Si es transparente, psicosis

Hoy robamos a Basquiat y

a los estudiante franceses...

Obsérvate, contempla tu vida, revisa tu mente...

La nada y la tortura forman parte de ella.

No queremos ser otra generación 

que ignora a otro Van Gogh

Hola, pequeño ser Nº 2

Sigue la serie, sí...y jugar con el photoshop es el neverending gobstopper.

Otra que está lejos y a veces parece que más lejos que otrxs...

Mujer, no te alejes tanto de mí.

Tan tierna que era la foto, le di un tinte re oscuro, qué raro de mi parte.

Te quiero, Flor ♥

Hola, pequeño ser

No estás tan cerca hoy. Extraño tu extravagancia, mujer.

Sé que no está muy bien, pero son las 2 35 y a esta hora ya no funciono.

Si supieras lo difícil que es hacer este tipo de trabajo para alguien tan inútil como yo, sé que me querrías un poco más.

P.D: Ya me había cansado al final, por eso borré el "Radiohead" de la remera y no completé la camisa.

Así empieza esta serie...

Te quiero, Bonan ♥

Parricidios y madricidios

Cuando cantan y nadie los oye 
es señal de que todo anda mal 
si están vivos los premia el olvido 
pero a algunos quizás les haran 
homenajes después que se mueren 
en la cárcel o en la soledad. 

Cuando escucho lo que escucho y me dicen "no tengo idea quién carajo es" o "nunca conozco las cosas que escucha la poyo" o "de dónde sacás a estos tipos, poyo?" siempre me acuerdo de un recital de Boom Boom Kid en el que un pibe gritó "¡El rock está merto!" y Don Carlos Rodriguez le tiró por el micrófono "está vivo en el under". Me encantó. En ese momento me lo re creí. CUIDADO CON EL UNDER. Engaña. Ya lo dijo el muerto Nekro, che. Ahora lo digo yo, ¿dónde están los padres? ¿Dónde están los artistas? ¿Por qué no salen a la calle? Ayude a lxs niñxs. Muerte a los padres.

Al señor no-normalidad, o eterno líder del under. ¿Eterno?

A desenderezar el under.

Arte, criatura esteparia

Somos una suerte de lobos de la estepa. Nos gusta el cielo negro sin tantas estrellas. Estamos condenados, no lo ignoramos, pero no nos perturba. Morbo. Somos tan distintos a los que éramos...no lograría reconocerme tan ingenua, tan considerada y atenta. Estúpida. Adoro divertirme ignorando. Ignorándolos. Mentira. Encuentro dicha en el arte y sólo en el arte. Estamos tan lejos, tan adelante. La gente quedó tan atrás. Somos literales y nos trasladamos en palabras, en pigmentos, en luces, en mármol, en zapatillas de ballet y claves de fa. Ya no existe el espacio. El tiempo nos perdió para siempre. Su idioma universal, la lógica, la causalidad nos escupió hacia el eterno. Solos, pero tanta gente rodeándonos. La estepa nos arropa y no necesitamos más. El arte no necesita de pinceles, partituras, cuerpos celestiales estirados girando en una caja musical, ¡escenario! Sólo la brisa. El aire. Estaríamos perdidos si pensáramos que estamos a su altura. No entendemos. No movemos pinceles, los pinceles mueven nuestras manos, pintan nuestras vidas. Y estamos solos. No necesitamos a nadie. Tenemos el arte. ¿Amor? Al arte. El más puro, el único real. Está bien, uno no puede vivir de amor. Uno puede vivir del arte. Lo aprendí, me lo enseñaste. Nunca quisiste a nada ni a nadie, nunca te faltó nada, siempre estuviste completo. La estepa nos abraza. Bendita, bendita la estepa por abrigarnos. Aunque a veces el porvenir me aterra. La estepa poblada, mi peor miedo. ¿Y tu miedo? Nunca te imaginé con miedo. Miedo real, no un cuadro azul, un baile brusco, una voz oscura, un violín espeluznante, un símbolo. Siempre tan inhumano. ¿Artista? Pero sin humanidad, sin nada de hombre, tan parecido a un personaje de Dalí, así, sin vida, pero con arte y pulmones y huesos y sangre pero sin corazón, sin materia gris o blanca o verde o violeta... Poseído por el arte y por tu amor al arte y sin nada más. Y la estepa, claro. Lobo. Lobos. Buscamos el arte y sólo eso. Aunque a veces no estoy segura de que seas humano y pienso, a veces, que tal vez seas en verdad un lobo con piel de humano. Y cuando hablás de arte, ¿hablarás de lo mismo que yo cuando hablo de arte? ¿Tu arte será el mismo que el mío? ¿En qué pensás cada vez que decís "arte"? ¿En mí "arte"? ¿En algo distinto? ¿Y cuándo hablás de amor? ¿Cuándo yo digo amor?Tan inhumano, cada vez más lobo. Llevate mi humanidad, mi amor o mi arte para siempre. Entendí que puedo separar. Me enseñaste muchas más cosas que las que creés. No me acuerdo sólo del dolor. Tu falta de humanidad me preparó para mucho y también tu arte. Espero conocer a alguien que entienda al arte como lo entendés. Sería bellísimo recorrer museos "desde atrás" como decíamos.
A pesar del dolor, lobo, te agradezco.

Texto por Poyo Skalari