ANOTHER STATE OF MIND

Fumadores afuera

2012-02-01T01:08:00.004-03:00

Gypsies are back in town?

Los esperamos calentando los pies, estamos en algún patio bailando.

Bienvenido de nuevo, maestro

El rey descarga y otros monarcas informáticos

2012-01-22T17:14:00.004-03:00

La circulación de la información a través de 0 y 1

El control social se les va de las manos

El nacimiento de una nueva fuente de contrainformación

Piratas informáticos, piratas del senado, piratas al mejor estilo Henry Morgan

Cuando todas las formas de expresión tengan candados, cuando ya no quede letra sin cadenas, cuando todas las lenguas esté tabicadas, veremos llaves, prohibiremos exilio.

Ni hablar, el conocimiento no se privatiza.
La idea se difunde.

Lo lamento por la CIA, por el FBI, en serio...les va a costar nadar en nuestras aguas...

En fin...PIPA, SOPA, si cercenan el océano virtual, saldremos a repartir cultura por otra parte, a los mejores métodos de la vieja escuela...estamos armados hasta los dientes.

¿Acabo de levantar un bandera pirata?

Esera? No, no

2012-01-12T15:02:00.002-03:00

Mi nombre es Fania Kaplan. Hoy disparé a Lenin. Lo hice con mis propios medios. No diré quién me proporcionó la pistola. No daré ningún detalle. Tomé la decisión de matar a Lenin hace ya mucho tiempo. Le considero un traidor a la revolución.

Las mujeres son todas iguales...

Batko, gracias por presentarme a los ucranianos

¿yo? Argentinx

2011-12-20T14:29:00.003-03:00

·30.000 desaparecidxs en 9 años
·Más de 3.300 pibxes asesinadxs por las fuerzas estatales entre 1983 y 2011
·39 personas asesinadas por gendarmería y policía el 19 y 20 de diciembre de hace 10 años
·Presidentes escapando en helicópteros
·"Los argentinos somos derechos y humanos"
·'78: Argentina, campeón del mundo
·"Por los niños pobres que tienen hambre, por los niños ricos que tienen tristeza"
·Víboras envueltas en tapados de piel
·El primer mundo
·Ciudad oculta
·Primer mundo
·"Siganme, no los voy a defraudar"
·La Tablada, la casa está en orden, no hay sangre en la Argentina y felices pascuas
·Bussi, gobernador de Santa Fe
·Los carapintadas
·5 presidentes en un año
·El menemismo mediático, o algo así como Menem bailando árabe en el programa de Susana Gimenez
·"Cortenlá con los derechos humanos"

Cortázar, Borges, Piazzola, Rodolfo Walsh, Osvaldo Bayer, Pugliese, Mercedes Sosa, Mujica, Alfonsina Storni, Che Guevara, M.E. Walsh, Gieco, Angelelli, Perro Santillán, todos los bandidos rurales, todos los artistas, tápense los ojos...o sean, como siempre han sido, los únicos que los tienen destapados.

Basta
Que se vayan todos
Los muertos de diciembre, a la memoria

"Fijate, Andrés, fijate. Andá a las escuelas privadas o a los boliches caros, los chicos te van a hablar de la contaminación, de la basura en la barda, de la gente inconsciente que tira papeles al piso. Te van a contar que ahora se pueden reciclar las cosas, esta cuestión de moda, la vida verde, los autos que no contaminan, los hippies norteamericanos, las ideas occidentales del oriente, la paz interior, los sahumerios, la ropa hindú. Se les mezcla todo porque eso es lo que las estructuras buscan, mezclar todo, crear sincretismos pero solamente por ahí, por ese lado. Imaginate a un chico de esos hablando de los mecanismos de control, la muerte por inanición de los pibes en las villas, la mujer y su papel, qué sé yo. Eso no le corresponde a esos chicos, estos chicos de countrys tienen un rol, así como vos, Andresito, tenés un rol en este sistema. El de ellos es tener conciencia ecológica, comprarse autos que no contaminen, no tirar papeles. Vos, por suerte, estás peleando con las estructuras y estás empezando a ver que regar y plantar árboles constituyen una causa que o no te corresponde o no te convence. Tu visión es mucho más compleja, Andés, estoy orgulloso"
Gracias por tus enseñanzas Batko

Amistad y palillos, hermana locura

2011-12-13T20:16:00.004-03:00

Se acuesta temprano y se levanta en un par de horas. La casa está llena de pentagramas y palillos.
Respira música y detesta la mediocridad, es temprano y necesita un poco de Bach.
El piso, en vez de tierra, esconde buenas notas, y hasta el sonido del viento obedece a reglas musicales.
Entonces se sienta. Tiene en las manos las varitas mágicas que revolucionarán al mundo. Grita un par de fas y de mis y se prepara para empezar la terapia dulce de los tambores. La medicina diaria...
Devorará soja, brocoli y tomate y está lista para partir al emporio del arte.

Ansiamos escuchar tu melodía, tu mente no tiene más que notas...entreganos caos, hacenos conocedorxs de tu arte, necesitamos tu locura y tus manías nocturnas, un poco de baile sencillo y algo para tomar.
Extrañamos el caos, necesitamos locura.

Te extraño, Flor ♥

¿Qué hemos hecho?

2011-11-26T15:46:00.004-03:00

"Queríamos tanto ser felices que olvidamos que no éramos libres"

o...no sé

Lo voy a decir siempre, devuelvan los símbolos robados, ladrones
Es como ser una mezcla de Marjane Satrapi y Anton Newcombe
o...no sé
dejar de ser mezcla de influencias y empezar a ser un poco más parecida a una misma

Hippies, ya no me caen igual...miren.

Rock sin yuta en la fábrica sin patrones ♥

2011-11-21T16:51:00.006-03:00

A bailar hasta que sangraron los pies, a tocar hasta que sangraron los dedos·

Lo que no entiendo es cómo anoche me sentía tan bien y cómo hoy me cuesta tanto moverme...en fin...qué bien.-

Feliz cumpleaños, zanon...histórico

P.D: rasta largo, gracias por el agua al final.

Histórico

No olvidaremos la modestia

2011-10-30T13:53:00.007-03:00

Rest in peace, man of the folk guitar

Y ahí se fue otro de mis ídolos musicales, pero se quedó para siempre♥

B Jansch 3 de noviembre, 1943 - 5 de octubre, 2011

Gracias, hombre de colores

2011-10-17T14:07:00.005-03:00

Ni la opción capilar, ni el viento norte. Estoy cansada de esos advenimientos y de lo lejos que queda la primavera. Octubre, ya no mientas, no coloreás nada. Viejos tiempos fuera... ¿nuevos tiempos? Pero sin bohemia, bobbys y snobs... ¡Todavía espero el color! No sólo el verde...no más hipocrecía occidental

El color es mi obsesión diaria, la alegría y el tormento

¿Y si ya nunca más lo encuentro? Maldita, maldita crisis

Vuelvan a mí colores, ya no quiero bobbys, encuentro tediosa la falsa bohemia.
Es uno de esos días en que agradezco al Leteo por no borrar del todo a la India. ¿Necesito la India?

Ya estoy fuera

Hello, John

2011-08-11T22:51:00.003-03:00

A: _Habrán ido a tomar un té.
B: _No, eso no le basta a Lennon. Está por ahí armando líos, sólo para fastidiarme.
A: _Son imaginaciones tuyas. Te obsesionas.
B: _No. Es una guerra de nervios entre John y yo.
A: _John no tiene.
B: _¿Qué?
A: _Nervios.
B: _Lo sé.

Dame guerra y te daré arte

Mi memoria es mi imagen de la perfección

2011-06-17T18:52:00.005-03:00

"Si hay algo por lo que te caracterizás, pequeña golondrina, es por tu fortaleza"
"No me dejás terminar...es igual a vos, pero sin drogas"
"Que me voy...que me voy yo también"
"La propiedad es un robo"
"Tranquila...Renaciste"
"¿Te digo una cosa? No se la digas a nadie, pero todos los soles mienten"
"Sos vegetariana, te rapás la cabeza. La gente va a decir que sos rara"
"Tenemos dos cosas en común...tenemos el pelo corto y nos molestan los autos caros"
"¿Eso te atraviesa lo oreja?"
"¿Sabés que es lo que nos diferencia? Vos creés en el cambio, yo sé que el cambio no existe"
"¿Revoluciones de masas? Mucha ciencia ficción vos"
"-Son unos hijos de puta... -¿Qué pasó? -Le dispararon a Carlos...muerte cerebral"
"Te felicito...acabás de descubris tu alter ego"
"Es un viaje de ida eh...no vas a poder volver"
"Candela murió, hija"
"¿A qué mierda le tenés miedo?"
"No es ninguna emergencia, Poyo, no te preocupés...te quería decir, se murió mi hermano, el Emilio"

Cortesía del viejo, Agustín, Frana, Fetchi, la vieja, Mariscal, Juani, Chama, Diana y demás...
Frases y conversaciones que cambiaron mi vida...al menos las que me acuerdo...

Let's do Rocksteady sin ellos

2011-05-22T21:36:00.004-03:00

"Es igual a vos...

..................................................................... PERO SIN DROGAS"

Me siento la versión fea de Edie Sedgwick

Ապրիլ 15, 1915

2011-04-25T12:35:00.004-03:00

(Teléfono)
_Viejo...
_ ¿Te acordás qué día es hoy?
(tose)
_Sí, viejo...siempre...
_Ya brindé con los tíos, ¿vos tenés algo para brindar?
_Un vasito de plástico lleno de vodka de $15
_Y bueno...hay que adaptar los costos y las necesidades...
_Sí... ¿Vos?
_Un Absolut de colores...esas boludeces que hacen ahora...ni siquiera el vodka es lo mismo...
(silencio)
_ ¿Te parece hacerlo fondo?
_Siempre...
(silencio)
_Y bueno...para que no nos vuelvan a quitar nada...
_ ¿Qué? No... Por los vivos...se brinda por los vivos, no por los muertos...
_Es más o menos lo mismo, viejo...los vivos estamos igual de muertos...
_No digás pelotudeces...brindamos por los vivos o no brindamos...cómo vas a brindar por los muertos...
_Bueno, dale...por los vivos...
_Por los vivos...

A les pibes naturalis ♥

2011-03-29T19:53:00.005-03:00

El otro día fui a la marcha...faltaban tantos...fue un poco triste...y un poco alegre también...

Vuelvan los lindos días del '68...no ese año terrible lleno de masacres y dictaduras, genocidios, traiciones y mierdas militares...ese año divino en que se mundializó la lucha y las flores...

Argentina...

Francia...
México...
Estados Unidos...
Seamos naturales, no necesitamos la pólvora, no necesitamos el fusil...

no quiero ser una hormiga

2011-03-01T16:29:00.004-03:00

Se rodó el pintalabios por la boca y salió convencidísima de que era humana...
El viento le voló el pelo y con la mano se peinó, tan decidida que dio miedo.
Frenó en la esquina. Tal era su poder que extendió la mano hacia la calle y un colectivo se detuvo a su lado. Mágico... Se subió y pasó la tarjeta. Nadie le dijo nada porque nadie la vio...No le dijo nada a nadie porque no vio a nadie. Siete de la mañana... se inserta el auricular, se sienta y piensa en nada. Hace muchísimo tiempo que no siente...casi el mismo tiempo que lleva subiéndose al colectivo...

El colectivo frenó despacio. Clásico...llegada. Se bajó del colectivo amontonada, amontonadísima. Estaba lleno de gente, pero no vio a nadie. Caminó entre multitudes hasta llegar a destino. Se sintió diminuta...
Cuando llegó se sentó en el cordón al lado de un grupo de gente que tampoco pudo ver...que tampoco la vio...
Se enchufa el auricular de nuevo y hace silencio. Escucha lo mismo de siempre...un poco de música balcánica y otro tanto de grunge acústico norteamericano. De a momentos se infiltra una chacarera modernosa pero es casi siempre para cambiar el tono.
Se lleva la mano a la boca y con los dientes raspa el esmalte de sus uñas. Suspira una vez...suspira de nuevo... No hay nadie por ahí que la haga sentir menos hormiga, nadie la ve, ella no ve a nadie.
De pronto una mano amiga le toca el hombro. Se gira y lo ve. Él la mira, le sonríe, le alcanza el mate... él no tiene cabello corto, él no es muy blanco, él tiene una barba larguísima y una obra de arte pintada en la remera. No se parece a nadie que haya visto... Bueno...hace muchísimo que no ve a nadie.
Se sienta a su lado y ella se quita los auriculares. Lo escucha decir algo del calor que hace pero no le entiende muy bien -su español no es el mejor-. Ella le sonríe y le recibe el mate.
_Tomemos mates juntos... _y mirando hacia adelante_. ¿No te cansa ser una hormiga?
Vuelven a sonreír. Él la ve, ella lo ve, hablan y toman mates...dejan de ser hormigas...vuelven a ser humanos...

Texto por Poyo Skalari

¿Cómo seríamos todos sin nosotros?

2011-01-13T15:58:00.002-03:00

El otro día me vi caminando por la calle salta. Llevaba un vestidito muy al estilo mod...me envidié tanto. Me hubiera encantado saber en dónde me lo compré. No me reconocí, pero estoy segura de que era yo. Me grité como una loca, me hice señas con las manos, pero cuando me di vuelta para verme no me reconocí. Creí que si me gritaba mi nombre iba a poder hacerme darme cuentade que yo estaba atrás mío, pero cuando lo hice apuré el paso y me dejé atrás. Creo que me di miedo...y sí...parecía una loca gritándome mi nombre en el medio de la calle Salta y yo que no me reconocía...
Iba con los chicos y todos me dijeron "sí, sos vos". Pero bueno...he cambiado mucho...
En fin...espero volver a encontrarme...dicen que uno no se encuentra consigo mismo todos los días -y puedo afirmarlo, esta fue la primera vez que me vi-. Tal vez más adelante, cuando esté mejor preparada, pueda reconocerme, hasta saludarme, y, por ahí, con mucha suerte, podamos charlar yo conmigo...

Poem 49

2011-01-02T22:22:00.004-03:00

Un hombre se sentó en la nieve debajo de un poderoso roble, reflexionando sobre sus dudas. En primavera, el árbol brotó. El hombre reflexionó sobre sus confusiones. En verano, el árbol le dio sombra. El hombre reflexionó sobre sus agonías. En otoño, el hombre fue bañado por hojas.

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Creo que estoy enamorada de EUGENE HÜTZ ♥
Creo que sigo escribiendo en el blog por una obsesión extraña, tal vez un poco de morbo de por medio, esa sensación de despersonalización que uno tiene cuando lo observan -o que solamente tengo yo- ...

Divididos por la felicidad ♥

2010-12-13T22:53:00.003-03:00

Yo siempre ando rompiendo vasos en los cuartos de otra gente, siempre levantando tumbas de otra gente.
No importa lo que existió hace pocos años, los días felices se quebraron, pero así es la vida.

Qué buenos tiempos, qué hermosos tiempos, qué buenos tiempos, pero qué soledad.

Si yo tuviera pantalones caminaría por la calle y si yo tuviera una "mauser" mataría a todos los que encuentro.

Estoy caminando por una casa rara y paso dieciocho puertas cerradas, si no entendés el sentido,
mirá mis cicatrices.

Cada vez extraño más y cada vez conozco menos..extraño desde las birras en el cordón hasta el mate en el pasto de en frente..
Extraño tu idiotez indiferente...
...tus cicatricez y tus historias tristes...
...tu patético miedo a caer...
...tu fobia a las paredes altas...
...tus verdades...
...tus jeringas y tu acero al cromo-níquel...
...tu paz...
...tus pánicos sin sentido...
...tus fotos...
...tus mentiras...
...tu violencia y tu skate...

Me paso horas del día pensándote...extraño no extrañar y la rudeza de la alextimia...

Vuelvan los que se fueron...

Delirium tremens

2010-10-28T14:10:00.002-03:00

No me gusta la rutina, me da miedo el miedo y el café. Los cigarrillos sueltos me dan asco y las personas lindas me dan pena cuando lloran. Me da vergüenza ser muy flaca, tengo todo para dar. Desconfío de la vida y del andar, me molestan los caminos, no me quiero encasillar en ningún lugar.
Sueño sueños imposibles, pienso pensamientos impensables y me da angustia no mirar. Imagino realidades inherentes, me siento un sujeto transparente.
Me angustia no entender que no existe todo, no me gusta tu forma de actuar ni tu cara de informado. A veces me da miedo que no existas, que seas otro objeto del delirio tremendo o de una mente sin remedio. Tengo sueños incoherentes y una familia sin amigos.

"Te pido que existas y, sino, que el delirio sea eterno."

Versión de lo que escribió el Mariscal por la Poyo Skalari

2010-09-30T13:40:00.003-03:00

Dice la Constitución de la República de Honduras, en el artículo 3:

Nadie debe obediencia a un gobierno usurpador ni a quienes asuman funciones o empleos públicos por la fuerza de las armas o usando medios o procedimientos que quebranten o desconozcan lo que esta Constitución y las leyes establecen. Los actos verificados por tales autoridades son nulos. El pueblo tiene derecho a recurrir a la insurrección en defensa del orden constitucional.

Es impresionante...yo, ilusa, creía que se había acabado...
Palabras de mi vieja: "Chavez es muy peligroso para EE.UU...y EE.UU. es muy peligroso para nosotros"
Día complicadísimo...bastante triste si querés...solamente 3 palabras:

¡AMÉRICA LATINA LIBRE!

si los milicos nos dejan, obvio...

Ecuador, Honduras...los pueblos de la patria grande te acompañan...

Iza..yo no estoy con Correa, estoy con el pueblo ecuatoriano

Hablando conmigo misma (o "Monológo de una alexitímica herida")

2010-09-20T01:03:00.008-03:00

«Hoy me levanté con mal sabor en la boca, dolor en todo el cuerpo y olor a vómito en el pelo...fui directo al baño con la intensión de eximirme de la suciedad y las cuitas pero mi hermano se estaba bañando _aclaro, mi hermano tarda décadas en bañarse_. Cacé lo primero que tenía a mano para no aparecer desnuda y me dije a mí misma: "¿Qué carajo hice anoche?" Anoche fue la peor noche de mi vida...me acordé...
» ¿Comida? Ravioles... ¡Ravioles! Era un chiste...el vómito todavía me daba vueltas en la panza, el olor a fiesta terminada apestaba la casa y retazos de imágenes de lo que había sido la noche aparecían frente a mí casi tan reales como hológramas... Mamá, yo tomo sopa mejor...pero las mamás no están para entender nuestra ebriedad y nosotros no podemos pretender que la entiendan... ¡Borracha de mierda! ¡Igual a tu papá! Yo, por mi parte, espero que no tan igual...
» ¿Qué pasó anoche, entonces? Nada, lo de siempre, lo que uno sabe que siempre pasa pero que se hace el boludo y se hace el que no ve... ¿Qué querés decir, Poyo? Vamos...a no hacerse el boludo... "No te hagás problema, flaca", le decía yo, haciéndome la buena, escondiendo la amargura del fracaso y la decepción de la falsa espera que no sirve para nada. "Yo tengo muchos amores de mi vida, éste te corresponde a vos", como si el otro boludo fuera un pedazo de carne...aun que sí...es un pedazo de carne...
»"Poyo, no seas boluda, con ella ya fue, le histeriqueó, perdió su chance", y yo, pelotuda, abrazadísima a los códigos de mierda que sigo yo y solamente yo...como si ayudaran a alguien, como si me sirvieran a mí....y el otro infeliz ni cuenta se debe dar del desplome que arma...por hablarme en un bar o por terminar su relación con ella...en fin, un boludo honesto e inocente...o mejor, inocentón...
» ¿Qué códigos? Esos tradicionalistas, ¡casi cristianos! Que no tienen absolutamente nada que ver conmigo...pero, ¡claro! Sería cómo me gustaría que reaccionen conmigo...pero tan ilusa, ¡tan ilusa soy que lo dejo ir todo! ¡Absolutamente todo! Total para las cuitas existe el tiempo, la birra y los amigos...el tiempo lo cura todo...TODO. Por ahí uno no se da cuenta y se es tan terco que a veces hacemos que nos duela algo de lo que ni siquiera nos acordamos...así de tercos somos...y cuando pasa eso, no queda más que ahogarnos en algo...para eso la birra siempre está...o ¿qué mejor para la depresión que depresivos? Nada...y los amigos tan incomprensivos a veces...tan incomprensivos...no entienden nada...no siguen códigos, no tienen constancia de nada. Son tan egoístas que te proponen "pensá en vos misma, que se cague ella, que se la coma un león" y sería tan fácil que a todos nos comiera un león...pero vivimos en un pozo tan feo que ni leones hay...
»Pero bueno, gracias a Dios _jajaja, a Dios...ponele_ por el autocontrol, esa capacidad de limpiarme las penas o las alegrías, la capacidad de convertirme literalmente en una piedra... ¿Pero no te molesta no sentir nada a veces? ¡Cuidado! La gente no entiende muy bien...autocontrol no significa no sentir, significa aprender a elegir cuándo sentir y cuándo no...o seguir sintiendo o dejar de hacerlo...
»En fin...si no es el tiempo lo que me cura será la birra u otros delirios...total tiempo queda y la birra no se va a acabar por lo menos hasta dentro de unos años...
»Y entonces era..."la alexitimia es la incapacidad para expresar las emociones ya que quienes sufren esta enfermedad no son capaces de identificar lo que sienten, ni entenderlo, ni describirlo". Psicólogos, les cuento algo...sí entendemos lo que sentimos pero, a diferencia de ustedes, incapaces snobs, podemos elegir qué verbalizar y qué no.
» ¡Bendiciones! Y no se enamoren de la misma persona que otra...elijan el autocontrol y escápense de los malos momentos...les habla la viva voz de la experiencia...o mentira...les hablo yo que acabo de sufrir la noche entera por elegir sentir...»

Ya van 30.001

2010-09-18T15:48:00.004-03:00

Qué es lo que no se entiende?
...Un policía en el gobierno
...Censuras
...Limitaciones al pensamiento y a la acción
...Asesinatos políticos
...Presos políticos
...Muertes en la calle
...Desapariciones forzadas de personas

NUNCA MÁS NOCHES
Impongamos El Día, impongamos La Luz, impongamos la fuerza popular

4 AÑOS SIN JULIO LÓPEZ

Nunca olvidar. La muerte no existe... existe el olvido.

Mi venganza personal será el derecho de tus hijos a la escuela y a las flores
Mi venganza personal será entregarte este canto florecido sin temores

Mi venganza personal será mostrarte la bondad que hay en los ojos de mi pueblo
Implacable en el combate siempre ha sido y el más firme y generoso en la victoria

Mi venganza personal será decirte buenos días, sin mendigos en las calles
Cuando en vez de encarcelarte te proponga te sacudas la tristeza de los ojos

Cuando vos, aplicador de la tortura ya no puedas levantar ni la mirada
Mi venganza personal será mostrarte estas manos que una vez vos maltrataste
Sin lograr que abandonaran la ternura

Y es el que el pueblo fue el que más te odió cuando el canto fue lenguaje de violencia
Pero el pueblo hoy, bajo de su piel rojinegro tiene erguido el corazón!

No podrán ni caminar...
Venganza popular

11 de septiembre, verdadero terrorismo yanqui

2010-09-11T17:58:00.006-03:00

Es impresionante cómo la mayoría de la gente se acuerda del 11 de septiembre como el día en que se caen las torres gemelas _las tiran unos árabes, "OBVIO"_. ¿Se da cuenta esa gente de la constante bajada de ideología anti-orientalista yanqui? No sé...pero nadie se acuerda del 11 de septiembre como el día en que EE.UU. introduce su feroz puño en América Latina para no volver a sacarlo jamás. El eterno genocidio latinoamericano...

Mi diminuto tributo a Allende...mi intratable desprecio a Pinochet...
La experiencia le enseñó demasiado tarde que no se puede cambiar un sistema desde el gobierno, sino desde el poder. Esa comprobación tardía debió ser la fuerza que lo impulsó a resistir hasta la muerte en los escombros en llamas de una casa que ni siquiera era la suya, una mansión sombría que un arquitecto italiano construyó para fábrica de dinero y terminó convertida en el refugio de un Presidente sin poder.

Carta de Pedro Miguel a Pinochet
Le deseo sinceramente un juicio justo, apegado a derecho y en la medida de lo posible, un calabozo limpio, cómodo y digno...
Ojala que nadie le golpee, General, que nadie lo humille... Que no le confisquen su casa ni su auto ni le destruyan su biblioteca... Que no le venden los ojos ni lo tiren el suelo para darle patadas y culetazos... Que no le cuelguen de los pulgares, ni le administren descargas eléctricas en los testículos, que no le arranquen la lengua, que no le hundan la cara en una pila de agua de vomito, ni lo asfixien metiéndole la cabeza en una bolsa de plástico, que no le revienten los globos oculares, que no quiebren los huesos de las manos, que no le introduzcan ratas hambrientas por el ano, que no le violen, ni lo mutilen, ni lo hagan volar a pedazos con una carga explosiva; que no disuelvan su entierro a macanazos, que no secuestren a sus hermanos ni les arranquen los pezones a sus hijas.
Es decir General, ojala que no le hagan nada de lo que sus subordinados hicieron, bajo sus ordenes directas y la responsabilidad de usted, a miles de chilenos y chilenas y a muchos otros ciudadanos de Argentina, de España, de Francia, de Alemania, de Suecia.
No, que le organicen un juicio justo y que le preparen una celda limpia y cómoda en la que pueda pasar sus últimos años sin padecer frio ni hambre.
No es nada personal. Es que si eso se consigue, General Augusto Pinochet Ugarte, la humanidad habrá dado un gran paso hacia el reencuentro consigo misma.

Justicia para nuestros pibes...

2010-08-29T20:26:00.010-03:00

"No sé cómo, pero yo pido justicia, ¿me entendés? Alguien tiene que pagar por Ariel, alguien tiene que pagar por Romina...a mí, ni aun que los responsables estés presos veinte mil años, no me los van a devolver...pero alguien tiene que pagar por los pibes...yo pido justicia para nuestros pibes, yo pido justicia para mí y para los que quedamos"

Hace unos minutos andaba en moto, era viernes y hacía calor. Pero, entonces, Pappo acababa de llgar al cielo. Como toda la vida, no le importó nada más que la guitarra que llevaba en la mano. San Pedro lo miró extrañado. No eran muy comunes los rockeros en el cielo. Aquel que había dicho que los rockeros van al infierno, por la experiencia de San Pedro, tenía gran parte de la razón. De hecho, no entendía qué hacía el Carpo allá arriba. Después entendió que había subido a tocarle blues a Dios.
_Disculpame, ¿dónde enchufo la viola?
Era raro que le hablaran así...pero, claro, todos los rockeros que habían logrado entrar lo hacían. San Pedro le dijo que le preguntara a un negrito que andaba dando vueltas por ahí y que se la pasaba tocando. Cuando encontró al negrito que le nombró San Pedro, Pappo se quedó charlando una eternidad con él. Resultó que el negrito era un tal JIMI, era zurdo y tocaba bastante bien. Hablaron de blues, de drogas, de minas, del éxito, y, en eso, cuando empezaron a embocar los primeros acordes de una zapada informal, se agregó un tano, uno peladito que apareció de la nada. Quería cantar un par de canciones con ellos _no tenía idea que Jimi había logrado pasar_. El tano conocía la tierra del carpo, había estado viviendo un tiempo ahí y se acordaba de una banda rara que había formado. "SUMO" se llamaba la banda. El tano era LUCA y con una ginebra de por medio se puso a cantar unos temas con el carpo y con Jimi. Entonces, se les acercó un tipo que decía que esas canciones eran de él, que las cantaba con su banda en EE.UU. Juró que su banda se llamaba THE DOORS y terminaron por creerle y, con más alcohol de por medio, JIM se puso a cantar en dueto con Luca, mientras de fondo sonaba el duelo de guitarras. De la nada aparecieron más acordes. El que tocaba era otro zurdo, un rubio de ojos claros con ideologías medio punks y notas revolucionarias. El rubio decía llamarse KURT y que pertenecía a la tierra de Jim y de Jimi. Cuando se dieron cuenta, otro negro estaba escuchando las canciones y las historias. Era de un lugar muy distinto al de Kurt y sus ideas no se parecían en nada. Veneraba la naturaleza y le decía "hermano" a todo el mundo. BOB se llamaba y se prendió en la movida porque Luca también cantaba un par de temas suyos. Mientras la música empezaba a tomar la forma que había tenido abajo pero con un plus de divinidad celestial que aporta estar muerto, una armónica a la base de blues de las violas empezó a hacerse lugar. El loco era un tal BRIAN que decía que había formado una banda en la Tierra que se llamaba THE ROLLING STONES, pero que no pudo disfrutar mucho de la fama que estaban ganando. Cuando se estaban cansando de ensayar, El CARPO, HENDRIX, PRODAN, MORRISON, COBAIN, MARLEY y JONES, decidieron armar un recital. La primera vez que tocaron fue ante 194 pibes que habían ido a ver otra banda, pero como se suspendidó el show y estaban de paso por el cielo, se quedaron a escuchar. Habían ido a un recital de Callejeros, pero no lo escucharon por culpa de otra gente que seguro no va a ir al cielo. A todo esto nosotros seguimos en la Tierra lamentando la partida de toda esa gente y de esos músicos que cada día recordamos en algunas de sus canciones. Algún día seremos parte de ese público allí en el cielo, que tal vez no merece estar allí, pero que está y crece día a día. Hasta que podamos escuchar las canciones que esos fenómenos están escribiendo allí arriba, nos conformamos con escuchar los discos que tenemos a mano.

"Porque desde aquel día, la noche tiene más estrellas en la noche, y esos luceros son nuestros pibes que sólo quieren descansar en paz"

Este es un mail que me llegó hace años...y ésta fue una tragedia que no alcanzó a nadie que conociera...hoy tuve la suerte de conocer a Noelia, que logró salir viva pero sin los amigos que la acompañaron _Ariel y Romina_. A ella, gracias por contarme hasta los detalles más tristes, por no reservarte nada aun que no nos conociéramos en absoluto, por llorar sin temor a nada...ni al recuerdo, ni al olvido...

Gracias al Jabberwocky

2010-08-04T19:00:00.004-03:00

PIENSEN CON LIBERTAD CUANDO LEAN
Libertad de verdad...olvídense de lo que saben...empiecen a soñar
(Faaaa)

"Ordinariez"...sí, eso era... No estaba segura de que esa palabra existiera pero le gustaba su complejidad... "ordinariez", se repitió, para no olvidarlo.
Se frotaba los brazos con las manos y después se limpiaba en el pantalón. Hasta el aire la ensuciaba.
_ ¿Estás drogada?
No, no lo estaba pero él escuchaba lo que quería...no tenía tiempo para explicar que hace meses que no probaba ni el tabaco que venden en los quioscos que, por lo general, están en las esquinas... "El quiosco de la esquina", se dijo para sí misma.
_Andá a saber...
Él lanzó una carcajada al aire. No se daba cuenta de muchas cosas...pero ella tampoco...casi no se daba cuenta de nada.
¿Quién se hubiera imaginado que ese andaluz arrogante se convertiría en el próximo frumioso Zamarrajo? Nadie...si era la persona más ausente de todas...
_ ¿Te parece que vaya?
Otro cambio...era la historia de nunca acabar...siempre rotando tiempos y espacios...sin cordinar nunca todos...como si fuera tan difícil.
_Es impresionante, ¿no? Casi siempre oscurece a las siete...ya son las nueves y está más claro que el agua...
Él miró al cielo, imitándola. No estaba drogada, lo sabía. Cuando lo estaba, se rascaba, raudamente, todo el cuerpo, como si las hormigas la caminaran, además se movía frenética y hablaba sin parar, tartamudeando, orgullosa, como lo había hecho Borges o Cervantes Saavedra...pero ella no sabía escribir...no sabía escribir ni su nombre...ese que a veces olvidaba o confundía con Estela o Ana.
_Es impresionante... _repitió_.
Él asintió. ¿Quién se hubiera imaginado que esa perdida y soñadora desertora se convertiría en el próximo mancebo sonrisor Galimatazo? Sólo él...él lo sabía...todas ellas siempre terminaban igual.
_Es impresionante... _terminó él. Después de todo, lo era.

La foto es no tiene nada que ver con nada pero me gusta. Tampoco sé de dónde la saqué ni de dónde es. Si alguien sabe, que pase el dato. Gracias por leer.

Texto por Poyo Skalari

Disparando contra la soberbia humana

2010-07-13T16:24:00.007-03:00

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos...porque no se aferran a las emociones, ni siquiera piensan como un ser humano común... "común"...
Desfiguraron las ideas más puras, manipularon todas las palabras e hicieron propias los más singulares personajes...esos que alguna vez fueron los más sabios...o solamente los más distintos.
Se forjaron con el acero de las armas, el fuego salvaje de la explosión, la peor arma de todas: la ignorancia y el instinto humano _ese que nada tiene que ver con el instinto animal_.
Aniquilaron con avidez el cuerpo ajeno, desgarraron hasta la cultura más antigua, humillaron al más altivo...viles, asesinaron al más valiente.
¿Expulsaron de sí la miseria propia o, sin querer, la miseria humana? ¿Son personajes siniestros que manifiestan ideas propias o que, no adrede, manifiestan los aires de superioridad de, no una raza, sino una especie entera? ¿Estaban solos o, paradójicamente, eran miles?

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos... Esos que no piensan con la cabeza sino con la punta de un cañón, esos que asesinan, como los más cobardes, con pólvora y napalm, que no distinguen entre mujeres y hombres, niños, adultos o ancianos, enfermos y sanos...

"Pero si la mayor parte de los hombre fueron corderos ¿Por qué la vida del hombre es tan diferente de la del cordero? Su historia se escribió con sangre; es una historia de violencia constante, en la que la fuerza se usó casi invariablemente para doblegar su voluntad. ¿Exterminó Talaat Pachá por si solo millones de armenios? ¿Exterminó Hitler por si solo a millones de judíos? ¿Exterminó Stalin por si solo a millones de enemigos políticos? Esos hombres no estaban solos, contaban con miles de hombres que mataban por ellos y que lo hacían no solo voluntariamente, sino con placer."

Texto por Poyo Skalari

V.P: No podrán ni caminar

2010-06-18T15:27:00.006-03:00

La juventud, casi infante, desapareciendo ante el impávido golpe de plomo, desvanesciéndose frente a miles y miles de ojos cerrados...

Y las mentes paranoides tratando de igualar el plomo empañando minerales, con los ojos encendidos como antorchas, con los dientes rechinando, impotentes, levantando el puño amenazador irrompiendo en el sosiego del cielo, impregnado de tempestades mal habidas.

Los miro, me miran, nos miramos mil veces... ¿Lo que sostienen con empeño es ese adormecedor de mentes despiertas pero maltrechas? ¿Es el asesino cauteloso y quedo? ¿La droga lisúrgica que tergiversa la visión y desfigura la idea?

Lo es el plomo... ¡Los sesos intratables que no ignoran! ¡Que arrebatan hasta el último aliento! Que extorsionan hasta la última gota de vida...

¡Los juzgo! ¡A ellos! ¡Los soldados de plomo! Y a las maniobras circenses que cubren el espejo entero...conscientes de la pirueta tramposa e infiel...

A ellos, los de corazón de plomo, destartalado y nauseabundo, ¡los juzgo!

A Sandro Bonefoi (de 15 años),
Nicolás Carrasco (de 16 años) y
Sergio José Cardenas (de 29),
asesinados por la policía de Bariloche
el 16, 17 y 18 de junio del 2010

Texto por Poyo Skalari

charlas de diván

2010-06-07T16:57:00.012-03:00

_Son $50...
_ ¿50?
Él la miró algo enojado. Se sentía usado y probablemente lo era.
_Es lo que salen...son de Brighton...
Se hizo un silencio. Hace menos de un mes, eran mucho más que conocidos desconocidos...
Ella pagó y él le entregó el paquete. Se sentía estafador, nunca le había cobrado nada. Era la primera vez. Pero entonces no eran amigos y había pagado mucho más por ella...
_ ¿Algo más?
_No, ahí estoy bien, gracias...
Él sonrió, cómplice, partícipe de una operación ilegal e hipócrita...totalmente hipócrita y, encima, oportunista.
Se saludaron con la mano, de lejos _darse un beso o estrechar sus manos hubieran resultado acciones mucho más falsas que las que estaban realizando_. Él se alejó, caminando hacia aquel auto de un color blancuzco que cargaba millones de anécdotas, risas y seriedades. Alguna vez, ese auto, había sido un consultorio de terapia.
Abrió la puerta. Se veía tan ajeno...el auto, la puerta, el barrio...él mismo. Se introdujo en éste y, antes de cerrar la puerta, le sonrió, confidente, escondiendo, talvez, nostalgia o enojo o un vago perdón o reproche...
Ella lo miró extrañada, extrañadísima. Se sentía en el auge de una despersonalización absoluta. Ese había sido, durante años, un amigo o un hermano o un psicólogo sin licenciar. Entonces no era nada más que una personalidad anónima y ella no era más que un personaje de ficción, talvez inexistente.
"Los tiempos están cambiando", se dijo para sus adentros...odiaba ese tipo de cambios...había pasado por tantos...y los había sufrido a todos.
Él agitó la mano, por simple cortesía. Habían perdido la amistad, pero nunca el respeto. Ella no reaccionó. Había registrado el saludo, pero no quería responderlo. Temía que ese "adiós" significara "hasta siempre"...
_ ¿No me vas a saludar? _preguntó, impaciente, sin darse cuenta que quizás ese momento se trataba de la última vez que hablara con ella.
Ella volvió en sí y lo miró, en el presente.
_Perdón _le dijo_, no te había reconocido...he cambiado mucho...

Texto por Poyo Skalari

En el jardín

2010-05-29T21:24:00.004-03:00

Esto de las inspiración es un viaje...
El otro día golpeé a una chica...me dijo cheta (? por lo menos yo soy flaca, terrible gorda era...

La voz del poeta se detiene
Sus palabras se suspenden en el aire
El suelo en el que caminas talvez no está allí...

Te llevaré a través de mis sueños en las más oscuras mañanas,
pasando la corriente llena de sangre...

En el jardín de Jane Delawney...

Pensaba que la rosa era una exposición...
No la arranques cuando pases...

O el fuego consumirá tu cabello y tus ojos se harán de vidrio...

En la sombra del sauce, no mientas para escucharlo llorar
Porque sus lágrimas de oro y jade te ahogarán mientras duermes...

Jane delawney tiene sueños que nunca descubrió

El flujo que alimenta la corriente es la sangre vital de su amante...

Y el haz purificante del sol nunca brillará aquí
Mientras que el espíritu de su sueño en el jardín vivirá para siempre...

Relojes y anteojos amarillos

2010-05-18T17:32:00.006-03:00

Esos raros peinados viejos...

A:_Parece inevitable el paso del tiempo...

B:_No...es inevitable...no parece...

(Silencio)

A:_Uno trata de pararlo, con vanos esfuerzos que llevan, al fin y al cabo, a perder más tiempo...

B:_Encima, en eso, se te va la vida...

A:_La gente...

B:_Las ideas...

A:_ ¿La ideas? No...nunca se van las ideas...
(Silencio)

A:_¿Y el resto? ¿En qué anda?

B:_Acá, peleándola, como todos...tratando de parar el tiempo...
A:_Sí, es duro...el tiempo...
B:_El tiempo...viene molestando desde siempre...

A:_No, pero antes no había tiempo...el tiempo es una cosa de ahora...

B:_¿Pero qué decís? El tiempo es de siempre...eso sí que no me podés decir que es de ahora...

A:_No, es de ahora...antes vivíamos sin relojes...

B:_Bueno...pero los relojes y el tiempo no tienen nada que ver...

A:_¿Cómo que no? Yo sigo firme...el tiempo es una cosa de ahora...antes era el no-tiempo y el no-lugar...

B:_Bueno...eso era aparte...nosotros vivíamos a destiempo...no era que el tiempo no existía...

A:_Sí, el tiempo no existía para nosotros...

B:_Admitilo...el tiempo es de siempre...la esclavitud la creamos nosotros...

A:_Es necesario que lo admita...ya no sabríamos vivir sin relojes...

Al viejo y su gente, que parece que pelean

al tiempo desde que se lo encontraron...

Texto por Poyo Skalari

we are mods?

2010-05-06T19:35:00.002-03:00

La gente trata de sofocarnos sólo porque nos movemos todo el día...
Las cosas que ellos hacen se ven horriblemente frías...
Espero morir antes de volverme viejo.

Esta es mi generación...
Esta es mi generación, nena...

Por qué no todos se esfuman?
Y no traten de tergiversar todo lo que decimos...
No estoy tratando de causar una gran sensación, sólo estoy hablando de mi generación...

Esta es mi generación...
Esta es mi generación, nena...

Sí...espero morir antes de volverme viejo...

Out!

"Out in the street
I'm talkin' 'bout slowly
I'm not gonna rest
Woman, you don't know me"

Modern Jazz, rhythm & blues, soul, ska jamaicano, bluebeat, scooters, pop art, nouvelle vogue, existencialismo, anfetaminas, Lambrettas, vespas, Perry Como, backcombing, camisas, chombas, jerseys, parkas...

MODs

Los escépticos no saben

2010-04-16T22:07:00.006-03:00

Ninguno de los dos tenía más de diez años. Uno tenía cabello rubio, bien corto, y ojos pardos más bien pequeños; el otro, por el contraro, tenía la cabellera enrulada morocha y bastante larga, y ojos de color verde, un poco azulados.
Los dos se sentaban en un tronco caído, un poco seco y olvidado, en el medio de un bosque desconocido, sin ánimo de hacerse conocer, y deshabitado totalmente. Desde hace años, sólo ellos frecuentaban todos los jueves el bosque remoto, remotísimo de la ciudad...la ciudad...la hija del miedo...
Se sentaban y pasaban el tiempo...a veces, ni siquiera pronunciaban palabra...sólo esperaban algo, esperaban la vida.
_Dicen que pasa rápido...que uno se tiene que apurar cuando la ve volando y agarrarla con las dos manos para que no se escape...
Siempre el que iniciaba las conversaciones era el rubio. El de cabello oscuro, en cambio, era más tímido y necesitaba escuchar palabras ajenas antes de exponer la suya.
_Dicen muchas cosas...algunos hasta dicen que no existe...
El rubio lanzó una carcajada.
_ ¿Quién dice?
_No sé...los escépticos...
_ ¿Quiénes?
_Esos...que no creen en nada...
El rubio volvió a lanzar una carcajada. El rubio había vivido mucho tiempo en la ciudad...le costaba mucho más que al otro cambiar sus supuestos.
_Uy, mirá, mirá! ¡Va volando!
El morocho se puso de pie y señaló el cielo con el dedo índice de la mano derecha.
_ ¡La veo! ¿Será la tuya o la mía?
_No sé, probemos los dos, rápido, antes de que pase.
Los dos comenzaron a saltar, con las manos extendidas hace arriba, pellizcando al cielo y llenando sus manitos con aire puro de un bosque desierto.
_ ¿Podés?
_Creo que es la tuya _decía el morocho sin dejar de saltar.
Y entonces el morocho cesó su salto. Su amigo, cada vez que apoyaba sus pies en la tierra, envejecía unos años. El cabello rubio comenzaba a tornarse blanco. Su lampiño rostro se llenó de vellos, ya canosos. Las arrugar comenzaron a reproducirse en su rostro, casi como muecas. Y en un santiamén, el rubio cayó al suelo, con la piel fina y maltratada por el paso del tiempo que aún no pasaba, mucho más alto que cuando había empezado a saltar, sin ningún diente en su boca, con algunos pocos pelos en su cabeza...sus ojos estaban cerrados y ya no respiraba.
_Ey... _le dijo el morocho_. ¿La agarraste?
Se agachó y apoyó dos dedos sobre la muñeca de su amigo, que entonces era uno mucho más viejo, que yacía en el suelo. Sintió una o talvez dos palpitaciones. Entonces miró al cielo. Vio que la vida de su amigo pasaba volando rapidísimo hasta que en un momento se perdió entre las nubes y no pudo volver a divisarla. Entonces, las palpitaciones se detuvieron. Su amigo había muerto.
_No la agarraste...Entonces tenías, razón...la vida pasa volando, hay que agarrala rápido... Me voy...los escépticos no saben, hay que avisarles, mirá si se les pasa la vida también...

Texto por Poyo Skalari

Cera de botas...

2010-04-07T16:00:00.003-03:00

"Los hermosos ojos del guerrero
no son nada más que cera de botas"

"He caminado suficiente...
He caminado detrás de ti como una tercera pierna...
Tú no eres consciente de que he caminado por detrás"

Todavía estoy tratando de entender los poemas de Penny Rimbaud...no sé por qué, pero ese dadaísmo punk acrata hace que me estremezca...

ANEMIA DE MIERRRDA ...tengo sueño y gimnasia...qué bronca...

¿Por qué tan dura y misteriosa es la búsqueda del valle embrujado de los buenos augurios?

2010-03-30T18:51:00.002-03:00

Y entonces se abrió la puerta.

Por lo general, durante 70 años, lo levantaba la ruidosa alarma del reloj despertador, pero esa mañana una melodía se metía por todos los rincones y desahuciaba hasta al más tranquilo. Sonaba como un violín estrellándose con una cultura ajena, tal vez con la búlgara, croata o griega...estaba seguro de que era balcánica.

Se acercó a la televisión...estaba apagada y también la radio. De hecho, la música tenía la misma intensidad en todas las partes de la casa...como si tuviera anexado a su oído un parlante.

El violín, sonando violento, daba la sensación de contar una historia...la más triste y pasional que había existido. Él sabía que se trataba de una historia vieja, de 1700 o 1800...en la Rusia zarista... ¿o en la Península Balcánica? No está seguro, el violín no lo deja pensar...a veces, hasta cree que podría ser húngara. En la historia, el bueno muere, claro. La vieja y nueva historia del mundo.

Él camina unos pasos. Pretende llegar a la habitación. ¿El violín está adentro de su cabeza? Tal vez hasta son dos violines. No lo sabe, él nunca tuvo vocación por el arte y menos oído. Encima la música estallaba en su cabeza...sus oídos no tenían poder sobre nada.

Se sentó en la cama. Teme por que alguna cuerda del violín se desgarre y termine lastimando alguna parte de su querida mente... Y entonces el violín empieza a sonar más fuerte.

Y, en un lapso de cinco segundo _no más_, sabe que no son dos violines, sino que es uno. Además sabe que es uno eléctrico y que cuenta con cinco cuerdas de metal. Sabe que el arco está hecho de crines de caballo y que éste es de madera y tiene algunos detalles en metal. Está seguro, además, de que el violín es rojo y sabe, por sobre todas las cosas, que esa música es la mejor que ha oído y, probablemente, se haya compuesto.

Se recuesta relajado sobre el piso. Sentía que no debía acostarse en la cama entonces. Piensa en la música, en el arte...no puede pensar en otra cosa, ¡el violín es el imperio de su conciencia! Ha avanzado por toda su cabeza y sabe que no va a dejarlo ir ni él tampoco a ella.

Cierra los ojos. Cree que haciéndolo valorará mejor la música...el violín descarado que resuena ya en todas las partes de su cuerpo.

Su mano tiembla al compás del arco del violinista que toca desinhibido en mentes ajenas. Se ha vuelto una condena sublime. El violín no se va a ir a ningún lado.

_La música es la voluptuosidad de la imaginación...

Dijo, pero no dijo más.

"En la música, todos los sentimientos

vuelven a su estado puro y el mundo no es

sino música hecha realidad."

Arthur Schopenhauer

Texto por Poyo Skalari

Shhh..silencio que estamos en democracia

2010-03-25T17:28:00.007-03:00

Sueño con el día en que yo sea la que los tenga así...

Ayer pensaba, antes de que tuviera que salir corriendo para que la policía no me agarrara...reprimir un 24 de marzo...pareciera mentira...el día de la memoria creo que se llama ahora...

Pensaba (sí, es estúpido aclarar, pero tengo un punto) en los 30.000 que faltan y en los otros miles que no están registrados en ningún libro pero que la sufrieron lo mismo...me acordaba de la típica historia del tío (todos tienen una de esas y siempre es el tío) que estaba metido en el lugar equivocado en el momento equivocado...pensaba en las historias de la vieja...esas en las que estaba en el boliche y el ejército entraba y se los llevaba a todos...me acordaba de la historia de su pantalón del Che Guevara, ese pantalón que tuvieron que quemar para que no lo encontrara ningún policía...

Después vi ahí adelante, abajo de la bandera de H.I.J.O.S, a Claudia (creo que se llamaba Claudia). Hace años que no la veía en la calle...pero claro, ahora que su hija está viviendo en Alemania, la policía no la puede amenzar con quitarle a nadie, así que se arriesga y la pelea en la calle otra vez, como en los viejos tiempos...

A mi vieja no la vi más...en las marchas desaparece como si se escapara y se fuera a la casa de alguna amiga que tiene por ahí...

Hoy, después del acto de la escuela (sí, ese en el que todos se cagaban de risa como si se tratara de un chiste y no de 30 000 desaparecidos), tuve una clase de Religión...más que religión tendría que llamarse Debate, pero bueno...yo no elijo... El profesor dijo "desaparecidos en democracia" y me olvidé de todo lo que había pensado ayer...y yo creyendo en el irónico "Nunca más"...

Florencia Penachi, Marita Verón, Otoño Uriarte y más de 500 que faltan de sus casas...ni hablar de las que no están registradas...y esto no tiene nada que ver con 1976... Julio López, Sergio Ávalos, Luciano Arruga, Iván Torres y la lista es larguísima...y ni siquiera mencionamos a los pibes que mató la policía desde Walter Bulacio hasta Rubén Carballo...

"Entre 1991 y 2009 -entre Walter y Rubén – 2826 chicos fueron asesinados a golpes o con otros métodos de tortura, en la calle, en comisarías u otros lugares de detención, murieron fusilados por el gatillo fácil o desaparecieron a manos de las fuerzas de seguridad argentinas. En el último año, el aparato represivo estatal nos mató un pibe cada 28 horas. Más de 20 por mes. El 53% tenía menos de 25 años."

Texto por Poyo Skalari

2010-03-17T20:15:00.006-03:00

Años que no veía la PC...

El otro día pensaba...Shaggy era hippie?

"Me senté y mudé mi mente a un lugar remoto. Mis hermanos hablaban entre ellos, pero no podía escucharlos, en ese momento sólo veía sus labios moverse. Mi mente estaba con mi madre, con el padre que nunca había conocido, con mis hermanos cuando aún no trabajaban, cuando no eran ellos quienes me cuidaban…sí, allí estaba mi mente, donde deberíamos estar todos nosotros."

Ando falta de inspiración por lo que subo ese fragmentito de uno de mis cuentos...

Ahora, lo que todos esperaban, ¡escenas de desnudos! (o no)

REMEMBERR (?

TODO EL MUNDO: 27 de marzo, APAGAR LA LUUZ (20.30 a 21.30)

NEUQUÉN: 24 de marzo, MARCHA (conmemoración del inicio del golpe militar) a 20 HS

fur on your collar is fur in your hands

2010-03-11T14:13:00.008-03:00

PREFIERO ANDAR DESNUDA QUE USAR PIELES DE ANIMALES

STOP ANIMAL CRUELTY

SENTITE CÓMODO EN TU PROPIA PIEL Y DEJÁ QUE LOS ANIMALES CONSERVEN LA SUYA

Qué envidiosa la gente que usa pieles...CONFÓRMENSE CON SU PROPIA PIEL -.- Primitivos...y después se quejan cuando los muerde un perro o los rajuña un gato...

¿Y si se pudieran quejar los animales? No sé...de que los comemos o les sacamos la piel o los torturamos para "divertirnos" o probamos medicamentos y cosméticos en ellos o contaminamos su hábitat o alteramos sus ecosistemas o los extinguimos o los cazamos o...

SÁBADO 27 DE MARZO DE 20.30 A 21.30 HS. TURN OFF THE LIGHTS ;D

Working women ♥

2010-03-08T13:58:00.013-03:00

La hipocresía es algo que me molesta de verdad...acordarse una vez por año del maltrato laboral que sufren las mujeres...
En fin...ahí van unos poema de Claudia López Benaiges _estudiante anarquista chilena asesinada por la policía el 11 de septiembre del 98_, porque la verdad, escribir de este tema todos los años y que no cambie nada con el paso del tiempo es algo que me encoleriza. Los poemas se llaman "Homenaje a las hijas de puta" y "Tras los cuerpos amurallados", respectivamente.

"Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura, y de los soles tórridos calcinantes del yugo.
Ellas las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las...
Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados inflamando tus caminos, mostrándote su sexo orgullosamente erguido de guerrillas.
Continuarán explotando, gimiendo demenciales de verdades radicales, inundando los silencios de estas selvas de orgasmos libertarios.
Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta,
Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirosalados de fusil, para saltarte encima y escupirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema...
Porque hoy más que nunca la LIBERTAD lleva tatuada en la piel a una hija de puta"

"Hoy extiendo mis manos a través de estos muros, condenados a retener vacíos agónicos, a quebrar la identidad que huele a barro, a arrancar las ideologías estelares escritas en la piel.
Hoy, voy tatuando contra la pared los pensamientos, los olores, los sonidos liberados, rebeldes, subversivos e insurrectos, y termino los murales inconclusos de las calles que aún no se construyen.
Y, hoy, enciendo, encendemos mil hogueras, me amotino, nos amotinamos mil veces. Entro en huelga, construyo túneles quiméricos, y mañana volveré, volveremos a hacer arder tus barrotes.
Porque ninguna cadena será perpetua, y ninguna cárcel de "alta seguridad" para los sueños de los grillos y las esperanzas de cigarra. ¡Porque estos óvulos subversivos y amurallados, darán a luz la próxima BARRICADA!"

Estaría de más hacer alguna acotación...Claudia López Benaiges escribe con una claridad envidiable...

Ahora sí, damas, no se dejen pasar por arriba...hombres...sean hombres...

(publicidad subliminal en el blog) Pan y Rosas: "Porque entendemos que no será de la mano de los gobiernos de Sapag ni Kristina, ni de la oposición patronal ni clerical que conquistaremos nuestros históricos reclamos. Por eso, te convocamos para ganar nuevamente las calles y alzar nuestra voz ¡Por todos nuestros derechos!"

Monumento a San Martín a las 18 30 hs. Mujeres, es una obligación, hombres, una invitación.

A NO OLVIDARSE: SÁBADO 27 DE MARZO, DE 20:30 A 21:30 HS., APAGAR LA LUZ!

Si la tierra tiembla...

2010-03-06T14:47:00.006-03:00

"Si la tierra tiembla
Se hunde en el mar
Si la tierra tiemble
Nadie se va salvar... "

El otro día, cuando recorría la casa con mi hermano y temblaban mis pies por culpa de la liberación de la energía acumulada en la corteza por lo que las placas tectónicas se desplazan y no sé qué más, abrimos las ventanas porque crujían y nos daba más seguridad tenerlas abiertas.
Al otro día, cuando le contábamos al don Mario ♥ que habíamos pensado que no era un temblor sino un loco que se había metido a la casa y que movía las lámparas, el piso y hacía crujir a las puertas y a las ventanas sin que pudiéramos verlo, el Mario se murió de risa (no, no se murió, pero le dio risa). No podía creer que no conociéramos los temblores...
Cuando se la contamos a la vieja ♥, que ni siquiera se había levantado ni por el temblor ni el crujir de las ventanas, ella empezó a cantar Machine Gun...
Después prendimos la tele...iban 122 muertos en Chile, el país hermano...entonces creo que todos nos acordamos de Machine Gun...
"¿Llamaste a Sandra?", le había preguntado Mario a la vieja... "Volvía anteayer". "Ah", le dijo Mario, despreocupándose.

Ya cuando nadie nos escuchaba, mi hermano se quedó mirándome un rato. "Qué panchos que estubimos", me dijo al fin. "Mirá si pasaba algo...no le avisamos a nadie que saliera afuera". "Sí...", le dije...

Después me acordé que en Neuquén nunca hay temblores...después leí en el diario que un "pedazo" de hielo se había desprendido de la antártida y que eso va a alterar los océanos...al otro día me enteré que había habido un temblor en Salta y se habían muerto dos personas...después me informó el sabio Mario que habían habido terremotos en Haití, México, Perú, República Dominicana, Venezuela, California, Taiwan, Japón...Otra vez, Machine Gun...

"¿Escuchaste hablar de la contaminación y el calentamiento global?", me dijo el Mario. Lanzé una carcajada. "Sí...", le digo. "Probablemente eso nos mate", continuó.
Pareciera una película de ficción, solamente que en la vida real.

Después la vieja trajo una coca cola grande, con una remera diadora y unas zapatillas adidas porque venía de jugar al tenis. El Mario se prendió un cigarro Marlboro y yo me pasé el Nivea por los labios... Me sentí culpable un momento...porque mi familia consume productos fabricados por multinacionales destructoras del medio ambiente... después me olvidé, como si me fuera ajeno, como si lo que pasara en el mundo no tuviera que ver con la destrucción que traen las multinacionales...

"Si la tierra tiembla será culpa ti"...y obvio...nosotros somos los consumidores de multinacionales...nosotros destrozamos la naturaleza... ¿No era el ser humano el único animal racional, sensible y consciente?

PULLSHIT

no se olviden: "La hora del planeta: Sábado 27 de marzo de 20.30 a 21.30 hs. ¡APAGÁ LA LUZ!"

Texto por Poyo Skalari

"¡cuidado baby!"

2010-03-01T21:28:00.004-03:00

Nos sentamos las tres en los sillones del living... Sí, esos, los de paja o algo así.
Nos miramos...no hizo falta decir absolutamente nada. El silencio lo dijo todo. Nos conocemos tanto que fueron las miradas las que narraron lo que hemos vivido separadas y estoy segura de que, si hubiéramos hablado, lo habríamos arruinado todo.
"¿Cerveza?", preguntó una. "No, no. No tomo". Todas lanzamos una carcajada tímida. Desde hace unos años habíamos tenido que olvidarnos de las juntadas nocturnas diarias y, sin querer, nos habíamos olvidado de tomar cerveza todos los fines de semana.
"No tomas", dijo riéndose y se sirvió en un vaso de metal...esos que ya deben tener más de diez años. "¿Decidiste dejar los malos hábitos atrás también?", dijo, esta vez, dirigiéndose a mí. Sonreí. Hace meses que no probaba el alcohol, pero la cerveza ya estaba abierta y no podía permitir que ella se la tomara toda sola. "No", le dije. "Servime un trago", y ella como gran amiga de la infancia me sirvió justo hasta el punto que me gusta, hasta llegar a las "liñitas" del vaso de acero.
Me puse de pie, disponiéndome a traer algo para masticar y tardé un buen rato. Las ladies siempre habían sido algo caprichosas con el tema de la comida y elegí las mejores frutas de la heladera. Cuando me vieron, lanzaron una carcajada. Lo había olvidado...ni la una ni la otra comía sano, pero cedieron ante mi tentativa de alimentarlas saludablemente y se decidieron a comer algun durazno blanco...
Cuando apoyé la fruta sobre la mesa, me incliné para sentarme. Como siempre, descuidada, sin vislumbrar aquello que me rodeaba, me dispuse, torpemente, a sentarme sobre el sillón...sin darme cuenta que sobre éste había dejado mi vaso...
"Cuidado", oí. No le di importancia la primera vez... "Cuidado", sentí de nuevo. Y una vez que arrojé el vaso ensuciando a las ladies con el líquido alcohólico que contenía la taza, oí otra vez "Cuidado, baby!"
Las miré sorprendida. "Qué volada", me dijo una escurriéndose el volado de su vestido. "Mal", concordó la otra.
Me miraron, las miré...miramos el líquido en el piso y nuestras ropas, que habían cambiado de color adquiriendo el mismo tono que el de la cerveza, que en este caso era negra.
Casi como vómito, las tres comenzamos a reír a carcajadas. ¡Como en los oldies! ¡Cuando una empezaba una oración y la otra la terminaba! ¡Cuando sólo nosotras reíamos de nuestros chistes! Cuando reíamos todas a la vez...
Entonces la cerveza, los vestidos, el vaso, la torpeza, la "voladez" (que ahora parece ser mala) y un poco de humor negro nos retornó a aquel mundo remoto en el que solíamos despertarnos en la misma cama, usar los mismo corpiños y compartir ¿los novios? Sí...los novios...

Faaaa...qué tiempos aquellos...
A la ladies...que las amo ♥

Texto por Poyo Skalari

Good bye, good man

2010-02-27T17:00:00.005-03:00

Parecía tan feliz...no entiendo por qué se fue...o no... no entiendo por qué se fue así y ahora.

Me agarró infraganti! Completamente desprevenido! "Me voy", me dijo. "Me voy", me dijo mil veces para que yo entendiera... ¡Y ni siquiera tuve el valor de preguntarle por qué! ¡Ni siquiera fui capaz de rogarle que se quedara un minuto más!

La miré a los ojos durante un segundo y medio y corrí la vista a una pared, ¡demostrando indiferecia! ¡Como si me hiciera más hombre! ¿Más hombre? La verdad que no sé qué fue lo que pensé en ese entonces...

Tomó un bolso diminuto color negro. Tenía el dibujo de una excitante chica de calendario que se lo había regalado Psyscho, de la bond...la bond...motivo por el cual llegamos a esta ciudad... En ese entonces, Psyscho era mi inspiración, tenía una novia hermosa _no más hermosa que la mía, pero a diferencia de mí, a él no lo había dejado_ y con ella se había casado. Luego enloquecieron _se casaron a los 22_, se llenaron de heroína y ella terminó apuñalándolo. La locura de la historia es que cuando él abandonó el hospital, volvieron a vivir juntos.

En fin...ella cerró la puerta y oí sus pasos en la escalera maltrecha del edificio...

Ella era mi vida, y en ese momento, se me filtraba como agua entre los dedos...dejando atrás la peor desgracia de todas: la soledad, el desamor...

Good bye, lonely man ♥

Te quiero negri, no estés mal (:

Texto por Poyo Skalari

Diálogos extraordinarios...

2010-02-24T19:10:00.005-03:00

Una última pregunta...

Para dormir...

¿usas un baby doll o un pijama?

What a good times...

2010-02-22T14:26:00.004-03:00

"Vamos a volver, loca, no te enojes"

En una hora y media, tengo que ir a la escuela a rendir matemática, como todos los años...la vieja de vez en cuando pasa y me mira con el ceño fruncido...no entiende por qué estoy en la compuu en vez de estar estudiando... Me pregunta... "¿No estás nerviosa? ¿No te conviene repasar?", pero no le contesto...sería una pérdida de tiempo...
De lejos, se escuchan unas ruedas girando sobre el asfalto caliente. Es un skate...desde hace unos años ese sonido me levanta el ánimo...aunque también me deteriora un poco... Supongo que por la second...supongo... Siempre me voy corriendo a la ventana para ver si son ellos, si volvieron...pero siempre es alguno del mismo barrioland... Sí, esa parte es un poco decepcionante.
La última noche _desde que partieron_, la pasamos en el barrioland de todos...ese en el que vivían solamente siete...que con el tiempo quedaron tres... Ahí hicimos lo de siempre...destapamos algunas cervezas y abrimos dos frizze...pusimos lo más alegre de los Ramones, bastante de Boom Boom Kid y otro poco de Nirvana...queríamos que la música fuera alegre, por lo menos más alegre que la situación...
Les pedí un trago de frizze...nunca tomo mucho, pero tenía que tomar...era la última noche en la que iban a estar acá. "El frizze es para las damas", dijo el Jimmy y me lo pasó. Los hombres levantaron la voz, se opusieron pero después terminaron cediendo porque las cervezas eran más de dos.
"No te preocupes...", me decía el Jimmy que era el loco que me pasaba a buscar en skate todos los días a casa. "Acordate...si escuchás un skate cerca de tu casa, es porque volvimos." Y yo como idiota me emocioné _como siempre_ y esperé el sonido del skate rodando en la vereda.
Pero, como siempre, miles de sonidos de skates, ni una sola cara familiar...Resta seguir esperando sentada en la vereda...no sé...con un mate en la mano...o capaz, con un frizzé...

Quiero Buenos Aires yaaaa :/

Texto por Poyo Skalari

Ayer nomás ♥

2010-02-19T15:10:00.006-03:00

"Te estaba buscando, te has ido?
Te llamé por teléfono...era otra dimensión...
En fin, nunca regresaste...vos sabés lo que quiero decir.
Y te fui a buscar...te has ido?
Caminando por el océano...era tan triste...
Mujeres mirando con un shock en sus rostros...
Triste descripción...y yo te estaba buscando...
Todo el mundo estaba cantando...
Una chica se arrojó en Redondo Beach y todos están tristes...
Yo estaba buscándote, te has ido?
Linda chica, todos lloraron.
Ella fue víctima de un suicidio dulce.
Yo fui a buscarte, te has ido?
La recepcionista me dijo que una chica se arrojó en Redondo Beach,
Era pequeña, un ángel con cabello rubio.
Fui a buscarte, te has ido?
Busqué mis llaves, no le contesté.
Fui a mi habitación, empecé a llorar.
Eras tan pequeña, un ángel, te has ido?
Caminando por el océano...era tan triste...
Yo sólo estaba de pie, con un shock en mi rostro.
El coche fúnebre se alejó, y la niña que había muerto era vos...
Nunca regresarás a mis brazos por que te has ido..."

Casi como ironía siniestra, mientras me acordaba de una anécdota, el reproductor empezó a hacer sonar la voz de Smith con una de las canciones que más me quiebran...anteriormente, suponía que tenía que ver con la combinación de acordes o con su increíble voz desafinada, pero para sacarme la duda, se me ocurrió escuchar la letra _cosa que con Patti Smith no hago nunca, aunque sea la poetiza laureada del punk_. Para decepcionar a los míos, los que llevan mi sangre, lloré...como hace años no lloraba... ¡Rompiendo la larguísima y circunspecta tradición familiar de no llorar en vano! Lloré porque sí, por memorias olvidadas, por más que mi cabeza ahora esté infestada con cosas sin valor. Lloré porque la canción me la recordó, me recordó la situación, me recordó el momento en que la vieja salió gritando del baño por un médico, me recordó verla llorar al costado de la cama, me recordó el momento culpable en que me mandó a comprar cosas que no necesitaba nadie, me recordó haber llorado... Pero en aquel entonces contaba con sólo diez años, la edad límite en la tradición familiar nos permite llorar, en la edad en la que podíamos llorar como niños por cualqier cosa... Pero no me arrepiento de nada...tal vez de haber ido a comprar, pero no de llorar mientras escuchaba la canción...me hizo bien...me recordó no sólo la voz de ella, su rostro, su risa...me recordó que soy humana, y aunque no pueda hacerlo siempre, me recordó también que puedo sentir...y que por más que la vida me haya hecho crecer más rápido, tal vez, que a otros niños, su memoria me hace retornar a aquel dulce pasado en que la niñez aún me abrazaba y todavía besaba sus talones...cuando podía llorar sin asco, sin tener que esconderme de mis padres o de mis amigos.

Gracias a Candela A. †, por hacerme

adulta a la edad de diez años,

y por hacerme ver, a los 17, que llorar

no me convertía en desertora

(en lo que ahora serían sus 21 años).

Texto por Poyo Skalari

2010-02-18T16:47:00.003-03:00

BEWARE!

The tree has no idea of itself!

2010-02-12T21:54:00.003-03:00

"Miro a veces el fondo de los ojos de un gato. El animal domesticado ha adquirido al precio de su ingenuidad elemental la facultad de dirigirnos esa mirada, a nostros, que ya no somos animales. La mirada de ese gato iluminada al contacto con la mía, me pregunta:
¿Es verdad que te interesas en mí?
¿Es que existo para tí?
¿Es que existo?"

-Martin Buber-

Flashes antiguos

2010-02-12T02:57:00.004-03:00

Perfectas en todos los sentidos...

Cuando caminan, cuando se ríen, cuando lloran, cuando se mueven, cuando respiran...

Son símbolos, son iconos, son innovaciones, son artistas, son empleadas, son jefas, son lindas, son fotógrafas, son modelos, son excéntricas, son encantadoras, son amables, son humildes, son famosas, son nadie, son personalidades, son nadie, son creativas, son dueñas, son nadie, son únicas, son nadie...

Desfilan, se mueven, bailan, hablan, conversan, fuman, se inyectan, toman, necesitan ayuda, no necesitan a nadie, se conocen, cantan, actúan, se sacan fotos, filman, ríen, se deprimen, se alejan, las alejan, se aislan, las aislan, se desconocen, las desconocen, lloran, se ríen y vuelven a llorar... Brillan, se vician, consumen, se apagan...

Eddie, si estuvieras acá, serías mi mejor amiga ♥

Eddie, Twiggy, Briggite ♥♥♥

[Hace tanto tiempo escrbí esto

que no estoy segura de poder calcular

cuántos otros escritos le siguieron.

Lo encontré revisando un cuaderno

que ya tiene sus años y que,

al encontrarlo, tuve que sacudirle la tierra

para poder distinguir una "P" de una "B"

o una "C" de una "O".

En fin...el amor por las ladies sigue siendo el mismo...

La admiración aumentó bastante

y un poco la envidia.]

Texto por Poyo Skalari

2010-02-10T00:34:00.007-03:00

Imagínate a ti mismo en un bote en el río,
Con árboles de mandarinas y cielos de mermelada...
Alguien te llama, vos respondés despacio,
Una chica con los ojos de caleidoscopio.

Flores de celofán amarillas y verdes,
Impotentes sobre tu mano.
Buscas a la chica con el sol en sus ojos,
Pero se ha ido.

La sigues a lo largo de un puente sobre una fuente
Donde las personas se balancean a caballo y comen pastel de marshmellow
Todos sonríen mientras vas a la deriva, pasando las flores,
Que crecen tan increíblemente alto.

Foto tomada de 2.bp.blogspot.com

Taxis de papel de diario aparecen en la costa,
Esperando para llevarte.
Trepas de espalda con la cabeza en las nubes...
Y te has ido.

Imagínate a ti mismo en un tren en una estación
Con porteros de plastilina y una linda corbata de vidrio.
De pronto, hay alguien en el torniquete,
La chica con los ojos de caleidoscopio.

Querida Alicia

2010-02-05T22:53:00.004-03:00

Qué tal, Alicia...es un placer...bienvenida a Grotesqueland...

¿Sabes? Por lo que oí, debo decirte que Grotesqueland en nada se parece al País de las Maravillas del que tú tanto hablas. No...no mires con esa cara...no es una sorpresa, es una mala pasada...

A ver... ¿por dónde empezar? Grotesqueland, Grotesqueland...es un mundo complejo, mucho más que El País de las Maravillas... ¿Se te antoja oir algo cómico pero real? En Grotesqueland, hay cerca de 7.000.000.000 de personas...y cada una de ellas se cree mejor que las otras... ¿Cómo? ¿Nunca ha oído hablar de la soberbia? ¿La altanería? Me extraña, Alicia...por lo que oí de la Reina de corazones...

¿El arte? ¿Te interesa? Qué raro...siendo tan joven... Sí...el arte es bueno en Grotesqueland...cualquier crítico lo diría... ¿Que qué es un crítico? Vamos, Alicia...aquel que dice qué es bello y qué no... ¡Claro que hay quien juzgue sobre lo que es bello y lo que es feo! Imagino que tambien en ese mundo del que hablas... Oh, vamos, Alicia...ese lugar no puede ser tan bueno...

¿Fiesta del té con vestidos de hilo? En Grotesqueland prefieren una bueeena hamburguesa y un gran saco de piel de nutria, Alicia... ¡Ja, ja! ¡Alicia! ¡Sabía que ese mundo no podía ser perfecto! ¡Una hamburguesa! La inventamos aquí en Grotesqueland...claro...es que en El País de las Maravillas no deben existir los animales... ¿Que existen? Entonces al menos conocerás la carne asada...claro...la carne asada... ¿Y qué se supone que hacen? ¿Los animales andan libre por ahí como personas? ¿Nadie se los come?...claro...comer... Sí, matar, suena cruel, pero una vez que los comes... No, no es canibalismo, nosotros no somos animales...bueno, sí, lo somos, pero somos los únicos razonables... Bueno...talvez tú no lo notes...

¿Qué? ¿Te has enojado, Alicia? ¡Sólo te presentaba Grotesqueland como si me fuera ajeno! ¿Que te repugno? ¿Grotesqueland te repugna? ¿Por qué? ¿Por comer animales? ¿Por la soberbia? ¿La crítica? ¡Entonces bien! ¡Vete al País de las Maravillas! Pero una última cosa... ¿puedes llevarme contigo?

"No cuentes qué hay detrás de aquel espejo no tendrás poder...ni abogados, ni testigos"

Texto por Poyo Skalari

2010-02-03T15:19:00.004-03:00

"Este es para mí el paisaje más bello y más triste del mundo. Aquí es donde el principito apareció y luego desapareció de la Tierra. Mirad con atención este paisaje para aseguraros de que podréis reconocerlo si alguna vez viajáis a África, al desierto. Y, si por casualidad pasáis por allí, os ruego que no vayáis deprisa, ¡que esperéis un momento bajo la estrella! Si entonces un niño se acerca a vosotros, si ríe, si tiene los cabellos de oro, si no responde cuando se le pregunta, adivinaréis quién es. ¡Entonces sed amables! No me dejéis tan triste: escribidme rápidamente diciéndome que ha regresado..."

Fragmento de "El Principito", de Antoine de Sanit-Exupéry

PRINCIPITO VOLVÉ A MÍ ♥

LOVE BUZZ

2010-02-02T19:57:00.004-03:00

♥

¿Me creerías si te dijera que eres la reina de mi corazón?

Por favor, no me engañes cuando te lastime...

Simplemente no es lo que parece...

¿Puedes sentir mi susurro de amor?

Noches alegres y mañanas tristes

2010-01-31T15:06:00.006-03:00

Se levantó con dolor de cabeza y descompostura...él odiaba la resaca. Una dama desnuda estaba dormida a su lado. Se acercó con el ceño fruncido. No la reconocía, pero eso no bastó para alarmarlo...todos los sábados habían damas desconocidas en su cama. Lo extraño es que entonces era jueves, lo que tampoco bastó para alarmarlo.
Se puso de pie, soltando la sábana que lo enroscaba. Sintió frío en su entrepierna y bajo la mirada a ésta. Comenzó a reír. Él también estaba desnudo por lo que supo que había tenido sexo... No le dio importancia y siguió con la rutina inútil.
Miró el reloj...eran las doce. Era temprano...tempranísimo...él solía despertarse al menos dos horas más tarde.
Se metió bajo la ducha. Estaba apurado, no quería que la dama se despertara antes de que él estuviera listo. Era un caso especial, como lo eran todos los sábados _aun que entonces fuera jueves_, por lo que se puso sus mejores ropas: un jean algo desgastado, pero menos desgastado que el resto, las converse negras, la remera de Social Distorsion que tenía un encantador esqueletito bailando con una copa en la mano, un saco negro con líneas horizontales grises y los guantes de cuero negros _típicos de una mañana de sábado_. Después de peinarse con la mano, pensó en delinearse un ojo para hacerle homenaje a su ídolo Álex, pero lo rechazó porque pensó se vería muy gay.
Salió echándose perfume del baño. La dama estaba despertando.
_ ¿Dormiste bien, linda? _le dijo mientras desenganchaba una de las cadenas que colgaban de sus pantalones_.
Ella pareció alegrarse al verlo.
_Lo hice... _respondió_.
Él, con un envión algo brusco, cruzó sus piernas sobre la cintura de ella. Se agachó un poco para poder besarla y volvió a enderezarse.
Ella lo miraba hechizada. Le encantaba tener ese poder sobre las mujeres. Él la miraba con desdén. Creía que ella lo sospecharía, pero era más estúpida que las anteriores...por fortuna...para él sería mucho más divertido...para ella, mucho más lastimoso.
Estiró la cadena por última vez y la colocó debajo del cuello de ella. Comenzó a presionarla de a poco.
_ ¿Qué haces? _le dijo ella cuando entendió la situación_.
_Shhh...
Él recordó la noche. Habían dicho lo mismo...mientras tenían sexo.
_ ¡No!
Los gritos lacerados sólo lo excitaban más.
Ella comenzó a mover los brazos. Trataba de empujarlo, pero él era muy fuerte.
Él presionó con tanta fuerza al final, que sólo fue cuestión de segundo que ella dejara de luchar.
Él se levantó. Así, inerte, se veía más linda...como el resto... Ella aún tenía los ojos abiertos. Se veía tan bien...
Sacudió su saco, se limpió los brazos ensangrentado _las mujeres solían rajuñarlos cuando él las estrangulaba_, se agachó al cuerpo y besó su mejilla.
_Que duermas bien, número 36.

Texto por Poyo Skalari

Gloria ♥

2010-01-29T00:45:00.008-03:00

La gente dice "¡Cuidado!", pero no me importa... Las palabras sólo son reglas y regulaciones para mí...

Camino en un cuarto...me muevo en esta atmósfera en la que nada está permitido...

Y voy y vengo de estas fiestas...y sólo me aburro...hasta que miro por la ventana y veo esa dulce y joven dama...caminando sobre el parquímetro, inclinándose en el parquímetro...ella se ve tan bien...se ve muy bien...

Y tengo esa extraña sensación de que voy a hacerla mía, pondré mi hechizo sobre ella...

Y aquí viene...caminando por la calle...aquí viene...entrando por mi puerta...aquí viene...trepando mi escalera...aquí viene...bailando a través de la sala en un pequeño y lindo vestido rojo...

Y Dios...se ve tan bien...y tengo esa loca sensación de que voy a hacerla mía...

Y dije "cariño, dime tu nombre", y me dijo su nombre, ella me susurró, ella me dijo su nombre, y su nombre es...su nombre es GLORIA

Yo estaba en el estadio... Habían veinte mil chicas

gritándome sus nombres... Marie y Ruth, pero para decirte la

verdad, yo no las oí, yo no las vi...dejé que mis ojos se alzaran hacia la gran torre del reloj y oí esas campanas repicando en mi interior, haciendo ding dong, ding dong, ding dong, ding dong...

Contando el tiempo, luego viniste a mi habitación, y me susurraste al oido, y tomamos la gran zambullida...y Dios, estuviste

muy bien...estuviste tan bien...y tengo que decirle al mundo que te hice mía...

Girls...I love them all...

2010-01-27T17:52:00.002-03:00

COOL BABY

YOU DO TURN ME ON

Betty Page ♥

2010-01-26T23:42:00.005-03:00

¿El "placer" vale el asesinato? ¡NUNCA!

"Llegará el día en que

hombres como yo verán

el asesinato de animales

como ahora ven el asesinato de hombres"

Leonardo Da Vinci

V I V Í V E G E T A R I A N O ! ! !

Quadrophenia

2010-01-26T03:02:00.003-03:00

Wendy levanta la mirada para mirar el cielo...tal vez así pueda trasladarse a aquel mundo que la atrapaba todo el tiempo...pero no...no sabe qué es lo que pasa en aquel mundo que ya no la atrapa como antes...que ya no aparece ni la moviliza de un mundo a otro.
Teme que ese mundo ya no vuelva...teme tener que vivir en la realidad todo el tiempo...teme olvidar aquel maravilloso mundo...
"¿Volverá?" No lo sabe...pero está segura de que lo extraña.
"¿Cuándo fue la última vez en que estuviste en ese mundo?", le pregunta el terapeuta.
"Quadrophenia..."
"¿Perdón?", pregunta el hombre algo perdido.
"Quadrophenia se llama el mundo...y no lo he visto desde hace un tiempo...desde que..."
"¿Si?". El terapeuta parecía no tener tiempo...se lo notaba apurado.
"Desde el viernes..."
"El viernes te internaron..."
"Sí...desde eso..."
"¿Crees que Quadrophenia y la internación tengan algo que ver?"
Ella se enfadó. Se puso de pie y empujó la silla hacia atrás.
"¡¿Pero cómo se le ocurre?! ¿No me oyó que he dejado de visitar Quadrophenia desde que me internaron? ¡Por supuesto que no tienen nada que ver! ¡Quadrophenia representa la liberación! No tengo idea de qué es lo que representa este hospicio."

Te entiendo, Wendy...me pasa siempre...

Texto por Poyo Skalari

2010-01-26T02:24:00.002-03:00

¡Por Dios, Homero!
¿Qué, tú y Marge son
H E R M A N O S?

2010-01-22T14:01:00.003-03:00

¡AAAAAH! ¡Basta 70's! ¡Me harté! ¡Ni un éxito más!

Homosexual

Glamoroso

Austrohúngaro o eslovaco

Hipocondríaco

Excéntrico

Bohemio

Voyeur

Insensible

Soberbio

Loco

Pobre

Desinteresado

Interesado

Rico

Distinto

Raro

Famoso

ARTISTA

Andy Warhol ♥

Gracias, Letts

2010-01-17T20:44:00.002-03:00

"Las calles siempre me son más eternas cuando no tengo donde ir, y lo bonito del cielo está en sólo tener que contemplarlo, cuando el tiempo se queda abajo, y cada roce de la brisa se hace excitante y cada dolor pasajero, simple viento. Es allí junto al río, cuando se me olvida ese suicidio temprano hacia el que me dirijo. Cerca del agua que nos da vida y nos hace dejar a un lado, ese saber que nacimos con las manos atadas. Todos tenemos ese lugar donde vamos a buscar todas aquellas sonrisas que no llegaron, esos abrazos que no dimos, y donde somos encadenados por nuestros propios errores. Aquellos errores que quizá no supimos arreglar, o no quisimos... Pero eso sí todo sentado encima de esa fría piedra, que no me impide sumergirme por completo en mis pensamientos, el frío que me recuerda que soy preso de una realidad, en la que muchas veces lo mejor es pagar lo errores con despedidas.

Ese `mi rincón´, donde uno es el único confidente de sí mismo... Allí donde "Morfeo" es capaz de atraparme mientras aún estoy despierto. Es un sitio oscuro, pero allí la luz de una sola estrella puede hacer brillar la noche como el día. Mas es eso lo que es vida. Mientras se aparta la mirada de la luz, para no apreciar mi cordura cayendo al vacío. Pero fue allí en mi rincón donde me di cuenta que prefiero ser un loco, y ser yo. El mantener mi Orgullo y mi Imagen ya me robo bastante."
-

Texto extraído de Polseguera

Odio verme retratada en tantos textos ajenos...

2010-01-17T14:51:00.000-03:00

REALLITY BITES! ♥

Parece un chico

2010-01-15T23:07:00.003-03:00

Si fuera un día corriente de invierno, ella ya estaría durmiendo, pero como es verano _lo que implica que está de vacaciones_ está despierta y, para variar, está leyendo un libro...no tiene tapa debido al maltrato y al paso del tiempo, por lo que ni siquiera ella sabe de quién es...supone, por la lascivia, la perversión y, por supuesto, el sadismo, que se trata de un libro del Marqués de Sade.
Detrás, se escucha una conversación típica de un par de padres tradicionalistas que no se les pasa por la cabeza la idea de cambio o progreso...o sea, un par de padres típicos.
"Es vegetariana _empiezan diciendo. Suenan preocupados, pero ella sabe que lo único que les interesa es el status quo_, se rapó la cabeza, lee libros impropios, se parece a un chico"
Tenían razón, pero ella no entendía por qué estaban preocupados.
" ¿Será la música? _decía la voz masculina_. Vos debés tener algo de culpa también, vos la llevaste a tus marchas."
Ella no pudo evitar lanzar una carcajada, pero se contuvo...no quería que cortaran la conversación por su culpa. Ya no quería carga con la culpa de nadie...
"Puede ser..."
¿Puede ser? Ella esperaba algo más violento, de hecho esperaba un golpe o al menos un rugido.
La llamaron. Ella se acercó a la mesa, en donde estaban este par de padres.
"Los seres humanos somos omnívoros", dijeron. "Las mujeres tienen pelo largo", seguían.
"Sí", les decía a todo. "Comparto".
No le molestaba que la llamaran todo el tiempo para hablar de que ella estaba al revés. De hecho, lo difrutaba, como difrutaba estar al revés. Lo que sí le molestaba es que fueran ellos los que hablaban de libertad mental y trataran de reprimirla...sí, justamente, la hipocrecía, el engaño...pero podía vivir con ello... Desde niña le habían enseñado a reprimirse, no se iba a sublevar porque a sus padres no les gustara la cabeza rapada o la resolución de justicia que conllevaba el vegetarianismo.
Cuando el par de padres terminaron lo que tenían que decir que, por cierto, ella no había oído en lo más mínimo, tomó el libro que supuestamente era del Marqués de Sade y se dirigió a la habitación de atrás. No sabía bien por qué, pero ese cuarto la calmaba.
Se sentía un poco hipócrita...hace un tiempo atrás había escrito que era "más feliz que la mierda", según sus propias palabras...pareciera mentira cómo cambia el ánimo en tan poco tiempo...pero esta vez decide librarse de culpas...ya estaba harta de tener que ser la mesa en la que todos apoyaban sus culpas. Esta vez, se lavaba las manos. Esta vez culpaba al par de padres...esta vez, ella había hecho todo lo posible por ser quién era, sin ningún muro que lo impida...pero el par de padres estaba demasiado interesado en el status quo, prefería levantar barreras, obligarla a reprimirse...como siempre...
Esta vez, no tiene culpas...esta vez, culpaba al par de padres...

"Los niños comienzan por amar a los padres. Cuando ya han crecido, los juzgan, y, algunas veces, hasta los perdonan."

Oscar Wilde

Texto por Poyo Skalari

A tomar la gruitarra por las astas

2010-01-12T14:12:00.007-03:00

¿Y qué esperamos? ¡Es hora de tomar la guitarra por las astas y tocar al mejor estilo Rock & Roll! Porque de eso se trata, de romper con lo establecido con un solo acorde, o en el caso de algunos seres místicos _tales como Hendrix, Page o en la bata, Keith Moon u otros_ con mil y un acordes...

Sino miremos a Nirvana y su sonido de Seattle... Quebraron con toda una era de estupideces...rompieron con ese arquetipo asqueroso de basura pop...

Pero el sonido de Seattle perdió fuerzas...muchísima fuerza... ¿MTV tendrá algo que ver? No...eso ya es lavarse las manos...

En cuestión...odio ver a la música en estas condiciones, pero tengo esperanzas de que una banda nueva rompa el arquetipo actual que no se basa en ningún principio más que en el del dinero y establezca una vez más un item en la historia de la música...así como Nirvana...que vino y revolucionó otra vez la posición del arte en estos días...

¡A no dormirse con la cuestión artística!

Lo que hace la nostalgia...es capaz de hacernos escribir cualquier boludez...bueno...para eso sirve...la nostalgia...para liberar a los demonios internos...para que no se queden adentro...

Texto por Poyo Skalari

Divino '70

2010-01-04T02:08:00.012-03:00

Nooo! ¿Qué estaba pensando? ¿Qué me costaba nacer hace cincuenta y cinco años? Y vivir la época gloriosa… ¿Qué me costaba?
Mi deseo no es muy extravagante…de hecho, debe haber miles deseando lo mismo…
Ocasionalmente, me puse a leer un libro que me concedieron por mi cumpleaños, cuya trama se basa en la historia de la música _más particularmente, de los discos_ partiendo de los ’50 (iniciando con el legendario “In The Wee Small Hours” del gran Sinatra) y termina en el año 2005, con el “Get Behind Me Satan” de los entonces primerizos White Stripes.
En fin…revisando la década de los ’70, porque, claro, el libro agrupa a los discos según las décadas, no pude evitar decir con algo de bronca “¡Mierda! ¿Y en dónde están ahora?” Bueno…después lo comprendí…son cuarenta o cincuenta años (si cuentan la década desde el ’68, como yo lo hago)…en ese tiempo la gente envejece, la gente muere…sobretodo estos grandes…porque, como dijo una vez un amigo _refiriéndose a cómo se nota el paso del tiempo en uno_ ¡es el Rock & Roll! Sí…y ahora me doy cuenta…es el Rock & Roll…porque ahora cada vez que avanzo una hoja del libro de mierda veo cómo los cantantes se van haciendo más bonitos y su música va perdiendo calidad…o perdiendo Rock & Roll…
Entonces leo…según el libro, la década del ’70 empieza con “Cosmo’s Factory” de los legendarios Creedence Clearwater Revival…doy vuelta la página y veo, entre otros, la portada del disco “Morrison Hotel”, que de más estaría aclarar de quién es… También aparecen otros como The Carpenters o John Lennon y otros que no son tan conocidos pero son bastante buenos…también están Sabbath, Neil Young, Zeppelin, Deep Purple, The Grateful Dead, The Who y entonces no dejan de aparecer nombres que lo único que me hacen pensar es “¡¿Cómo no estuve en sus recitales?!”
Trato de dejarlo de lado, pero a medida que avanzo, me aparece Iggy Pop o Santana y Jethro Tull…aún que Nirvana, que suena atrás, me consuela un poco por ser un poco más tardía que estas bandas setenteras…pero igual los ’90 ya están lejos…
Yes, The Rolling Stones, Emerson Lake and Palmer, Janis Joplin y Lou Reed hacen que me transporte involuntariamente al mundo de los ’70…pero al ’70 luchador, al ’70 progresista, no al ’70 de las dictaduras latinoamericanas, ni al ’70 de Vietnam y las otras guerras menos famosas pero igual de trágicas…no…al ’70 de los buenos augurios, al ’70 de la mejor música, al ’70 de la psicodelia y el Rock & Roll…
Veo a Steve Wonder con una boina y anteojos negros que usaban todos los músicos de entonces.
The Temptations no me gustan mucho, pero me río cuando los veo…me recuerdan a una banda nacional que combina todos los géneros y cuyo cantante se desenvuelve como si estuviera en su cuarto, completamente solo.
Al girar la hoja otra vez, veo a, para algunos, un ícono de la paz y, para otros, al músico y mesías más grande de todos los tiempos…sí, Bob…al lado están los majestosos Pink Floyd, que contrastan con Marley por el mensaje que llevan debajo de sus discos. Uno dice “No me veo como jamaicano. ¡Me veo como rasta porque soy rasta! Jamaica es Jamaica… ¡Como hombre soy rasta!”, y el otro, “Teníamos un objetivo común, que era hacernos ricos y famosos”. Imagino, distinguirán quién dijo qué.
Dylan, Queen y Eric Clapton en tres páginas seguidas me hacen pensar en la variedad…decir que en la calidad está de más, pero no hay problema. De todas maneras, si hoy estuvieran acá… ¿los seguiría la misma cantidad de gente? No…si el evento más popular del valle fue el llamado Dady Yankee y eso que vino el ex Mano Negra…
New York Dolls, Patti Smith y The Ramones me muestran que el Punk está en su mejor época y es un poco antes que en el 77…entonces veo a los Kiss que están en la página que sigue y me río de sus ropas. Después me controlo y me pongo seria por temor a faltarles el respeto aunque no puedan verme ni oírme.
Me río otra vez cuando, atrás de los Ramones, veo a Peter Tosh fumando de una pipa hecha de caña, agachado entre algo que parece un bosque, pero al acercarme descubro que es esa famosa planta que para los rastas es sagrada y le llaman ganjah…me río de vuelta y leo en voz baja “legalize it”.
“Soy sólo Rock & Roll”, dijo Elvis Costello y en la hoja que sigue “Los Clash lo hacíamos todo de corazón”, según el legendario Strummert y “Marquee Moon” de los grandes y desconocidos Television en la parte de atrás. Para variar, los Pistols, infaltables, dos páginas más adelante. El Punk en el mercado comienza a tomar forma.
“Los álbumes son como viajes…seguimos viajando” dijo Debbie Harry que en su momento con Blondie estaba bien sexi y no quería perderse la oleada… ¿punk? Y bueno, sí…Punk…
“Los Jam son los Jam y tocan la música de los Jam”…sí, Paul Weller estaba enojado…pero no puedo no ponerlos…grandes, Jam, grandes… ¿Y The Adverts? Bueno, sí, también…
Los Buzzcocks y Van Halen aparecen en la misma hoja…será porque son buenos…legendarios…sí…debe ser…
Dire Straits y AC/DC están pegadas. ¿Será por algo? No…descarto la idea y pienso en la editorial. ¿Por qué? Porque soy el rayo que está entre medio…yo me entiendo…
Una foto de Sting gritando a los siete vientos me causa cierta nostalgia…nunca los vi ni nada…ni siquiera The Police es una de mis bandas predilectas…pero no puedo evitar que la piel se me erice cuando veo la pasión con la que tocan algunos y me hace pensar en recitales pasados.
Joy Division, Cheap Trick y The Slits me recuerdan el buen Punk y me lo olvido al toque…eso más que nostalgia me da bronca…cómo algo tan bueno pudo haber durado tan poco…
El negro Jackson _o blanco, no estoy segura_ y la banda que está al lado, The Damned, me obligan a mencionarlos…no porque me gusten, pero hay que aceptar la fama de ambas…
Y, como si no fuera mucho, la década de los ’70 termina con el legendario “Specials” de los, también legendarios, The Specials…lamentablemente, no hay ninguna cita, pero con sólo leer “ska” me remonto al real jamaican ska o al no muy distinto Ska de Inglaterra de los ’60 y ’70.
Entonces pienso en esa frase que varias veces considero una cruel mentira…pero momentos como éste _en que leo libros como éste_ me hacen dudar de lo anterior: “Todo tiempo pasado fue mejor”. Y hoy yo diría que, musicalmente, todo tiempo pasado fue mejor.
Con sólo avanzar unas hojas más adelante, algunas imágenes de gente como Britney Spears, Coldplay, Christina Aguilera y Justin Timberlake empiezan a bombardear a mi memoria fotográfica… “¿Y el Rock & Roll?”, me pregunto. Si es esto lo que aparece en el libro, no quiero ni pensar qué es lo que MTV transite hoy y con qué humilla a los verdaderos artistas…
En fin…al menos me alegro de tener los discos del verdadero arte y de albergar las grandes historias que me han narrado mis padres, que, a diferencia de mí, sí vivieron la época gloriosa de la música…o del Rock & Roll…

"Si sentíamos que estaba bien, aunque sonase un poco fuera de tono, llano o rudo, poco importaba. Nos guiábamos por lo que sentíamos."

Robert Plant, 1983.

"¿Es que no lo entendéis? ¡La música tiene que ver con los sentimientos y con pasarlo bien!"

Janis Joplin, 1968.

"Los años 70 fueron el inicio del siglo XXI."

David Bowie, 1982.

Texto por Poyo Skalari

2009-12-31T13:58:00.002-03:00

Oh someday I know, someone will look into my eyes and' ll say "Hello, you are my very special one"

2009-12-29T21:26:00.003-03:00

Todos se acuerdan de Eva, pero nadie se pregunta cómo quedó la fruta ni qué hizo después la serpiente

Nancy Whisky

2009-12-28T23:50:00.003-03:00

"Eddie me recordaba a mis épocas de confusión. El pobre era un grunge sin originalidad, dispuesto a tener sexo con todo lo que se movía.
El pobre era un rubio, escuálido que se disponía a imitar todos los movimientos de Cobain. A veces se le parecía, pero saber que era Eddie me sacaba de quicio.
Jane era una loca que trabaja en Seattle Sound soun great. En verdad, allí trabajábamos todos. Pero Jane era distinta. También era grunge, sí, es cierto, pero en nada se parecía al idiota perdido de Eddie…bueno, en la heterosexualidad.
_Nancy…
_Eddie.
Seattle Sound sound great era todo y nada. Todo para nosotros, los raros, los nada; nada para los Corrientes. En Seattle los corrientes eran los menos. Eso nos convertía a los raros en los comunes y a los comunes en raros.
_Eddie tienen turno contigo. Jimmy tiene tus agujas, no te olvides de pedírselas antes de que se vaya.
Jimmy tiene veintitrés años. Solíamos salir, pero después me di cuenta de que era demasiado tosco…y desprolijo…y masculino.
_Está bien… ¿Nancy?
Lo miré. Odiaba que él me mirara. Era un maldito demente obsesivo. Llevaba mi nombre tatuado en un hombro luego de una maldita noche…la peor de mi vida.
_Te quedan bien.
Tenía puesto un pantalón de hilo, violeta azul y negro. Era el más viejo que albergaba mi armario. De hecho, el más feo y el que peor se ajustaba a mis anchas piernas.
Sonreí para no quedar vanidosa pero todos sabíamos que lo despreciaba.
Eddie subió las escaleras. Arriba estaba el estudio de tatuajes. Abajo el antro marginal que representaba la era majestosa de lo que había sido el grunge en sus mejores tiempos. En la planta baja, en donde siempre estábamos Jane y yo, se hacían los piercing. Las perforaciones extremas solían trasladarse al estudio de tatuajes."

Texto por Poyo Skalari (Fragmento)

Litio

2009-12-25T21:50:00.005-03:00

"Nos subimos a su auto, un cadillac viejísimo que no valía ni lo que valían mis zapatillas.
_Huele a conciertos… _se me hizo imposible quedarme callado_.
A veces las palabras salían de mi boca como vómito verbal.
_No…huele a vida…
Ciertamente, la mayoría de las personas que olían a…vida terminaban siendo grandes personas…
_ ¿Al antro en el que trabajas?
_Al mismo de siempre…
“Seattle Sound sound great”, se llamaba el antro.
Todos lo conocían. Vendía todo lo que tenía que ver con el sonido de Seattle, desde discos a indumentaria, aunque también se especializaba en tatuajes y perforaciones.
En el piso de arriba se hacían los tatuajes y los piercings…Abajo, en el subsuelo, los vagos se metían a escuchar Nirvana y a veces The Gits, y siempre olía a…a vida…además de sucio o encierro o sexo…
Mi hermano Sonny cobraba más que el resto porque se acostaba con la dueña
del lugar, pero el otro dueño, es decir, el esposo de la primera, lo descubrió y lo echó. En fin, el imbécil de Sonny quiso ganar dinero y lo arruinó, como siempre.
_Esta es tu parada…
Allí se alojaba todo tipo de fenómenos. En Seattle Sound sound great se encontraban rastas, skinheads, rudies, punkis, locos grunge, rockers, mods…es que nadie se sentía distinto y tratábamos de que todos nos sintiéramos cómodos.
Entre la masa multitudinaria que se acumulaba en las puertas del antro, siempre se escondía algún periodista con una cámara. La prensa siempre había querido que el antro fuera imán de conflictos debido a la aparente diferencia entre los concurrentes, pero nunca los había. Todos éramos tan disfuncionales a este sistema que la mayoría de la gente nos odiaba…no importaba si fuéramos punkis o skinheads o grunge…y eso nos encantaba."
Texto por Poyo Skalari

"Bienvenido el mesías"

2009-12-18T22:58:00.008-03:00

Y una ola humana nos levantó a todos por el aire sin que pudiéramos antes gritar o solamente respirar...

Vino un "oh" entonado y se fue un "uoh" con mucha más emoción que melodía...

¿El corazón? El corazón me aturdía, latía a mil veces por segundo...de vez en cuando perdía la cuenta del pulso porque se mezclaba con los pulsos ajenos...

Y su corazón contra el micrófono nos volvió locos...él nos daba lo que recibía de nosotros...nosotros le ofrecíamos el alma...él nos convidaba lo que más tenía...él nos convidaba pasión...

Varios me ayudaron a llegar adelante, a llegar más cerca...de cerca se podía sentir su aliento gritando "ESPERANZA!" a los cuatro vientos...

Con la armoniosa melodía, bailamos, gritamos, ¡cantamos! hasta que se acabó la voz, pero no el aliento...nunca se acabó el aliento...

¿Y el final? El final parecía acercarse en todo momento...pero él lo reavivaba como si fuera la primera canción...todos se movían como si los pies no ardieran por tanto bailar...

¿Y la despedida? No, no hubo despedida...hubo un "hasta luego", un "nos vemos la próxima", un "volveré a Zanon"...

Al gran Manu, por no olvidarse de que el sur existe ♥

A la gente que siguió bailando aunque sangraran los pies...

A mi misma, por no perderme el suceso musical más importante transcurrido en la, anteriormente llamada, Patagonia Rebelde

Texto por Poyo Skalari

2009-12-17T23:28:00.004-03:00

SUPEREN LA ERRE

DE REVOLUCIÓN

2009-12-17T21:25:00.004-03:00

EL ARTE ES CAOS...

SINO, ES CONSUMO ♥

"Mi Dios no es mejor que el tuyo...es distinto"

2009-11-30T23:03:00.005-03:00

[Escucharlo llorar por las noches nunca me hizo bien, pero sé que me ayudó a crecer y a comprender algunas cosas...lamento no entender tu dolor, pero _de una manera egoísta e insensible, ya sé_ me alegro de haber sabido guardar distancia...]

"Dicen que no me escuchas, pero voy a intentarlo de todos modos. Estoy seguro de que aún puedes oír aunque no sea del todo.

Según los seres de azúl _¿o es celeste?_, ya es tiempo de que te deje ir...pero estoy seguro de que esos hombres no entienden nuestra situación, ¿o sí?

No deberías haberte ido, en primera instancia... ¿no la pasábamos bien juntos? No teníamos plata ni un futuro académico, pero éramos felices... ¿Israel? Eso de verdad estaba fuera de nuestro alcance...

En segunda instancia... ¿la guerra? ¿Perdiste la razón? Además, ¿ese tipo de guerras? Ya sé que todas son malas...pero, ¡¿esa?! Sé que somos primos y que nada podrá hacer que por nuestras venas no corra la misma sangre, pero te aseguro que el tú que yo conocí nada tiene que ver con conflictos bélicos... ¡Y lo dice alguien que ha vivido contigo hasta odiarte! Odiarte desde un punto de vista no figurativo...

La tercera instancia, me imagino la conocerás... ¿Religiones? ¿Abandonarme por la religión de tus pares? Ni siquiera era la tuya... Alejarte miles de kilómetros para ir a hacer poses frente a miles de hipócritas... ¡Nadando entre hipocrecía! Y ayer también tú lo creías...

En fin...lamento lo que hayas visto, imagino que fue un infierno... ¿ejércitos luciferinos? ¿Y qué creías que eran los ejércitos? Están preparados para matar y, tú lo has dicho, eso, si es obra de algún inmortal, adjudicadlo a Lucifer, príncipe de todo mal.

Sin más preámbulos, por temor a que realmente, en algún momento, dejes de oír por completo, me limito a despedirme... Lo que tuvimos nunca fue mucho...a veces, ni jabón lográbamos comprar _armando motos no se gana tanto como se debería_, pero te aseguro que los años que compartimos parecen ser mejor que los que vivo ahora, que el jabón y la comida me sobran..

Salud, primo...y dejando atrás lo vivido, te saludo como si fuera un día normal...y me flagela no haber podido hacer algo más..."

La muerte no nos roba los seres amados.

Al contrario, nos los guarda

y nos los inmortaliza en el recuerdo.

La vida sí que nos los roba muchas veces y definitivamente.

A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo,

dos corazones en un mismo ataúd.

Texto por Poyo Skalari

"es una música mágica que te alegra los días y despierta tu niño interior"

2009-11-28T22:24:00.005-03:00

Una discusión de un niño y una bestia...una bestia con piernas, con brazos y piel...una bestia tan humana y tan irracional como cualquier otra...una bestia con un arma en el bolsillo.
Una discusión que se metía por las grietas de la mente de un soñador y en los surcos de la piel de un asesino...una discusión que como foco tenía a la vida, algo que ni el niño ni la bestia conocían realmente...
El niño revoleaba un cometa ideal utópico...la bestia se reservaba sus ideas...o tal vez ni siquiera las tenía...
El cometa voló muy alto...parecía más que un niño...tal vez fue eso lo que molestó a la bestia...darse cuenta que él era menos que un niño...tal vez fue eso lo que lo obligó a empuñar su arma...tal vez el culpable fue el niño y no la bestia...

Y entonces, en vez de bajar la mirada, la subieron, la levantaron bien alto, lo más alto que pudieron...
Se sintieron tristes, frustrados, iracundos...pero más que nada, orgullosos...Orgullosos porque lo conocieron, porque no se fue solo, porque no se fue infeliz, porque nunca fue pasivo...y siempre fue amigo de todos...
Iracundos, sí...porque fue injusto, porque fue uno más con esa historia, porque no había derecho...
Frustrados...porque era un niño, porque no pudieron hacer nada...porque todo estaba hecho... ¿O no?
Tristes, más que nada...porque se fue el mejor, porque se fue el más noble...el único digno...
¿Y la mirada? Alta, bien alta... Cada vez que levantaban una pancarta, cada vez que caminaban la calle, cada vez que en sus bocas se posaba el grito de "Libertad" o "A la memoria"...en cada uno de sus actos, el niño vive...el niño...el culpable o la víctima...
Sí...en sus pancartas, en sus caminatas callejeras, en sus cánticos...sí, allí vive el niño...

"_¿Una flor? Feliz día del niño...
_¿Me considera una niña?
_Cada uno de nosotros alberga
un niño y un policía...es necesario
que viva sólo uno...es necesario
que sea el niño..."

Para Lucrecia Bolado, alias Lux Bolado, por hacer que sea una niña por siempre; para el niño soñador, Alexandros Grigorópoulos, por revivirme...

Texto por Poyo Skalari

016

2009-11-23T18:25:00.006-03:00

¡Bum!
Y a veces pareciera que ese sonido no tiene nada que ver conmigo.
¡Bum!
Otra vez, ya ni siquiera me molesta…
Él me mira, yo lo miro. Creo que a ninguno de los dos nos gusta estar en esta situación.
¡Bum!
Es una melodía interminable. Se mete por los oídos y penetra la mente, alojándose como un parásito. Pero, reitero…ya ni siquiera me molesta.
¡Bum!
Suena como explosión metálica, como cadenas de ciclón agitándose con el viento. Y parece no tener nada que ver conmigo…
¡Bum!
Me siento de cabezas, aunque nada tiene que ver con la cadencia del sonido que ya se ha convertido en una armónica sinfonía. El olor es nauseabundo, pero no pienso irme a ningún lado. De a momentos, lo disfruto.
¡Bum!
Pareciera que el ruido lo altera. Está bien, estamos a mano. Él me ha atormentado toda la vida.
¡Bum!
El llanto es algo que odio. No sirve para nada y nos muestra vulnerables. No sé por qué él llora ahora.
¡Bum!
Lo siento…pero ya no tolero verlo…
¡Bum!
Ya no tolero que me vea…
¡Bum!
Otra vez…siento que nunca lo he tolerado… Pero debo admitir que ahora se siente mejor…debo admitir que prefiero que él esté en el suelo y no yo.
¡Bum!
Lo siento, pero ya no seré blanco de mentiras…ya no soportaré ser víctima de nada…
¡Bum!
Lo siento, de nuevo…pero me alegro de que la bala ahora esté en tu cuerpo…y no en el mío.
¡Bum!
Lo siento…pero me siento bien… ♥

"Mientras la ley no te quiera escuchar y siga dormido ese juez
Mientras el mundo no quiera cambiar, autodefensa mujer.

Enséñale los dientes, mujer"

"No te golpea por ser alta o baja, gorda o flaca, necia o inteligente, licenciada o analfabeta… te golpea por ser mujer"

Texto por Poyo Skalari

La música medicina es para mí

2009-11-21T14:36:00.004-03:00

Con la navaja hecha pedazos se digna a cortarla en cuatro, cinco, no… ¡Seis trazos! La vigilia le molesta y prefiere no perder el tiempo durmiendo, por más que el cuerpo se desarme por el maltrato.

Se agacha y enrolla uno que acaba de cobrar. A veces se siente un fracasado _tal vez porque lo es_ y sólo la mezcla con agua para que la nariz no duela ni sangre.

Ella lo mira desde la otra silla. Llora. Lo ama… Él no sólo no la quiere. Ya la odia.

_¿Lo harás de todas formas? ¿Aunque yo te pida lo contrario?

_Lo hago desde antes de conocerte…

Ella siguió hablando, pero nada de lo que pudiera decir le importaba. Ella había engordado, se había rapado, hace meses que le había empezado a repugnar.

Acercó el cilindro que acababa de enrollar a la mesa. Allí estaban las seis líneas malditas que marcaban, con algo de simbolismo _y si se puede, surrealismo también_, la división entre la vida y la muerte, lo bueno y lo malo, lo vivido y lo futuro…sin saber nunca qué lado era cuál. Maldita hada blanca...

Antes de respirar, levantó la vista. Desde la pared, lo miraba aquel hombre de pelo largo que decía ser, nada más y nada menos, el hijo de Dios…por suerte, era sólo un cuadro. Pero eso bastaba para sonrojarse y enfadarse consigo mismo.

_¿Qué diría tu dios?

“¿Mi dios? ¿Tengo uno?” Todo lo que ella decía hacía que él la odiara aún más.

La música sonaba detrás. “Sweet Jane” derretía los parlantes. Eso era lo único que había
impedido que las líneas no fueran veinte y fueran sólo seis. La música era el único verdadero remedio…las líneas, un macabro placebo…

Volvió al cuadro, luego a ella luego a la mesa.

_Mi dios ya no me habla…

Y aspiró enérgicamente.

"La cocaína no crea hábito. Debo saberlo - La he estado tomando durante años."

Texto por Poyo Skalari

Nada es para mí

2009-11-16T14:13:00.008-03:00

Claro...y así librarse de toda culpa, de toda frustración o desconsuelo...
"Sí, me arrepiento."
Sí, se arrepiente y olvida todo. Se arrepiente y no le importa nada...ni nadie.
Se olvida, me olvida, nos olvida...y a veces parece que todo fue ayer...pero ¿qué todo? si no pasó nada de nada...las marcas son ficticias, tanto las físicas como las mentales...aunque a mí me parezcan tan reales...
Sí, yo también me arrepiento de eso que no fue nada...aunque antes acepto que haya sido la mejor nada de mi vida...y la mejor de los todos también...
Como vos, me dispongo a olvidar...aunque ciertamente olvidarme constituya la peor acción de cualquier tiempo...como olvidarse del sentido de las cosas...
"Así vamos a poder seguir con nuestras vidas...así nada interfiere en ningún lado"
¿Pero qué vida, si lo que le ha aportado felicidad debe ser olvidado? Aúnque de ello ya no quede nada...o siempre haya sido nada...
¿Y entonces? Y entonces nada...me alegro de lo pasado y me lo olvido. Algunos dicen que recordar nos ata al pasado...otros que olvidar nos condena a equivocarnos eternamente, como si todo lo vivido haya sido malo. Ojalá esta nada no forme parte de ninguna de las dos posturas... Ja...obviamente, si nada es.
Pero donde hay nada tiene que haber algo, ¿no? No, no. Él se refiere a la nada por definición. Él dice que no pasó nada, que nunca hubo nada _y ese nada no es algo_. Pero ese nada para mí fue todo...
En fin, los algos, los todos y los nadas se parecen ultimamente...
De todas maneras, me arrepiento de...eso _que puede ser un algo, un todo o una nada, dependiendo de quien lo mire_. No por el eso en sí, sino por haber compartido el eso con una persona tan superficial.
Gracias por algo, por todo o por nada. A veces hasta suenan igual en mi cabeza... "algo, todo o nada".
Todo cambia nada es. No lo dije yo eh...
"Querete, cuidate..." Más tierno...pero olvidate, él se arrepiente y se olvida.
¿Y como posdata? Como posdata, que lo felicito, que me encantaría ser como él...arrepentirme y olvidarme. Ser tan fría que nada me toque, que no haya "nada vivo dentro de mí". E informarle que todos los días me voy a dormir pensando en cómo puedo ser realmente una verdadera Escapista.

Texto por Poyo Skalari

¿Puedo volver al ajedrez?

2009-11-15T23:10:00.002-03:00

Tampoco olvido que, pegado a la persiana, oí morir a un conscripto de la calle y ese hombre no dijo: "Viva la patria" sino que dijo: "No me dejen solo, hijos de puta".
Después no quiero recordar más, ni la vos del locutor a la madrugada anunciando que dieciocho civiles han sido ejecutados en Lanús, ni la ola de sangre que anega al país hasta la muerte de Valle. Tengo demasiado para una sola noche. Valle no me interesa. Perón no me interesa, la revolución no me interesa. ¿Puedo volver al ajedrez?

Fragmento de "Operación Masacre" de Rodolfo Walsh

EVA

2009-11-14T18:23:00.004-03:00

Eva no quiere ser para Adán
la paridora pagada con pan.
Eva prefiere también parir,
pero después escoger donde ir.
Por eso adquiere un semental
y le da uso sin dudas normal.
Eva cambio la señal.

Eva sale a cazar en celo
Eva sale a buscar semillas
Eva sale y remonta vuelo
Eva deja de ser costilla

Eva no intenta vestir de tul,
Eva no cree en un príncipe azul.
Eva no inventa falso papel
el fruto es suyo con padre o sin él.
Eva se enfrenta al que dirán
firme al timón como buen capitán
y encoge hombros Adán.

"Eva" por Silvio Rodriguez

De todas maneras, toten hosen... ♥

2009-11-10T23:24:00.004-03:00

Él miraba de lejos. Yo trataba de visualizarlo en mi mente, pero era tan tentador que me obligaba a clavar mi vista en él.
La noche acababa de empezar pero ambos sabíamos que lo que esperábamos no empezaría hasta dentro de unas dos o tres horas.
Ya habían tocado dos bandas y se estaba preparando la tercera que prometía rasgar la tierra. Sin embargo, yo no la esperaba, y estaba segura de que él tampoco.
En un momento, el arremetió contra el humo que se ubicaba delante de él, formando una nube, avanzó hacia mí y se sentó a mi lado, con poco ánimo de emitir una larga conversación.
_ ¿Un cigarro? _dijo casi inentendible por el poco español que sabía_.
"Alemán."
_Justo lo que quería _y recibí la droga contenta_.
Saqué un encendedor del bolsillo y prendí el suyo. Luego lo acerqué a mi boca y encendí la punta del mío.
Estoy segura que él al menos era diez años mayor, pero no me importaba. Como él no había ninguno en este pozo. Todavía me costaba entender cómo alguien como él haya elegido visitar un lugar tan deprimente como lo era éste.
A los cinco minutos, nuestros cigarros estaban prácticamente extintos y en todo el tiempo ni siquiera nos habíamos vuelto a mirar.
_ ¿Has disfrutado mi droga?
Asentí con la cabeza. Su español era pésimo.
Se acercó a mí, besó mi mejilla y se puso de pie.
_Disfruta ahora el concierto...
Me dio la espalda y caminó al centro de la pista para perderse en la inmensidad de la masa que saltaba vivamente.

Es triste querer ver el mar y no ver la luna...a veces creo que en verdad no lo vi, que él sólo es un personaje ficticio inventado por mi embustera enfermedad...pero otras veces me convenzo diciendo lo contrario...una criatura tan perfecta no puede ser el producto de una mente tan corrompida...

2009-10-28T15:18:00.000-03:00

"Don't Worry, my love, be quiet... You know street belong to us"

¿Y?

2009-10-27T20:53:00.003-03:00

X se levanta temprano, cerca de las siete, se lava los dientes, la cara, se peina y se disfraza la cara con algún maquillaje que no es del todo caro, pero para nada barato.
Se pone la ropa y abandona su casa laberíntica con una galleta en la mano y una mochila que se asemeja a una valija, completamente uniformada.
Camina unos pasos y se mete en el auto, o en la camioneta, depende de la animosidad del día.
Según el ánimo de los viejos, X está feliz o aburrida. No la pasa mal, pero no es su mejor vida…ha tenido mejores, aunque sus creencias no lo ameriten.
Llega a la escuela. Cuando entra, alumnos, directivos y profesores la miran caminar. Hay algo peculiar en ella que la distingue del resto, que la desliga del concepto de “una más” _no es ningún ladrillo_ y la convierte en “alguien”, sin saber si eso en realidad es bueno o malo.
Siempre que llega X, hay de qué hablar. Talvez de noticias, música, deportes o moda, los temas nunca son importantes, sino la palabrería.
Termina la escuela y la abandona gritando, siempre alegre, enérgica, loca.
Llega el auto salvador. Allí está su par que la encuentra diariamente a las puertas de esa prisión encubierta. Ella se sube y galopan hasta su casa, donde empezó el día.
Abre la puerta e ingresa llena de pecados nuevos al laberinto hogareño. Arroja su mochila con fuerza al sillón que la recibe a la derecha. Larga un suspiro reprimido de aire contaminado y gime de cansancio y hartazgo sin importar que haya algún ser que respire en ese lugar.
Camina con decisión hasta el fondo del pasillo…es ella y su mundo y su infinito aislamiento que comienza en su habitación. Se lanza sobre su cama. Mira hacia arriba y observa el techo que siempre estuvo allí. Las paredes despiden frases violentas inventadas por sus ídolos insumisos. La música comienza a sonar en su cabeza. Su mente es el reproductor musical de mejor calidad.
¿Qué es? Una canción de Boom Boom Kid, quizás “Feliz” o “El gran drama de los kids from the same barrioland”. No se da cuenta porque, como todo reproductor, su mente mezcla los temas…
X agita su cabeza hasta que la música se siente cada vez más baja… A veces agita también su puño izquierdo bailando al ritmo de la canción que suena en su cabeza, hasta que el sueño la rapta y ella cae en la más pésima y profunda dormitación.

La música comienza a sonar otra vez. X se da cuenta que ha despertado. Observa a su alrededor. Está en su habitación. Las frases aún la apuntan. Las anotó porque cree que algo tienen que ver con ella, no es sólo arte. Se sienta a los pies de la cama. Mira al techo, que siempre estuvo allí. Está en el mismo lugar en donde empezó. La situación le recuerda a una canción de La Renga _”El final es en donde partí”_ y comienza a cantarla. Se ríe, se pinta los labios y empieza el día de nuevo.

No sé por qué, pero acá me huele a Bonan ♥

Texto por Poyo Skalari

I miss la second <3

2009-10-26T22:40:00.003-03:00

DE NUEVO, MALDITA MALDITA NOSTALGIA

“¿A la plaza?” No…a lo del Frana…destapamos algunos calentadores y pasamos la noche escuchando punk. “Los Ramones salvaron mi vida.” Sí…los Pistols salvaron la mía.
“¿Les parece la escuela de música?” Si es con ustedes, me parece cualquier cosa.
“¿Fiesta para despedir el año?” Sí. Compren vino, meta y birra. Yo llevo uno de María.
“¿Y Buenos Aires?” Para, para. ¿Qué? No, no…vayan ustedes, no se hagan problema por mí. “¿Segura?” Sí…yo termino la escuela y voy… “Nos hablamos. Te llamamos y te visitamos así no estás sola.”
Él se quedó, el Fetch, sí, se quedó conmigo. No me dejó. Pero me odió por no refutar su decisión.
“¿Y por qué no nos vamos los dos?” Porque, simplemente, no puedo. Yo voy en un par de años, andá vos.
Lo terrible no fue tenerlos…fue perderlos.
“¿Nos vamos?” No, por favor, no se vayan. Y flash…al cabo del tiempo no quedó ni uno solo.
“¿Venís?” No, la escuela, los tiempos, los padres…
Y vinieron la primera semana. Semana inolvidable, histórica…y no volvieron más.
“Te esperamos, terminá la escuela y venite. Esto a vos te encantaría.” Fácil de decir…
¿Y por qué no vienen ustedes? “La master, el laburo, la novia, las deudas, la droga.”
Claro…tirenmé la bola a mí… “Vos pensala, Limón, todo recae sobre vos.” Sí…la decisión de quedarte sola o aprisionar al Fetch porque es sumiso, sin importar que quedarse signifique para él olvidarse de la felicidad por unos años.
Y al final, todo concluye con llamadas telefónicas estereotipadas, como dos parientes lejanos, sin verdadera conexión: “¿Y cómo están los dos allá?” Bien…a Fetch le pegaron, el viejo sigue alcohólico, todavía no hay salidas. “¿Y la escuela?” Sigue igual de conservadora y sigue pareciendo que las normas sólo se aplican al loco bueno. “¿Y…y…la vida?” Podrida, sin ningún sentido, sigue igual que siempre. Monótona, aburrida, triste. ¿Y la tuya? “Los Ramones la salvaron.” Sí…los Pistols salvaron la mía.

Pasa la vida pasa,
todo lo bueno pronto se va.
Pasa la vida pasa
y en un suspiro todo se va

paranoid park

2009-10-23T12:54:00.002-03:00

SKATE & PARANOID CANDY BLUES

2009-10-23T12:41:00.002-03:00

Estoy dispuesta a librar una batalla más, pero sé que no tengo potestad para decidir.
Bienvenida seas, muerte y compañera

2009-10-19T23:03:00.002-03:00

FAUNA CADAVÉRICA EN MI ALCOBA!!

IR LENTO..

2009-10-18T01:03:00.003-03:00

LA PUUTA MADRE!!!!!!!!!
feliz dia mama, te kiero ;D

LA PUUTA MADRE!
sekador de mierda, noche de mierda

Sólo quiero cantar y no importa que luego me suspendan la función

2009-10-17T17:40:00.002-03:00

"Hace rato que vengo lidiando con gentes que dicen que canto cosas indecentes.
Debo partirme en dos. Unos dicen que aquí, otros dicen que allá. Sólo quiero decir, sólo quiero cantar.
Yo también canté en tonos menores, yo también padecí de esos dolores...yo también parecía cantar como un santo...
Yo quería cantar encapuchado y después confundirme a vuestro lado...
Algunos ojos miran con mal brillo y estoy temiendo ahora no ser interpretado, casi siempre sucede que se piensa algo malo..."

Canción de Silvio Rodriguez, "Debo partirme en dos"

ORIGINAL

2009-10-16T17:04:00.006-03:00

Espero quedar más fea y más rara de lo que vos creés que voy a quedar...
No seré flaca, ni rubia, ni alta, ni linda, pero sé que soy mucho más que muchas flacas, rubias, altas y lindas.... SOY YO, soy libre...
Soy lo que quiero...yo no necesito modelos...
Me gusta el rock and roll, el punk, el grunge, el riot grrrl!, el ska, el metal, el reggae, el pop de los Beatles, el hip-hop de Cypress Hill, la ópera, el sinfonic, electrónica de la vieja escuela tipo Pink Floyd, progresivo...todo lo bueno...
Leo libros que no lee nadie, por que son demasiado largos, o demasiado raros, o demasiado desconocidos o fuera de moda...
Me gustan las películas underground, veo cortos en I.S.A.T y a veces alquilo algun film europeo o latinoamericano...generalmente los viernes y sábados...cuando todos están bailando en un boliche en la noche neuquina...que da asco si me preguntan...
Detesto la pornografía...me parece enfermo el que lo ve...también la prostitución, las drogas hechas en laboratorios y las armas...son enfermos los que las consumen...
Sería capaz de matar a un fascista, a un violador, a un torturador, a un fiolo, a un narcotraficante rico, a Bush, a Videla, a Menem...bueno...fascistas...
Muchas veces, odio a la gente, en general...por hacer sentir mal a los que quiero, y a los que quiero por dejar que las opiniones ajenas los afecten. También a los políticos por mentir, a los patrones por hijos de puta y a los obreros por ignorante y sumisos...
Odio las fotografías u obras artísticas que representen el mal que habita en el mundo...para malo ya está el mundo...
Aborrezco que la gente diga que hay ignorancia...la gente sabe pero no se anima a ver...hay conciencia muerta...
Me gusta el mate, la fruta, los vegetales...adoro lo dulce y lo que engorda más que cualquier otra cosa... No como carnes de ningún tipo, elijo el vegetarianismo. No puedo ser vegana por que me gusta el yogurt, las tortas y como mucho queso...se me haría irresistible.
Compro muchas cosas que no necesito, soy una consumista que da asco...me arrepiento de las cosas que tengo y a veces se las regalo a mis amigos...y compro más...
Soy alextímica según los psicólogos, lo que significa que no puedo expresarme. Lo cual es imposible porque sino esta carta a nadie sería imposible de escribir, ya que es una expresión de lo que soy.
Siempre tengo anemia, por más que coma como nadie. Tengo que inyectarme más cosas que un diabético y tengo que tomar vitaminas. O sea, drogas hechas en laboratorios.
Extraño a mi primo y a Candela y no los acuso de nada, menos que menos de cobardes. Me llena de culpa que ella se haya ido en una estación de servicio y que yo haya estado ahí.
Odio el sexo de a más de a dos y creo en el amor libre aunque lo explique de forma confusa, nadie lo entienda y me crean puta o fácil o chikilina...
Amo a los hippies, a los grunge, a los rastas i a los skins...aunque ninguno me ligue o los asuste. No me importa que crean que los skins son todos nazis...yo sé que no es verdad por que luchaban junto a los rude boys...y los rude boys son negros jamaiquinos...
Me importa lo que diga el pali y lo que diga mi vieja...ella siempre tiene la posta y cuando me bardea duele por que, repito, ella siempre tiene la posta...ella siempre te bate la justa...
Odio Crepúsculo, el protagonista me da asco y me parece una película infantil...
Creo en la anarquía y en la libertad, pero voy a una escuela privada y ando en un wolsvagen...
Me gusta que mis viejos sean diferentes...que mi mamá sea una feminista zurda y desprolija...me encanta que mi viejo no se pueda pagar un viaje al exterior y que sea la envidia de burgueses ganándose una beca por sus méritos intelectuales para irse a España...

Soy gorda, soy morocha, soy fea, soy rara, estoy enferma, tengo psicopatías, estoy loca, soy alextímica...soy una genia...
Yo sé que no me falta nada... Estoy completa... Talvez no sea la envidia de nadie, pero soy más feliz que la mierda.

sí sí...abortista y?

2009-10-14T15:27:00.004-03:00

MALDITA, MALDITA NOSTALGIA

Para Candela A.

Y todavía lo recuerdo...aún la niñez nos lamía los talones…a veces no recuerdo si fue en abril…o en junio o en julio…con suerte recuerdo que ocurrió hace siete años.
Ella era mi guía y mi suerte…mi consejera y mi amiga… Llevaba siempre el pelo atado y un lazo blanco enganchado en el bolsillo. Era tan hermosa que su presencia era estimulante.

Fue en la violenta mañana. El día estaba soleado y se percibía un día agitado.
Una sucia estación de servicio nos recibió. Ella estaba destrozada y yo era un ingenuo personaje de ficción.
¡¿Cómo no pude verlo?! ¿Acaso realmente no fui capaz de darme cuenta de la flotante realidad? ¿Acaso de verdad estaba tan ciega?
Era deprimente ver su rostro…sus rasgos estaban desfigurados por la pena…ni siquiera su boca era la misma…hasta estaba torcida. Sus ojos, que primeramente despedían ira, estaban desorbitados, lacrimosos constantemente. La mirada perdida me hacía desconocerla completamente…
“¿Amiga, eres la misma? ¿Acaso tu cruel destino ha hecho que se despegara tu alma de tu cuerpo?”

“¿Quién se ha creído? ¿Qué bestia lo poseyó? De nadie es mi piel…”

Una daga salvadora se hundió en su cuello esa mañana. En una sucia estación de servicio, su sangre inundó los pisos de un baño obsceno, indigno de recibir sus pisadas.
Afuera, la masa gritaba estupideces. Como si fueran superiores, como si en verdad sus palabras cargaran con realismo.

Esa maldita mañana, te despedí con la mano…tus ojos aún estaban abiertos y parecías mirarme como lo hacías…vacía, frívola…sola…
Te di la espalda y caminé con rumbo a ninguna parte… Te maldije por arrancarte a ti misma de mi joven vida, me maldije a mi misma por no evitarlo, por no sanar tus abiertas heridas, por no ser mayor para entender tu maltratada ánima…
“Salud, amiga”, y agité otra vez la mano. Tu cuerpo inerte aún se divisaba de entre la gente. Y aún parecías mirarme. “Espero volverte a ver”. Lamento no haber hecho más...pero la opinión pública es aterradora... He visto lo que han hecho contigo.
Aún llevabas el cabello atado y el lazo en el bolsillo. Y sí, eras la chica más hermosa que había visto.

Can te adoro...

Texto por Poyo Skalari

Nunca me aferro a nada que no pueda abandonar en cinco segundos

2009-10-11T23:36:00.007-03:00

Polly quiere una galleta

"Su corazón está roto pero guarda un poco de pegamento debajo de su cama. Arantxa se repite, ella lo sabe pero poco le importa, puede verse infinidad de veces “Elephant” de Van Sant y escuchar hasta el cansancio las mismas dos canciones grunge que le resquebrajan su alegría. Las crudas letras de Nirvana la ponen mal, sabe que escuchar “Rape me” o “Polly” le rompe el alma pero no le importa, deja que se le destroce y después se baña en pegamento.

No entendía por qué Kurt había escrito una canción sobre un lorito llamado Polly. Su mente sabor cereza no le encontraba mayor sentido. Un hombre que habla del pájaro que tiene encerrado en una jaula no es el tema con el que uno espera que el rubio de Seattle lo sorprenda. Sin duda había algo perverso en aquella historia. Polly desde su encierro le hace creer a su captor que goza de su forzosa reclusión. Simula disfrutar de su juego, finge placer cuando el hombre le despunta las alas, se gana su confianza. El hombre se convence de que un lorito impedido para volar no puede defenderse sin su ayuda y poco a poco le va otorgando algunos beneficios hasta que un día le abre la puerta de su jaula para que de una caminata alrededor del patio. Las alas de Polly están destrozadas y eso le imprime seguridad. Sería imposible que alzara el vuelo, además, volver a atraparla le parece un juego interesante. Lo que no sabía era que los loros podían saltar tanto como los canguros. Lo supo cuando Polly dio el primer brinco y se aferró con su pico de un clavo que resaltaba sobre la pared. Corrió hacia el loro pero era demasiado tarde, un segundo brinco ubicó al animal por fuera de su casa, por fuera para siempre de su alcance.

Arantxa supo mucho tiempo después, leyendo un magazín grunge al que la había afiliado su amigo el harlysta, que Polly en realidad era la historia de una chica punk que fue violada después de salir de un concierto en Tacoma, Washington, en 1987. Desde el primer momento la historia se le hizo sobrecogedora. A menudo pensaba en Polly, la imaginaba de cabello rojo, igual que ella, saliendo feliz de un concierto de Nirvana, sin un peso en el bolsillo para tomar el taxi de regreso a casa. Siempre que escuchaba la canción del lorito sentía el mismo frío que debió atravesar la piel de Polly en aquella desolada carretera sin dejarle otra opción que hacerle autostop a la casa rodante que se acercaba penetrando la niebla. "

Fragmento de "Sobre la tela de una Araña" por Daniel Cardona Ochoa.

2009-10-06T21:50:00.005-03:00

She didn't have to try, she really caught my eye

With the glint of metal coming from her face

She is my punk rock queen, angry but never mean

It takes a lot to make her draw her mace

We are so underground, we are both really down

No one would think to question our street cred

I love that she can't wait, she wants to smash the state

The kind of cop she likes is one that's dead

We're mad at the world and the stars up above

In the perfect world that I'm dreaming of

There'd be bureaucrats drowning in capitalist blood

And you and I in love, punk rock love

I read his Chomsky books, he reads all my Bell Hooks

Anarcho-feminism is the solution

I love that his hair is blue, we have the same tattoo

We are both waiting for the revolution

Meanwhile we go see bands, we are the biggest fans

I love how he sings along to Anti-Flag

He makes me feel alive, we protest side by side

I love how those tear-gas tears bring out his eyes

Love is always such a fragile thing

And who knows what the future might bring

But I know that we can see it through

I'll always be true, punk rock love

2009-10-02T20:24:00.006-03:00

UN FELIZ
CUMPLEAÑOS
REVOLUCIONARIO
PARA EL GRAN
GANDHI <3

2009-09-27T20:55:00.003-03:00

No estoy loca, sólo estoy sola...

"Lluvia de piedras"

2009-09-27T17:02:00.003-03:00

Foto por Andrés Ameglio, "Lluvia de piedras"

Y caen aturdiendo la serenidad del lago dulce, tranquilo. Caen sin importar si son demasiado duras o demasiado grandes o, simplemente, demasiadas…

Caen como si fuera su único motivo de existencia…el caer…

Caen relegándose a sí mismas sus pesos, sus dimensiones, sus particularidades…

Sólo caen…

Caen beligerantes ante la inutilidad del día naciente detrás de la última línea horizontal visible…

Caen implantando terror ante las aguas impávidas, aparentemente imperturbables, rompiendo la horizontalidad perceptible antes los imperfectos ojos humanos, quebrando la dulce armonía apacible de aquella marisma cristalina…

Y al caer, abren baches irreparables en la laguna dormida, quebrantando los más tiernos silencios, desterrándola de su eterno estado celestial, la calma…

Y el lago, ahora despierto, recibe las rocas infames como si fueran balas de fusil, alojándolas en lo profundo de su líquido cuerpo, sin defenderse, sin resistir…permitiendo que éstas hieran hasta en lo más bajo a su digno y furtivo sosiego, advirtiéndoles que, algún día, los sueños infantiles de las aguas serán las desalmadas pesadillas de los guijarros…

Texto por Poyo Skalari

"Un fantasma recorre Europa"

2009-09-27T00:15:00.002-03:00

"Detrás del escritorio había un señor mayor. Parecía como si estuviera calculando algo. Sofía se le acercó y le preguntó su nombre.
Él ni siquiera se molestó en levantar la vista.
_Scrooge _dijo, y volvió a inclinarse sobre los papeles.
_Yo me llamo Sofía. ¿Eres un hombre de negocios?
Él asintió con la cabeza.
_E inmensamente rico. No quiero perder ni una corona, por eso tengo que concentrarme en la contabilidad.
_ ¡Qué aburrido!
Sofía le dijo adiós con la mano y prosiguió su camino. Pero había avanzado pocos metros cuando vio a una niña que estaba sentada completamente sola debajo de uno de los altos árboles. Iba vestida con harapos y parecía pálida y enfermiza. Al pasar Sofía, la niña metió la mano en una bolsita y sacó una caja de cerillas.
_ ¿Me compras una caja de cerillas? _preguntó.
Sofía buscó en el bolsillo para ver si llevaba dinero encima. Sí, por lo menos tenía una moneda de una corona.
_Cuestan una corona.
Sofía dio la moneda a la niña y se quedó parada con la caja de cerillas en la mano.
_Eres la primera persona que me ha comprado algo en más de cien años. Algunas veces me muero de hambre, otras me muero congelada.
Sofía se acordó del rico hombre de negocios que acababa de ver. No era necesario que esa niña muriera de hambre, cuando ese hombre tenía tanto dinero.
_Ven aquí _dijó Sofía.
Cogió a la niña de la mano y la llevó hasta el rico hombre de negocios.
_Tendrás que procurar que esta niña tenga una vida mejor _dijo.
El hombre, sin levantar apenas la vista de los papeles, contestó:
_Eso cuesta dinero. Ya te he dicho que no quiero perder ni una sola corona.
_Pero es injusto que tú seas tan rico y que esta niña sea tan pobre _insistió Sofía.
_ ¡Tonterías! La justicia sólo se practica entre iguales.
_ ¿Qué quieres decir con eso?
_Yo empecé con las manos vacías, tiene que merecer la pena trabajar. ¡Eso es el progreso!
_ ¡Por favor!
_Si no me ayudas moriré _dijo la pobre niña.
El hombre de negocios volvió a levantar la mirada de los papeles y golpeó la mesa con su pluma.
_No eres una partida en mi contabilidad. Vete a la casa de beneficencia.
_Si no me ayudas, incendiaré el bosque _prosiguió la niña pobre.
Finalmente el señor de detrás del escritorio se levantó, pero la niña ya había encendido una cerilla y la había acercado a unas pajas secas, que empezaron a arder instantáneamente.
El hombre rico levantó los brazos.
_ ¡Socorro! _gritó_. ¡El gallo rojo está cantando!
La niña le miró con una sonrisa burlona.
_Al parecer no sabías que soy comunista.
De repente habían desaparecido la niña, el hombre de negocios y el escritorio. Sofía se quedó sola, pero las llamas ardían cada vez con más intensidad en la hierba seca."

Fragmento tomado del libro "El mundo de Sofía" de Jostein Gaarder

Los Hijos Bastardos de Diciembre

2009-09-26T01:36:00.004-03:00

Foto tomada del blog "Alexandros tú vives!" (grecia-libertaria)

Eran ellos y yo y la envenenada libertad de ir a ninguna parte.
Enfrentados cara a cara por primera vez…ellos con sus armas, yo con mis piedras.
Sólo las vayas marcaban la línea divisoria…
Detrás de mí, los niños; delante de mí, la guerra…la guerra sangrienta, ideológica y política…la guerra…
Yo represento a los niños, a los huérfanos, a los hijos de los padres ausentes, a los hijos de las sociedades incoherentes, a los conocidos desconocidos…
Detrás de mí, las ideas y el arte brotan como lava volcánica, como lágrimas de ojos lacrimosos…
Delante de mí, imperan las armas, la fuerza, el poder…
Los niños queremos un mundo mejor…
“Tenemos ilusiones, por favor, no maten nuestras ilusiones…
Tenemos ímpetu, no detengan nuestro ímpetu…
Téngalo en cuenta, alguna vez ha de haber sido joven también…
Ahora sólo persigue el dinero, sólo le importa su vitrina…
Ha engordado, se ha vuelto calvo, se ha olvidado…
Esperábamos que nos defendieran, esperábamos que se interesaran… Que nos hicieran sentir orgullosos una vez, en vano.
Viven falsas vidas, han acotado la cabeza, se han bajado los calzones y esperan la muerte. No tienen imaginación, no se enamoran, no son creativos… Sólo compra y vende…materia por todas partes, amor a ninguna parte…verdad a ninguna parte…
¿Dónde están los padres?
¿Dónde están los artistas?
¿Por qué no salen a la calle?”
Somos los hijos de todos ustedes…
Ayude a los niños…

Texto de Poyo Skalari

la calle es de las ollas militantes

2009-09-23T20:53:00.004-03:00

No te oí... En los días del silencio atronador.
No te oí junto a las madres del dolor,
no sonaste ni de lejos, por los
chicos, por los viejos olvidados.

No te oí... Puede ser que ya no estoy oyendo bien,
pero al borde de las rutas de Neuquén,
no te oí mientras mataban por la espalda a mi maestro.
Y entre nuestros cantos desaparecidos
yo jamás oí el sonido de tu tapa resistente,
que resiste comprender que hay
tanta gente
que en sus pobres recipientes sólo guarda una ilusión.

Cacerola de teflón, volvé al estante,
que la calle es de las ollas militantes,
con valiente aroma de olla popular.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar con los tambores militares
como tantas veces te escuché sonar.

No te oí... cuando el ruido de las fábricas paró,
cuando abril su mar de lágrimas llenó.
No te oí con los parientes del diciembre adolescente, asfixiado.

No te oí. Puede ser que mis oídos oigan mal,
pero no escuché en la exposición rural,
reclamar por el jornal de los peones yerbateros,
por la rentabilidad de los obreros,
por el tiempo venidero, porque venga para todos.

No te oí ni te oiré porque no hay modo
de juntar tu avaro codo con mi abierto corazón.

Cacerola de teflón, volvé al estante
de los muebles de las casas elegantes
que las cocineras te van a extrañar.

Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar en los conciertos liberales
como tantas veces te escuché sonar.

No te oí en el puente de Kosteki y Santillán
No te oí por el ingenio en Tucumán.
No te oí en los desalojos ni en los barrios inundados de este lado.
No te oí, en la esquina de Rosario que estalló
Cuando el ángel de la bici se calló
y sus ángeles pequeños se quedaron sin comida.
Y jamás te oí en la vida repicar desde acá abajo
por un joven sin trabajo, a la deriva.
Debe ser que desde arriba,
desde los pisos más altos
no se ve nunca el espanto y las heridas.

Cacerola de teflón, volvé al estante.
Yo me quedo en una marcha de estudiantes
donde vos nunca supiste resonar.

Cacerola de teflón, a los bazares
o a llenarte de los más ricos manjares
que en la calle no se suelen encontrar.

Cacerola de teflón, andá a c... ocinar.

Canción por Ignacio Copani

Rockanroles sin destino

2009-09-16T16:44:00.004-03:00

Imágenes de subir, imágenes de soñar

Llenando un lugar vacío

Cientos de momentos fríos y soledad

Siempre relojeando al cielo

Desde el suelo y no arriba

Sin saber, si creer

Si esta elección de vida valdría mi fe

Si este tren sólo de ida

Me daría un lugar

Y el corazón me aturdía con eso

De que las paredes y el techo

Se van si hay libertad

Me hice drogadicto alarido

Cuando se quiebran todos los sentidos

Con una canción.

Fue el que jugo todo el tiempo en mi mente

Como abogado y liberó para siempre

A esta ciega razón de vivir,

De tratar de lograr,

Ser la revancha de todos aquellos

Que la pelearon al lado, de cerca o muy lejos

Y no pudieron reír sin llorar.

Te llaman si convocas, te llaman si pagas bien

O si le tiras la alfombra

Te hacen caminar entre sombras

Y no te escucharon ni hablar.

Muchas bandas mueren sin el apoyo de estos tantos mediocres sin clase que te arman "El ranking de los elegidos del nunca jamás".

Y ahí caes en la cuenta de que lo que cuenta

Es lo que se siente en la calle, en la gente

Y no en los inventos de estos incoherentes

Para no dejarte llevar.

Y ese estruendo casi divino

Cuando se quiebran todos los sentidos

Con un RoCanRoL

Fue el que jugo todo el tiempo en mi mente

Como abogado y liberó para siempre

A esta ciega razón de vivir,

De tratar de lograr,

Ser la revancha de todos aquellos

Que la pelearon al lado, de cerca o muy lejos

Y no pudieron reír sin llorar.

Tendedle murallas a ver quién lo apaga

2009-09-15T17:25:00.004-03:00

Y así las llamas marcaron el sendero que nos dividía. Ni ellos ni nosotros lo habíamos pensado…el fuego había adquirido vida y ninguno de nosotros había tenido nada que ver con ello…
Fue la flama que danzaba frente a nuestros ojos, la viveza de un danzar completamente libre, completamente independiente de lo ajeno, lo que nos cautivó. Observamos el fuego que aún bailaba formando la raya que nos separaba, la raya que distinguía a los insurrectos de los tiranos.
Fue el fuego danzante lo que nos abrió los ojos…y nosotros que creíamos conocerlo… Parecía reírse de nosotros…domados, jóvenes dormidos…estábamos jugando con fuego con los ojos cerrados.
La noche lo hacía aún más hermoso… Si no lo hubiera vivido en mi propia carne, no lo hubiera creído en relatos.
Tras el progresivo avance impetuoso del fuego, ellos, los tiranos, retrocedieron, nos dieron lugar. Nosotros pudimos ver sus rostros…dejaron de ser seres malignos superiores y comenzaron a ser humanos monstruosos, cobardes, ignotos. Vimos también que eran pocos.
El fuego arremetió nuevamente, y fue tan fuerte que nos obligó a correr la vista…miramos en derredor. Uno al lado del otro, de todos los géneros, razas y culturas…y éramos muchos más que ellos…
Esa noche triunfamos. Esa noche, la flama nos despertó de aquel siniestro sueño en el que estuvimos sumergidos durante toda la vida.
Doy gracias al fuego por haber estado de nuestro lado; a la noche por haber sido compañera y testigo en nuestra lucha…
Y sueño cada día que todas las noches sean nuestras, como lo fue aquella vez.

Gran Rebelión de Diciembre

Poyo Skalari

obseesión

2009-09-11T21:00:00.003-03:00

Camino entre casas de cartón,

Entre gentes sin alma.

Dentro de mí resuena la música del mar,

El viento de la estepa,

El rumor de árboles azotados.
Sólo tu nombre quiero decir alto,

Decirlo muchas veces,

Escucharlo volar como un pájaro ciego

Rasgando las paredes;

Repetirlo como un rezo de salvación,

Como un canto de amor,

Cuando la soledad

Con su voraz marea me derriba

Y se quiebra la máscara

Deshecha por mi llanto.

"Alexandros vive en nuestra lucha"

2009-09-10T16:30:00.002-03:00

Él implora con su mirada

¿Por dónde queda el camino de vuelta a casa?

¿Por dónde se habrá marchado?

Olvidando el cariño que les he dado.

Estabas equivocado

Diste todo y sólo te han dejado

Un pasatiempo acabado

Ese que tú adorabas te ha abandonado

Mi familia ya no está

Y eso no tiene vuelta atrás

Solo en la carretera...

Los recuerdo aquí abrazándome

No puedo vivir si no están junto a mí

Abrazándome, acariciándome

Olvidándome, abandonándome

No fue posible evitarlo

Quizo cruzar en el momento equivocado

¿Qué estará haciendo mi amo?

Le di todo mi amor y mordió mi mano

Mi familia ya no está

Y eso no tiene vuelta atrás

Todos pasan de largo...

Los recuerdo aquí abrazándome

No puedo vivir si no están junto a mí

Abrazándome, acariciándome

Olvidándome, abandonándome

Los recuerdo aquí abrazándome

¿Quién puede dormir sabiendo que es así?

Los recuerdo aquí abrazándome

Responsables, responsables

Son culpables, son culpables