Si es transparente, psicosis

Hoy robamos a Basquiat y

a los estudiante franceses...

Obsérvate, contempla tu vida, revisa tu mente...

La nada y la tortura forman parte de ella.

No queremos ser otra generación 

que ignora a otro Van Gogh

Siete líneas en la piel

_ ¿Por qué llevás tantas coronas en la piel?
Mi principal problema con los niños, digo niños pero en verdad hablo de niños y niñas, es que preguntan. Preguntan lo uno y lo otro y casi nunca preguntan sobre lo cómodo. Siempre prefieren lo que molesta, y si molestan en público es como si les resultara preferible. En privado, siempre suenan las preguntas más insignificantes, digo insignificantes pero en verdad hablo de lo cómodo.
Es necesario que acepte que, aunque me moleste, sus preguntas incómodas están formuladas de manera tan bella que me inspiran cuando busco el arte. A veces no me doy cuenta, o me doy cuenta después de un rato, que lo que hago lo hago tratando de responder, tal vez a esos molestos o tal vez a mí, esas preguntas que están hechas de las mejores palabras.
Y se enojan. Creo que la mayoría me teme. Los nuevos me preguntan una vez, los antiguos ya aprendieron que no hay respuestas en mí. O sí las hay pero, ¿cómo contestar? Hablamos un idioma parecido pero, ¿por qué llevo tantas coronas en la piel? ¿Cómo explicarles? Ni siquiera yo misma entiendo esos dibujos, pero sí, los llevo en la piel. Sé lo que significan, sí, lo sé para entenderlo, pero no lo sé para explicarlo. Y si pudiera explicarles, ¿entenderían?
_Son las coronas de los reyes a quienes les he cortado la cabeza.
Me retracto. Mi principal problema con los niños, digo niños pero en verdad hablo de niños y niñas, es que no entienden. Ellos eligen cuidadosamente las palabras para hacer preguntas pero se pierden en todas mis respuestas, en donde elijo mis mejores vocablos. Y no entienden, no entienden mis líneas, no entienden mis coronas, no entienden mis reyes decapitados, nunca entienden mis desenlaces, nunca entienden mis palabras.
_ ¿Cuántas son?
_Diez.
No entiendes mis letras pero, eso sí, entienden bien mis números.

MOST YOUNG KINGS GET THEIR HEAD CUT OFF

Al rey decapitado, Basquiat

Arte, criatura esteparia

Somos una suerte de lobos de la estepa. Nos gusta el cielo negro sin tantas estrellas. Estamos condenados, no lo ignoramos, pero no nos perturba. Morbo. Somos tan distintos a los que éramos...no lograría reconocerme tan ingenua, tan considerada y atenta. Estúpida. Adoro divertirme ignorando. Ignorándolos. Mentira. Encuentro dicha en el arte y sólo en el arte. Estamos tan lejos, tan adelante. La gente quedó tan atrás. Somos literales y nos trasladamos en palabras, en pigmentos, en luces, en mármol, en zapatillas de ballet y claves de fa. Ya no existe el espacio. El tiempo nos perdió para siempre. Su idioma universal, la lógica, la causalidad nos escupió hacia el eterno. Solos, pero tanta gente rodeándonos. La estepa nos arropa y no necesitamos más. El arte no necesita de pinceles, partituras, cuerpos celestiales estirados girando en una caja musical, ¡escenario! Sólo la brisa. El aire. Estaríamos perdidos si pensáramos que estamos a su altura. No entendemos. No movemos pinceles, los pinceles mueven nuestras manos, pintan nuestras vidas. Y estamos solos. No necesitamos a nadie. Tenemos el arte. ¿Amor? Al arte. El más puro, el único real. Está bien, uno no puede vivir de amor. Uno puede vivir del arte. Lo aprendí, me lo enseñaste. Nunca quisiste a nada ni a nadie, nunca te faltó nada, siempre estuviste completo. La estepa nos abraza. Bendita, bendita la estepa por abrigarnos. Aunque a veces el porvenir me aterra. La estepa poblada, mi peor miedo. ¿Y tu miedo? Nunca te imaginé con miedo. Miedo real, no un cuadro azul, un baile brusco, una voz oscura, un violín espeluznante, un símbolo. Siempre tan inhumano. ¿Artista? Pero sin humanidad, sin nada de hombre, tan parecido a un personaje de Dalí, así, sin vida, pero con arte y pulmones y huesos y sangre pero sin corazón, sin materia gris o blanca o verde o violeta... Poseído por el arte y por tu amor al arte y sin nada más. Y la estepa, claro. Lobo. Lobos. Buscamos el arte y sólo eso. Aunque a veces no estoy segura de que seas humano y pienso, a veces, que tal vez seas en verdad un lobo con piel de humano. Y cuando hablás de arte, ¿hablarás de lo mismo que yo cuando hablo de arte? ¿Tu arte será el mismo que el mío? ¿En qué pensás cada vez que decís "arte"? ¿En mí "arte"? ¿En algo distinto? ¿Y cuándo hablás de amor? ¿Cuándo yo digo amor?Tan inhumano, cada vez más lobo. Llevate mi humanidad, mi amor o mi arte para siempre. Entendí que puedo separar. Me enseñaste muchas más cosas que las que creés. No me acuerdo sólo del dolor. Tu falta de humanidad me preparó para mucho y también tu arte. Espero conocer a alguien que entienda al arte como lo entendés. Sería bellísimo recorrer museos "desde atrás" como decíamos.
A pesar del dolor, lobo, te agradezco.

Texto por Poyo Skalari