Gloria ♥

La gente dice "¡Cuidado!", pero no me importa... Las palabras sólo son reglas y regulaciones para mí...

Camino en un cuarto...me muevo en esta atmósfera en la que nada está permitido...

Y voy y vengo de estas fiestas...y sólo me aburro...hasta que miro por la ventana y veo esa dulce y joven dama...caminando sobre el parquímetro, inclinándose en el parquímetro...ella se ve tan bien...se ve muy bien...

Y tengo esa extraña sensación de que voy a hacerla mía, pondré mi hechizo sobre ella...

Y aquí viene...caminando por la calle...aquí viene...entrando por mi puerta...aquí viene...trepando mi escalera...aquí viene...bailando a través de la sala en un pequeño y lindo vestido rojo...

Y Dios...se ve tan bien...y tengo esa loca sensación de que voy a hacerla mía...

Y dije "cariño, dime tu nombre", y me dijo su nombre, ella me susurró, ella me dijo su nombre, y su nombre es...su nombre es GLORIA

Yo estaba en el estadio... Habían veinte mil chicas

gritándome sus nombres... Marie y Ruth, pero para decirte la

verdad, yo no las oí, yo no las vi...dejé que mis ojos se alzaran hacia la gran torre del reloj y oí esas campanas repicando en mi interior, haciendo ding dong, ding dong, ding dong, ding dong...

Contando el tiempo, luego viniste a mi habitación, y me susurraste al oido, y tomamos la gran zambullida...y Dios, estuviste

muy bien...estuviste tan bien...y tengo que decirle al mundo que te hice mía...

Girls...I love them all...

COOL BABY

YOU DO TURN ME ON

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Betty Page ♥

¿El "placer" vale el asesinato? ¡NUNCA!

3

"Llegará el día en que

hombres como yo verán

el asesinato de animales

como ahora ven el asesinato de hombres"

2

Leonardo Da Vinci

3

3

V I V Í V E G E T A R I A N O ! ! !

Quadrophenia

Wendy levanta la mirada para mirar el cielo...tal vez así pueda trasladarse a aquel mundo que la atrapaba todo el tiempo...pero no...no sabe qué es lo que pasa en aquel mundo que ya no la atrapa como antes...que ya no aparece ni la moviliza de un mundo a otro.
Teme que ese mundo ya no vuelva...teme tener que vivir en la realidad todo el tiempo...teme olvidar aquel maravilloso mundo...
"¿Volverá?" No lo sabe...pero está segura de que lo extraña.
"¿Cuándo fue la última vez en que estuviste en ese mundo?", le pregunta el terapeuta.
"Quadrophenia..."
"¿Perdón?", pregunta el hombre algo perdido.
"Quadrophenia se llama el mundo...y no lo he visto desde hace un tiempo...desde que..."
"¿Si?". El terapeuta parecía no tener tiempo...se lo notaba apurado.
"Desde el viernes..."
"El viernes te internaron..."
"Sí...desde eso..."
"¿Crees que Quadrophenia y la internación tengan algo que ver?"
Ella se enfadó. Se puso de pie y empujó la silla hacia atrás.
"¡¿Pero cómo se le ocurre?! ¿No me oyó que he dejado de visitar Quadrophenia desde que me internaron? ¡Por supuesto que no tienen nada que ver! ¡Quadrophenia representa la liberación! No tengo idea de qué es lo que representa este hospicio."


Te entiendo, Wendy...me pasa siempre...

Texto por Poyo Skalari

¡Por Dios, Homero!
¿Qué, tú y Marge son
H E R M A N O S?

¡AAAAAH! ¡Basta 70's! ¡Me harté! ¡Ni un éxito más!

Homosexual

Glamoroso

Austrohúngaro o eslovaco

Hipocondríaco

Excéntrico

Bohemio

Voyeur

Insensible

Soberbio

Loco

Pobre

Desinteresado

Interesado

Rico

Distinto

Raro

Famoso

ARTISTA

Andy Warhol ♥

Gracias, Letts

"Las calles siempre me son más eternas cuando no tengo donde ir, y lo bonito del cielo está en sólo tener que contemplarlo, cuando el tiempo se queda abajo, y cada roce de la brisa se hace excitante y cada dolor pasajero, simple viento. Es allí junto al río, cuando se me olvida ese suicidio temprano hacia el que me dirijo. Cerca del agua que nos da vida y nos hace dejar a un lado, ese saber que nacimos con las manos atadas. Todos tenemos ese lugar donde vamos a buscar todas aquellas sonrisas que no llegaron, esos abrazos que no dimos, y donde somos encadenados por nuestros propios errores. Aquellos errores que quizá no supimos arreglar, o no quisimos... Pero eso sí todo sentado encima de esa fría piedra, que no me impide sumergirme por completo en mis pensamientos, el frío que me recuerda que soy preso de una realidad, en la que muchas veces lo mejor es pagar lo errores con despedidas.

Ese `mi rincón´, donde uno es el único confidente de sí mismo... Allí donde "Morfeo" es capaz de atraparme mientras aún estoy despierto. Es un sitio oscuro, pero allí la luz de una sola estrella puede hacer brillar la noche como el día. Mas es eso lo que es vida. Mientras se aparta la mirada de la luz, para no apreciar mi cordura cayendo al vacío. Pero fue allí en mi rincón donde me di cuenta que prefiero ser un loco, y ser yo. El mantener mi Orgullo y mi Imagen ya me robo bastante."
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Texto extraído de Polseguera

Odio verme retratada en tantos textos ajenos...

REALLITY BITES! ♥

Parece un chico

Si fuera un día corriente de invierno, ella ya estaría durmiendo, pero como es verano _lo que implica que está de vacaciones_ está despierta y, para variar, está leyendo un libro...no tiene tapa debido al maltrato y al paso del tiempo, por lo que ni siquiera ella sabe de quién es...supone, por la lascivia, la perversión y, por supuesto, el sadismo, que se trata de un libro del Marqués de Sade.
Detrás, se escucha una conversación típica de un par de padres tradicionalistas que no se les pasa por la cabeza la idea de cambio o progreso...o sea, un par de padres típicos.
"Es vegetariana _empiezan diciendo. Suenan preocupados, pero ella sabe que lo único que les interesa es el status quo_, se rapó la cabeza, lee libros impropios, se parece a un chico"
Tenían razón, pero ella no entendía por qué estaban preocupados.
" ¿Será la música? _decía la voz masculina_. Vos debés tener algo de culpa también, vos la llevaste a tus marchas."
Ella no pudo evitar lanzar una carcajada, pero se contuvo...no quería que cortaran la conversación por su culpa. Ya no quería carga con la culpa de nadie...
"Puede ser..."
¿Puede ser? Ella esperaba algo más violento, de hecho esperaba un golpe o al menos un rugido.
La llamaron. Ella se acercó a la mesa, en donde estaban este par de padres.
"Los seres humanos somos omnívoros", dijeron. "Las mujeres tienen pelo largo", seguían.
"Sí", les decía a todo. "Comparto".
No le molestaba que la llamaran todo el tiempo para hablar de que ella estaba al revés. De hecho, lo difrutaba, como difrutaba estar al revés. Lo que sí le molestaba es que fueran ellos los que hablaban de libertad mental y trataran de reprimirla...sí, justamente, la hipocrecía, el engaño...pero podía vivir con ello... Desde niña le habían enseñado a reprimirse, no se iba a sublevar porque a sus padres no les gustara la cabeza rapada o la resolución de justicia que conllevaba el vegetarianismo.
Cuando el par de padres terminaron lo que tenían que decir que, por cierto, ella no había oído en lo más mínimo, tomó el libro que supuestamente era del Marqués de Sade y se dirigió a la habitación de atrás. No sabía bien por qué, pero ese cuarto la calmaba.
Se sentía un poco hipócrita...hace un tiempo atrás había escrito que era "más feliz que la mierda", según sus propias palabras...pareciera mentira cómo cambia el ánimo en tan poco tiempo...pero esta vez decide librarse de culpas...ya estaba harta de tener que ser la mesa en la que todos apoyaban sus culpas. Esta vez, se lavaba las manos. Esta vez culpaba al par de padres...esta vez, ella había hecho todo lo posible por ser quién era, sin ningún muro que lo impida...pero el par de padres estaba demasiado interesado en el status quo, prefería levantar barreras, obligarla a reprimirse...como siempre...
Esta vez, no tiene culpas...esta vez, culpaba al par de padres...

"Los niños comienzan por amar a los padres. Cuando ya han crecido, los juzgan, y, algunas veces, hasta los perdonan."

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Oscar Wilde

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Texto por Poyo Skalari

A tomar la gruitarra por las astas

¿Y qué esperamos? ¡Es hora de tomar la guitarra por las astas y tocar al mejor estilo Rock & Roll! Porque de eso se trata, de romper con lo establecido con un solo acorde, o en el caso de algunos seres místicos _tales como Hendrix, Page o en la bata, Keith Moon u otros_ con mil y un acordes...


Sino miremos a Nirvana y su sonido de Seattle... Quebraron con toda una era de estupideces...rompieron con ese arquetipo asqueroso de basura pop...


Pero el sonido de Seattle perdió fuerzas...muchísima fuerza... ¿MTV tendrá algo que ver? No...eso ya es lavarse las manos...


En cuestión...odio ver a la música en estas condiciones, pero tengo esperanzas de que una banda nueva rompa el arquetipo actual que no se basa en ningún principio más que en el del dinero y establezca una vez más un item en la historia de la música...así como Nirvana...que vino y revolucionó otra vez la posición del arte en estos días...

¡A no dormirse con la cuestión artística!

Lo que hace la nostalgia...es capaz de hacernos escribir cualquier boludez...bueno...para eso sirve...la nostalgia...para liberar a los demonios internos...para que no se queden adentro...

Texto por Poyo Skalari

Divino '70

Nooo! ¿Qué estaba pensando? ¿Qué me costaba nacer hace cincuenta y cinco años? Y vivir la época gloriosa… ¿Qué me costaba?
Mi deseo no es muy extravagante…de hecho, debe haber miles deseando lo mismo…
Ocasionalmente, me puse a leer un libro que me concedieron por mi cumpleaños, cuya trama se basa en la historia de la música _más particularmente, de los discos_ partiendo de los ’50 (iniciando con el legendario “In The Wee Small Hours” del gran Sinatra) y termina en el año 2005, con el “Get Behind Me Satan” de los entonces primerizos White Stripes.
En fin…revisando la década de los ’70, porque, claro, el libro agrupa a los discos según las décadas, no pude evitar decir con algo de bronca “¡Mierda! ¿Y en dónde están ahora?” Bueno…después lo comprendí…son cuarenta o cincuenta años (si cuentan la década desde el ’68, como yo lo hago)…en ese tiempo la gente envejece, la gente muere…sobretodo estos grandes…porque, como dijo una vez un amigo _refiriéndose a cómo se nota el paso del tiempo en uno_ ¡es el Rock & Roll! Sí…y ahora me doy cuenta…es el Rock & Roll…porque ahora cada vez que avanzo una hoja del libro de mierda veo cómo los cantantes se van haciendo más bonitos y su música va perdiendo calidad…o perdiendo Rock & Roll…
Entonces leo…según el libro, la década del ’70 empieza con “Cosmo’s Factory” de los legendarios Creedence Clearwater Revival…doy vuelta la página y veo, entre otros, la portada del disco “Morrison Hotel”, que de más estaría aclarar de quién es… También aparecen otros como The Carpenters o John Lennon y otros que no son tan conocidos pero son bastante buenos…también están Sabbath, Neil Young, Zeppelin, Deep Purple, The Grateful Dead, The Who y entonces no dejan de aparecer nombres que lo único que me hacen pensar es “¡¿Cómo no estuve en sus recitales?!”
Trato de dejarlo de lado, pero a medida que avanzo, me aparece Iggy Pop o Santana y Jethro Tull…aún que Nirvana, que suena atrás, me consuela un poco por ser un poco más tardía que estas bandas setenteras…pero igual los ’90 ya están lejos…
Yes, The Rolling Stones, Emerson Lake and Palmer, Janis Joplin y Lou Reed hacen que me transporte involuntariamente al mundo de los ’70…pero al ’70 luchador, al ’70 progresista, no al ’70 de las dictaduras latinoamericanas, ni al ’70 de Vietnam y las otras guerras menos famosas pero igual de trágicas…no…al ’70 de los buenos augurios, al ’70 de la mejor música, al ’70 de la psicodelia y el Rock & Roll…
Veo a Steve Wonder con una boina y anteojos negros que usaban todos los músicos de entonces.
The Temptations no me gustan mucho, pero me río cuando los veo…me recuerdan a una banda nacional que combina todos los géneros y cuyo cantante se desenvuelve como si estuviera en su cuarto, completamente solo.
Al girar la hoja otra vez, veo a, para algunos, un ícono de la paz y, para otros, al músico y mesías más grande de todos los tiempos…sí, Bob…al lado están los majestosos Pink Floyd, que contrastan con Marley por el mensaje que llevan debajo de sus discos. Uno dice “No me veo como jamaicano. ¡Me veo como rasta porque soy rasta! Jamaica es Jamaica… ¡Como hombre soy rasta!”, y el otro, “Teníamos un objetivo común, que era hacernos ricos y famosos”. Imagino, distinguirán quién dijo qué.
Dylan, Queen y Eric Clapton en tres páginas seguidas me hacen pensar en la variedad…decir que en la calidad está de más, pero no hay problema. De todas maneras, si hoy estuvieran acá… ¿los seguiría la misma cantidad de gente? No…si el evento más popular del valle fue el llamado Dady Yankee y eso que vino el ex Mano Negra…
New York Dolls, Patti Smith y The Ramones me muestran que el Punk está en su mejor época y es un poco antes que en el 77…entonces veo a los Kiss que están en la página que sigue y me río de sus ropas. Después me controlo y me pongo seria por temor a faltarles el respeto aunque no puedan verme ni oírme.
Me río otra vez cuando, atrás de los Ramones, veo a Peter Tosh fumando de una pipa hecha de caña, agachado entre algo que parece un bosque, pero al acercarme descubro que es esa famosa planta que para los rastas es sagrada y le llaman ganjah…me río de vuelta y leo en voz baja “legalize it”.
“Soy sólo Rock & Roll”, dijo Elvis Costello y en la hoja que sigue “Los Clash lo hacíamos todo de corazón”, según el legendario Strummert y “Marquee Moon” de los grandes y desconocidos Television en la parte de atrás. Para variar, los Pistols, infaltables, dos páginas más adelante. El Punk en el mercado comienza a tomar forma.
“Los álbumes son como viajes…seguimos viajando” dijo Debbie Harry que en su momento con Blondie estaba bien sexi y no quería perderse la oleada… ¿punk? Y bueno, sí…Punk…
“Los Jam son los Jam y tocan la música de los Jam”…sí, Paul Weller estaba enojado…pero no puedo no ponerlos…grandes, Jam, grandes… ¿Y The Adverts? Bueno, sí, también…
Los Buzzcocks y Van Halen aparecen en la misma hoja…será porque son buenos…legendarios…sí…debe ser…
Dire Straits y AC/DC están pegadas. ¿Será por algo? No…descarto la idea y pienso en la editorial. ¿Por qué? Porque soy el rayo que está entre medio…yo me entiendo…
Una foto de Sting gritando a los siete vientos me causa cierta nostalgia…nunca los vi ni nada…ni siquiera The Police es una de mis bandas predilectas…pero no puedo evitar que la piel se me erice cuando veo la pasión con la que tocan algunos y me hace pensar en recitales pasados.
Joy Division, Cheap Trick y The Slits me recuerdan el buen Punk y me lo olvido al toque…eso más que nostalgia me da bronca…cómo algo tan bueno pudo haber durado tan poco…
El negro Jackson _o blanco, no estoy segura_ y la banda que está al lado, The Damned, me obligan a mencionarlos…no porque me gusten, pero hay que aceptar la fama de ambas…
Y, como si no fuera mucho, la década de los ’70 termina con el legendario “Specials” de los, también legendarios, The Specials…lamentablemente, no hay ninguna cita, pero con sólo leer “ska” me remonto al real jamaican ska o al no muy distinto Ska de Inglaterra de los ’60 y ’70.
Entonces pienso en esa frase que varias veces considero una cruel mentira…pero momentos como éste _en que leo libros como éste_ me hacen dudar de lo anterior: “Todo tiempo pasado fue mejor”. Y hoy yo diría que, musicalmente, todo tiempo pasado fue mejor.
Con sólo avanzar unas hojas más adelante, algunas imágenes de gente como Britney Spears, Coldplay, Christina Aguilera y Justin Timberlake empiezan a bombardear a mi memoria fotográfica… “¿Y el Rock & Roll?”, me pregunto. Si es esto lo que aparece en el libro, no quiero ni pensar qué es lo que MTV transite hoy y con qué humilla a los verdaderos artistas…
En fin…al menos me alegro de tener los discos del verdadero arte y de albergar las grandes historias que me han narrado mis padres, que, a diferencia de mí, sí vivieron la época gloriosa de la música…o del Rock & Roll…

"Si sentíamos que estaba bien, aunque sonase un poco fuera de tono, llano o rudo, poco importaba. Nos guiábamos por lo que sentíamos."

Robert Plant, 1983.

"¿Es que no lo entendéis? ¡La música tiene que ver con los sentimientos y con pasarlo bien!"

Janis Joplin, 1968.

"Los años 70 fueron el inicio del siglo XXI."

David Bowie, 1982.

Texto por Poyo Skalari

Oh someday I know, someone will look into my eyes and' ll say "Hello, you are my very special one"

Todos se acuerdan de Eva, pero nadie se pregunta cómo quedó la fruta ni qué hizo después la serpiente

Nancy Whisky

"Eddie me recordaba a mis épocas de confusión. El pobre era un grunge sin originalidad, dispuesto a tener sexo con todo lo que se movía.
El pobre era un rubio, escuálido que se disponía a imitar todos los movimientos de Cobain. A veces se le parecía, pero saber que era Eddie me sacaba de quicio.
Jane era una loca que trabaja en Seattle Sound soun great. En verdad, allí trabajábamos todos. Pero Jane era distinta. También era grunge, sí, es cierto, pero en nada se parecía al idiota perdido de Eddie…bueno, en la heterosexualidad.
_Nancy…
_Eddie.
Seattle Sound sound great era todo y nada. Todo para nosotros, los raros, los nada; nada para los Corrientes. En Seattle los corrientes eran los menos. Eso nos convertía a los raros en los comunes y a los comunes en raros.
_Eddie tienen turno contigo. Jimmy tiene tus agujas, no te olvides de pedírselas antes de que se vaya.
Jimmy tiene veintitrés años. Solíamos salir, pero después me di cuenta de que era demasiado tosco…y desprolijo…y masculino.
_Está bien… ¿Nancy?
Lo miré. Odiaba que él me mirara. Era un maldito demente obsesivo. Llevaba mi nombre tatuado en un hombro luego de una maldita noche…la peor de mi vida.
_Te quedan bien.
Tenía puesto un pantalón de hilo, violeta azul y negro. Era el más viejo que albergaba mi armario. De hecho, el más feo y el que peor se ajustaba a mis anchas piernas.
Sonreí para no quedar vanidosa pero todos sabíamos que lo despreciaba.
Eddie subió las escaleras. Arriba estaba el estudio de tatuajes. Abajo el antro marginal que representaba la era majestosa de lo que había sido el grunge en sus mejores tiempos. En la planta baja, en donde siempre estábamos Jane y yo, se hacían los piercing. Las perforaciones extremas solían trasladarse al estudio de tatuajes."

Texto por Poyo Skalari (Fragmento)

Litio

"Nos subimos a su auto, un cadillac viejísimo que no valía ni lo que valían mis zapatillas.
_Huele a conciertos… _se me hizo imposible quedarme callado_.
A veces las palabras salían de mi boca como vómito verbal.
_No…huele a vida…
Ciertamente, la mayoría de las personas que olían a…vida terminaban siendo grandes personas…

_ ¿Al antro en el que trabajas?
_Al mismo de siempre…
“Seattle Sound sound great”, se llamaba el antro.
Todos lo conocían. Vendía todo lo que tenía que ver con el sonido de Seattle, desde discos a indumentaria, aunque también se especializaba en tatuajes y perforaciones.
En el piso de arriba se hacían los tatuajes y los piercings…Abajo, en el subsuelo, los vagos se metían a escuchar Nirvana y a veces The Gits, y siempre olía a…a vida…además de sucio o encierro o sexo…
Mi hermano Sonny cobraba más que el resto porque se acostaba con la dueña
del lugar, pero el otro dueño, es decir, el esposo de la primera, lo descubrió y lo echó. En fin, el imbécil de Sonny quiso ganar dinero y lo arruinó, como siempre.
_Esta es tu parada…
Allí se alojaba todo tipo de fenómenos. En Seattle Sound sound great se encontraban rastas, skinheads, rudies, punkis, locos grunge, rockers, mods…es que nadie se sentía distinto y tratábamos de que todos nos sintiéramos cómodos.
Entre la masa multitudinaria que se acumulaba en las puertas del antro, siempre se escondía algún periodista con una cámara. La prensa siempre había querido que el antro fuera imán de conflictos debido a la aparente diferencia entre los concurrentes, pero nunca los había. Todos éramos tan disfuncionales a este sistema que la mayoría de la gente nos odiaba…no importaba si fuéramos punkis o skinheads o grunge…y eso nos encantaba."

Texto por Poyo Skalari

"Bienvenido el mesías"

Y una ola humana nos levantó a todos por el aire sin que pudiéramos antes gritar o solamente respirar...

Vino un "oh" entonado y se fue un "uoh" con mucha más emoción que melodía...

¿El corazón? El corazón me aturdía, latía a mil veces por segundo...de vez en cuando perdía la cuenta del pulso porque se mezclaba con los pulsos ajenos...

Y su corazón contra el micrófono nos volvió locos...él nos daba lo que recibía de nosotros...nosotros le ofrecíamos el alma...él nos convidaba lo que más tenía...él nos convidaba pasión...

Varios me ayudaron a llegar adelante, a llegar más cerca...de cerca se podía sentir su aliento gritando "ESPERANZA!" a los cuatro vientos...

Con la armoniosa melodía, bailamos, gritamos, ¡cantamos! hasta que se acabó la voz, pero no el aliento...nunca se acabó el aliento...

¿Y el final? El final parecía acercarse en todo momento...pero él lo reavivaba como si fuera la primera canción...todos se movían como si los pies no ardieran por tanto bailar...

¿Y la despedida? No, no hubo despedida...hubo un "hasta luego", un "nos vemos la próxima", un "volveré a Zanon"...

Al gran Manu, por no olvidarse de que el sur existe ♥

A la gente que siguió bailando aunque sangraran los pies...

A mi misma, por no perderme el suceso musical más importante transcurrido en la, anteriormente llamada, Patagonia Rebelde

Texto por Poyo Skalari

SUPEREN LA ERRE



DE REVOLUCIÓN

EL ARTE ES CAOS...



SINO, ES CONSUMO ♥

"Mi Dios no es mejor que el tuyo...es distinto"

[Escucharlo llorar por las noches nunca me hizo bien, pero sé que me ayudó a crecer y a comprender algunas cosas...lamento no entender tu dolor, pero _de una manera egoísta e insensible, ya sé_ me alegro de haber sabido guardar distancia...]

"Dicen que no me escuchas, pero voy a intentarlo de todos modos. Estoy seguro de que aún puedes oír aunque no sea del todo.

Según los seres de azúl _¿o es celeste?_, ya es tiempo de que te deje ir...pero estoy seguro de que esos hombres no entienden nuestra situación, ¿o sí?

No deberías haberte ido, en primera instancia... ¿no la pasábamos bien juntos? No teníamos plata ni un futuro académico, pero éramos felices... ¿Israel? Eso de verdad estaba fuera de nuestro alcance...

En segunda instancia... ¿la guerra? ¿Perdiste la razón? Además, ¿ese tipo de guerras? Ya sé que todas son malas...pero, ¡¿esa?! Sé que somos primos y que nada podrá hacer que por nuestras venas no corra la misma sangre, pero te aseguro que el tú que yo conocí nada tiene que ver con conflictos bélicos... ¡Y lo dice alguien que ha vivido contigo hasta odiarte! Odiarte desde un punto de vista no figurativo...

La tercera instancia, me imagino la conocerás... ¿Religiones? ¿Abandonarme por la religión de tus pares? Ni siquiera era la tuya... Alejarte miles de kilómetros para ir a hacer poses frente a miles de hipócritas... ¡Nadando entre hipocrecía! Y ayer también tú lo creías...

En fin...lamento lo que hayas visto, imagino que fue un infierno... ¿ejércitos luciferinos? ¿Y qué creías que eran los ejércitos? Están preparados para matar y, tú lo has dicho, eso, si es obra de algún inmortal, adjudicadlo a Lucifer, príncipe de todo mal.

Sin más preámbulos, por temor a que realmente, en algún momento, dejes de oír por completo, me limito a despedirme... Lo que tuvimos nunca fue mucho...a veces, ni jabón lográbamos comprar _armando motos no se gana tanto como se debería_, pero te aseguro que los años que compartimos parecen ser mejor que los que vivo ahora, que el jabón y la comida me sobran..

Salud, primo...y dejando atrás lo vivido, te saludo como si fuera un día normal...y me flagela no haber podido hacer algo más..."

La muerte no nos roba los seres amados.

Al contrario, nos los guarda

y nos los inmortaliza en el recuerdo.

La vida sí que nos los roba muchas veces y definitivamente.

A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo,

dos corazones en un mismo ataúd.

Texto por Poyo Skalari

"es una música mágica que te alegra los días y despierta tu niño interior"

Una discusión de un niño y una bestia...una bestia con piernas, con brazos y piel...una bestia tan humana y tan irracional como cualquier otra...una bestia con un arma en el bolsillo.
Una discusión que se metía por las grietas de la mente de un soñador y en los surcos de la piel de un asesino...una discusión que como foco tenía a la vida, algo que ni el niño ni la bestia conocían realmente...
El niño revoleaba un cometa ideal utópico...la bestia se reservaba sus ideas...o tal vez ni siquiera las tenía...
El cometa voló muy alto...parecía más que un niño...tal vez fue eso lo que molestó a la bestia...darse cuenta que él era menos que un niño...tal vez fue eso lo que lo obligó a empuñar su arma...tal vez el culpable fue el niño y no la bestia...


Y entonces, en vez de bajar la mirada, la subieron, la levantaron bien alto, lo más alto que pudieron...
Se sintieron tristes, frustrados, iracundos...pero más que nada, orgullosos...Orgullosos porque lo conocieron, porque no se fue solo, porque no se fue infeliz, porque nunca fue pasivo...y siempre fue amigo de todos...
Iracundos, sí...porque fue injusto, porque fue uno más con esa historia, porque no había derecho...
Frustrados...porque era un niño, porque no pudieron hacer nada...porque todo estaba hecho... ¿O no?
Tristes, más que nada...porque se fue el mejor, porque se fue el más noble...el único digno...
¿Y la mirada? Alta, bien alta... Cada vez que levantaban una pancarta, cada vez que caminaban la calle, cada vez que en sus bocas se posaba el grito de "Libertad" o "A la memoria"...en cada uno de sus actos, el niño vive...el niño...el culpable o la víctima...
Sí...en sus pancartas, en sus caminatas callejeras, en sus cánticos...sí, allí vive el niño...



"_¿Una flor? Feliz día del niño...
_¿Me considera una niña?
_Cada uno de nosotros alberga
un niño y un policía...es necesario
que viva sólo uno...es necesario
que sea el niño..."


Para Lucrecia Bolado, alias Lux Bolado, por hacer que sea una niña por siempre; para el niño soñador, Alexandros Grigorópoulos, por revivirme...

Texto por Poyo Skalari

016

¡Bum!
Y a veces pareciera que ese sonido no tiene nada que ver conmigo.
¡Bum!
Otra vez, ya ni siquiera me molesta…
Él me mira, yo lo miro. Creo que a ninguno de los dos nos gusta estar en esta situación.
¡Bum!
Es una melodía interminable. Se mete por los oídos y penetra la mente, alojándose como un parásito. Pero, reitero…ya ni siquiera me molesta.
¡Bum!
Suena como explosión metálica, como cadenas de ciclón agitándose con el viento. Y parece no tener nada que ver conmigo…
¡Bum!
Me siento de cabezas, aunque nada tiene que ver con la cadencia del sonido que ya se ha convertido en una armónica sinfonía. El olor es nauseabundo, pero no pienso irme a ningún lado. De a momentos, lo disfruto.
¡Bum!
Pareciera que el ruido lo altera. Está bien, estamos a mano. Él me ha atormentado toda la vida.
¡Bum!
El llanto es algo que odio. No sirve para nada y nos muestra vulnerables. No sé por qué él llora ahora.
¡Bum!
Lo siento…pero ya no tolero verlo…
¡Bum!
Ya no tolero que me vea…
¡Bum!
Otra vez…siento que nunca lo he tolerado… Pero debo admitir que ahora se siente mejor…debo admitir que prefiero que él esté en el suelo y no yo.
¡Bum!
Lo siento, pero ya no seré blanco de mentiras…ya no soportaré ser víctima de nada…
¡Bum!
Lo siento, de nuevo…pero me alegro de que la bala ahora esté en tu cuerpo…y no en el mío.
¡Bum!
Lo siento…pero me siento bien… ♥

"Mientras la ley no te quiera escuchar y siga dormido ese juez
Mientras el mundo no quiera cambiar, autodefensa mujer.

Enséñale los dientes, mujer"

"No te golpea por ser alta o baja, gorda o flaca, necia o inteligente, licenciada o analfabeta… te golpea por ser mujer"

Texto por Poyo Skalari

La música medicina es para mí

Con la navaja hecha pedazos se digna a cortarla en cuatro, cinco, no… ¡Seis trazos! La vigilia le molesta y prefiere no perder el tiempo durmiendo, por más que el cuerpo se desarme por el maltrato.

Se agacha y enrolla uno que acaba de cobrar. A veces se siente un fracasado _tal vez porque lo es_ y sólo la mezcla con agua para que la nariz no duela ni sangre.

Ella lo mira desde la otra silla. Llora. Lo ama… Él no sólo no la quiere. Ya la odia.

_¿Lo harás de todas formas? ¿Aunque yo te pida lo contrario?

_Lo hago desde antes de conocerte…

Ella siguió hablando, pero nada de lo que pudiera decir le importaba. Ella había engordado, se había rapado, hace meses que le había empezado a repugnar.

Acercó el cilindro que acababa de enrollar a la mesa. Allí estaban las seis líneas malditas que marcaban, con algo de simbolismo _y si se puede, surrealismo también_, la división entre la vida y la muerte, lo bueno y lo malo, lo vivido y lo futuro…sin saber nunca qué lado era cuál. Maldita hada blanca...

Antes de respirar, levantó la vista. Desde la pared, lo miraba aquel hombre de pelo largo que decía ser, nada más y nada menos, el hijo de Dios…por suerte, era sólo un cuadro. Pero eso bastaba para sonrojarse y enfadarse consigo mismo.

_¿Qué diría tu dios?

“¿Mi dios? ¿Tengo uno?” Todo lo que ella decía hacía que él la odiara aún más.

La música sonaba detrás. “Sweet Jane” derretía los parlantes. Eso era lo único que había
impedido que las líneas no fueran veinte y fueran sólo seis. La música era el único verdadero remedio…las líneas, un macabro placebo…

Volvió al cuadro, luego a ella luego a la mesa.

_Mi dios ya no me habla…

Y aspiró enérgicamente.

"La cocaína no crea hábito. Debo saberlo - La he estado tomando durante años."

Texto por Poyo Skalari

Nada es para mí

Claro...y así librarse de toda culpa, de toda frustración o desconsuelo...
"Sí, me arrepiento."
Sí, se arrepiente y olvida todo. Se arrepiente y no le importa nada...ni nadie.
Se olvida, me olvida, nos olvida...y a veces parece que todo fue ayer...pero ¿qué todo? si no pasó nada de nada...las marcas son ficticias, tanto las físicas como las mentales...aunque a mí me parezcan tan reales...
Sí, yo también me arrepiento de eso que no fue nada...aunque antes acepto que haya sido la mejor nada de mi vida...y la mejor de los todos también...
Como vos, me dispongo a olvidar...aunque ciertamente olvidarme constituya la peor acción de cualquier tiempo...como olvidarse del sentido de las cosas...
"Así vamos a poder seguir con nuestras vidas...así nada interfiere en ningún lado"
¿Pero qué vida, si lo que le ha aportado felicidad debe ser olvidado? Aúnque de ello ya no quede nada...o siempre haya sido nada...
¿Y entonces? Y entonces nada...me alegro de lo pasado y me lo olvido. Algunos dicen que recordar nos ata al pasado...otros que olvidar nos condena a equivocarnos eternamente, como si todo lo vivido haya sido malo. Ojalá esta nada no forme parte de ninguna de las dos posturas... Ja...obviamente, si nada es.
Pero donde hay nada tiene que haber algo, ¿no? No, no. Él se refiere a la nada por definición. Él dice que no pasó nada, que nunca hubo nada _y ese nada no es algo_. Pero ese nada para mí fue todo...
En fin, los algos, los todos y los nadas se parecen ultimamente...
De todas maneras, me arrepiento de...eso _que puede ser un algo, un todo o una nada, dependiendo de quien lo mire_. No por el eso en sí, sino por haber compartido el eso con una persona tan superficial.
Gracias por algo, por todo o por nada. A veces hasta suenan igual en mi cabeza... "algo, todo o nada".
Todo cambia nada es. No lo dije yo eh...
"Querete, cuidate..." Más tierno...pero olvidate, él se arrepiente y se olvida.
¿Y como posdata? Como posdata, que lo felicito, que me encantaría ser como él...arrepentirme y olvidarme. Ser tan fría que nada me toque, que no haya "nada vivo dentro de mí". E informarle que todos los días me voy a dormir pensando en cómo puedo ser realmente una verdadera Escapista.

Texto por Poyo Skalari

¿Puedo volver al ajedrez?

Tampoco olvido que, pegado a la persiana, oí morir a un conscripto de la calle y ese hombre no dijo: "Viva la patria" sino que dijo: "No me dejen solo, hijos de puta".
Después no quiero recordar más, ni la vos del locutor a la madrugada anunciando que dieciocho civiles han sido ejecutados en Lanús, ni la ola de sangre que anega al país hasta la muerte de Valle. Tengo demasiado para una sola noche. Valle no me interesa. Perón no me interesa, la revolución no me interesa. ¿Puedo volver al ajedrez?

Fragmento de "Operación Masacre" de Rodolfo Walsh

EVA

Eva no quiere ser para Adán
la paridora pagada con pan.
Eva prefiere también parir,
pero después escoger donde ir.
Por eso adquiere un semental
y le da uso sin dudas normal.
Eva cambio la señal.

Eva sale a cazar en celo
Eva sale a buscar semillas
Eva sale y remonta vuelo
Eva deja de ser costilla

Eva no intenta vestir de tul,
Eva no cree en un príncipe azul.
Eva no inventa falso papel
el fruto es suyo con padre o sin él.
Eva se enfrenta al que dirán
firme al timón como buen capitán
y encoge hombros Adán.

"Eva" por Silvio Rodriguez

De todas maneras, toten hosen... ♥

Él miraba de lejos. Yo trataba de visualizarlo en mi mente, pero era tan tentador que me obligaba a clavar mi vista en él.
La noche acababa de empezar pero ambos sabíamos que lo que esperábamos no empezaría hasta dentro de unas dos o tres horas.
Ya habían tocado dos bandas y se estaba preparando la tercera que prometía rasgar la tierra. Sin embargo, yo no la esperaba, y estaba segura de que él tampoco.
En un momento, el arremetió contra el humo que se ubicaba delante de él, formando una nube, avanzó hacia mí y se sentó a mi lado, con poco ánimo de emitir una larga conversación.
_ ¿Un cigarro? _dijo casi inentendible por el poco español que sabía_.
"Alemán."
_Justo lo que quería _y recibí la droga contenta_.
Saqué un encendedor del bolsillo y prendí el suyo. Luego lo acerqué a mi boca y encendí la punta del mío.
Estoy segura que él al menos era diez años mayor, pero no me importaba. Como él no había ninguno en este pozo. Todavía me costaba entender cómo alguien como él haya elegido visitar un lugar tan deprimente como lo era éste.
A los cinco minutos, nuestros cigarros estaban prácticamente extintos y en todo el tiempo ni siquiera nos habíamos vuelto a mirar.
_ ¿Has disfrutado mi droga?
Asentí con la cabeza. Su español era pésimo.
Se acercó a mí, besó mi mejilla y se puso de pie.
_Disfruta ahora el concierto...
Me dio la espalda y caminó al centro de la pista para perderse en la inmensidad de la masa que saltaba vivamente.

Es triste querer ver el mar y no ver la luna...a veces creo que en verdad no lo vi, que él sólo es un personaje ficticio inventado por mi embustera enfermedad...pero otras veces me convenzo diciendo lo contrario...una criatura tan perfecta no puede ser el producto de una mente tan corrompida...

"Don't Worry, my love, be quiet... You know street belong to us"

¿Y?

X se levanta temprano, cerca de las siete, se lava los dientes, la cara, se peina y se disfraza la cara con algún maquillaje que no es del todo caro, pero para nada barato.
Se pone la ropa y abandona su casa laberíntica con una galleta en la mano y una mochila que se asemeja a una valija, completamente uniformada.
Camina unos pasos y se mete en el auto, o en la camioneta, depende de la animosidad del día.
Según el ánimo de los viejos, X está feliz o aburrida. No la pasa mal, pero no es su mejor vida…ha tenido mejores, aunque sus creencias no lo ameriten.
Llega a la escuela. Cuando entra, alumnos, directivos y profesores la miran caminar. Hay algo peculiar en ella que la distingue del resto, que la desliga del concepto de “una más” _no es ningún ladrillo_ y la convierte en “alguien”, sin saber si eso en realidad es bueno o malo.
Siempre que llega X, hay de qué hablar. Talvez de noticias, música, deportes o moda, los temas nunca son importantes, sino la palabrería.
Termina la escuela y la abandona gritando, siempre alegre, enérgica, loca.
Llega el auto salvador. Allí está su par que la encuentra diariamente a las puertas de esa prisión encubierta. Ella se sube y galopan hasta su casa, donde empezó el día.
Abre la puerta e ingresa llena de pecados nuevos al laberinto hogareño. Arroja su mochila con fuerza al sillón que la recibe a la derecha. Larga un suspiro reprimido de aire contaminado y gime de cansancio y hartazgo sin importar que haya algún ser que respire en ese lugar.
Camina con decisión hasta el fondo del pasillo…es ella y su mundo y su infinito aislamiento que comienza en su habitación. Se lanza sobre su cama. Mira hacia arriba y observa el techo que siempre estuvo allí. Las paredes despiden frases violentas inventadas por sus ídolos insumisos. La música comienza a sonar en su cabeza. Su mente es el reproductor musical de mejor calidad.
¿Qué es? Una canción de Boom Boom Kid, quizás “Feliz” o “El gran drama de los kids from the same barrioland”. No se da cuenta porque, como todo reproductor, su mente mezcla los temas…
X agita su cabeza hasta que la música se siente cada vez más baja… A veces agita también su puño izquierdo bailando al ritmo de la canción que suena en su cabeza, hasta que el sueño la rapta y ella cae en la más pésima y profunda dormitación.

La música comienza a sonar otra vez. X se da cuenta que ha despertado. Observa a su alrededor. Está en su habitación. Las frases aún la apuntan. Las anotó porque cree que algo tienen que ver con ella, no es sólo arte. Se sienta a los pies de la cama. Mira al techo, que siempre estuvo allí. Está en el mismo lugar en donde empezó. La situación le recuerda a una canción de La Renga _”El final es en donde partí”_ y comienza a cantarla. Se ríe, se pinta los labios y empieza el día de nuevo.


No sé por qué, pero acá me huele a Bonan ♥

Texto por Poyo Skalari

I miss la second <3

DE NUEVO, MALDITA MALDITA NOSTALGIA

“¿A la plaza?” No…a lo del Frana…destapamos algunos calentadores y pasamos la noche escuchando punk. “Los Ramones salvaron mi vida.” Sí…los Pistols salvaron la mía.
“¿Les parece la escuela de música?” Si es con ustedes, me parece cualquier cosa.
“¿Fiesta para despedir el año?” Sí. Compren vino, meta y birra. Yo llevo uno de María.
“¿Y Buenos Aires?” Para, para. ¿Qué? No, no…vayan ustedes, no se hagan problema por mí. “¿Segura?” Sí…yo termino la escuela y voy… “Nos hablamos. Te llamamos y te visitamos así no estás sola.”
Él se quedó, el Fetch, sí, se quedó conmigo. No me dejó. Pero me odió por no refutar su decisión.
“¿Y por qué no nos vamos los dos?” Porque, simplemente, no puedo. Yo voy en un par de años, andá vos.
Lo terrible no fue tenerlos…fue perderlos.
“¿Nos vamos?” No, por favor, no se vayan. Y flash…al cabo del tiempo no quedó ni uno solo.
“¿Venís?” No, la escuela, los tiempos, los padres…
Y vinieron la primera semana. Semana inolvidable, histórica…y no volvieron más.
“Te esperamos, terminá la escuela y venite. Esto a vos te encantaría.” Fácil de decir…
¿Y por qué no vienen ustedes? “La master, el laburo, la novia, las deudas, la droga.”
Claro…tirenmé la bola a mí… “Vos pensala, Limón, todo recae sobre vos.” Sí…la decisión de quedarte sola o aprisionar al Fetch porque es sumiso, sin importar que quedarse signifique para él olvidarse de la felicidad por unos años.
Y al final, todo concluye con llamadas telefónicas estereotipadas, como dos parientes lejanos, sin verdadera conexión: “¿Y cómo están los dos allá?” Bien…a Fetch le pegaron, el viejo sigue alcohólico, todavía no hay salidas. “¿Y la escuela?” Sigue igual de conservadora y sigue pareciendo que las normas sólo se aplican al loco bueno. “¿Y…y…la vida?” Podrida, sin ningún sentido, sigue igual que siempre. Monótona, aburrida, triste. ¿Y la tuya? “Los Ramones la salvaron.” Sí…los Pistols salvaron la mía.

Pasa la vida pasa,
todo lo bueno pronto se va.
Pasa la vida pasa
y en un suspiro todo se va

paranoid park

SKATE & PARANOID CANDY BLUES

Estoy dispuesta a librar una batalla más, pero sé que no tengo potestad para decidir.
Bienvenida seas, muerte y compañera

FAUNA CADAVÉRICA EN MI ALCOBA!!

IR LENTO..

LA PUUTA MADRE!!!!!!!!!
feliz dia mama, te kiero ;D

LA PUUTA MADRE!
sekador de mierda, noche de mierda

Sólo quiero cantar y no importa que luego me suspendan la función

"Hace rato que vengo lidiando con gentes que dicen que canto cosas indecentes.
Debo partirme en dos. Unos dicen que aquí, otros dicen que allá. Sólo quiero decir, sólo quiero cantar.
Yo también canté en tonos menores, yo también padecí de esos dolores...yo también parecía cantar como un santo...
Yo quería cantar encapuchado y después confundirme a vuestro lado...
Algunos ojos miran con mal brillo y estoy temiendo ahora no ser interpretado, casi siempre sucede que se piensa algo malo..."

Canción de Silvio Rodriguez, "Debo partirme en dos"

ORIGINAL

Espero quedar más fea y más rara de lo que vos creés que voy a quedar...
No seré flaca, ni rubia, ni alta, ni linda, pero sé que soy mucho más que muchas flacas, rubias, altas y lindas.... SOY YO, soy libre...
Soy lo que quiero...yo no necesito modelos...
Me gusta el rock and roll, el punk, el grunge, el riot grrrl!, el ska, el metal, el reggae, el pop de los Beatles, el hip-hop de Cypress Hill, la ópera, el sinfonic, electrónica de la vieja escuela tipo Pink Floyd, progresivo...todo lo bueno...
Leo libros que no lee nadie, por que son demasiado largos, o demasiado raros, o demasiado desconocidos o fuera de moda...
Me gustan las películas underground, veo cortos en I.S.A.T y a veces alquilo algun film europeo o latinoamericano...generalmente los viernes y sábados...cuando todos están bailando en un boliche en la noche neuquina...que da asco si me preguntan...
Detesto la pornografía...me parece enfermo el que lo ve...también la prostitución, las drogas hechas en laboratorios y las armas...son enfermos los que las consumen...
Sería capaz de matar a un fascista, a un violador, a un torturador, a un fiolo, a un narcotraficante rico, a Bush, a Videla, a Menem...bueno...fascistas...
Muchas veces, odio a la gente, en general...por hacer sentir mal a los que quiero, y a los que quiero por dejar que las opiniones ajenas los afecten. También a los políticos por mentir, a los patrones por hijos de puta y a los obreros por ignorante y sumisos...
Odio las fotografías u obras artísticas que representen el mal que habita en el mundo...para malo ya está el mundo...
Aborrezco que la gente diga que hay ignorancia...la gente sabe pero no se anima a ver...hay conciencia muerta...
Me gusta el mate, la fruta, los vegetales...adoro lo dulce y lo que engorda más que cualquier otra cosa... No como carnes de ningún tipo, elijo el vegetarianismo. No puedo ser vegana por que me gusta el yogurt, las tortas y como mucho queso...se me haría irresistible.
Compro muchas cosas que no necesito, soy una consumista que da asco...me arrepiento de las cosas que tengo y a veces se las regalo a mis amigos...y compro más...
Soy alextímica según los psicólogos, lo que significa que no puedo expresarme. Lo cual es imposible porque sino esta carta a nadie sería imposible de escribir, ya que es una expresión de lo que soy.
Siempre tengo anemia, por más que coma como nadie. Tengo que inyectarme más cosas que un diabético y tengo que tomar vitaminas. O sea, drogas hechas en laboratorios.
Extraño a mi primo y a Candela y no los acuso de nada, menos que menos de cobardes. Me llena de culpa que ella se haya ido en una estación de servicio y que yo haya estado ahí.
Odio el sexo de a más de a dos y creo en el amor libre aunque lo explique de forma confusa, nadie lo entienda y me crean puta o fácil o chikilina...
Amo a los hippies, a los grunge, a los rastas i a los skins...aunque ninguno me ligue o los asuste. No me importa que crean que los skins son todos nazis...yo sé que no es verdad por que luchaban junto a los rude boys...y los rude boys son negros jamaiquinos...
Me importa lo que diga el pali y lo que diga mi vieja...ella siempre tiene la posta y cuando me bardea duele por que, repito, ella siempre tiene la posta...ella siempre te bate la justa...
Odio Crepúsculo, el protagonista me da asco y me parece una película infantil...
Creo en la anarquía y en la libertad, pero voy a una escuela privada y ando en un wolsvagen...
Me gusta que mis viejos sean diferentes...que mi mamá sea una feminista zurda y desprolija...me encanta que mi viejo no se pueda pagar un viaje al exterior y que sea la envidia de burgueses ganándose una beca por sus méritos intelectuales para irse a España...

Soy gorda, soy morocha, soy fea, soy rara, estoy enferma, tengo psicopatías, estoy loca, soy alextímica...soy una genia...
Yo sé que no me falta nada... Estoy completa... Talvez no sea la envidia de nadie, pero soy más feliz que la mierda.

sí sí...abortista y?

MALDITA, MALDITA NOSTALGIA

Para Candela A.

Y todavía lo recuerdo...aún la niñez nos lamía los talones…a veces no recuerdo si fue en abril…o en junio o en julio…con suerte recuerdo que ocurrió hace siete años.
Ella era mi guía y mi suerte…mi consejera y mi amiga… Llevaba siempre el pelo atado y un lazo blanco enganchado en el bolsillo. Era tan hermosa que su presencia era estimulante.

Fue en la violenta mañana. El día estaba soleado y se percibía un día agitado.
Una sucia estación de servicio nos recibió. Ella estaba destrozada y yo era un ingenuo personaje de ficción.
¡¿Cómo no pude verlo?! ¿Acaso realmente no fui capaz de darme cuenta de la flotante realidad? ¿Acaso de verdad estaba tan ciega?
Era deprimente ver su rostro…sus rasgos estaban desfigurados por la pena…ni siquiera su boca era la misma…hasta estaba torcida. Sus ojos, que primeramente despedían ira, estaban desorbitados, lacrimosos constantemente. La mirada perdida me hacía desconocerla completamente…
“¿Amiga, eres la misma? ¿Acaso tu cruel destino ha hecho que se despegara tu alma de tu cuerpo?”



“¿Quién se ha creído? ¿Qué bestia lo poseyó? De nadie es mi piel…”

Una daga salvadora se hundió en su cuello esa mañana. En una sucia estación de servicio, su sangre inundó los pisos de un baño obsceno, indigno de recibir sus pisadas.
Afuera, la masa gritaba estupideces. Como si fueran superiores, como si en verdad sus palabras cargaran con realismo.

Esa maldita mañana, te despedí con la mano…tus ojos aún estaban abiertos y parecías mirarme como lo hacías…vacía, frívola…sola…
Te di la espalda y caminé con rumbo a ninguna parte… Te maldije por arrancarte a ti misma de mi joven vida, me maldije a mi misma por no evitarlo, por no sanar tus abiertas heridas, por no ser mayor para entender tu maltratada ánima…
“Salud, amiga”, y agité otra vez la mano. Tu cuerpo inerte aún se divisaba de entre la gente. Y aún parecías mirarme. “Espero volverte a ver”. Lamento no haber hecho más...pero la opinión pública es aterradora... He visto lo que han hecho contigo.
Aún llevabas el cabello atado y el lazo en el bolsillo. Y sí, eras la chica más hermosa que había visto.

Can te adoro...

Texto por Poyo Skalari

Nunca me aferro a nada que no pueda abandonar en cinco segundos

Polly quiere una galleta

"Su corazón está roto pero guarda un poco de pegamento debajo de su cama. Arantxa se repite, ella lo sabe pero poco le importa, puede verse infinidad de veces “Elephant” de Van Sant y escuchar hasta el cansancio las mismas dos canciones grunge que le resquebrajan su alegría. Las crudas letras de Nirvana la ponen mal, sabe que escuchar “Rape me” o “Polly” le rompe el alma pero no le importa, deja que se le destroce y después se baña en pegamento.

No entendía por qué Kurt había escrito una canción sobre un lorito llamado Polly. Su mente sabor cereza no le encontraba mayor sentido. Un hombre que habla del pájaro que tiene encerrado en una jaula no es el tema con el que uno espera que el rubio de Seattle lo sorprenda. Sin duda había algo perverso en aquella historia. Polly desde su encierro le hace creer a su captor que goza de su forzosa reclusión. Simula disfrutar de su juego, finge placer cuando el hombre le despunta las alas, se gana su confianza. El hombre se convence de que un lorito impedido para volar no puede defenderse sin su ayuda y poco a poco le va otorgando algunos beneficios hasta que un día le abre la puerta de su jaula para que de una caminata alrededor del patio. Las alas de Polly están destrozadas y eso le imprime seguridad. Sería imposible que alzara el vuelo, además, volver a atraparla le parece un juego interesante. Lo que no sabía era que los loros podían saltar tanto como los canguros. Lo supo cuando Polly dio el primer brinco y se aferró con su pico de un clavo que resaltaba sobre la pared. Corrió hacia el loro pero era demasiado tarde, un segundo brinco ubicó al animal por fuera de su casa, por fuera para siempre de su alcance.

Arantxa supo mucho tiempo después, leyendo un magazín grunge al que la había afiliado su amigo el harlysta, que Polly en realidad era la historia de una chica punk que fue violada después de salir de un concierto en Tacoma, Washington, en 1987. Desde el primer momento la historia se le hizo sobrecogedora. A menudo pensaba en Polly, la imaginaba de cabello rojo, igual que ella, saliendo feliz de un concierto de Nirvana, sin un peso en el bolsillo para tomar el taxi de regreso a casa. Siempre que escuchaba la canción del lorito sentía el mismo frío que debió atravesar la piel de Polly en aquella desolada carretera sin dejarle otra opción que hacerle autostop a la casa rodante que se acercaba penetrando la niebla. "

Fragmento de "Sobre la tela de una Araña" por Daniel Cardona Ochoa.

She didn't have to try, she really caught my eye

With the glint of metal coming from her face

She is my punk rock queen, angry but never mean

It takes a lot to make her draw her mace

We are so underground, we are both really down

No one would think to question our street cred

I love that she can't wait, she wants to smash the state

The kind of cop she likes is one that's dead

We're mad at the world and the stars up above

In the perfect world that I'm dreaming of

There'd be bureaucrats drowning in capitalist blood

And you and I in love, punk rock love


I read his Chomsky books, he reads all my Bell Hooks

Anarcho-feminism is the solution

I love that his hair is blue, we have the same tattoo

We are both waiting for the revolution

Meanwhile we go see bands, we are the biggest fans

I love how he sings along to Anti-Flag

He makes me feel alive, we protest side by side

I love how those tear-gas tears bring out his eyes

Love is always such a fragile thing

And who knows what the future might bring

But I know that we can see it through

I'll always be true, punk rock love

UN FELIZ

CUMPLEAÑOS

REVOLUCIONARIO

PARA EL GRAN

GANDHI <3