avisarles, mirá si se les pasa la vida también...



Texto por Poyo Skalari

miércoles, 7 de abril de 2010

Cera de botas...

"Los hermosos ojos del guerrero
no son nada más que cera de botas"

"He caminado suficiente...
He caminado detrás de ti como una tercera pierna...
Tú no eres consciente de que he caminado por detrás"

Todavía estoy tratando de entender los poemas de Penny Rimbaud...no sé por qué, pero ese dadaísmo punk acrata hace que me estremezca...


ANEMIA DE MIERRRDA ...tengo sueño y gimnasia...qué bronca...

martes, 30 de marzo de 2010

¿Por qué tan dura y misteriosa es la búsqueda del valle embrujado de los buenos augurios?


Y entonces se abrió la puerta.

Por lo general, durante 70 años, lo levantaba la ruidosa alarma del reloj despertador, pero esa mañana una melodía se metía por todos los rincones y desahuciaba hasta al más tranquilo. Sonaba como un violín estrellándose con una cultura ajena, tal vez con la búlgara, croata o griega...estaba seguro de que era balcánica.

Se acercó a la televisión...estaba apagada y también la radio. De hecho, la música tenía la misma intensidad en todas las partes de la casa...como si tuviera anexado a su oído un parlante.

El violín, sonando violento, daba la sensación de contar una historia...la más triste y pasional que había existido. Él sabía que se trataba de una historia vieja, de 1700 o 1800...en la Rusia zarista... ¿o en la Península Balcánica? No está seguro, el violín no lo deja pensar...a veces, hasta cree que podría ser húngara. En la historia, el bueno muere, claro. La vieja y nueva historia del mundo.

Él camina unos pasos. Pretende llegar a la habitación. ¿El violín está adentro de su cabeza? Tal vez hasta son dos violines. No lo sabe, él nunca tuvo vocación por el arte y menos oído. Encima la música estallaba en su cabeza...sus oídos no tenían poder sobre nada.

Se sentó en la cama. Teme por que alguna cuerda del violín se desgarre y termine lastimando alguna parte de su querida mente... Y entonces el violín empieza a sonar más fuerte.

Y, en un lapso de cinco segundo _no más_, sabe que no son dos violines, sino que es uno. Además sabe que es uno eléctrico y que cuenta con cinco cuerdas de metal. Sabe que el arco está hecho de crines de caballo y que éste es de madera y tiene algunos detalles en metal. Está seguro, además, de que el violín es rojo y sabe, por sobre todas las cosas, que esa música es la mejor que ha oído y, probablemente, se haya compuesto.

Se recuesta relajado sobre el piso. Sentía que no debía acostarse en la cama entonces. Piensa en la música, en el arte...no puede pensar en otra cosa, ¡el violín es el imperio de su conciencia! Ha avanzado por toda su cabeza y sabe que no va a dejarlo ir ni él tampoco a ella.

Cierra los ojos. Cree que haciéndolo valorará mejor la música...el violín descarado que resuena ya en todas las partes de su cuerpo.

Su mano tiembla al compás del arco del violinista que toca desinhibido en mentes ajenas. Se ha vuelto una condena sublime. El violín no se va a ir a ningún lado.

_La música es la voluptuosidad de la imaginación...

Dijo, pero no dijo más.



"En la música, todos los sentimientos
vuelven a su estado puro y el mundo no es
sino música hecha realidad."

Arthur Schopenhauer

Texto por Poyo Skalari

jueves, 25 de marzo de 2010

Shhh..silencio que estamos en democracia

Sueño con el día en que yo sea la que los tenga así...
Ayer pensaba, antes de que tuviera que salir corriendo para que la policía no me agarrara...reprimir un 24 de marzo...pareciera mentira...el día de la memoria creo que se llama ahora...

Pensaba (sí, es estúpido aclarar, pero tengo un punto) en los 30.000 que faltan y en los otros miles que no están registrados en ningún libro pero que la sufrieron lo mismo...me acordaba de la típica historia del tío (todos tienen una de esas y siempre es el tío) que estaba metido en el lugar equivocado en el momento equivocado...pensaba en las historias de la vieja...esas en las que estaba en el boliche y el ejército entraba y se los llevaba a todos...me acordaba de la historia de su pantalón del Che Guevara, ese pantalón que tuvieron que quemar para que no lo encontrara ningún policía...

Después vi ahí adelante, abajo de la bandera de H.I.J.O.S, a Claudia (creo que se llamaba Claudia). Hace años que no la veía en la calle...pero claro, ahora que su hija está viviendo en Alemania, la policía no la puede amenzar con quitarle a nadie, así que se arriesga y la pelea en la calle otra vez, como en los viejos tiempos...

A mi vieja no la vi más...en las marchas desaparece como si se escapara y se fuera a la casa de alguna amiga que tiene por ahí...

Hoy, después del acto de la escuela (sí, ese en el que todos se cagaban de risa como si se tratara de un chiste y no de 30 000 desaparecidos), tuve una clase de Religión...más que religión tendría que llamarse Debate, pero bueno...yo no elijo... El profesor dijo "desaparecidos en democracia" y me olvidé de todo lo que había pensado ayer...y yo creyendo en el irónico "Nunca más"...

Florencia Penachi, Marita Verón, Otoño Uriarte y más de 500 que faltan de sus casas...ni hablar de las que no están registradas...y esto no tiene nada que ver con 1976... Julio López, Sergio Ávalos, Luciano Arruga, Iván Torres y la lista es larguísima...y ni siquiera mencionamos a los pibes que mató la policía desde Walter Bulacio hasta Rubén Carballo...

"Entre 1991 y 2009 -entre Walter y Rubén – 2826 chicos fueron asesinados a golpes o con otros métodos de tortura, en la calle, en comisarías u otros lugares de detención, murieron fusilados por el gatillo fácil o desaparecieron a manos de las fuerzas de seguridad argentinas. En el último año, el aparato represivo estatal nos mató un pibe cada 28 horas. Más de 20 por mes. El 53% tenía menos de 25 años."

Texto por Poyo Skalari

miércoles, 17 de marzo de 2010

Años que no veía la PC...

El otro día pensaba...Shaggy era hippie?



"Me senté y mudé mi mente a un lugar remoto. Mis hermanos hablaban entre ellos, pero no podía escucharlos, en ese momento sólo veía sus labios moverse. Mi mente estaba con mi madre, con el padre que nunca había conocido, con mis hermanos cuando aún no trabajaban, cuando no eran ellos quienes me cuidaban…sí, allí estaba mi mente, donde deberíamos estar todos nosotros."




Ando falta de inspiración por lo que subo ese fragmentito de uno de mis cuentos...


Ahora, lo que todos esperaban, ¡escenas de desnudos! (o no)
REMEMBERR (?
TODO EL MUNDO: 27 de marzo, APAGAR LA LUUZ (20.30 a 21.30)
NEUQUÉN: 24 de marzo, MARCHA (conmemoración del inicio del golpe militar) a 20 HS

jueves, 11 de marzo de 2010

fur on your collar is fur in your hands





PREFIERO ANDAR DESNUDA QUE USAR PIELES DE ANIMALES
.
.
.
STOP ANIMAL CRUELTY




SENTITE CÓMODO EN TU PROPIA PIEL Y DEJÁ QUE LOS ANIMALES CONSERVEN LA SUYA

Qué envidiosa la gente que usa pieles...CONFÓRMENSE CON SU PROPIA PIEL -.- Primitivos...y después se quejan cuando los muerde un perro o los rajuña un gato...
¿Y si se pudieran quejar los animales? No sé...de que los comemos o les sacamos la piel o los torturamos para "divertirnos" o probamos medicamentos y cosméticos en ellos o contaminamos su hábitat o alteramos sus ecosistemas o los extinguimos o los cazamos o...
SÁBADO 27 DE MARZO DE 20.30 A 21.30 HS. TURN OFF THE LIGHTS ;D

lunes, 8 de marzo de 2010

Working women ♥

La hipocresía es algo que me molesta de verdad...acordarse una vez por año del maltrato laboral que sufren las mujeres...
En fin...ahí van unos poema de Claudia López Benaiges _estudiante anarquista chilena asesinada por la policía el 11 de septiembre del 98_, porque la verdad, escribir de este tema todos los años y que no cambie nada con el paso del tiempo es algo que me encoleriza. Los poemas se llaman "Homenaje a las hijas de puta" y "Tras los cuerpos amurallados", respectivamente.





"Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura, y de los soles tórridos calcinantes del yugo.
Ellas las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las...
Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados inflamando tus caminos, mostrándote su sexo orgullosamente erguido de guerrillas.
Continuarán explotando, gimiendo demenciales de verdades radicales, inundando los silencios de estas selvas de orgasmos libertarios.
Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta,
Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirosalados de fusil, para saltarte encima y escupirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema...
Porque hoy más que nunca la LIBERTAD lleva tatuada en la piel a una hija de puta"

"Hoy extiendo mis manos a través de estos muros, condenados a retener vacíos agónicos, a quebrar la identidad que huele a barro, a arrancar las ideologías estelares escritas en la piel.
Hoy, voy tatuando contra la pared los pensamientos, los olores, los sonidos liberados, rebeldes, subversivos e insurrectos, y termino los murales inconclusos de las calles que aún no se construyen.
Y, hoy, enciendo, encendemos mil hogueras, me amotino, nos amotinamos mil veces. Entro en huelga, construyo túneles quiméricos, y mañana volveré, volveremos a hacer arder tus barrotes.
Porque ninguna cadena será perpetua, y ninguna cárcel de "alta seguridad" para los sueños de los grillos y las esperanzas de cigarra. ¡Porque estos óvulos subversivos y amurallados, darán a luz la próxima BARRICADA!"


Estaría de más hacer alguna acotación...Claudia López Benaiges escribe con una claridad envidiable...



Ahora sí, damas, no se dejen pasar por arriba...hombres...sean hombres...


(publicidad subliminal en el blog) Pan y Rosas: "Porque entendemos que no será de la mano de los gobiernos de Sapag ni Kristina, ni de la oposición patronal ni clerical que conquistaremos nuestros históricos reclamos. Por eso, te convocamos para ganar nuevamente las calles y alzar nuestra voz ¡Por todos nuestros derechos!"

Monumento a San Martín a las 18 30 hs. Mujeres, es una obligación, hombres, una invitación.




A NO OLVIDARSE: SÁBADO 27 DE MARZO, DE 20:30 A 21:30 HS., APAGAR LA LUZ!

sábado, 6 de marzo de 2010

Si la tierra tiembla...

"Si la tierra tiembla
Se hunde en el mar
Si la tierra tiemble
Nadie se va salvar... "




El otro día, cuando recorría la casa con mi hermano y temblaban mis pies por culpa de la liberación de la energía acumulada en la corteza por lo que las placas tectónicas se desplazan y no sé qué más, abrimos las ventanas porque crujían y nos daba más seguridad tenerlas abiertas.
Al otro día, cuando le contábamos al don Mario ♥ que habíamos pensado que no era un temblor sino un loco que se había metido a la casa y que movía las lámparas, el piso y hacía crujir a las puertas y a las ventanas sin que pudiéramos verlo, el Mario se murió de risa (no, no se murió, pero le dio risa). No podía creer que no conociéramos los temblores...
Cuando se la contamos a la vieja ♥, que ni siquiera se había levantado ni por el temblor ni el crujir de las ventanas, ella empezó a cantar Machine Gun...
Después prendimos la tele...iban 122 muertos en Chile, el país hermano...entonces creo que todos nos acordamos de Machine Gun...
"¿Llamaste a Sandra?", le había preguntado Mario a la vieja... "Volvía anteayer". "Ah", le dijo Mario, despreocupándose.

Ya cuando nadie nos escuchaba, mi hermano se quedó mirándome un rato. "Qué panchos que estubimos", me dijo al fin. "Mirá si pasaba algo...no le avisamos a nadie que saliera afuera". "Sí...", le dije...


Después me acordé que en Neuquén nunca hay temblores...después leí en el diario que un "pedazo" de hielo se había desprendido de la antártida y que eso va a alterar los océanos...al otro día me enteré que había habido un temblor en Salta y se habían muerto dos personas...después me informó el sabio Mario que habían habido terremotos en Haití, México, Perú, República Dominicana, Venezuela, California, Taiwan, Japón...Otra vez, Machine Gun...

"¿Escuchaste hablar de la contaminación y el calentamiento global?", me dijo el Mario. Lanzé una carcajada. "Sí...", le digo. "Probablemente eso nos mate", continuó.
Pareciera una película de ficción, solamente que en la vida real.


Después la vieja trajo una coca cola grande, con una remera diadora y unas zapatillas adidas porque venía de jugar al tenis. El Mario se prendió un cigarro Marlboro y yo me pasé el Nivea por los labios... Me sentí culpable un momento...porque mi familia consume productos fabricados por multinacionales destructoras del medio ambiente... después me olvidé, como si me fuera ajeno, como si lo que pasara en el mundo no tuviera que ver con la destrucción que traen las multinacionales...



"Si la tierra tiembla será culpa ti"...y obvio...nosotros somos los consumidores de multinacionales...nosotros destrozamos la naturaleza... ¿No era el ser humano el único animal racional, sensible y consciente?



PULLSHIT



no se olviden: "La hora del planeta: Sábado 27 de marzo de 20.30 a 21.30 hs. ¡APAGÁ LA LUZ!"



Texto por Poyo Skalari

lunes, 1 de marzo de 2010

"¡cuidado baby!"

Nos sentamos las tres en los sillones del living... Sí, esos, los de paja o algo así.
Nos miramos...no hizo falta decir absolutamente nada. El silencio lo dijo todo. Nos conocemos tanto que fueron las miradas las que narraron lo que hemos vivido separadas y estoy segura de que, si hubiéramos hablado, lo habríamos arruinado todo.
"¿Cerveza?", preguntó una. "No, no. No tomo". Todas lanzamos una carcajada tímida. Desde hace unos años habíamos tenido que olvidarnos de las juntadas nocturnas diarias y, sin querer, nos habíamos olvidado de tomar cerveza todos los fines de semana.
"No tomas", dijo riéndose y se sirvió en un vaso de metal...esos que ya deben tener más de diez años. "¿Decidiste dejar los malos hábitos atrás también?", dijo, esta vez, dirigiéndose a mí. Sonreí. Hace meses que no probaba el alcohol, pero la cerveza ya estaba abierta y no podía permitir que ella se la tomara toda sola. "No", le dije. "Servime un trago", y ella como gran amiga de la infancia me sirvió justo hasta el punto que me gusta, hasta llegar a las "liñitas" del vaso de acero.
Me puse de pie, disponiéndome a traer algo para masticar y tardé un buen rato. Las ladies siempre habían sido algo caprichosas con el tema de la comida y elegí las mejores frutas de la heladera. Cuando me vieron, lanzaron una carcajada. Lo había olvidado...ni la una ni la otra comía sano, pero cedieron ante mi tentativa de alimentarlas saludablemente y se decidieron a comer algun durazno blanco...
Cuando apoyé la fruta sobre la mesa, me incliné para sentarme. Como siempre, descuidada, sin vislumbrar aquello que me rodeaba, me dispuse, torpemente, a sentarme sobre el sillón...sin darme cuenta que sobre éste había dejado mi vaso...
"Cuidado", oí. No le di importancia la primera vez... "Cuidado", sentí de nuevo. Y una vez que arrojé el vaso ensuciando a las ladies con el líquido alcohólico que contenía la taza, oí otra vez "Cuidado, baby!"
Las miré sorprendida. "Qué volada", me dijo una escurriéndose el volado de su vestido. "Mal", concordó la otra.
Me miraron, las miré...miramos el líquido en el piso y nuestras ropas, que habían cambiado de color adquiriendo el mismo tono que el de la cerveza, que en este caso era negra.
Casi como vómito, las tres comenzamos a reír a carcajadas. ¡Como en los oldies! ¡Cuando una empezaba una oración y la otra la terminaba! ¡Cuando sólo nosotras reíamos de nuestros chistes! Cuando reíamos todas a la vez...
Entonces la cerveza, los vestidos, el vaso, la torpeza, la "voladez" (que ahora parece ser mala) y un poco de humor negro nos retornó a aquel mundo remoto en el que solíamos despertarnos en la misma cama, usar los mismo corpiños y compartir ¿los novios? Sí...los novios...


Faaaa...qué tiempos aquellos...
A la ladies...que las amo ♥

Texto por Poyo Skalari

sábado, 27 de febrero de 2010

Good bye, good man



Parecía tan feliz...no entiendo por qué se fue...o no... no entiendo por qué se fue así y ahora.


Me agarró infraganti! Completamente desprevenido! "Me voy", me dijo. "Me voy", me dijo mil veces para que yo entendiera... ¡Y ni siquiera tuve el valor de preguntarle por qué! ¡Ni siquiera fui capaz de rogarle que se quedara un minuto más!

La miré a los ojos durante un segundo y medio y corrí la vista a una pared, ¡demostrando indiferecia! ¡Como si me hiciera más hombre! ¿Más hombre? La verdad que no sé qué fue lo que pensé en ese entonces...

Tomó un bolso diminuto color negro. Tenía el dibujo de una excitante chica de calendario que se lo había regalado Psyscho, de la bond...la bond...motivo por el cual llegamos a esta ciudad... En ese entonces, Psyscho era mi inspiración, tenía una novia hermosa _no más hermosa que la mía, pero a diferencia de mí, a él no lo había dejado_ y con ella se había casado. Luego enloquecieron _se casaron a los 22_, se llenaron de heroína y ella terminó apuñalándolo. La locura de la historia es que cuando él abandonó el hospital, volvieron a vivir juntos.

En fin...ella cerró la puerta y oí sus pasos en la escalera maltrecha del edificio...

Ella era mi vida, y en ese momento, se me filtraba como agua entre los dedos...dejando atrás la peor desgracia de todas: la soledad, el desamor...


Good bye, lonely man ♥




Te quiero negri, no estés mal (:


Texto por Poyo Skalari

miércoles, 24 de febrero de 2010

lunes, 22 de febrero de 2010

What a good times...

"Vamos a volver, loca, no te enojes"

En una hora y media, tengo que ir a la escuela a rendir matemática, como todos los años...la vieja de vez en cuando pasa y me mira con el ceño fruncido...no entiende por qué estoy en la compuu en vez de estar estudiando... Me pregunta... "¿No estás nerviosa? ¿No te conviene repasar?", pero no le contesto...sería una pérdida de tiempo...
De lejos, se escuchan unas ruedas girando sobre el asfalto caliente. Es un skate...desde hace unos años ese sonido me levanta el ánimo...aunque también me deteriora un poco... Supongo que por la second...supongo... Siempre me voy corriendo a la ventana para ver si son ellos, si volvieron...pero siempre es alguno del mismo barrioland... Sí, esa parte es un poco decepcionante.
La última noche _desde que partieron_, la pasamos en el barrioland de todos...ese en el que vivían solamente siete...que con el tiempo quedaron tres... Ahí hicimos lo de siempre...destapamos algunas cervezas y abrimos dos frizze...pusimos lo más alegre de los Ramones, bastante de Boom Boom Kid y otro poco de Nirvana...queríamos que la música fuera alegre, por lo menos más alegre que la situación...
Les pedí un trago de frizze...nunca tomo mucho, pero tenía que tomar...era la última noche en la que iban a estar acá. "El frizze es para las damas", dijo el Jimmy y me lo pasó. Los hombres levantaron la voz, se opusieron pero después terminaron cediendo porque las cervezas eran más de dos.
"No te preocupes...", me decía el Jimmy que era el loco que me pasaba a buscar en skate todos los días a casa. "Acordate...si escuchás un skate cerca de tu casa, es porque volvimos." Y yo como idiota me emocioné _como siempre_ y esperé el sonido del skate rodando en la vereda.
Pero, como siempre, miles de sonidos de skates, ni una sola cara familiar...Resta seguir esperando sentada en la vereda...no sé...con un mate en la mano...o capaz, con un frizzé...

Quiero Buenos Aires yaaaa :/
Texto por Poyo Skalari

viernes, 19 de febrero de 2010

Ayer nomás ♥

"Te estaba buscando, te has ido?
Te llamé por teléfono...era otra dimensión...
En fin, nunca regresaste...vos sabés lo que quiero decir.
Y te fui a buscar...te has ido?
Caminando por el océano...era tan triste...
Mujeres mirando con un shock en sus rostros...
Triste descripción...y yo te estaba buscando...
Todo el mundo estaba cantando...
Una chica se arrojó en Redondo Beach y todos están tristes...
Yo estaba buscándote, te has ido?
Linda chica, todos lloraron.
Ella fue víctima de un suicidio dulce.
Yo fui a buscarte, te has ido?
La recepcionista me dijo que una chica se arrojó en Redondo Beach,
Era pequeña, un ángel con cabello rubio.
Fui a buscarte, te has ido?
Busqué mis llaves, no le contesté.
Fui a mi habitación, empecé a llorar.
Eras tan pequeña, un ángel, te has ido?
Caminando por el océano...era tan triste...
Yo sólo estaba de pie, con un shock en mi rostro.
El coche fúnebre se alejó, y la niña que había muerto era vos...
Nunca regresarás a mis brazos por que te has ido..."



Casi como ironía siniestra, mientras me acordaba de una anécdota, el reproductor empezó a hacer sonar la voz de Smith con una de las canciones que más me quiebran...anteriormente, suponía que tenía que ver con la combinación de acordes o con su increíble voz desafinada, pero para sacarme la duda, se me ocurrió escuchar la letra _cosa que con Patti Smith no hago nunca, aunque sea la poetiza laureada del punk_. Para decepcionar a los míos, los que llevan mi sangre, lloré...como hace años no lloraba... ¡Rompiendo la larguísima y circunspecta tradición familiar de no llorar en vano! Lloré porque sí, por memorias olvidadas, por más que mi cabeza ahora esté infestada con cosas sin valor. Lloré porque la canción me la recordó, me recordó la situación, me recordó el momento en que la vieja salió gritando del baño por un médico, me recordó verla llorar al costado de la cama, me recordó el momento culpable en que me mandó a comprar cosas que no necesitaba nadie, me recordó haber llorado... Pero en aquel entonces contaba con sólo diez años, la edad límite en la tradición familiar nos permite llorar, en la edad en la que podíamos llorar como niños por cualqier cosa... Pero no me arrepiento de nada...tal vez de haber ido a comprar, pero no de llorar mientras escuchaba la canción...me hizo bien...me recordó no sólo la voz de ella, su rostro, su risa...me recordó que soy humana, y aunque no pueda hacerlo siempre, me recordó también que puedo sentir...y que por más que la vida me haya hecho crecer más rápido, tal vez, que a otros niños, su memoria me hace retornar a aquel dulce pasado en que la niñez aún me abrazaba y todavía besaba sus talones...cuando podía llorar sin asco, sin tener que esconderme de mis padres o de mis amigos.


Gracias a Candela A. †, por hacerme
adulta a la edad de diez años,
y por hacerme ver, a los 17, que llorar
no me convertía en desertora
(en lo que ahora serían sus 21 años).



Texto por Poyo Skalari

viernes, 12 de febrero de 2010


"Miro a veces el fondo de los ojos de un gato. El animal domesticado ha adquirido al precio de su ingenuidad elemental la facultad de dirigirnos esa mirada, a nostros, que ya no somos animales. La mirada de ese gato iluminada al contacto con la mía, me pregunta:
¿Es verdad que te interesas en mí?
¿Es que existo para tí?
¿Es que existo?"

-Martin Buber-

Flashes antiguos



Perfectas en todos los sentidos...



Cuando caminan, cuando se ríen, cuando lloran, cuando se mueven, cuando respiran...



Son símbolos, son iconos, son innovaciones, son artistas, son empleadas, son jefas, son lindas, son fotógrafas, son modelos, son excéntricas, son encantadoras, son amables, son humildes, son famosas, son nadie, son personalidades, son nadie, son creativas, son dueñas, son nadie, son únicas, son nadie...




Desfilan, se mueven, bailan, hablan, conversan, fuman, se inyectan, toman, necesitan ayuda, no necesitan a nadie, se conocen, cantan, actúan, se sacan fotos, filman, ríen, se deprimen, se alejan, las alejan, se aislan, las aislan, se desconocen, las desconocen, lloran, se ríen y vuelven a llorar... Brillan, se vician, consumen, se apagan...










Eddie, si estuvieras acá, serías mi mejor amiga ♥




Eddie, Twiggy, Briggite ♥♥♥






[Hace tanto tiempo escrbí esto
que no estoy segura de poder calcular
cuántos otros escritos le siguieron.
Lo encontré revisando un cuaderno
que ya tiene sus años y que,
al encontrarlo, tuve que sacudirle la tierra
para poder distinguir una "P" de una "B"
o una "C" de una "O".
En fin...el amor por las ladies sigue siendo el mismo...
La admiración aumentó bastante
y un poco la envidia.]
Texto por Poyo Skalari

miércoles, 10 de febrero de 2010



Imagínate a ti mismo en un bote en el río,
Con árboles de mandarinas y cielos de mermelada...
Alguien te llama, vos respondés despacio,
Una chica con los ojos de caleidoscopio.


Flores de celofán amarillas y verdes,
Impotentes sobre tu mano.
Buscas a la chica con el sol en sus ojos,
Pero se ha ido.


La sigues a lo largo de un puente sobre una fuente
Donde las personas se balancean a caballo y comen pastel de marshmellow
Todos sonríen mientras vas a la deriva, pasando las flores,
Que crecen tan increíblemente alto.

Foto tomada de 2.bp.blogspot.com

Taxis de papel de diario aparecen en la costa,
Esperando para llevarte.
Trepas de espalda con la cabeza en las nubes...
Y te has ido.

Imagínate a ti mismo en un tren en una estación
Con porteros de plastilina y una linda corbata de vidrio.
De pronto, hay alguien en el torniquete,
La chica con los ojos de caleidoscopio.

viernes, 5 de febrero de 2010

Querida Alicia

Qué tal, Alicia...es un placer...bienvenida a Grotesqueland...

¿Sabes? Por lo que oí, debo decirte que Grotesqueland en nada se parece al País de las Maravillas del que tú tanto hablas. No...no mires con esa cara...no es una sorpresa, es una mala pasada...

A ver... ¿por dónde empezar? Grotesqueland, Grotesqueland...es un mundo complejo, mucho más que El País de las Maravillas... ¿Se te antoja oir algo cómico pero real? En Grotesqueland, hay cerca de 7.000.000.000 de personas...y cada una de ellas se cree mejor que las otras... ¿Cómo? ¿Nunca ha oído hablar de la soberbia? ¿La altanería? Me extraña, Alicia...por lo que oí de la Reina de corazones...

¿El arte? ¿Te interesa? Qué raro...siendo tan joven... Sí...el arte es bueno en Grotesqueland...cualquier crítico lo diría... ¿Que qué es un crítico? Vamos, Alicia...aquel que dice qué es bello y qué no... ¡Claro que hay quien juzgue sobre lo que es bello y lo que es feo! Imagino que tambien en ese mundo del que hablas... Oh, vamos, Alicia...ese lugar no puede ser tan bueno...

¿Fiesta del té con vestidos de hilo? En Grotesqueland prefieren una bueeena hamburguesa y un gran saco de piel de nutria, Alicia... ¡Ja, ja! ¡Alicia! ¡Sabía que ese mundo no podía ser perfecto! ¡Una hamburguesa! La inventamos aquí en Grotesqueland...claro...es que en El País de las Maravillas no deben existir los animales... ¿Que existen? Entonces al menos conocerás la carne asada...claro...la carne asada... ¿Y qué se supone que hacen? ¿Los animales andan libre por ahí como personas? ¿Nadie se los come?...claro...comer... Sí, matar, suena cruel, pero una vez que los comes... No, no es canibalismo, nosotros no somos animales...bueno, sí, lo somos, pero somos los únicos razonables... Bueno...talvez tú no lo notes...

¿Qué? ¿Te has enojado, Alicia? ¡Sólo te presentaba Grotesqueland como si me fuera ajeno! ¿Que te repugno? ¿Grotesqueland te repugna? ¿Por qué? ¿Por comer animales? ¿Por la soberbia? ¿La crítica? ¡Entonces bien! ¡Vete al País de las Maravillas! Pero una última cosa... ¿puedes llevarme contigo?




"No cuentes qué hay detrás de aquel espejo no tendrás poder...ni abogados, ni testigos"

Texto por Poyo Skalari

miércoles, 3 de febrero de 2010



"Este es para mí el paisaje más bello y más triste del mundo. Aquí es donde el principito apareció y luego desapareció de la Tierra. Mirad con atención este paisaje para aseguraros de que podréis reconocerlo si alguna vez viajáis a África, al desierto. Y, si por casualidad pasáis por allí, os ruego que no vayáis deprisa, ¡que esperéis un momento bajo la estrella! Si entonces un niño se acerca a vosotros, si ríe, si tiene los cabellos de oro, si no responde cuando se le pregunta, adivinaréis quién es. ¡Entonces sed amables! No me dejéis tan triste: escribidme rápidamente diciéndome que ha regresado..."


Fragmento de "El Principito", de Antoine de Sanit-Exupéry
PRINCIPITO VOLVÉ A MÍ ♥

martes, 2 de febrero de 2010

LOVE BUZZ


♥
¿Me creerías si te dijera que eres la reina de mi corazón?

Por favor, no me engañes cuando te lastime...

Simplemente no es lo que parece...


¿Puedes sentir mi susurro de amor?

domingo, 31 de enero de 2010

Noches alegres y mañanas tristes

Se levantó con dolor de cabeza y descompostura...él odiaba la resaca. Una dama desnuda estaba dormida a su lado. Se acercó con el ceño fruncido. No la reconocía, pero eso no bastó para alarmarlo...todos los sábados habían damas desconocidas en su cama. Lo extraño es que entonces era jueves, lo que tampoco bastó para alarmarlo.
Se puso de pie, soltando la sábana que lo enroscaba. Sintió frío en su entrepierna y bajo la mirada a ésta. Comenzó a reír. Él también estaba desnudo por lo que supo que había tenido sexo... No le dio importancia y siguió con la rutina inútil.
Miró el reloj...eran las doce. Era temprano...tempranísimo...él solía despertarse al menos dos horas más tarde.
Se metió bajo la ducha. Estaba apurado, no quería que la dama se despertara antes de que él estuviera listo. Era un caso especial, como lo eran todos los sábados _aun que entonces fuera jueves_, por lo que se puso sus mejores ropas: un jean algo desgastado, pero menos desgastado que el resto, las converse negras, la remera de Social Distorsion que tenía un encantador esqueletito bailando con una copa en la mano, un saco negro con líneas horizontales grises y los guantes de cuero negros _típicos de una mañana de sábado_. Después de peinarse con la mano, pensó en delinearse un ojo para hacerle homenaje a su ídolo Álex, pero lo rechazó porque pensó se vería muy gay.
Salió echándose perfume del baño. La dama estaba despertando.
_ ¿Dormiste bien, linda? _le dijo mientras desenganchaba una de las cadenas que colgaban de sus pantalones_.
Ella pareció alegrarse al verlo.
_Lo hice... _respondió_.
Él, con un envión algo brusco, cruzó sus piernas sobre la cintura de ella. Se agachó un poco para poder besarla y volvió a enderezarse.
Ella lo miraba hechizada. Le encantaba tener ese poder sobre las mujeres. Él la miraba con desdén. Creía que ella lo sospecharía, pero era más estúpida que las anteriores...por fortuna...para él sería mucho más divertido...para ella, mucho más lastimoso.
Estiró la cadena por última vez y la colocó debajo del cuello de ella. Comenzó a presionarla de a poco.
_ ¿Qué haces? _le dijo ella cuando entendió la situación_.
_Shhh...
Él recordó la noche. Habían dicho lo mismo...mientras tenían sexo.
_ ¡No!
Los gritos lacerados sólo lo excitaban más.
Ella comenzó a mover los brazos. Trataba de empujarlo, pero él era muy fuerte.
Él presionó con tanta fuerza al final, que sólo fue cuestión de segundo que ella dejara de luchar.
Él se levantó. Así, inerte, se veía más linda...como el resto... Ella aún tenía los ojos abiertos. Se veía tan bien...
Sacudió su saco, se limpió los brazos ensangrentado _las mujeres solían rajuñarlos cuando él las estrangulaba_, se agachó al cuerpo y besó su mejilla.
_Que duermas bien, número 36.


Texto por Poyo Skalari

viernes, 29 de enero de 2010

Gloria ♥





Camino en un cuarto...me muevo en esta atmósfera en la que nada está permitido...


Y voy y vengo de estas fiestas...y sólo me aburro...hasta que miro por la ventana y veo esa dulce y joven dama...caminando sobre el parquímetro, inclinándose en el parquímetro...ella se ve tan bien...se ve muy bien...

Y tengo esa extraña sensación de que voy a hacerla mía, pondré mi hechizo sobre ella...

Y aquí viene...caminando por la calle...aquí viene...entrando por mi puerta...aquí viene...trepando mi escalera...aquí viene...bailando a través de la sala en un pequeño y lindo vestido rojo...

Y Dios...se ve tan bien...y tengo esa loca sensación de que voy a hacerla mía...

Y dije "cariño, dime tu nombre", y me dijo su nombre, ella me susurró, ella me dijo su nombre, y su nombre es...su nombre es GLORIA


Yo estaba en el estadio... Habían veinte mil chicas
gritándome sus nombres... Marie y Ruth, pero para decirte la
verdad, yo no las oí, yo no las vi...dejé que mis ojos se alzaran hacia la gran torre del reloj y oí esas campanas repicando en mi interior, haciendo ding dong, ding dong, ding dong, ding dong...


Contando el tiempo, luego viniste a mi habitación, y me susurraste al oido, y tomamos la gran zambullida...y Dios, estuviste
muy bien...estuviste tan bien...y tengo que decirle al mundo que te hice mía...

Girls...I love them all...

miércoles, 27 de enero de 2010