Siempre los mismos

En la ciudad nadie siente nada porque hay mucho ruido y bocinas y gente caminando en las veredas y vidrieras llenas de cosas para comprar.
La gente de la ciudad tiene dientes y cuellos. Muerden y mueren un poco. Mueren un poco, mueren de a partes cuando los cuellos se rompen. Los cuellos de otros.
La gente de la ciudad tiene que comprar cosas para olvidarse de que son de vidrio y de que los otros tienen dientes y de que ellos tienen cuellos. ¡Crack! Cuellos.
En la estepa los que tenemos dientes no tenemos cuellos. No nos morimos nunca. Nos matan a veces, y estamos cansados de nunca morirnos. No tenemos donde morirnos.
Los que elegimos la estepa perdimos la tumba. La gente de la ciudad nunca está sola. Siempre tiene su tumba. Los esteparios siempre estamos solos. Tenemos dientes pero no tenemos cuellos.

Riot revolution

De esas veces en que te identificás a gente que ya no existe. O porque está muerta, o porque los agarró el tiempo.-

Más vale mil volando que un pájaro atrapado

Miren...

La bestia sangra

Desaparecidos a la memoria

Escombros de la vida cotidiana

Soy un poco más de libros no leídos, soy más películas para ver, soy cientos de discos sin grabar, la nostalgia, nostalgia como eco...soy una pila de poemas mediocres, una tira cómica que deprime, soy una sombra y cero cuerpo, no soy..

Work! Make it work! O que funcione, hermano Olimpo.

Tenés miedo de estrellarte, te caés de tu propia mente

para besar el suelo de concreto con los dientes..

pero con dos cigarrillos, combinados con tus palabras,

el aire es muy pesado para respirar...

A: _ ¿Por qué, Poyo? Dejá de buscar estas situaciones.
B: _ No sé...quiero que esté todo bien, quiero estar en paz...
A: _ ¿Buscás paz?
B: _ (silencio)...
A: _Si querés paz metete un sahumerio en el culo, Poyo, y dejá de hinchar las pelotas...

Por tus enseñanzas, Kali, gracias.

Caravaggio, el oscuro

Solamente dije quiero estar sola por un tiempo...al sol, sin vergüenza...

Todos se pusieron catatónicos...

Decir la verdad un poco menos...no mentir, la mentira me anula, nos anulamos mutuamente, no existimos a la vez...pero por ahí decir un poco menos o, mejor, dejar de decir. No tanta verdad y un poco más de silencio.

Cuántas veces nos destruimos...esos días se han ido.

"Hay que estar emo para ver 

`Caravaggios´ un día tan lindo como hoy"

Siempre tan espontáneo, Edi

Si es transparente, psicosis

Hoy robamos a Basquiat y

a los estudiante franceses...

Obsérvate, contempla tu vida, revisa tu mente...

La nada y la tortura forman parte de ella.

No queremos ser otra generación 

que ignora a otro Van Gogh

Abrimos otra búsqueda

Qué sensación de impotencia, qué sensación de pérdida de tiempo todos los años de militancia, qué en vano parecen todos esos gritos de "nunca más" que suenan desde hace tanto...y ahora seguimos, avanzamos, pintamos un nuevo rostro en una nueva bandera, inventamos una nueva consigna, hacemos más marchas, cantamos nuevas canciones, aumentamos el número de perdidos...

Lo sagrado, ahí está el enemigo. Desmantelamiento de las mafias sindicales ya. Basta de desapariciones, no se puede vivir en el anonimato por seguridad, es democracia, demo (pueblo) - cracia (kratos, gobierno).
Qué naif que me suenan ahora estas consignas, pero no hay otra. Sacudirse la tristeza de los ojos, enseñar las manos torturadas que no han perdido la ternura, volver a la calle, golpear donde se puede...

APARICIÓN CON VIDA YA DE ALFONSO SEVERO, testigo de la causa MARIANO FERREIRA.
Hoy, marcha a las 18 hs. en el monumento a San Martín, repitamos el "nunca más" y si no entra con palabras, se los clavaremos como un puñal.

"Cuando vos, aplicador de la tortura, ya no puedas levantar ni la mirada, mi venganza personal será mostrarte estas manos que una vez vos maltrataste, sin lograr que abandonaran la ternura."

Siete líneas en la piel

_ ¿Por qué llevás tantas coronas en la piel?
Mi principal problema con los niños, digo niños pero en verdad hablo de niños y niñas, es que preguntan. Preguntan lo uno y lo otro y casi nunca preguntan sobre lo cómodo. Siempre prefieren lo que molesta, y si molestan en público es como si les resultara preferible. En privado, siempre suenan las preguntas más insignificantes, digo insignificantes pero en verdad hablo de lo cómodo.
Es necesario que acepte que, aunque me moleste, sus preguntas incómodas están formuladas de manera tan bella que me inspiran cuando busco el arte. A veces no me doy cuenta, o me doy cuenta después de un rato, que lo que hago lo hago tratando de responder, tal vez a esos molestos o tal vez a mí, esas preguntas que están hechas de las mejores palabras.
Y se enojan. Creo que la mayoría me teme. Los nuevos me preguntan una vez, los antiguos ya aprendieron que no hay respuestas en mí. O sí las hay pero, ¿cómo contestar? Hablamos un idioma parecido pero, ¿por qué llevo tantas coronas en la piel? ¿Cómo explicarles? Ni siquiera yo misma entiendo esos dibujos, pero sí, los llevo en la piel. Sé lo que significan, sí, lo sé para entenderlo, pero no lo sé para explicarlo. Y si pudiera explicarles, ¿entenderían?
_Son las coronas de los reyes a quienes les he cortado la cabeza.
Me retracto. Mi principal problema con los niños, digo niños pero en verdad hablo de niños y niñas, es que no entienden. Ellos eligen cuidadosamente las palabras para hacer preguntas pero se pierden en todas mis respuestas, en donde elijo mis mejores vocablos. Y no entienden, no entienden mis líneas, no entienden mis coronas, no entienden mis reyes decapitados, nunca entienden mis desenlaces, nunca entienden mis palabras.
_ ¿Cuántas son?
_Diez.
No entiendes mis letras pero, eso sí, entienden bien mis números.

MOST YOUNG KINGS GET THEIR HEAD CUT OFF

Al rey decapitado, Basquiat

Azulidad

Hay ciertas cosas que nunca voy a entender. Antes estaba tan cómoda, tan en donde tenía que estar. ¿Cómo llegué a esto? Son las mismas personas, el mismo bar, la misma música, el mismo lugar, hasta la misma ropa, los relojes siguen en las mismas muñecas, hay dos o tres rubios más, una chica muy linda que se pasea siempre con medias con escamas y un chaleco amarillo que contagia alegría, la misma filosofía en las mismas bocas, las mismas palabras en las mismas mesas. ¿Cuándo dejé de pertenecer? Si sigo enamorada de los mismo conceptos...la misma estúpida de labios partidos y el mismo estúpido novio sonriente, pero irradian arte los dos, es verdad.

Edi: _Es que la misma gente, los mismos aires, qué sé yo, se vuelve siempre lo mismo y vos sos diferente todos los días.

Batko: _La chica azul es todos los días de otro color, yo creo que se debe confundir todas las mañanas cada vez que se mira al espejo, siempre es alguien nueva, no se debe reconocer al cabo de un tiempo. Piensa algo hoy y mañana es la antítesis de ese pensamiento. Me intriga tanto, pero me da tanta pena. Debe estar tan confundida, tan sola. Bueno...todos estamos solos al final, creemos que no, pero la soledad es un imperio terrible.

También me pregunto en qué pensabas mis padres al comprarme ese gorro cuando era tan chica. ¿En qué estaban pensando?

Si supieras lo que extraño tus pensamientos, Batko.

Cómo me gustó que me dijeras "la chica azul"

El fin de las risas y las suaves mentiras

Sí, infantil. Las canciones que suenan a cuna, o no, mejor, a muñecas. Porcelana y plastilina, pañuelos de colores y uñas vacías. Siempre renegando del origen, ¡qué fastidio! Rechinan tus dientes y llorás, "a gritos", porque tus teorías no coinciden, porque te mentís, estúpida, sin éxito. Tantas fantasías. Infantil, siempre. Te llevás miles de libros a tu pelo y se te escapa la verdad, mujer, que no es agua, se te filtra entre los dedos, ¿qué te pasa? La mentira, loca, maníaca, demente, la mentira te lastima más que yo, más que él. ¿Infantil? Demente. Esa felicidad hipócrita, no me la muestres, no te engañes, sos de mentira. No te engañes, que entonces los huesos se vuelven frágiles y las venas y hasta la piel. Y se quiebra, fijate, estás llena de baches y grietas, estabas tan completa, ¿quién te desarmó? ¿Qué viento se llevó tus piezas? ¿Tus engranajes? De lejos sos tan perfecta mujer, pero de cerca se te nota lo incompleto, te brota la mentira, ¿creés que tu pintura lo tapa? ¿Que el saco te esconde los huecos? Traté miles de veces pero no sirve, no sos perfecta aunque me tape los oídos, la nariz, los ojos, la boca, aunque lo desee mil veces más. Te falta ese pedacito que de lejos no se ve, porque es chiquito, chiquititito, ese pedazo de realidad...realidad de mierda...pero te falta...y cómo te aleja ese pedacito de mierda, te rompe te escupe, te golpea, te desnuda...pero te volvés a vestir con pañuelos de colores y sacos. Y engañas, a veces. Y no parece que fuera mentira lo que te brota, sino felicidad. Felicidad rara, con la sonrisa rota, ojos vidriosos, nudillos golpeados, uñas mordidas, pero felicidad. Sonreís, todo el tiempo sonreís, esa sonrisa silenciosa, los labios bien rojos y los dientes blancos, blanquísimos, hasta pocitos en las mejillas, la sonrisa más linda y más triste. Pero te escucho, estoy demasiado cerca. Tu llanto quedito, siempre atrás de una puerta, escondida como de vos, se escucha. Pero no tenés palabras, no hay lágrimas cuando hay gente, solamente un ojo morado, un labio partido y una sonrisa, la más linda que he visto.
¿Quién nos presentó el acero al cromo níquel? ¿Por qué yo lo tiré al piso odiándolo y vos todavía te aferrás al metalcito y te lo apretás contra la piel cada vez que él llega? ¿Por qué buscás amor ahí? En él, casi tan frío como el cañito de cromo... ¿Te decepcionan demasiado a menudo? Tratá de no sonreír. Pará de correr, mujer, que se empieza a notar la nariz torcida.

_ ¡No! ¡Mirame bien! ¡No sé con qué ojos me estás mirando! Buscá los correctos y mirame bien. Amame, de verdad, soy perfecta.

Ese es el problema. Te amé tanto que me quedé sin amor.

Hola, pequeño ser Nº 2

Sigue la serie, sí...y jugar con el photoshop es el neverending gobstopper.

Otra que está lejos y a veces parece que más lejos que otrxs...

Mujer, no te alejes tanto de mí.

Tan tierna que era la foto, le di un tinte re oscuro, qué raro de mi parte.

Te quiero, Flor ♥

Hola, pequeño ser

No estás tan cerca hoy. Extraño tu extravagancia, mujer.

Sé que no está muy bien, pero son las 2 35 y a esta hora ya no funciono.

Si supieras lo difícil que es hacer este tipo de trabajo para alguien tan inútil como yo, sé que me querrías un poco más.

P.D: Ya me había cansado al final, por eso borré el "Radiohead" de la remera y no completé la camisa.

Así empieza esta serie...

Te quiero, Bonan ♥

Parricidios y madricidios

Cuando cantan y nadie los oye 
es señal de que todo anda mal 
si están vivos los premia el olvido 
pero a algunos quizás les haran 
homenajes después que se mueren 
en la cárcel o en la soledad. 

Cuando escucho lo que escucho y me dicen "no tengo idea quién carajo es" o "nunca conozco las cosas que escucha la poyo" o "de dónde sacás a estos tipos, poyo?" siempre me acuerdo de un recital de Boom Boom Kid en el que un pibe gritó "¡El rock está merto!" y Don Carlos Rodriguez le tiró por el micrófono "está vivo en el under". Me encantó. En ese momento me lo re creí. CUIDADO CON EL UNDER. Engaña. Ya lo dijo el muerto Nekro, che. Ahora lo digo yo, ¿dónde están los padres? ¿Dónde están los artistas? ¿Por qué no salen a la calle? Ayude a lxs niñxs. Muerte a los padres.

Al señor no-normalidad, o eterno líder del under. ¿Eterno?

A desenderezar el under.

En la mirada de los gatos

No hay nadie más en la casa. "Nadie"...Aspiro un poco del tabaco y lo exhalo en dos momentos. El lugar está vacío de humanidad, pero hay un gato. Con la majestuosidad propia de los gatos, adopta una postura similar a la de una esfinge frente a mí y me mira. Es necesario que abandone lo que estoy haciendo y me dirija a la criatura altiva. Seriedad absoluta. Silencio absoluto. Sus ojos brillan. También los míos puedo verlo en los suyos. Cierro los ojos y me pregunto si seguiré existiendo para el gato aún con los ojos cerrados. Vuelvo a mirar en el fondo de los ojos del animalito. Está expectante. Una sensación sin precedente, no puedo ponerla en palabras. Sigue con los ojos tan abiertos como al principio y oigo que el gato pregunta "¿es que existo para ti? ¿Es que existo?"






Estoy harta de que los artistas se repitan, pero Buber y sus gatos me obligaron al homenaje.

Retazos de Abril

Otro año más. Van 97. Mientras el maestro Osvaldo Bayer hablaba no podía evitar pensar en el mayo francés. Después del "todos somos armenios", fue inevitable, también, pensar en la revuelta y los adoquines. "¿Y si quemamos la sorbona?" ¿Cuál sería el equivalente actual y nacional de la sorbona? ¿La universidad pública? ¿Y si la quemamos? Somos tan insolentes, qué honor. 
Advertencias que tienen años: Policía de civil, cuidado con el escalón al salir. Por que, claro, no hay nada más hermoso que un adoquin en la boca de un policía...el adoquín, la escultura más hermosa... Agradezco a lxs estudiantes del '68, a mis antepasados armenios, a gente como Osvaldo o Cohn Bendit (en el '68, sí), a los revoltosos, a los adoquines...me llenaron de saber y de amor por el saber...

Qué limón, cómo una se enamora de las palabras...de personajes de 85 años, de jóvenes militantes de los '60, de muertos, de textos...el amor es raro...

Los Ramones salvaron mi vida

Nostalgia Nº 9

Ya no se oyen las campanas ni las ruedas girando en el asfalto. El agua sigue igual de caliente pero la yerba está cada vez más cara. "Esta no es la nuestra". Mis trazos son cada vez menos surrealistas y las pinceladas, ¿pinceladas? Qué soledad. Fantasmas, vuelvan por donde se fueron. Estoy preparada para enfrentarme a lo nuevo con personajes no tan nuevos, robarle absolutamente todo a la cotidianidad para alimentar la demencia de los de otras eras. Estoy abierta, sí. ¿A dónde voy? Estoy totalmente perdida, los necesito de nuevo... A los muertos colgando en la vidriera de la tienda de tatuajes, el barrio, la pieza en el piso de arriba, flor sin pantalones, az de picas y az de corazones, la rubia ebria cayendo por las escaleras, la flaca alta obsesionada con los viajes y con lo que "estéticamente"..., las fiestas en esa casa y las lenguas incensurables, los recitales de punk, el desprecio a los vampiros de hoy, las cabezas rapadas, los moretones en las piernas, el amor por el grunge, el amor por lo raro...

Esos peinados bizarros que se hacen ustedes

Y ahora que tengo el pelo todavía más corto, seré más lesbiana?

Las amo, lo digo con adoquines.

¿Sí? Los Pistols salvaron la mía.

_Tranquila, limón. El whisky está igual de caro.-

A los artistas ♥

Los dolores que nos quedan son las libertades que nos faltan

Es tan clásico, el peor enemigo está en los padres...

"¿Existe la mujer?"

A las mujeres que están bailando a través de las colinas

La vida es sueño; el despertar es lo que nos mata

Jesús murió por los pecados de alguien. Pero no por los míos

Hoy disparé a Lenin. [...] Lo considero un traidor a la revolución

Si no puedo bailar, esta no es mi revolución

Danza, danza o estamos perdidos

El problema de la mujer siempre ha sido un problema de hombres.

Reinas de picas, son inspiración.

Etiqueta negra

A: ¿Scott Fitzgerald? No sé, su manera de escribir es muy norteamericana.
B: Cualquiera. ¿Entonces Bradbury?
A: No es lo mismo. Igual Sartre manda.
B: Pero es re filósofo. Casi todo ensayo.
A: Sí, pero tiene novelas.
B: Sí, pero re filosóficas.
A: Qué estúpido, todo es filosofía.

Aun que no nos alcanzara para el johnny walker, el jazz nunca había sonado igual de bien. Agradezco las charlas literarias, el buen jazz, la gente con ideas y los que dicen "A veces un cigarro es solamente un cigarro".

Arte, criatura esteparia

Somos una suerte de lobos de la estepa. Nos gusta el cielo negro sin tantas estrellas. Estamos condenados, no lo ignoramos, pero no nos perturba. Morbo. Somos tan distintos a los que éramos...no lograría reconocerme tan ingenua, tan considerada y atenta. Estúpida. Adoro divertirme ignorando. Ignorándolos. Mentira. Encuentro dicha en el arte y sólo en el arte. Estamos tan lejos, tan adelante. La gente quedó tan atrás. Somos literales y nos trasladamos en palabras, en pigmentos, en luces, en mármol, en zapatillas de ballet y claves de fa. Ya no existe el espacio. El tiempo nos perdió para siempre. Su idioma universal, la lógica, la causalidad nos escupió hacia el eterno. Solos, pero tanta gente rodeándonos. La estepa nos arropa y no necesitamos más. El arte no necesita de pinceles, partituras, cuerpos celestiales estirados girando en una caja musical, ¡escenario! Sólo la brisa. El aire. Estaríamos perdidos si pensáramos que estamos a su altura. No entendemos. No movemos pinceles, los pinceles mueven nuestras manos, pintan nuestras vidas. Y estamos solos. No necesitamos a nadie. Tenemos el arte. ¿Amor? Al arte. El más puro, el único real. Está bien, uno no puede vivir de amor. Uno puede vivir del arte. Lo aprendí, me lo enseñaste. Nunca quisiste a nada ni a nadie, nunca te faltó nada, siempre estuviste completo. La estepa nos abraza. Bendita, bendita la estepa por abrigarnos. Aunque a veces el porvenir me aterra. La estepa poblada, mi peor miedo. ¿Y tu miedo? Nunca te imaginé con miedo. Miedo real, no un cuadro azul, un baile brusco, una voz oscura, un violín espeluznante, un símbolo. Siempre tan inhumano. ¿Artista? Pero sin humanidad, sin nada de hombre, tan parecido a un personaje de Dalí, así, sin vida, pero con arte y pulmones y huesos y sangre pero sin corazón, sin materia gris o blanca o verde o violeta... Poseído por el arte y por tu amor al arte y sin nada más. Y la estepa, claro. Lobo. Lobos. Buscamos el arte y sólo eso. Aunque a veces no estoy segura de que seas humano y pienso, a veces, que tal vez seas en verdad un lobo con piel de humano. Y cuando hablás de arte, ¿hablarás de lo mismo que yo cuando hablo de arte? ¿Tu arte será el mismo que el mío? ¿En qué pensás cada vez que decís "arte"? ¿En mí "arte"? ¿En algo distinto? ¿Y cuándo hablás de amor? ¿Cuándo yo digo amor?Tan inhumano, cada vez más lobo. Llevate mi humanidad, mi amor o mi arte para siempre. Entendí que puedo separar. Me enseñaste muchas más cosas que las que creés. No me acuerdo sólo del dolor. Tu falta de humanidad me preparó para mucho y también tu arte. Espero conocer a alguien que entienda al arte como lo entendés. Sería bellísimo recorrer museos "desde atrás" como decíamos.
A pesar del dolor, lobo, te agradezco.

Texto por Poyo Skalari

"Qué tristeza"

De pie y aplaudiendole a tu vida.
Todos lamentamos tu partida.

Flaco querido, gracias por tantas cosas. Estás acá siempre.


Héroe de la música y la poesía, un padre en el arte y las ideas, te debo mis inicios.








Si tuviera ese poder, le cambiaría el nombre a las calles de mi barrio:
_ ¿Cuál es tu dirección?
_Durazno sangrando 562.
_Ah, ahí, entre Color Humano y Cantata de puentes amarillos.


Mi preferido, lejos.

"...lo que espero por encima de todo, es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que aunque no te conozca, y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte…, te amo, con todo mi corazón… te amo."

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_ ¿Por qué de luto?
_ Por el mundo

Fumadores afuera

Gypsies are back in town?




Los esperamos calentando los pies, estamos en algún patio bailando.








Bienvenido de nuevo, maestro

El rey descarga y otros monarcas informáticos

La circulación de la información a través de 0 y 1

El control social se les va de las manos

El nacimiento de una nueva fuente de contrainformación

Piratas informáticos, piratas del senado, piratas al mejor estilo Henry Morgan

Cuando todas las formas de expresión tengan candados, cuando ya no quede letra sin cadenas, cuando todas las lenguas esté tabicadas, veremos llaves, prohibiremos exilio.

Ni hablar, el conocimiento no se privatiza.
La idea se difunde.

Lo lamento por la CIA, por el FBI, en serio...les va a costar nadar en nuestras aguas...

En fin...PIPA, SOPA, si cercenan el océano virtual, saldremos a repartir cultura por otra parte, a los mejores métodos de la vieja escuela...estamos armados hasta los dientes.

¿Acabo de levantar un bandera pirata?

Esera? No, no

Mi nombre es Fania Kaplan. Hoy disparé a Lenin. Lo hice con mis propios medios. No diré quién me proporcionó la pistola. No daré ningún detalle. Tomé la decisión de matar a Lenin hace ya mucho tiempo. Le considero un traidor a la revolución.

Las mujeres son todas iguales...

Batko, gracias por presentarme a los ucranianos

¿yo? Argentinx

·30.000 desaparecidxs en 9 años
·Más de 3.300 pibxes asesinadxs por las fuerzas estatales entre 1983 y 2011
·39 personas asesinadas por gendarmería y policía el 19 y 20 de diciembre de hace 10 años
·Presidentes escapando en helicópteros
·"Los argentinos somos derechos y humanos"
·'78: Argentina, campeón del mundo
·"Por los niños pobres que tienen hambre, por los niños ricos que tienen tristeza"
·Víboras envueltas en tapados de piel
·El primer mundo
·Ciudad oculta
·Primer mundo
·"Siganme, no los voy a defraudar"
·La Tablada, la casa está en orden, no hay sangre en la Argentina y felices pascuas
·Bussi, gobernador de Santa Fe
·Los carapintadas
·5 presidentes en un año
·El menemismo mediático, o algo así como Menem bailando árabe en el programa de Susana Gimenez
·"Cortenlá con los derechos humanos"


Cortázar, Borges, Piazzola, Rodolfo Walsh, Osvaldo Bayer, Pugliese, Mercedes Sosa, Mujica, Alfonsina Storni, Che Guevara, M.E. Walsh, Gieco, Angelelli, Perro Santillán, todos los bandidos rurales, todos los artistas, tápense los ojos...o sean, como siempre han sido, los únicos que los tienen destapados.


Basta
Que se vayan todos
Los muertos de diciembre, a la memoria

"Fijate, Andrés, fijate. Andá a las escuelas privadas o a los boliches caros, los chicos te van a hablar de la contaminación, de la basura en la barda, de la gente inconsciente que tira papeles al piso. Te van a contar que ahora se pueden reciclar las cosas, esta cuestión de moda, la vida verde, los autos que no contaminan, los hippies norteamericanos, las ideas occidentales del oriente, la paz interior, los sahumerios, la ropa hindú. Se les mezcla todo porque eso es lo que las estructuras buscan, mezclar todo, crear sincretismos pero solamente por ahí, por ese lado. Imaginate a un chico de esos hablando de los mecanismos de control, la muerte por inanición de los pibes en las villas, la mujer y su papel, qué sé yo. Eso no le corresponde a esos chicos, estos chicos de countrys tienen un rol, así como vos, Andresito, tenés un rol en este sistema. El de ellos es tener conciencia ecológica, comprarse autos que no contaminen, no tirar papeles. Vos, por suerte, estás peleando con las estructuras y estás empezando a ver que regar y plantar árboles constituyen una causa que o no te corresponde o no te convence. Tu visión es mucho más compleja, Andés, estoy orgulloso"
Gracias por tus enseñanzas Batko

Amistad y palillos, hermana locura

Se acuesta temprano y se levanta en un par de horas. La casa está llena de pentagramas y palillos.
Respira música y detesta la mediocridad, es temprano y necesita un poco de Bach.
El piso, en vez de tierra, esconde buenas notas, y hasta el sonido del viento obedece a reglas musicales.
Entonces se sienta. Tiene en las manos las varitas mágicas que revolucionarán al mundo. Grita un par de fas y de mis y se prepara para empezar la terapia dulce de los tambores. La medicina diaria...
Devorará soja, brocoli y tomate y está lista para partir al emporio del arte.


Ansiamos escuchar tu melodía, tu mente no tiene más que notas...entreganos caos, hacenos conocedorxs de tu arte, necesitamos tu locura y tus manías nocturnas, un poco de baile sencillo y algo para tomar.
Extrañamos el caos, necesitamos locura.


Te extraño, Flor ♥

¿Qué hemos hecho?

"Queríamos tanto ser felices que olvidamos que no éramos libres"

o...no sé

Lo voy a decir siempre, devuelvan los símbolos robados, ladrones
Es como ser una mezcla de Marjane Satrapi y Anton Newcombe
o...no sé
dejar de ser mezcla de influencias y empezar a ser un poco más parecida a una misma

Hippies, ya no me caen igual...miren.

Rock sin yuta en la fábrica sin patrones ♥

A bailar hasta que sangraron los pies, a tocar hasta que sangraron los dedos·


Lo que no entiendo es cómo anoche me sentía tan bien y cómo hoy me cuesta tanto moverme...en fin...qué bien.-



Feliz cumpleaños, zanon...histórico






P.D: rasta largo, gracias por el agua al final.





Histórico

No olvidaremos la modestia

Rest in peace, man of the folk guitar

Y ahí se fue otro de mis ídolos musicales, pero se quedó para siempre♥



B Jansch 3 de noviembre, 1943 - 5 de octubre, 2011

Gracias, hombre de colores

Ni la opción capilar, ni el viento norte. Estoy cansada de esos advenimientos y de lo lejos que queda la primavera. Octubre, ya no mientas, no coloreás nada. Viejos tiempos fuera... ¿nuevos tiempos? Pero sin bohemia, bobbys y snobs... ¡Todavía espero el color! No sólo el verde...no más hipocrecía occidental

El color es mi obsesión diaria, la alegría y el tormento

¿Y si ya nunca más lo encuentro? Maldita, maldita crisis

Vuelvan a mí colores, ya no quiero bobbys, encuentro tediosa la falsa bohemia.
Es uno de esos días en que agradezco al Leteo por no borrar del todo a la India. ¿Necesito la India?


Ya estoy fuera

Hello, John

A: _Habrán ido a tomar un té.
B: _No, eso no le basta a Lennon. Está por ahí armando líos, sólo para fastidiarme.
A: _Son imaginaciones tuyas. Te obsesionas.
B: _No. Es una guerra de nervios entre John y yo.
A: _John no tiene.
B: _¿Qué?
A: _Nervios.
B: _Lo sé.

Dame guerra y te daré arte

Mi memoria es mi imagen de la perfección

"Si hay algo por lo que te caracterizás, pequeña golondrina, es por tu fortaleza"
"No me dejás terminar...es igual a vos, pero sin drogas"
"Que me voy...que me voy yo también"
"La propiedad es un robo"
"Tranquila...Renaciste"
"¿Te digo una cosa? No se la digas a nadie, pero todos los soles mienten"
"Sos vegetariana, te rapás la cabeza. La gente va a decir que sos rara"
"Tenemos dos cosas en común...tenemos el pelo corto y nos molestan los autos caros"
"¿Eso te atraviesa lo oreja?"
"¿Sabés que es lo que nos diferencia? Vos creés en el cambio, yo sé que el cambio no existe"
"¿Revoluciones de masas? Mucha ciencia ficción vos"
"-Son unos hijos de puta... -¿Qué pasó? -Le dispararon a Carlos...muerte cerebral"
"Te felicito...acabás de descubris tu alter ego"
"Es un viaje de ida eh...no vas a poder volver"
"Candela murió, hija"
"¿A qué mierda le tenés miedo?"
"No es ninguna emergencia, Poyo, no te preocupés...te quería decir, se murió mi hermano, el Emilio"

Cortesía del viejo, Agustín, Frana, Fetchi, la vieja, Mariscal, Juani, Chama, Diana y demás...
Frases y conversaciones que cambiaron mi vida...al menos las que me acuerdo...

Let's do Rocksteady sin ellos

"Es igual a vos...







..................................................................... PERO SIN DROGAS"


















Me siento la versión fea de Edie Sedgwick

Ապրիլ 15, 1915

(Teléfono)
_Viejo...
_ ¿Te acordás qué día es hoy?
(tose)
_Sí, viejo...siempre...
_Ya brindé con los tíos, ¿vos tenés algo para brindar?
_Un vasito de plástico lleno de vodka de $15
_Y bueno...hay que adaptar los costos y las necesidades...
_Sí... ¿Vos?
_Un Absolut de colores...esas boludeces que hacen ahora...ni siquiera el vodka es lo mismo...
(silencio)
_ ¿Te parece hacerlo fondo?
_Siempre...
(silencio)
_Y bueno...para que no nos vuelvan a quitar nada...
_ ¿Qué? No... Por los vivos...se brinda por los vivos, no por los muertos...
_Es más o menos lo mismo, viejo...los vivos estamos igual de muertos...
_No digás pelotudeces...brindamos por los vivos o no brindamos...cómo vas a brindar por los muertos...
_Bueno, dale...por los vivos...
_Por los vivos...

A les pibes naturalis ♥

El otro día fui a la marcha...faltaban tantos...fue un poco triste...y un poco alegre también...


Vuelvan los lindos días del '68...no ese año terrible lleno de masacres y dictaduras, genocidios, traiciones y mierdas militares...ese año divino en que se mundializó la lucha y las flores...

Argentina...

Francia...
México...
Estados Unidos...
Seamos naturales, no necesitamos la pólvora, no necesitamos el fusil...